Свет в конце апреля

Обычный день – бесцветный и бесцельный,

в окно таращится раскопанный пустырь,

как поднимаюсь я изломанно с постели

в рутинный бой. До следующей весны.

И выхожу, готовясь рыть траншеи,

но мир встречает цветом, будто рад.

Освобождает ненадолго шею

тоска, я прячу детский автомат.

И в клетке рёбер место распахнулось,

чтоб как гербарий заключить в себе

тускнеющие зарево и юность,

и ветер в волосах и в голове.

Ни злобы, ни вопросов, ни распутий,

всё отболело, что могло болеть.

Как будто лучше никогда не будет,

и в этот день не страшно умереть.