Стихи

Не додумав малой толики

И строки не дочитав,

Засыпает та, что только

Горьковатая мечта.

Месяц кружит над столицей

Знаменит, как АЭНТЭ,

Этей ночью ей приснится

Седоватый Сервантес.

Он ей скажет, грустный рыцарь,

Опускаясь на постель:

"Как вам спится, что вам снится,

Что вам грустно, мадмазель?"

Лет старинных не имея,

Похудевший от забот,

Ходит в платье Москвошвея

Современный Дон-Кихот.

Он вас любит, дорогая,

Но октябрьскою порой

И мечта у вас другая

И приснится вам другой…

Он уходит, грустный рыцарь,

За веков глухой порог.

На другом конце столицы

Мне не спится той порой.

Я открою дверь. Густея,

Догудят гудки, и вот

Рыцарь в платье Москвошвея

Отправляется в поход.