Стихи

Вот сидит на диване бессмертный Кощей,

сочиняет трактат о природе вещей.

На столе он расставил свои зеркала,

кулебяку испек на четыре угла.

Он с тобой говорит о нелегкой судьбе

и разрезать пирог предлагает тебе.

Отрезаешь кусок — там сухая трава,

а из этого — щучья торчит голова,

а из третьего смотрит кручина-тоска,

и змея из четвертого лезет куска.

— Что ты сделал, бессмертного слова вассал,

ты зачем нам явил воплотившийся ад

и зачем ты, как смертный Кощей, написал

о природе вещей пресловутый трактат?

— Все творенья твои — не огонь, а зола,

и не ставь перед нами свои зеркала,

и по дому, как стрелки часов, не ходи,

и не лейся из глаз,

и не бейся в груди…