Трали-вали

© Вишневский В.Я.

© OOO «Горизонт»

Неожиданно для себя запутавшись в автомобильной дорожной развязке московского транспортного кольца, Валентин Завьялов, военный музыкант, автомобилист с двухлетним стажем, растерянно оглядываясь по сторонам, чертыхнулся, и, сбросив скорость, провожаемый злыми взглядами потревоженных коллег автомобилистов, с трудом перестроился в крайний правый ряд шоссе, остановил машину. Огорчённо поморщившись, полез в бардачок за спасительной дорожной картой. В кармане не вовремя затренькал мобильный телефон. Валентин достал его, приложил к уху.

– Алё! – мрачным голосом произнёс он, другой рукой в это время, выуживая нужную ему карту. Атлас, как он и предполагал, конечно же, застрял в ворохе обычного хлама в бардачке в виде одёжной щётки, зеркала, фонарика, перочинного ножичка, стопки бумажных стаканчиков, ещё чего-то мелкого. Сколько раз он наводил там идеальный порядок, столько же раз Екатерина, жена Завьялова всё это успешно нарушала. Достаточно было ей только один раз сесть в машину.

– Валечка, ты где? – спросил в трубке заботливый голос жены. Екатерина часто звонила мужу, когда он был за рулём, беспокоилась.

– Здесь я, в машине, – меланхолично ответил он, наблюдая, как вместе с атласом из бардачка дружно вывалились несколько бумажных стаканчиков, зубастая щётка, расчёска. Когда не надо, всегда так, борясь с наплывающим раздражением, мысленно отметил он, – если б не звонок, этого бы не произошло. И, кстати, что главное, если бы жена не превращала машину в мусорное ведро.

– Я понимаю, что в машине, а где? Скоро тебя ждать? Обед уже готов. Мы ждём. – Волновался в трубке голос жены.

– Да здесь я. Уже в городе, на кольце. Поворот только на развязке проскочил, задумался. Теперь крутиться придётся. По карте сейчас гляну…

– Ну что ж ты… – огорчилась жена. – Мы уже и накрывать собрались.

– Да скучно одному. – Валентин кивнул головой, виновато пробурчал, – радио-джаз заслушался, вот и проскочил. Минут через тридцать, сорок, теперь, наверное, буду… Разберусь с картой… – пообещал он, поднимая с коврика и забрасывая – и щётку, и стаканчики – обратно в ящик. Хлопнул крышкой. Обычный хлопок, привычный, но сейчас к нему примешался более звонкий щелчок, вроде с хрустом, в правой стороне машины. Евгений удивлённо повернул голову на звук… Правое заднее пассажирское стекло, цвело мелкой сетью морщин, демонстрируя в середине свой «звёздный» эпицентр.

– Ч-чёрт! – подскочил он, машинально отключая телефон. Вот тебе раз! – Ооо… А-а-а… Кто это?

Невероятно обидно, досадно! Ещё бы! Его двухлитровая красавица серебристого цвета трёхлетка «ауди», кожаный салон, АБС, все мыслимые автомобильные примочки её года, четыре подушки безопасности, ни одной царапины, полированная, ни пылинки… получила повреждение. Не просто повреждение, – ущерб! Моральный и физический. Машина пострадала! Валькина гордость, красавица, любимица. Послушная. Удобная. Не капризная… Больше, чем Любовь! Маши-ина!!

Выводя Завьялова из оцепенения, вновь в руках звонко затренькал мобильник.

– Да погоди, ты! – не вслушиваясь, рявкнул он в трубку, зная, что это жена именно звонила, недовольная тем, что он так грубо оборвал предыдущий с ней разговор, и…

Снова выключил телефон, ища глазами злодея. Ага, найдёшь его… – Вот же ж, сволочи! – в сердцах стукнув кулаками по рулевому колесу, обречённо ругнулся Завьялов. – Ну, чёрт! Нет, ничего подобного! Похоже, именно этот злодей и стоял сейчас, как ни в чём не бывало, метрах в десяти от машины, за обочиной, и нагло ухмылялся Завьялову. Издевался. И не чёрт вовсе. Пацан. Мальчишка лет десяти, оборванец. Чумазый, вихрастый, ушастый, лицо в конопушках, в грязной, не по-росту большой рубашке, джинсовых серого цвета штанах, кроссовках на босу ногу, в руках рогатка. Из которой, понятное дело, только что нанёс лично Валентину Завьялову физический урон, не считая машины.

– Ах, ты ж, гад! – почему-то обрадовано воскликнул Валентин, неожиданно быстро, при его-то комплекции, выскакивая из машины. – Я тебе сейчас…

Ага, «щас»! Злодей ни дожидаться не стал, ни отстреливаться, хотя, мог бы, наверное, имея в руках такое грозное оружие, сразу же бросился наутёк. Бежал мальчишка хоть и оглядываясь, но очень проворно. Сверкали подошвы его кроссовок, на спине парусила рубашка, мелькали острые локти рук… Его преследователь – Валька, большой, крупный, ему не бегать, им сваи строительные забивать, пробежав по пересечённой местности метров пятьдесят – шестьдесят понял, что бесполезно старался, догнать не сможет, мальчишка проворным оказался. Окончательно разозлясь, остановился, встал, тяжело дыша и грозя кулаком… И пацан – повернувшись, остановился… Стоял, ехидно склонив голову набок, отставив ногу и подбоченясь. «Вот, гад!» – как заведённое, мелькало в голове Завьялова. И было от чего! Мальчишка – издеваясь, всем своим видом давал понять, бегать, мол, лучше надо, дядя, спортом заниматься, а не глазами сверкать.

– Ты зачем, это, а, гад? – рявкнул Валентин, понимая глупость ситуации, и свою беспомощность. – Машину испортил…

– Сам гад! – парировал наглец, преувеличенно равнодушно сплёвывая в сторону.

– Ты мне! Да я тебя… – дёрнулся было Завьялов, ища глазами подручные средства, но остановился. Ни дубин-палок, ни камней-снарядов поблизости не было, за исключением собачьих экскрементов. Забыл, в запале, что весь прилегающий к жилым района рельеф местности используется народом только для выгула домашних собак, или под автомобильные какие гаражи. А одним прыжком, как надо бы, преодолеть расстояние до наглеца Валентин физически не мог, не кенгуру, разве мысленно только.

– Я же не виноват, что ты, где не надо, встал… Я в ворону хотел… – пожав плечами, простодушно пояснил варвар, поигрывая рогаткой. – И вообще… Ещё обзывается… козёл! – мальчишка оскорблено качнул головой, надул губы.

– Кто козёл, я?! – Валентин Завьялов даже задохнулся от возмущения…

Вопрос остался без ответа. «Ты посмотри, он ещё и…» – кипел негодованием Валентин.

– В ворону!.. Я – козёл? – раненым бизоном гневно взревел Завьялов, указывая на свою «ласточку», сиротливо стоящую у шоссе. – Ты мне машину испортил! Машину! Стекло…

– Ничего, другую купишь. Молодой ещё, – хмыкнув, продолжал глумиться злодей.

– Ну, всё. Ты меня достал, гадёныш, – угрожающе дёрнулся в его сторону Завьялов…

Мальчишка, понимая свои преимущества, не шелохнулся, только глаза из простецки-невинных, сузились, стали злее…

– Ну, достань, достань! Давай! Чего ты встал? Слабо?

