Стихотворения, не вошедшие в циклы

А! Вот он наконец, дворец успокоенья,

Хранитель царственных могил,

Где под двойной броней гранита и сомненья

Лежат без прав и даже без движенья

Властители народных сил.

Какая высота! Крепки и остры своды,

Под ними страшно простоять,

И если из гробов в короткий час свободы

Встают покойники на призывы природы

И тянутся, — им есть где погулять.

И сыро и свежо. Темны углы собора,

По ним и чернь годов, и копоть залегла,

А в куполе вверху, свободны от надзора,

Сошлись на долгий спор, на подпись приговор

И шепчутся прошедшие дела.

За перспективою мельчая, умаляясь,

Стоят ряды готических столбов;

В цветные стекла радугой врываясь,

Свет вечера играет, расстилаясь

Дорожками узорчатых ковров.

Одеты мрамором, в чехлах, под вензелями,

Гробницы королей прижались к алтарю,

Лампады теплятся спокойными огнями,

Храм населяется вечерними тенями,

И сонный день приветствует зарю.

Что, если бы теперь, по воле провиденья,

Из-под гранита проросли

Прошедшие дела, как странные растенья,

И распустили бы во имя сожаленья

Свои завитые стебли?

Что, если бы теперь каменья засквозили

Зевнули рты готических гробниц,

И мертвецов коронных обнажили,

И тихим светом осветили

Черты, как смысл, отживших лиц?

Вы жили, короли, вас Франция питала,

Чудовищная мать чудовищным сосцом,

Веками тужилась, все силы надрывала,

От вас отплаты, службы ожидала —

Вы отплатили каждый мертвецом.

Скажите, короли: под мехом багряницы

Пришлось ли вам хоть раз когда-нибудь

На площади взволнованной столицы

Средь торжества, с парадной колесницы

По-человечески вздохнуть?

Пришлось ли вам хоть в шутку усомниться

В себе самом, смотря на пышный двор,

Могли ли вы слезой не прослезиться,

Могли ли сердцу не позволить биться,

Когда рука черкала приговор?

Был светлый день, — оков перегоревших

Народ не снес, о камни перебил

И трупы королей своих окоченевших,

В парчах и в золоте истлевших,

Зубами выгрыз из могил.

Был мрачный день, — народ остановили,

Сорвали шапки с бешеных голов,

Систематически и мерно придушили,

А трупы королей собрали и сложили

В большую кучу в склеп отцов.

И я бы мог, спустившись в склеп холодный,

Порыться в куче тех костей

И брать горстями прах негодный,

Как пыль дорог, как пыль дорог — свободнный,

Давно отживших королей.

И в этой-то пыли, и в этом сером прахе

Смешав Людовиков с Францисками в одно,

Лежат династии в молчании и страхе

Под вечным топором, на бесконечной плахе,

И безнадежно и давно.

И всякий рвет и рубит то, что хочет,

Своим ножом от королевских тел;

Король-мертвец в ответ не забормочет,

Когда потомок громко захохочет

Над пустотой происшедших дел.

Темно. Очерчены неясными чертами,

Белеют остовы готических гробниц,

Лампады теплятся спокойными огнями,

А у меня скользят перед глазами

Немые образы без лиц…