Созвучие

Свеча не гаснет на моем столе,

И в комнатке витают полутени,

Еще рассвета долго ждать земле,

А я стихи пишу в горячем рвенье.

Рисунки заполняют гладь листа:

Озера, острова, леса густые.

И, как Байкал, душа моя чиста,

В стихах и жизни помыслы святые.

Но раньше, каюсь, грешен я бывал,

И в молодости бес меня попутал,

С пути сбивался, в темноте плутал,

Но Родину с чужбиною не путал.

И вдруг, словно от тягостного сна,

Очнулся, осенило, окрылило,

И стало стыдно, и моя вина

Стрелою боли сердце мне пронзила.

Я воспылал к родному очагу

Любовью стойкой и неукротимой.

Так и живу, родной порог свой чту,

Жизнь день за днем не пролетает мимо.

И в памяти ищу свои слова

Я ночью, до рассвета на земле.

Покуда голова моя светла,

Свеча не гаснет на моем столе.

Не метелил, не сугробил

В степи нынешний февраль.

Разметались зайчьи тропы –

Зазывают: «Поиграй!».

Выйдешь к берегу, ослепит

Снегом выглаженный лед,

И зеленым глазом светит

Проруби рыбацкой рот.

Горизонт, искрятся дали,

Февралю весну нести.

От пейзажей Приуралья

Просто глаз не отвести.

Убегают зайчьи тропы.

В поле – мертвая петля.

Нет метелей и сугробов,

В плотном панцире земля.

Опять февраль со свистом гонит

В окно холодные ветра.

Стих воробьев веселый гомон.

И солнце в сумерках с утра.

Мороз за 20 и за 30

Нам обещают, – не предел.

Как чумовая, вьюга злится,

Метель степная – беспредел.

Послушай только голос снега,

Как ухо, форточку раскрыв,

И самых злых симфоний века

Услышишь тягостный мотив.

И степь бурлит в котле холодном

Метелей буйных февраля.

И все живое – чужеродно.

Неласкова и мать-земля.

Буран в степи. Костер затушен.

Гудит, как колокол, казан.

И обгоревшие гнилушки –

Как сумасшедшие глаза.

Буран – стеной, на саван схожий,

Степь стонет от лихих ветров.

И пробирает дрожь по коже

Видавших виды чабанов.