Твой идеал разрушен


Твой идеал разрушен.


Осень. Простужен.



В рюкзак уложил вещи.


Уходишь. Говоришь: «До встречи».



Знаешь, что не вернешься.


Ни завтра, ни после.



Наглотавшись дорожной пыли,


Вспоминаешь, как жили

– были.


Ощущаешь холод пространства,


Голод, непостоянство.



Идеал ты выдумал сам.


Ночь. Сигарета. Вокзал.

Загрузка...