– Ничего-ничего, достану. Я родителей твоих найду… Они у меня… Ты у меня…

– Ага, три уши, дядя, найдёшь ты… – пацан с вызовом усмехнулся. – Ищи ветра в поле, терминатор. Давай, начинай. – Пренебрежительно сплюнув, варвар демонстративно отвернулся…

– Ладно. Хорошо… – отлично уже понимая невозможность немедленного физического воздействия на обидчика, с трудом гася эмоции, повторил Завьялов, многозначительно оглядывая прилегающий микрорайон, давая понять, что хорошо запомнил и пацана, и место преступления, и всё остальное, с этим, связанное… «Реутов» читалось вдалеке на гребне одной из жилых многоэтажек. Завьялов, ещё раз мстительным взглядом окинул мальчишку, всё так же преувеличенно беспечно разглядывающего безопасное для себя пространство, повернулся и побрёл к шоссе…

Усталым шагом, не оглядываясь, пройдя метров пять, Валентин неожиданно резко для его комплекции развернулся и бросился назад. Тактический приём такой, хитрость. Нет, и на этот раз не получилось, уловка не удалась, мальчишки на прежнем месте уже не было. Его вообще нигде не было, да! Завьялов удивлённо оглядел ровную местность – что за чёрт! – спрятаться негде. Куда он делся? Растворился парень, исчез? Мираж? Да нет, какой мираж, стекло в паутине… и щелчок. Ах, ты ж…

Торопливо подойдя к своей красавице «ауди», Завьялов с горечью оглядел разбитое стекло, обречённо покачал головой, повздыхал, размышляя куда сейчас ехать – в милицию? домой? – пару раз обошёл машину, выискивая ещё какие-нибудь варварские следы ущерба, сел в машину… Огляделся… Барсетки с документам, деньгами, ключами от гаража и квартиры в салоне не было…

– Уууу… О-о-о…

Хоть «у», хоть «а», хоть весь алфавит сейчас перекричи, бесполезно, салон иностранной машины не отечественный, легко гасит звуки, пусть и вопли, так что…

Вчера у Рыжего был день рождения. Он его не забыл. Только говорить никому не стал. Зачем? Чтобы снова какую-нибудь дрянь глотать? Или клей нюхать? Нет. Рыжий уже учёный. Третий год самостоятельно живёт. Уже понял жизнь. Знает, что в их стае дружбы нет, хотя делятся многим, особенно добычей. Тут – закон. Старшие зорко следят за всеми. Да и все друг за другом. Спрячешь – заложат, найдут – изобьют. А так, друзья, корефаны, братаны, братки.

Никита Бодров из дома ушёл летом, три года назад. Сразу после дня своего рождения… Семь лет тогда исполнилось. После «дня варенья». Варенья действительно было много, а вот подарков не очень… От мамы и папы, но самого папы не было… Где-то деньги который день зарабатывал. Правда потом он всё же пришёл, поздно ночью, и пьяный, на мать сразу раскричался. Она на него: «Где ты шляешься, сволочь? Опять по бабам? Где деньги? Пропил? У сына день рождения, подлец, а ты ни крошки в дом, ни игрушки…» Он, на неё: «Если б не ты…» И начал бить её: «Дрянь! Сволочь!..» Никита не выдержал, обливаясь слезами, испуганно крича, выбежал из своей комнаты: «Нельзя так на маму! Нельзя!.. Она не дрянь!», бросился матери на выручку. Не слушая, отец больно отшвырнул его… Это было нормально, понятно и естественно. Когда отец был пьяный – он не церемонился с сыном. Но мама… А вот почему мать на сына обозлилась, Никита понять не мог. Более того, она вытолкнула его за дверь, в свою комнату, и запретила выходить. Никита, глотая слёзы, стоял, трясясь, всхлипывая, тупо смотрел на закрытую перед носом дверь, не зная, что ещё сделать, как маме помочь. Пытался громко рыдать, чтобы отвлечь их, но это не помогло… Родители ссорились. Потом громкая ссора неожиданно перешла в мамины негромкие стоны… Папа замолчал, а мама отрывисто коротко всхлипывала, стонала. Но не от боли, от боли не так стонут, Никита знал это, а по другому, словно ей становилось уже хорошо, Никита отлично слышал разницу. Потом всхлипы совпали с равномерным скрипом пружин на диване… Никита всё понял: они трахаются, как на улице ребятня говорила. Любовью занимаются, говорили по телику. Тогда он и решил уйти. Уйти от них сразу, главное от предательницы мамы, и совсем. Утром он так и сделал.

За три года он где только не был, что только не делал… И в городе жил, и в пригороде… И на чердаках, и в подвалах, и строительных вагончиках, и в сараях, и в вагонах метро, и в вентиляционных шахтах, везде. В форточки, когда в двери, на дачах, например, с ребятами воровать залазил, в гаражи, в торговые платки, на склады… Куда угодно пролезть мог, потому что худой был. За яркий цвет волос получил прозвище – «рыжий». И попрошайничал Рыжий, и у чистеньких пацанов деньги отбирал, если удавалось, и с прилавков на рывок воровал… Мёрз, голодал, болел, всякую дрянь на вкус и на голову пробовал, когда «молодой» был. Потом уж, опыт и авторитет приобрёл, сам решать стал: пить или не пить, курить или нет, и вообще… Бегать научился, прятаться, драться, боль терпеть, обиды запоминать… Только подлости терпеть не мог… А её вокруг было много. Когда не мог уже терпеть, уходил в другие стаи… Таких много вокруг. Сверху может и не видно их, а Рыжий видел. Знал, чем занимаются, кто у них крыша, кто хозяин, центровой, старший, их промысел, их территории. Только каждый раз, на новом месте, вновь шестёркой становится не хотелось, а так… Ментов не любил, бичей презирал, извращенцев всяких ненавидел, девчонок тоже. Всё остальное было терпимо. Порой, даже весело, и интересно. В последнее время подружился со Штопором.

Штопор молодой ещё, ребёнок, лет семь, кажется, или шесть, мелкий совсем, недавно прибился, вернее из дома сбежал, как и Никита когда-то. Ему трудно сейчас, пока он новенький здесь, все его специально шпыняют. Проверяют на вшивость, сбрендит или нет, расплачется, пожалуется… Игра у ребят между собой такая, как в мячик, чтоб не скучно… А что ещё делать, когда делать нечего? Вечера длинные, ночи тоже… Рыжий не стерпел, защиту над ним взял. Крышей стал. Как командир у него теперь, или как брат… Хотя, старшие, те, кому все дневную выручку отдают, они рынки держат, всё в округе, Гейдар, Эльнур, Гарик, Закир, ещё какие-то, всех пацанов «братьями» называют, при этом смеются… Рыжему это не нравится. Они не нравятся. Хитростью, вероломством, жестокостью… Могут пообещать, а потом отберут всё, ещё и пинка больно дадут, или в ухо, или на счётчик поставят за неуважение старших. Это сильно огорчало… Ещё и «дурь» у них… Разная и много… Приманка для многих. И деньги. Много денег. А им всё мало и мало. Смеются. «Бэхи» у них, баксы, тёлки… Всё, говорят, схвачено, все в кулаке. И смеются… Не зря их за глаза черножопыми зовут, потому что души у них здесь чёрные и мысли. Но Рыжий многое старался не брать в голову, как советовали старшие ребята, все, в общем. Живи, мол, учили, и другим не мешай. Ни с кем Рыжий поэтому и не дружил. Но маленького, юркого Штопора он почти любил, или совсем любил. Заботился. Штопор многого не понимал, делал зеркально, но его обманывали. Смеялись над ним, издевались… Пока Рыжий не подрался из-за него, жёстко, без слёз. За нож даже схватился. Тогда от Штопора и отстали. Поняли, у Рыжего, значит, крыша поехала. Псих, придурок. Нормальное дело. Отступили. Штопор правильно всё понял, Никиты теперь одного держится. Никите интереснее стало жить, веселее. Забота потому что хорошая есть, дело. Не дело – младший брат.

До этого Рыжий на трёх вокзалах жил, там и работал, воровал где что плохо лежит, и всё остальное прочее… Потом менты всех гонять стали. Приказ, сказали, какой-то сверху им пришёл, извините. В детприёмники стали пацанов забирать, отлавливать. Кого куда. Пришлось сменить место работы. Сейчас перебрался в другой район. Под другой крышей работает, на трассе. Стрелком.

Утро в оркестровом классе начинается всегда почти одинаково, с обмена новостями.

Сегодня также.

– Валентин, почему такой грустный? Екатерина обидела, да? Ух, она такая нехорошая! – участливо заглядывая Завьялову в глаза, спрашивает товарища Александр Кобзев, Валька саксофонист-альтушечник, намекая на Екатеринин порой крутой нрав. Завьялов такой большой, гора против неё, она такая маленькая, до плеча едва, а как начнёт на мужа наскакивать, когда разойдётся, смех смотреть. Но Завьялов, странное дело, её побаивается.

