Стихотворения

Разговор о счастье в бараке ночью.

Первая шёпотом, чтоб соседей не разбудить:

– Счастье – это дорога. Идём и хохочем.

С птицами песни поём, какие захочем.

И за нами никто не следит.–

Потом заскрипели нары; заговорила другая:

– Глядите, вот руки, как их от стужи свело!

Будь прокляты эти дороги, от них я седая!

Будь прокляты эти дороги... Зато хорошо я знаю,

Зато хорошо я знаю, что счастье – это тепло.

Тепло от печки, которая топится в доме,

Тепло от ребёнка, хотя бы родить на соломе.

Тепло от налитого силой мужского плеча.

И если на этом плече я выплачусь до рассвета,

То, может, поверю: песня ещё не спета.

Может, поверю: жизнь можно снова начать.–

А третья сказала: – К чему так долго судачить?

Собака зализывать раны в овраг залезает глухой.

А я уже так устала, что не смеюсь и не плачу.

А я уже так устала, что кажется мне по-собачьи,

Что счастье – это овраг, заросший густой травой.

Овраг, где хотя бы минуту можно побыть одной.