Согретые солнцем

Светла, чиста… Который год

Ей счастья, кажется, не надо,

И никого она не ждет,

И на лице ее отрада.

Летает мыслью в мир другой —

Где нет обиды, зла и мести,

И между этой суетой

Не ждет – ни похвалы, ни лести.

Все дни сливаются в один,

И календарь листать устала.

И в небе журавлиный клин

Глазами грустными достала.

Не станет пить с любым вино —

С единственным ей лишь хотелось…

Так уж в душе заведено,

Что в мудрость женщина оделась.

Погладит ветер ее прядь,

А ночь луну вплетает в косы,

Не всем, увы, дано понять,

Что крик сильней у безголосых!

Подводных много есть камней —

Но черное не побелеет!

И Богу с высоты видней:

В ком есть огонь, а кто лишь тлеет!