– Нет, он растроился, что бензин опять на заправках подорожал, – по принципу – у кого что болит подсказывает Геннадий Мальцев, тромбонист. – Кто сегодня был на заправке, заправлялся? – не дожидаясь ответа, немедленно делится впечатлением. – Скоро от колонки к колонке ездить будем. – Восклицает это с болью и в сердцах. – Благосостояние народа не растёт, а мы с американцами уже, гадство, ценами сравнялись. Представляете? Кошмар! Сегодня на заправку подъехал, ё моё, а там… Подсчитал – прослезился, калькулятор зашкаливает. Двадцать литров только и долил. – У Мальцева очень большая проблема, все это знают. У него самая крутая машина в оркестре, почти шестилитровый додж «Дюранго», джип. Красавец! Пятидверка… Цвет «чёрная ночь»! Тонированные стёкла! Не машина – самолёт. Но бензин жрёт, сволочь, особенно деньги, по-чёрному, по возрастающей кривой.

Музыканты обычно на работу приходят к 8.45 утра. Многие раньше, чтобы военную форму привести в порядок, пылинки какие сдуть, портупею надеть, блеск на обуви навести… Кому что. Некоторые за инструмент свой сразу берутся: губы размять, пальцы… Другие треплются: новостями обмениваются, либо свежими анекдотами делятся. Музыканты, одно слово.

– Полный мажор! – притворно посочувствовал Александр Кобзев, он кларнетист, первый кларнет в оркестре. – Ты бы ещё самолёт тогда, после конкурса, пожадничал, купил… Вообще бы без штанов уже был. – Александра можно было бы и выделить за его острый язык, да частые хохмы в адрес товарищей и вообще, но они, музыканты, все, в принципе были такими, незлобивыми, да находчивыми. Только Кобзев опережал часто, подначивал, первым во многом был. Ему больше всех и доставалось от начальства.

– Не надо ля-ля, зато джип, – с гордостью отмахнулся Геннадий. – Сами же говорили – на рыбалку, охоту – здорово. А был бы самолёт, я б его в аренду сдал, получал бы сейчас дивиденды…

– Вот джип и сдай. – Легко посоветовал Леонид Чепиков. Тоже классный кларнетист. Он с Кобзевым дуэты исполняет. Говоря простым языком, концерты для двух кларнетов с оркестром.

– Ага, сейчас! Такую ласточку, да никогда, – огрызается Мальцев. – Пешком буду ходить, трали-вали, те сандалии, но не продам. Привык, потому что, сроднился.

С этим не спорили, все такими были. Если – до того как! – их объединяла работа, халтуры, пиво, рыбалка, женщины, то теперь, особенно цементируя, личный автотранспорт. Памятный. Классный, красивый, импортный, надёжный, быстрый… И как только раньше без него жили? Значит, не жили.

Темы утром в оркестровом классе всегда были разными, от узко личностных, до масштабов вселенной. Их огромное множество. Да в самой нашей стране, если взять, за одну хотя бы ночь, всегда найдётся что обсудить. Свобода слова, последствия перестройки тому гарантия.

– Так, что случилось, Валёк? Что нос повесил, сынку? – теребил товарища Кобзев.

– Стекло разбили, машину обнесли, – дрогнувшим голосом признался Завьялов.

– Что? – в голос ахнули слушатели. – Полный мажор! Твою? «Ауди»? Когда? Где?..

В оркестровке наступила тишина. Музыканты не только прекратили дудеть, клапанами перестали щёлкать. Собрались вокруг пострадавшего, окружили. Все понимали горесть и тяжесть проблемы товарища, но ещё не верили. С таким всегда сразу трудно смириться. Даже с чужим.

– Вчера, – горестно поведал Завьялов.

– Где? Кто?

– За МКАДом. Напротив Реутово. Из рогатки. Пацан. Рыжий. Пока я за ним бегал – чуть не поймал – из салона и вытащили…

– Ты машину не закрыл?

– Нет. А что закрывать, когда я один там был, да и некогда было. Я же за ним бросился… Поймал бы, голову бы оторвал стервецу. А вот…

– Ни хрена себе сыр-бор, дым коромыслом!.. – воскликнул Владимир Трубников, баритонист, и уточнил. – Деньги там, документы… страховка?.. Всё?!

– Нет, только деньги и страховка… – Угрюмо подтвердил пострадавший. – Я же в форме был, документы в кармане остались… – Завьялов всплеснул руками, в сердцах добавил. – А я ещё в машине китель снять хотел… Вообще бы тогда…

– И много денег?

– Да… – сокрушённо махнул рукой пострадавший, что можно было понять двояко. От сотен миллионов, если бы они водились, до пары-тройки сотен рублей, что более реально… Не в этом дело! Пусть и мелкие, но всё равно жалко. Потому что свои и ущерб же.

– И что? В милиции был? Заявил?

– Да заехал к ним в Реутово, в отдел… – бесцветным голосом признался Завьялов.

– Ну? Что менты говорят? – придвинувшись, спросил Трубкин, то есть Владимир Трубников.

– Бесполезно, говорят, – вздохнул Валентин. – Дохлое дело. Им, для «работы», нужен не только я, пострадавший, а сам преступник, ещё и свидетели… А так… Ждите, говорят. Не вы один. Документы – такое часто бывает, подбрасывают… в почтовый ящик. Может, и вам подбросят… Или позвонят… Ждите!..

– Вот, уроды!

– Ага, защитнички! Сам, значит, поймай, сам к ним преступника приведи, ещё и свидетелей предоставь. А они на что? Тунеядцы! Оборотни!

– Форму носить, да вопросы пострадавшим тупиковые задавать, типа, «и что же это вы так, понимаешь, сами, граждане, сплоховали, а? Надо было…»

– Ага! Почти так! – Валентин Завьялов хоть и не хотел, но вновь сильно расстроился, как и тогда, там, на шоссе. За ночь вроде и свыкся уже, переступил, а теперь, слыша сочувствие, негодование и поддержку товарищей снова раскис, расчувствовался. Даже шмыгнул носом. Что не вызвало возможной усмешки – в мужской-то среде, – наоборот, подчеркнуло трагичность ситуации. Минор. Совсем голый минор!

– Валёк, но заявление-то хоть они приняли, нет?

– Написал заявление… Обрисовал.

– Правильно… Хотя, зря… Не могут у нас стражи порядка частника защитить. Ни дома, ни на улице. На дороге, тем более. Я давно говорил, ружья нужно всем покупать. Ружья, мужики, ружья. Помповые, коль разрешили… Как в Америке, чтоб.

– Автомат лучше. С подствольником.

– Да вы что, шутите? Договоритесь ещё до тяжёлых пулемётов «ДШК» и магазинных гранатомётов «ГМ-94». Вообще на шоссе тогда выезжать нельзя будет…

– Ага, и в танке не спрячешься.

– Это точно.

– Итак-то…

– Да погодите, вы, трепаться. Валька, не слушай их. Скажи, ты пацана-то этого запомнил, нет?

– Запомнил. А чего его запоминать? Бестолку.

– Ты что! Этого так оставлять нельзя. Пацана найти надо.

– Найти, правильно. Изрисовать нещадно задницу ремнём… Уши оборвать…

– Вместе с башкой.

– Да.

– Этого мало. Машина-то почти новая…

– Жалко…

– Надо бы… Но, как его найдёшь? – обречённо развёл руками пострадавший.

– Найдёшь. Ты не один. Найдём его. – Уверенно заявил Кобзев. – Пацан не иголка в стоге сена. Да и Реутов, это не вся, извините, Москва, а район только. – Рубил рукой решительный Кобзев.

