Стихотворения Часть 1

16.05.01.

Вы извините мой строптивый нрав,

Я ревновала к маленькой кокотке,

И в глубине района и управ,

Я не была покладистой и кроткой.

Вы предпочли другую, не меня.

Быть может, и она была планктоном?

Года и ночи календарь менял,

А встречи откликались грустным стоном.

Когда проснусь, то вспоминаю Вас,

Когда засну, увижу Вас на фото.

Не думаю, что это только фарс,

И не сравню я Вас с любым и прочим.

Но облик Ваш на фото сберегу,

Он помогает в творческой работе,

И с Вами на одном я берегу.

Расцвел каштан, наверно быть субботе.

Суббота встреч поэтов, вот и все.

Я не приду, я больше не ревную.

Не верю или верю, это всем,

Не интересно. Как планктон дрейфую.

Нежнейшие иголки

играют на ветру,

они совсем не колки.

А рядом? Рядом пруд.

Как хочется затронуть

Иголки, шишки. Нет.

И сквер он тот же омут.

– Не тронь, – его ответ.

Пучками из иголок

Она вся по весне,

Как миллион приколок,

На ветках и везде.

Когда желтеет пихта,

то под ноги летят

Короткой стрижки вихры.

И к краю сквера в ряд.

Подстриженная пихта

Осеннею порой,

Как выпитая пинта,

Как юбки рваный крой.

Ох, какой Вы неласковый, милый!

Вы сегодня какой-то чужой.

Вы стоите у крепости виллы.

Неприветливость – это, что шок?

Ох, какой Вы не ласковый, милый!

Встрепенулись все ветви у клена,

А березка поникла главой.

Ох, какой Вы еще зеленый,

Хоть на вилле слывете главой.

Встрепенулись все ветви у клена.

Эти зданья, что Вас окружают,

Голубые лишь окна небес,

Здесь за шторами много решают,

Не обходится там без невест,

В этих зданьях, что Вас окружают.

Неприветливый Вы и ревнивый.

Мне скажите зачем? Почему?

Вы колючий и очень ранимый.

Вы все скажите сердцу, ему.

Неприветливый Вы и ревнивый.

Все же мне улыбнитесь немного,

Осветите собой небеса,

Мой любимый такой недотрога.

И на клене всплакнула роса.

Все же мне улыбнитесь немного…

Он человек, любимец нежных муз,

Он сам любил, не ждал чужих ответов,

Цилиндр он носил, а не картуз,

И принят был, конечно, в высшем свете.

Его стихи, поэмы, сказки – свет.

Да, свет, что излучает солнце.

Прозаик и мыслитель, и поэт,

И он всегда непонятый до донца.

Он мыслил, тоже, видимо, в стихах,

Он непонятен призрачным натурам,

И потому остался он в веках,

В застывших и прекраснейших скульптурах.

Так можно необъятное объять?

На это лишь способен чистый гений,

Он музой в высшей степени объят.

Он монастырь, из стихотворных келий!

Он человек, а может быть, и нет,

Порой мне не понять объем великий,

Что выдал в лучший мир один поэт,

А может в том объеме чьи-то блики?