Как долго спит, о струнный Струве,
твой поэтический Везувий!
Когда мы спорим с Куммингом,
то в комнате безумен гам.
Когда громит нас Яковлев,
тогда дрожит, заплакав, лев.
Большой роман принес Лукаш.
А ну, любезнейший, покажь!
В стихах я на борьбу зову
и отдаю Арбузову.
Но знаешь ты, Татаринов,
что каждый стих и стар и нов.
На голове земли я — Сирин, —
как ухо, в небо оттопырен.
1925
Берлин