Обсуждение на этом в принципе и закончилось. Не само собой, а с приходом дирижёра. Лейтенант прервал разговор, неожиданно на целых десять минут почему-то раньше пришёл. К такому в оркестре не привыкли. Нонсенс! Прежний дирижёр, подполковник Запорожец, никогда себе такого не позволял. В класс входил ровно в девять ноль-ноль. Часы можно было по нему проверять. К этому привыкли. Хорошо было, – успевали приготовиться… Старшина оркестра и докладывал. Новый дирижёр ломал навыки. Как атомный ледокол Арктические льды, так же, похоже, не задумываясь. Даже сам старшина оркестра, старший прапорщик Хайченко, из-за этого порой попадал впросак. Как сегодня, например. Дирижёр вошёл, а старшины нет. Опоздал Константин Александрович – страж дисциплины и порядка. Хотя «воздух» у него есть: десять минут. Что делать? Кому из музыкантов лейтенанту докладывать, когда почти все из них прапорщики? Не успели музыканты и сообразить, как ввалился запыхавшийся старшина, старший прапорщик. И прямо с порога, ещё там, за спиной дирижёра, скомандовал: «Оркестр, смирно! Товарищ лейтенант…» Будто не опоздал, а в туалете был. Ну, хитрец, старшина, выкрутился. Вернее, молодец, выручил.

Кстати, не у одного Завьялова в оркестре собственные машины. Многие музыканты тоже обзавелись. Более того, конечно, импортными. Чтоб под капот годами не заглядывать. И не потому, что зарплату военным музыкантам прибавили, это хорошо бы, а потому, что конкурс международный полгода назад выиграли. Не верите? Это понятно. И сейчас даже многие не верят, считают, что хохма. Об этом долго рассказывать. Хоть и недавняя, а история. Ещё все телеканалы тогда, вся пресса трубили, помните? «Русские музыканты пришли, и победили», «Русские снова впереди», «Русский солдат-композитор-победитель», «Солдат Александр Смирнов национальная гордость, национальное достояние», и тому подобное. Так получилось.

Случайно, можно сказать прославились. Так вышло. Их срочник, музыкант Санька Смирнов, пианист, он в военном духовом оркестре на тарелках играл – и сейчас тоже, – одну свою тему американке Гейл Маккинли показал на фортепиано. Случайно, можно сказать, к месту, сыграл ей в американском посольстве. Именно там. Не верите? Хорошо-хорошо, это понятно, можете не верить, но это зафиксированный исторический факт. Более того, к общему удивлению, точнее к общему удовольствию даже в Стокгольм пришлось всем оркестром из-за этого слетать, показать Европе мастерство российских военно-духовых музыкантов… Хоть особо и не готовились. И не собирались. Там Санькина тема первый приз тогда получила, выиграла. Не просто грамоту, а по-европейски, денежный приз… Такие бабки!! Ни в сказке сказать, в руках подержать… Из армии можно было увольняться. Правда, никто не уволился. И Санька Смирнов тоже, пока. Он срочник, уже почти год прослужил, по местным меркам скоро на дембель. А жаль… Классный парень, и композитор, и пианист, да вообще. Сказал всем, вот уволюсь, сразу же начну гастролировать со своей прежней группой «Горячие русские пальчики». «Хот раша фингерз» по-американски. В пику, вроде, известным перцам «чили» которые. Что ещё? А… Дирижёр Запорожец, получив генерала, тут же ушёл на повышение. Перевели. Зам начальника оркестровой службы округа он теперь. Шишка. Начальник. Начальник-то начальник, но часто приезжает в свой бывший оркестр, сидит, слушает, грустит… Понятно, ностальгия у генерала, годы… Женька Тимофеев…

Да, главное, Женька Тимофеев, трубач, на своей Гейл женился, на американке. Ну, не женился, правильнее сказать обручился. Свадьба впереди. Ещё, значит, разок придётся за границу музыкантам слетать, к Женьке на официальную свадьбу. Так решили. Правда, никак с подарком молодожёнам не разобрались. Консенсус не получается… Женьке, товарищу, музыканты знают что подарить, а вот красавице Гейл… Тут вопрос. Тут проблема. Большая причём. Она ведь, как тот «Форбс» пишет – миллиардерша. В том смысле, что из семьи американских миллиардеров. Что ей подаришь? Вопрос! Но ничего, время есть, должны придумать. Женька к ней собрался. В этом году, осенью, в октябре, кажется, у него заканчивается подписка, решил, говорит, в Америке немного пожить, для начала. С тестем с тёщей познакомиться, к стране присмотреться, английский постараться выучить, потом и обратно… Что ещё? Всё вроде. Документы для МИДа он уже собрал, сдал, теперь ждёт. И ещё одно событие произошло в оркестре, вернее – два.

В оркестр пришёл Гарик Мнацакян. По конкурсу. На ставку кларнетиста-гобоиста. Точно кавказец. Вернее армянин. Один в один. Сам худой, невысокий, жилистый, весь чёрный, глаза и волосы чёрные, волосы на руках, груди, видимо везде чёрные, лицо бреет два раза в день, причёску – два раза в месяц; оркестранты его сразу проверили на юмор – всё в порядке, правда нервный, но только по делу. Кобзев его всё время цепляет, подначивает. У Сашки характер такой. Хохмит и хохмит. Но всё в рамках дружественной пикировки. В крайнем случае, Генка Мальцев их усмиряет. Смеясь, легко растаскивает в разные стороны. Лёва Трушкин – русский-армянин – над Гариком сразу «шефство» взял. Как над родственником по крови. Тоже темноглазый. Правда большой, носатый и объёмный, как танк. Говорит, кровь у них с Гариком одна. Да причём здесь они оба, когда у всех она одна – музыканты же, к тому же военные. Кто он там – армянин, дагестанец или ещё какой лезгинец уточнять не стали, в пивбаре показал себя с «правильной» стороны, это важно, с дудкой не расстаётся, это очень важно, женат – уже? ещё? – и сын, говорит есть, зимой живёт с мамой у подножья горы – в школе учится, а летом у Гарикиного деда Захария, в горах. Там у деда большая отара. Дед в своём родовом селенье так и живёт, прямо с рождения, и отец деда там жил и до Великой Отечественной, и потом тоже… Все орлы, в общем. И Гарик тоже. В его походке это читалось… Широко раскинув руки, он восхищённо тряс ими перед слушателями, сверкал глазами… «Летом у нас в горах так здорово, и зимой такая красота, такие просторы, такой воздух, а чача, а мясо…», взахлёб рассказывал Гарик, слов ему явно не хватало, но музыканты хорошо всё это представляли, даже пообещали как-нибудь с Гариком съездить. А почему нет? Тем более, что и сын Гарика тоже будет музыкантом. Вот, смотрите, какой он у меня джигит, видите? И мой дед тоже! – Гарик по сто раз в день показывал музыкантам фотографию мальчишки в огромной папахе и длинной бурке, часть которой легко прикрывала круп лошади. Рядом с конём стоял дед Гарика. Подбоченясь, отставив ногу, стройный, с бородой, в папахе и бурке, в черкеске с газырями, кинжалом на поясе… Красиво всё, по киношному здорово. Сашка Кобзев так и сказал: «Ух, ты, красиво! Как в кино!». На что Гарик сразу взвился, видя такой же отзвук в глазах музыкантов, подчеркнул: «Нет, вы что! Здесь всё настоящее и конь, и горы и кинжал… и сын, конечно, Таймураз, Таймуразик, значит, и дед мой, батоне Тимур. Ему уже восемьдесят шесть лет. Это два года назад было. А Таймуразику шесть тогда». Разглядывая, музыканты восхищались. Дед с внуком и правда здорово смотрелись на фоне коня и гор, красиво. Такими фольклорно-экзотическими фотографиями музыканты похвастать не могли. «А вот моя Армине, жена!». Доставая следующую фотографию, хвастал Гарик. Эту фотографию музыканты рассматривали с интересом. Черноокое, под широкими бровями, большеглазое, очень молодое девичье лицо, с двумя толстыми косами, пухлыми губами, прямым носом, огромными глазами, чуть кокетливо, из-подлобья глядящее в объектив. Да… Нежный образ, притягивающие глаза… Или взгляд… Армине. Тоже красивая, очень. «Украл?», глядя на фотографию, поинтересовался Сашка Кобзев. «Нет, сама пошла. Сказала, любит», особенным каким-то голосом ответил Гарик, и рассердился. – Ты что, почему украл, зачем сразу украл!». Генка Мальцев звонко шлёпнул Кобзева по затылку. «Уймись, калмык, сын степей». «Я не калмык, – в ответ огрызнулся Сашка, – я русский». «Все мы русские», ответил Мальцев, придерживая и Гарика. В общем, вписался Гарик в коллектив. Свой потому что. Хороший парень. И музыкант.

