Стихи

Груба, изменчива, тупа

Непросвещенная толпа вандалов.

Отборный мат, жестокий взгляд,

Бухло, плакат за три рубля —

Ван-Дамма.

Безмелодийный рэпа треск,

Вульгарно-однотипный блеск

Подруг-помоек.

Да разномастный звон мобил,

Добытых ночью, без любви,

Но с мордобоем.

Ведь гопник — тоже человек,

Ему же в двадцать первый век

Быть чмо — не в жилу.

Он хочет все как у людей:

Машину, пива и бл…дей, мобилу.

…А кто-то наверху так рад,

Что есть развратный, равнодушный,

Злой, пустоглазый и бездушный,

Зато понятный и послушный,

Такой ручной электорат.

Погиб магнат — владелец «Челси».

Случился с дядей передоз.

Ну что ж, бывает и такое —

Не надо кушать наркоту.

Спецслужбы потирают руки —

Сумели ключик подобрать.

Они — неглупые ребята,

Ты с ними лучше не шути.

…Работяги кроют матом,

Набиваясь в электричку.

Тихо дремлет мирный атом

И уже не лезет в бычку.

Юрик обнимает Пашу —

Будет пара идеальной.

Всех чеченов раздолбашить

Вылетает гусь хрустальный.

Долгожданная свобода

Спит, нажравшись, под забором.

Рядом дядя из народа

С пузырем и «Беломором».

В цирке лихо пляшут пони

Вальс-бостон и летку-енку.

Тетя от восторга стонет,

На манеж тараща зенки.

Живописец, перенесший

СПИД, чуму и скарлатину,

Демонстрирует картину:

Вот картина, вот герой,

У героя — геморрой.

Раньше — вина да фокстроты,

Нынче — техно да текила:

Завестись с пол-оборота

Да пустить огня по жилам.

Птица Сириндж[1] прилетела

Продырявить чье-то тело,

Сделать каждого рабом:

Белый — Бим, а черный — Бом.

Есть бабло — опять кайфуешь,

Нету денег — в стену лбом.

Убивай, воруй, проси,

Только денег — принеси…

Пятиклассники хохочут,

Глядя новости столицы:

Тут опять кого-то мочат,

Там испортили герлицу.

Вновь астрологи стращают —

Скоро все лишимся крова.

На одних часах — четыре,

На соседних — полвторого.

Чуешь, сивка, к ночи дело?

Закрывай покрепче двери.

Песнь про радость беспредела

Нам провоет группа «Звери»…

Над Москвой сгустилась полночь,

Бьют бухих бомжей куранты.

И выходят на охоту

Демократии гаранты.

Високосный год, пистолет у виска,

За окном, как листва, зеленеет тоска.

Мне чудится — я сын Британской империи,

Но мне почему-то никто не верит.

Пусть не самый крутой, а совсем небольшой,

С древне-скифско-монгольско-славянской душой…

Каждый день в тисках предсказуемых фраз:

Про Госдуму, теракты, наркотрафик и грязь.

А мне хочется, к примеру, махнуть в Ноттингем,

Где я не был и, наверно, не буду совсем.

Побродить там в лесах, где когда-то

Совершал свои подвиги сам Робин Гуд.

Для меня он важней, чем все ваши госпланы,

Сериалы, скандалы и группа «Тату»…

Посидеть на трибуне, поболеть за команду,

Что блистала в Европе, когда я был юн.

Расспросить старожилов про славные годы,

Коим вот уже четверть века в обед…

Почему меня манят чужие просторы?

Почему мне так хочется в Шервудский лес?

Високосный год, зашифрованный код,

Замурованный вход, в никуда пароход,

Без колес тепловоз, самолет без шасси…

И кому рассказать, и кого расспросить?

Выпил с Петровым водки раз

И с той поры лишился покоя.

Глаза закрою — все чудится мне

Юный Набоков на красном коне,

Пьяный Булгаков в арбатском окне,

Пан Жириновский на белом слоне,

Кепчатый мэр на лихом скакуне,

Летов Егор на священной войне,

Белая скатерть в красном вине…

Зря я пил водку с Петровым.

Из-под усов усмешка

Привычно светла и строга.

Батька не будет пешкой —

Ферзем пойдет на врага!

Может сказать, но и слушать,

Скромно сидя в углу.

Что там какие-то буши —

Махом свернет скулу.

Нет — кабинетным повадкам,

Лыжи, бассейн — О.К.

С клюшкой летит по площадке —

Трус не играет в хоккей!

Пусть улыбается редко —

Столько тревог и забот.

Знаю, что с ним в разведку

Всякий русский пойдет!

Воля народа свята —

Только тревожно вдвойне:

Коль победят «демократы» —

Быть на коленях стране!

В буйстве продажной спеси

Бьется слепая толпа.

Но сквозь содом мракобесья

В Пущу ведет тропа.

Где у ручья оленьи

Густо темнеют следы,

Батька встает на колени —

Выпить живой воды…

Мудро намечены цели,

Поступь легка и тверда.

Есть что-то в нем от Фиделя,

Что победил года!

…Небо над Минском синее,

Скорость — сто двадцать узлов.

Батька, с тобою Россия!

Батька, мочи козлов!

Я поэт, зовусь Абакшин,

От меня вам — сатисфакшн,

От меня вам, ёлы-палы,

Восемь рельс, четыре шпалы,

Телефон Эдиты Пьехи,

Звуки труб, помехи, смехи,

Граммофонную иглу

И Чубайса на колу

(Вместо петушка на палочке —

чтобы скучно не было).