Свинопас

Не так уж много в мире волшебства,

И сказки забываются с годами.

Мы вырастаем и, столкнувшись лбами,

Осознаем, что жизнь не такова.

Что этот мир не так уж сказочно хорош,

Попы — глупы, цари — несправедливы…

И лишь былых сюжетов переливы

Опять, как в детстве, навевают дрожь.

И ты идешь по призрачным ступеням,

Ты снова там, ты маленького роста,

И снова все кругом легко и просто,

Ведь только этот миф тебе и верен.

За что мы в детстве сказки так любили?

За ложь или за правду? Или — или…

Отнюдь не в волшебстве вся прелесть их,

И мудрость их не в глубине теорий,

А в том, что узнаем себя самих

В героях этих стареньких историй.

А разве в жизни вы не так любили?

А, может, то не сказки все, а были?

Не сказки это, в сказках — все вранье,

И рубят там игрушечным мечом,

А здесь уже слетелось вороньё,

А вороньё-то знает, что почём.

И кто герои сказок тех — не вы ли?

Не помните? Забегались, забыли…

И так за круглым годом — круглый год

Стирает память сказки подчистую.

Попробуем хоть самую простую

Припомнить, ну а там уж — как пойдет.

За шагом шаг — от чистого листа,

От буковки до буковки, по слову,

Пусть мы не вспомним общие места,

Но, может быть, нащупаем основу.

Мы сдуем верхний слой дорожной пыли

И вспомним для начала: жили-были…