И другая новость, в оркестр пришёл новый дирижёр – назначили. Молодой совсем дирижёр, птенец, лейтенант. Лейтенант Фомичёв. Внешне пацан и пацан, но грамотный. Сверх меры даже. В принципе, хорошо это. Много классики стали играть, много чего серьёзного, чтоб лауреатству соответствовать, и вообще.

На те деньги, кстати, что привезли с собой, почти все музыканты в оркестре машины себе приобрели. Правда, не с завода, естественно, слегка подержанные. Секонд-хенд. Так экономнее. Но в отличном состоянии. Сдали на права. Некоторые музыканты инструменты свои обновили, что правильно. Инструмент и машина – в первую очередь. Семейные ребята, кто дачи, кто новую мебель прикупили. В отпуска за границу съездили, то сё… Обжились, в общем… Чего не служить, если с деньгами в семье порядок! Жаль только, что они, деньги, убывают, как прошлогодний снег весной. Это жаль.

Репетиции в оркестре не получилось. По крайней мере, для некоторых.

Лейтенант, молодой дирижёр, тоже невольно обеспокоился, увлёкся деталями вчерашнего происшествия с машиной и документами Валентина Завьялова. Тоже огорчился. Пострадавшему ещё раз пришлось в деталях всё рассказать – ему и всем – от начала и до конца. Снова всё пережить… Товарищи, рассматривая проблему, соль на рану сыпали щедро. Некоторые, сочувствуя, даже надавить невольно и растереть место старались. Не задумываясь! Так получалось. Кошмар! В итоге, лейтенант совсем неожиданно для всех решил:

– Значит, так, Валентин. Успокойтесь, возьмите себя в руки, и не расстраивайтесь. И не такие проблемы люди решают… Подумаешь, стекло в машине разбили… (Хмм, ему хорошо говорить, у него-то своей машины нет) – А вот документы, и вообще, в принципе… тут, да. Тут нужно быть принципиальным. Зло всегда должно быть наказано, это аксиома. Но… – Лейтенант задумался, потом поднял глаза. – Вам бы помощника толкового, из милиции, например, или из частного агентства, я думаю… Но это дорого, я слыхал…

– О! Зачем из милиции, товарищ лейтенант? – встрепенулся Алексей Чепиков. Тоже музыкант, тоже прапорщик, но альтушечник, естественно классный – а других в оркестре не было. – У Саньки же Кобзева жена следователем областной прокуратуры работает… мы знаем. Передовик, и всё такое. Вот и… бы… А?

– Ты что! – мгновенно отреагировал Кобзев, даже ругнулся. – Полный мажор! У неё же своих дел – выше крыши… И дома, и там… Что вы! Нет, только не её. Я не разрешу! Нет, нет, и нет! Категорически!

– Да я не про неё говорю, про тебя.

– Про меня! – открыв рот, изумился Кобзев. – А я-то здесь каким?..

Конечно, ни каким. Все музыканты с этим были согласны, все так считали. Так и смотрели на Чепикова. С недоумением и осуждающе, мол, сам-то хоть понял, что сказал, дядя?

Но дирижёр смотрел глубже, углядел золотник.

– Правильно, – неожиданно поддержал он Чепикова. – Очень хорошая, кстати, мысль, Алексей. Глубоко смотрите. – Чепиков от похвалы засмущался. – У вашей идеи хорошая база. – Лейтенант многозначительно указывал пальцем в потолок. Музыканты за пальцем проследили, а зря. – Взаимообогащение – смысл семьи. – Заключил лейтенант. – Нравственно, духовно, вообще… – Музыканты не понимали. Такое уже случалось. Высказывал иной раз сентенции лейтенант, по молодости, наверное, понять которые сразу было невозможно, но можно, если мыслить абстрактно, как порой лейтенант, в диссонансе с гармонией… И сейчас так… – Муж – жена – одна сатана… – уважительно подчеркнул дирижёр, и поправил. – В хорошем смысле слова, конечно. (Ха, он-то чего в этом понимает, если не женат ни ещё, ни вообще! Про сатану может и верно, хотя это больше относится к тёщам…). Лейтенант между тем начальственно прихлопнул ладонью по коленке. – Так что, я думаю, берите, Валентин, с собой товарища Кобзева, не пожалеете. Полезен-полезен будет. Если у него жена следователь, то и он должен кое в чём разбираться. В логике действий преступника, например, или в следственных деталях каких… дедукции… Или как там, у них? – К этому моменту уже все музыканты сидели с открытыми ртами. Послушать лейтенанта, получалось, что все они должны были уметь и шить, и стирать, и готовить, и… как их жёны… Или, извините, по следу за преступниками успешно ходить, как Мухтар, вернее, как жена Саньки Кобзева! Нет, конечно. – Поможет-поможет Кобзев, я уверен. – Не обращая внимания на озадаченные противоречивыми раздумьями лица своих музыкантов, светло продолжил дирижёр. – И… – взгляд дирижёра остановился на… – и товарища Мальцева тоже. У него машина большая, может преступников понадобится везти или спецназ, в общем, езжайте в милицию или куда там,… На поиски, короче. От занятий я вас освобождаю.

Кобзев округлил глаза. Последнее заявление его больше всего устраивало.

– Пока не найдём, да, товарищ лейтенант, до полного?..

– Да, – ответил лейтенант. – Так, нет, товарищ старший прапорщик? Обойдёмся?

Старшина от неожиданности недовольно крякнул, но ответил в тональности:

– Так точно. Чего уж!.. – неопределённо пожал плечами, мол, как тут спорить, если решение уже лейтенантом принято. – Дело-то, можно сказать, общее. – Пробурчал он. – Помочь надо товарищу, поддержать… Конечно.

– Спасибо, товарищ лейтенант, – дрогнувшим голосом поблагодарил командование Валентин Завьялов, пострадавший.

– Да, Кобзев, Завьялов, начните с рынков, палаток, – посоветовал вдогонку старшина Хайченко. – Если он с машиной вчера засветился, сейчас точно в толпе где-то прятаться будет. Прочешите подземные переходы, подвалы домов, чердаки…

– Ага, притоны, игорные дома, тотализатор… – легко продолжил перечень прапорщик Тимофеев, – ля-ля, тополя!

– Ну, хватит, Тимофеев, подначивать, – сердито оборвал старшина. – Ля-ля… Дело серьёзное, не до шуток.

– Будет сделано, – засуетился Кобзев. – Выполним! – торопливо, пока лейтенант не передумал, укладывая инструмент в футляр, заверил. – Применим дедуктивный метод, товарищ лейтенант, специальные технологии, никуда они не денутся, найдём. Так мы поехали, да, товарищ лейтенант? Можно?

– Я же сказал можно, – ответил лейтенант. – Если что – звоните.

– Ни пуха, Пинкертоны! – пожелал Тимофеев. – Полный мажор, трали-вали…

– К чёрту! – пропуская подначку, серьёзно ответил за поисковиков Мальцев.

Провожаемые завистливыми взглядами музыкантов, троица, неожиданно освобождённых от занятий, торопливо вышла за двери. Повезло, ребятам. Нет, как-то неудобно в таком случае завидовать. Скорее сочувствовать. Да, именно так, завистливо-сочувствующими взглядами и проводили.

И хорошо, что Геннадий утром заправил свой многолитровый «додж». Пригодилось. В машине не только уютно, но и солидно. В ней себя чувствуешь хозяином положения. Или жизни. Скорее всего, того и другого. Она для такого сорта людей, похоже, и выпускалась. А ездим – мы. Не хозяева, а эксплуатируемые. Нонсенс?! Парадокс?! Или закономерность? Вопрос!

