Стихи

Они опять пошли другим путем.

И многие в боях лишились целок.

Взять – банки. Это – главное. Потом

Прибрать заводы – оптом, за бесценок.

Останкино купили на корню.

И триколор масонского разлива

Воткнули охреневшему Кремлю,

Сменив портвейн на баночное пиво.

Пока страна была навеселе,

Они по братски скважины прибрали.

А по ночам летали на метле,

Но этот факт пока не доказали.

И снова вождь конечностью мотал.

Короче, фарт. И дело было чистым.

Чекисты покрывали криминал,

А криминал открыл общаг чекистам.

Они в порыве дьявольском слились.

«Замочим всех!» - взревел потомок Вия.

И пьяно лобызались, и клялись…

Так родилась единая россия.

Пока я думал о добре и зле,

Взор устремляя ввысь, туда, где шпили

Печально тонут в бело-синей мгле,

Они страну на пальцах поделили.

Пока любовь и молодость пропив,

Я горестно рыдал над унитазом,

Вполне бандитский кооператив,

Кормил полмира лесом, нефтью, газом.

Доход – в бюджет? Помилуйте! Сперва -

Себе, своим. Известно - из бюджета

Растащит все партийная братва,

Как жрачку из кремлевского буфета.

Жирел олигархический нарост,

Скупая все: от Выблюйска до Ниццы.

И рос поток текущий на погост,

И школы закрывались, и больницы.

И как всегда лизал интеллигент

Седалище. Тошнило, но мужался.

И сапогом в лицо студента мент

С размаху заряжал, и не смущался.

А старикам бутылки собирать

Полезно для здоровья и для жизни.

Вас обманули, что отчизна – мать.

Склонитесь в пояс мачехе-отчизне!

Здесь каждый создает себе уют

По мере сил. И тонут в море водки.

Здесь вытащат из танка, и сожрут,

И переплавят танк на сковородки.

Здесь все, что не прибито – унесут,

А что прибито – выкорчуют с мясом.

Здесь вор в почете. Вор – не раб. А труд,

читайте Маркса,

труд – презренным массам.

А вора – в мэры, в думу, в мавзолей!

Украл страну – достоин мавзолея.

И жить, в натуре, стало веселей,

Да что там, с каждым днем все веселее!

Штампуют геи шоу для страны.

Когда-то из-за них Содом с Гоморрой

Огнем и серой были сожжены,

Но мало кто знаком сегодня с Торой.

Сверкает куполов на солнце медь.

Опять, увы, опять торгуют в Храме.

Как долго будут Ангелы терпеть

Сгущающийся смрад над куполами?