Твой идеал разрушен.
Осень. Простужен.
В рюкзак уложил вещи.
Уходишь. Говоришь: «До встречи».
Знаешь, что не вернешься.
Ни завтра, ни после.
Наглотавшись дорожной пыли,
Вспоминаешь, как жили
– были.
Ощущаешь холод пространства,
Голод, непостоянство.
Идеал ты выдумал сам.
Ночь. Сигарета. Вокзал.