Геннадий, он тромбонист, с отличием закончил консерваторию, 24 года, музыкант в третьем поколении. Симпатичный парень. Женат, но детей не родил ещё. Успеется, заявила Алла, Генкина супруга, пожить надо. Чуть рыжеватый, с белёсыми ресницами, светлыми глазами, крупными чертами лица и крупным носом. Часто доброй, но ухмылистой улыбкой. Высокий, с длинными руками, рыжими волосами на них, такими же рыжими веснушками на лице. Он сильно смахивает на какого-то французского киноактёра, или тот на Геннадия. Тот, наверное… Мальцев правит машиной заправски, одной рукой. Вжился в джип. Хозяин жизни. Рядом с ним, на переднем сиденье, развалясь, расположился Александр Кобзев. Тоже сейчас хозяин. Сзади, пострадавший-поисковик Валентин Завьялов, сейчас пассажир. Валентин с уважением оглядывает салон, большой, как гостиничный номер – против его «ауди». Огромная машина. Прекрасная. Мощная… Это он, как и раньше, отметил с одобрением. Но тут же с тонким ехидством подметил, нашёл недостаток в заморском продукте: а деньги жрёт, сволочь, как печка-буржуйка берёзовые поленья. Вот, капиталисты, дураки, не могли потоньше расход топлива изобрести. Винтик там какой-нибудь для «наших» оставить, чтоб самим, взять и подкрутить, и все дела.

– Надо переодеться, – перебивая мысли Завьялова, со знанием дела предложил Кобзев.

– Зачем? – откликнулся Мальцев. Когда он в форме, его ни один ГИБДДешник не останавливает, да и по-гражданке редко.

– Нужно слиться с массами, я думаю, – пояснил Кобзев. – Так мы ничего не выясним. От нас прятаться будут. Мы, в форме, как патруль или пожарники.

– О, точно! Хорошая мысль, трали-вали, вовремя, – Мальцев повернулся к Завьялову. – Если переодеваться, к тебе ближе, Валёк. Заскочим? Заодно кофейку выпьем. Переоденемся. Нет?

Такое не в первый раз. Завьялов спокойно кивнул головой.

– Поехали.

Сказано – сделано. И заехали, и переоделись, и кофейку выпили…

Через непродолжительное время въезжали уже в тот самый микрорайон Реутов. Неторопливо прокатив по основным улицам, с пристрастием оглядывая тут и там прохожих, в основном что ниже полутора метров, свернули вскоре к железнодорожной станции, прилегающему к нему рынку и церкви, видневшейся неподалёку справа, в отдалении.

– Ставим машину, – скомандовал Кобзев. – Начнём с рынка. Потом прочешем подземные переходы – они должны тут быть – потом церковь, магазины, дворы, и… Тормози, короче, приехали.

Мальцев послушно выполнил команду, припарковал машину на площадке возле универсама. На виду. Среди разной другой легковой мелочи, его джип смотрелся диким красавцем мустангом среди прочих коней и карликовых пони. Хорошая машина. Породистая. Музыканты солидно вышли из неё, с достоинством закрыли двери. Мальцев включил сигнализацию. Она послушно включилась. Хорошая сигнализация, горластая, громкая! Кстати, это естественно, какая машина, такая и сигнализация.

Двинулись…

Внешне теперь музыканты выглядели совсем по другому: не так красиво и интеллигентно, как было в военной форме. В некоей дисгармонии. Одежда, которая нашлась в гардеробе Валентина для Геннадия Мальцева, была по высоте почти как раз, чуть, может, коротковата, а вот по ширине – свободна. Весьма даже. Словно, человек взял, и неожиданно похудел. Килограмм этак на пять-десять. На голове легкомысленная бейсболка, на груди рубашка с коротким рукавом, ниже, свободные в поясе и вообще, джинсы «Вранглер», на ногах кроссовки. С Кобзевым было сложнее. Он метр шестьдесят пять. Для него с трудом подобрали выцветший спортивный тренировочный костюм сына Валентина, Вадьки, пятиклассника. Почти в обтяжку получилось. Как у гимнаста. Но с рекламной вывеской «Адидас» тут и там. На ноги подошли мальчишеские разбитые кроссовки, на голову красная бейсболка, благо у Трушкина-младшего их штук пять, а может, и больше.

Сам Валентин выглядел гораздо приличнее. Как дядя-директор рядом с беспризорниками или около того… В светлых летних брюках, лёгких туфлях, тенниске, в солнцезащитных очках на носу. Ничего лишнего. Солидный взрослый человек. Босс. Удачливый предприниматель. Но рядом с ним странно одетые люди. Правда, если учесть на какой крутой машине они приехали, – ничего странного, значит, так боссу и надо, если приехали. Охрана, наверное, у человека такая… Важно, что он за босс? Кто они вообще? С чем сюда и зачем приехали? А что именно так выглядят… Что скажешь? Хозяева жизни могут себе некоторую небрежность на людях позволить. Под ноги они редко смотрят Идут себе и идут. Хорошо бы мимо…

На часах начало второго дня. 13, с мелочью. Середина дня. Покупатели подходят и подходят… Темп работы рынка увеличивается. Все необходимые рабочие руки задействованы на подвозке свежего товара. Тот самый варвар, значит, может быть где-то и здесь… Уже здесь, или ещё… На это и рассчитывала поисковая группа.

Первое, что бросилось в глаза музыкантам, когда они вошли под крышу рынка, цепкие взгляды торговцев; яркие мелкие рекламные цвета и разнообразные формы продуктов; сутолока; высокий смешанный шум и пряный овощефруктовый запах. Запах особенный, аппетитный, притягивающий, вызывающий активный потребительский интерес, и желание что-нибудь вкусное купить. В крайнем случае, посмотреть на них. Ох, какие они!.. Надо же! Неспешно продвигаясь между рядов, Завьялов внимательно смотрел по сторонам. Гуськом за ним шли его товарищи.

– Караван-сарай, – с непонятной интонацией, коротко оглянувшись назад, откомментировал Валентин. – Тьма народу…

– А продуктов сколько! Ужас! Вот молодцы, торгаши. Полный мажор! Это же всё надо было где-то собрать, привезти… – поддержал Кобзев. – Молодцы! А цены, смотрите… Вот, сволочи! Кто же такое купит? Охренеть!

– Покупают, – меланхолично заметил Мальцев. – Но не все. Я б этих чёрных, поганой метлой из города, и вообще из страны гнал. Не люблю я рынки. Не наш дух здесь. Противно. Не хожу никогда.

– Как же?! А где вы с женой продукты покупаете, разве не на рынке? – спросил Трушкин.

– Да на рынке… Но я в машине обычно сижу, – нехотя ответил Мальцев.

– А чего так? Стережёшь? – механически съязвил Кобзев.

– Ага, стережёшь! – хмыкнул Мальцев. – Видеть я этих торгашей не могу… Сплошной караван-сарай. Словно не Россия, а одна Средняя Азия вокруг. Тьфу! – сплюнул.

– Нет, а мне нравятся рынки, – признался Кобзев. – Особенно запах, шум бодрящий… Столпотворение… Можно поторговаться.

– Ага, поторговаться… – передразнил Мальцев. – Долиберальничаемся мы с ними, отравят они нас когда-нибудь… Если не уже…

– В каком смысле? – создав неожиданный для толпы затор, встал озадаченный поисковик Завьялов. Троица остановилась.

На них наталкивались, их обтекали, обходили… Валентин не замечал. Справой стороны, слевой, с высоко расположенных торговых рядов им кричали: «Падхады дорогой, молодой, красывый, мальчик-дэвочка-а-а! Лубой клубника папробуй… Винаград сматры-ы-ы… яблочки-и-и… А? Всё для тыбя! Дёшево отдам!»

– В прямом… В смысле, в переносном… – не слушая зазывал, отмахнулся Мальцев. – Позже скажется… Когда вымрем… Видите, какие рожи вокруг. Улыбаются, а глаза злые, перевёрнутые… Не нравимся мы им.

