Смерть под псевдонимом

2

В такой толпе окликнешь знакомого – не сразу услышит. Метнувшись в уличном скопище, бледный мужчина с черными усиками задержал за локоть проходившую мимо него женщину.

– Так вот вы где, Мариша, – по-русски заговорил он, как старый знакомый, не отпуская ее руки. – Смотали удочки! И куда: в Букурешти.

Женщина была немолода, но стройна, над розоватым загаром – серебро седых волос. И серебристо-серый плащ, и розовая сумочка обдуманно повторяли эту гамму. В подрисованных глазах – лихорадочный блеск; тонкая рука в белой испачканной перчатке, когда женщина подняла ее к виску, задрожала.

– Болит голова, Стасик, – сиплым голосом заговорила она. – Ох, как болит.

– Вам нездоровится. Он-то, по крайней мере, знает, этот… любитель конного спорта?

– Что-то творится со мной. – Она вульгарно-громко расхохоталась и вдруг договорила почти шепотом: – Непоправимое.

– Вы почувствовали это в Софии?

– Да, во вторник.

– И вы не заметили перемены со стороны Джорджа?

– Он такой мнительный. – Она сказала это без улыбки.

– Стал избегать? Стал сторониться вас? И у вас все время болит голова?

– Почему вы об этом спрашиваете, Стась? Вы что-то подозреваете? Да, голова очень болит. Потом – боли в суставах. И тошнота. И озноб.

– Значит, вы все поняли? Вы поняли?

– Я догадалась. – Она отвернула край перчатки на левой руке и показала язвочку, окаймленную белым валиком. – Я заметила это во вторник. – Ее губы задрожали, слезы появились на глазах. – Милый Стасик, вы думаете, что это он сам сделал… что он мог решиться на это, чтобы избавиться от меня?

– Разве легко от вас избавиться. Все знают, что вы невропатка, – грубовато ответил ее собеседник.

Прорезая толпу, приближались рослые полицейские. Блеснуло золото кокард и шнуровки на их высоких фуражках.

– Пропустим их, – вполголоса сказал Стасик.

Во всем его облике было что-то от фатоватого героя бульварного романа – в галстуке-бабочке под энергичным сизым подбородком, в бриллиантиновом сиянии прически.

– Давно хотел спросить вас, Мариша, – сказал он, когда прошли полицейские. – Сейчас это позволительно. Вы работали на немцев?

– Под кличкой Серебряная? Чудак вы, Стась, – «работала». Я никогда не работала. Я любила Джорджа. И теперь я ушла, как больная кошка, чтобы не подохнуть дома… – Она закашлялась, говоря непрерывно. – Он сам теперь в руках Крафта, этого слизняка в белых ресничках. Я ненавижу их обоих. Я не хочу, не хочу…

– Любите… Ненавидите… – Что-то безжалостно-циничное блеснуло в глазах Стасика. – А знаете ли вы, обаятельная, что вы давно были обречены? Хотите или не хотите, вас ожидает участь солдат из зондеркоманды, когда в них минует надобность.

Он обернулся. Толпа метнулась врассыпную, кто-то кричал: «Это тряпка тлеет! Успокойтесь! Просто тряпка! Кто подкинул ее? Вот сволочь! Это провокация…»

Паника длилась несколько секунд, не более.