ТОСКА ШЕСТИСТРУННАЯ.

Человек без души – это страшно наверно,

Человек без любви, без мечты и без снов,

Человек без надежд, с кучей порванных нервов –

Вот в такого и я превратился давно.

Человек без огня, что внутри полыхает,

Человек, что "любимой" не хочет кого-то назвать,

Человек, что живёт, а зачем и не знает,

И что это не жизнь не желает понять.

Я по жизни иду и судьбу не молю, не ругаю.

Как пылинка качусь по бескрайней пустыне моей.

И в груди ничего не волнует, не жжёт, не сжимает.

Я смертельно устал от бесцельности прожитых дней.

А когда, иногда, в сне кошмарном звезда улыбнётся

И осветит дорогу, иную дорогу мою.

Там, где всё расцвело и "любовь" в каждом слове поётся,

И я счастье, как воздух, глотками огромными пью.

Но, проснувшись, пойму, что я спал и вздохну облегчённо.

Я уже ничего для себя не хочу изменить.

Мой колодец души грязной ложью судьбы переполнен

И боюсь чью-нибудь душу чистую в нём утопить.