– А они нам… Сила действия, равна силе противодействия… – философски заметил Кобзев.

– Ну и сидели бы у себя дома… А приехали к нам – знайте место…

Это да, это конечно! После такого точного заявления, как в «десятку», диспут прекратился. Вопрос иссяк. Их, наконец, столкнули с места… Затор разошёлся, людской поток выровнялся, успокоился, принял все те же непредсказуемые, хаотичные направления. Вновь кружила по рынку толпа пёстро одетых людей с сумками и пакетами: и молодых, и старых, и плохо одетых, и не очень, и худых, и толстых, и… Всяких.

– Ну, что, Валёк, смотришь? Не видно? – спросил Кобзев, свободно идя за широкой спиной товарища. В принципе, в душе он согласен был с Генкой Мальцевым, за прилавками хотелось бы видеть других людей, не таких хитрых. Улыбчивых бы, душевных, радушных, своих, это да.… Чтоб, черноголовых меньше было, не предсказуемых… Но, кто сказал, что торгаш не должен быть себе на уме. Вроде, всегда так было. Но то, что именно эти могут их, горожан, Россиян, отравить, так не мыслил, хотя… Что-то было в этом, жутком, чёрном, мистическом, пророческое. Пожалуй…

– Вот! – остановившись, воскликнул вдруг Валька Завьялов, показывая рукой на один из прилавков.

– Он? – стреляной гильзой из казённика, выскочил из-за спины Кобзев. – Где?

– Не он, но похож. – Вглядываясь, ответил Трушкин и уточнил. – Меньше. Ростом меньше.

И правда. С внутренней стороны прилавков, там где торговцы стоят друг другу спиной, и где сложены их продуктовые торговые запасы, возле одной из торгашек, на груде объёмных, нераскрытых ещё мешков с товарами, полулежал мальчишка лет семи-восьми. Нога на ногу, одна рука под головой, отдыхал. На голове копна волос, лицо худое, руки тонкие, одежда замызганная, на круглом маленьком лице улыбка, во рту сигарета. Мальчишка о чём-то разговаривал с толстой тёткой-торгашкой. Вернее, слушал. По-возрасту не подруга, бабушка ему, если не прабабушка, но разговаривали они весело, задорно, как равные… Какую-то историю в лицах ему бабка рассказывала, успевая между тем вовремя реагировать на частый покупательский интерес к своему товару. Слушая, мальчишка ухмылялся, по-взрослому кивал ей, с чем-то соглашаясь, качал ногой в растоптанных старых ботинках на толстой подошве.

– Эй, орёл! – через прилавок позвал его Завьялов. – Можно на пару секунд? Помощь нужна.

Не смотря на общий «базар», мальчишка легко отфильтровал обращение к себе. Не меняя позы, лениво повернул голову, нашёл взглядом нуждающегося в его помощи, перекрикивая шум, спокойно без особого любопытства высоким, тонким голосом отозвался:

– Я?

– Да! – кивнул головой Валентин. – Ты.

– Чё такое? – лениво качнув ногой, спросил он.

– Дело есть…

– Не… я занят, – ответил мальчишка. – Некогда.

– Ну я серьёзно… а! – заторопился Завьялов. В голосе слышались униженные, просительные ноты. – На три рубля дело.

Озорно сверкнув глазами, мальчишку тут же мгновенно опередила тётка.

– Не соглашайся на три рубля. Пусть стольник дают, – и во весь щербатый рот улыбнулась, давая понять, здесь с шуткой дружат.

– Ага, сейчас! Может штуку сразу? – подыграл Кобзев.

– А мы не гордые, давай, дядя, не боись, мы и штуку возьмём, ага… Ну! – от души веселилась тётка. Неформальное общение – двигатель торговли. – Иди, коль зовут, – толкнула она мальчишку. – Поговори. Только не долго, у меня. – И чутко отвлеклась на очередную возникшую перед ней покупательницу, которая деловито выкладывала уже на весы отобранный для себя лук…

Мальчишка вздохнул, потянулся, нехотя поднялся, пару раз, по-взрослому скривив лицо затянулся сигаретой, бросил её под ноги, растёр ботинком, сплюнул под ноги, подтянул штаны, нырнул под прилавок и… исчез.

– Эй! – опоздало оглядываясь по сторонам, забеспокоился Завьялов. – Эй… Куда он? Полный мажор! Эй, эй!

Из-за высоких фруктовых, овощных и прочих продуктовых выкладок-терриконов на прилавках, разных тёток-дядек торгашей за ними, снующих подносчиков, глазеющих на покупателей помощников торгующих, больших и маленьких весов, мешков, коробок, сумок, рассмотреть, куда делся мальчишка, и что вообще там у них, у торговцев, под прилавками, было не возможно.

– Всё, упустили пацана, трали-вали, те сандалии. Сбежал обмылок. – Хохотнул Мальцев.

– Тьфу, ёпт… – подпрыгивая, чтоб потерянную цель взглядом где поймать, оскорблено воскликнул Кобзев. – Надо было без разговоров с ним… За шкирку, и…

– Эй, чего вам?

Поисковики повернулись на высокий тонкий голос за спинами и внизу. Там стоял тот самый мальчишка. Руки в брюки, склонив голову на одно плечо, прищурившись, с любопытством смотрел снизу вверх.

– Какое дело? Ну? – деловито спросил он.

– А! – обрадовано воскликнул Валентин и признался – А мы тебя потеряли, думали, это… провалился…

– Нет, там некуда проваливаться, там бетон, – притопнув, серьёзно ответил мальчишка, указывая себе под ноги. – Как здесь. Ходы там быстрые под прилавками, когда от ментов надо это, ноги сделать или… – оборвал себя, насупил брови. – Ну, чё такое? Мне некогда. А вы не из милиции? А то я…

– Нет-нет, – заторопился Завьялов, придерживая парня за рукав. – Тут шумно. – Предложил. – Давай, на воздух, на минутку… Мороженое хочешь?

– Чё я, маленький, чё ли! Пива, если… холодного, крепкого.

– Ну, ты, даёшь, пацан! – изумился Мальцев. – В твоём возрасте! Гланды застудишь.

– Нет. Я железный. Мне ничего не делается. А куда мы идём?

– Да не бойся, выйдем только…

Выбравшись из рыночной толчеи на воздух, остановились. Прямо перед ними, подъезжали и отъезжали грузовые и легковые машины. Шли, спешили люди… Кто-то уже с покупками шёл, кто-то ещё собирался отвариться… Вся прилегающая площадь и подъезды были в людском движении. Справа, выруливая, подъезжал к остановке очередной автобус. К нему уже, спешила вереница людей, с объёмными сумками в обеих руках. Слева, в отдалении, громко, монотонно, но перезвонисто зазвонили вдруг церковные колокола…

– Понимаешь… – начал было Завьялов, но остановился. – Тебя как зовут?

– Штопор, – ответил мальчишка.

Мальцев с Кобзевым понимающе переглянулись. Завьялов сдержал улыбку.

– Я понимаю, – сказал он. – А имя? Настоящее…

– Ну, Генка, кажись, – кисло ответил пацан. – А что?

– Ага, Генка! Так вот, Гена, понимаешь, мы ищем мальчика… – худенькое тельце мальчишки заметно напряглось. Валентин уловил это, дружески предупредил. – Нет-нет, я же сказал, мы не из милиции… Наоборот… Не бойся. Мы не обидим. Меня зовут Валентин, дядя Валя, значит. А это дядя Саша…

– Ну ладно тереть, у меня время нету… Тёть Шура – слыхал ведь, не долго, сказала…

– Хорошо-хорошо, мы быстро. Так вот, дядя Гена, твой тёзка, – Завьялов указал на рыжего Мальцева, – наш товарищ, вчера где-то здесь заметил мальчика, и потерял его. Представляешь? Рыжий такой, постарше тебя. Дядя Гена поговорить с ним хочет… Новость для него хорошая есть. Ты не знаешь такого?

– Рыжий такой? Как этот? – Мальчишка кивнул на Мальцева. – Так это наш Рыжий, наверное, мой друг, и брат. А что? А какая новость?

– Да-да, рыжий такой, – доверительным тоном обрадовано запричитал Завьялов. Удача! В такое трудно было поверить. Неужели, вот так, сразу, взяли и нашли! Сразу, и без проблем! – Точно, небольшой такой мальчик, – торопился закрепить видимый успех Валентин. – Рыжеватый. Где его можно увидеть? Как поговорить? Поможешь?

– Влёгкую. А какая новость?

– Отлично! А где сейчас он?

– А стольник?

– О-о-о! – Осуждающе протянул Мальцев. Но Завьялов спохватился.

– Ну ладно-ладно, конечно, стольник. – Торопливо полез в карман, достал деньги, отсчитал, протянул. – На! Только на Макдоналдс, не на пиво. Хорошо? Уговор дороже денег. Идёт? – Мальчишка небрежно сунул деньги в карман, кивнул головой, идёт, поднял глаза. – Где он живёт, где его родители? Знаешь? – торопился закрепить позиции Завьялов.

– Нет у него родителей… – Мальчишка посмотрел по сторонам, презрительно сплюнул себе под ноги, сказал – Одна мамка, кажись… И нигде он не живёт… Везде. А что?

– Везде?! – отчего-то обрадовался Валентин и, указывая на Мальцева, торжественно сообщил Генке. – А тут папа его нашёлся. Представляешь? Искал, искал, и нашёл… Вернее, потерял…

У Мальцева с Кобзевым лица от неожиданного известия вытянулись, но мальчишка этого не заметил, выуживал из кармана своих штанов сигареты: мятую пачку, за ней зажигалку…

– Ум-м… – неопределённо промычал он. – Щас, – произнёс, вытягивая из пачки сигарету.

– Подожди курить, – остановил Завьялов. – У меня от дыма голова болит.

– Совсем-совсем не куришь? И вы тоже? – недоверчиво сощурившись, спросил мальчишка, заглядывая снизу вверх, и заявил. – А я курю. Привык уже.

– А мы не курим. И тебе бросать надо, – наставительно заметил Кобзев и добавил, глядя в сторону – Ну полный мажор!

Завьялов придержал Кобзева рукой, не кипятись.

– Я ж говорю, караван-сарай! – не меняя приветливого лица, напомнил и Мальцев.

Действительно! Все трое, они, много чего могли сейчас сказать мальчишке, опираясь на свой личный – детский и взрослый – педагогический опыт, включая и собирательный мировой, но могли испортить налаживающийся вроде бы контакт. Валентин вовремя вмешался, отвлёк:

– Ты поможешь нам найти этого рыжего, сейчас, нет? Деньги мы тебе заплатили…

– Ха, деньги… – по-взрослому усмехнулся пацан, и тяжело вздохнул. – Ладно. Стойте здесь. Я щас…

– Эй-эй… – вновь запоздало отреагировал Кобзев, но мальчишка, крутанувшись, уже растворился в толпе, исчез. Действительно штопор.

– Спугнули! Плакал стольник, трали-вали, – снова с высоким сарказмом подчеркнул Мальцев и, что-то вспомнив, осёкся. – Да, Валька, какого ты отца тут пацану приплёл? Зачем?

– Не знаю… Само как-то… – признался Трушкин. – Надо же было что-то говорить…

– А-а-а, шутка! Хорошая шутка. Прикол. Хохма. У меня челюсть чуть не выпала. У Саньки глаза. Я видел.

– Не берите в голову, – отмахнулся Завьялов. – Лишь бы не сорвалось.

– Про отца ерунда! – пропустил шутку Кобзев. – Вы слышали, этот щёнок пиво, говорит, любит, причём, холодное, и курит, как паровоз… Видели? В его-то годы! Если б мой так пацан, я б его через спину, офицерским ремнём!.. Эх, страна, мать её!

– Родителям врезать надо, тётке этой самой, торгашке, – поправил Мальцев. – По самые не хочу… Я б, с удовольствием.

– Если они у него есть… – усмехнулся Завьялов.

– Конечно, есть. Не инкубаторский же… – заметил Кобзев.

– Угу… – В унисон буркнули Завьялов с Мальцевым.

Настроение почему-то испортилось, сразу и напрочь, да и погода на дождь похоже настраивалась… Порывистый ветерок поднимал лёгкую пыль, с ней обрывки бумаг, лёгкие пакеты… Небо хмурилось…

– Что делать будем? – через паузу спросил Кобзев. – Ждать?

– А как же… – начал Завьялов…

Но Мальцев перебил:

– Сказал же вам, Штопор, щас, значит, щас, – и сдерживая смех продолжил. – Наш Штопор слов на ветер не бросает, ёлы-палы! Зуб даю! Век воли не видать!

Мужчины невесело рассмеялись.

И правда, мальчишка довольно быстро вернулся. Вьюном вывернулся из плотной покупательской толпы. Подбежал, запыхавшись.

Кобзев не удержался, наставительно поднял палец, сурово подчеркнул:

– Правильно тебе взрослые говорят, надо бросать курить. Бросишь, не будешь задыхаться. Капля никотина…

– Знаю, – отмахнулся Штопор. – Этот не потому. Я его нашёл, но он занят. Его там, это, жизни учат.

– Как это учат? Кто? Почему? – насторожился Завьялов.

– Азамат.

– Какой Азамат?

– Ну, этот, который старший над всеми… хозяин.

– Как это учит?

– Ну, этой, ментовской дубинкой.

– Рыжего дубинкой? За что?

– Работать не хочет? Отказывается… Штрафные заработал…

– Дубинкой? Где это?

– Тама…

– Серьёзно? Не шутишь?

– Я? Ей-бо!

– Ну-ка, показывай дорогу…

– Вы, правда, пойдёте? Не забоитесь?

– Веди!

Мальчишка крутанулся… Музыканты, словно лодка на тросу с берега, за уходящим катером, рванули за маленьким «Сусаниным».

Народ на рынке недовольно оборачивался, нехотя уступал дорогу, ругался… Их понять можно. Трое здоровых мужиков, локтями расталкивая, бегут за оборванцем мальчишкой. Который, явно что-то у них украл. Но положенного сочувствия к пострадавшим в толпе не было. Некоторые граждане умышленно даже старались придержать преследователей. Задумчиво, глядя на какую-нибудь торговую выкладку – столбом – останавливались вдруг на пути догоняющих. Наиграно возмущались потом, когда их грубо сталкивали с пути… Странное дело, воришку жалели.

Первым за Штопором бежал невысокий Кобзев. Ему то и дело приходилось подпрыгивать, чтобы не потерять из-вида маленькую юркую фигурку. Потом уже бежали крупные Мальцев, за ним и Завьялов. Они видели только затылок и плечи Кобзева. Таким вот сложным образом виляя за Штопором, в каком-то тесном лабиринте, группа наткнулась на остановившегося вдруг мальчишку.

– Мне дальше нельзя, – переводя дыхание, глотая окончания слов, отрывисто, шёпотом, сверкая глазами, заявил он. – Вам туда. – Указал в сторону груды коробок. Предупредил. – Там, это… охрана… – и крутанувшись, исчез в обратном направлении…

– Охрана, это хорошо, – заметил Мальцев. – Люблю, когда есть охрана. Главное бы не СОБР.

– Откуда здесь СОБР? – удивлённо воскликнул Кобзев. – Чур-чур!.. Пошли, посмотрим. – Сказал, и первым шагнул в указанном направлении. Короткий тесный проход закончился маленькой комнатой-прихожей. Сбоку узенький диван, рядом журнальный столик. На нём заварной чайник, стаканы, старые журналы. Два стула. Сбоку, напротив, закрытая дверь. На диване два молодых парня азиатской наружности лениво листают журналы. Круглолицые, просто одетые, спортивные. Подняли головы, – не ожидали.

– Эй, вам чего? – спросил один, запоздало приподнимаясь.

– Сиди, – бросил Кобзев, легонько ткнув охранника в лоб, возвращая его в прежнее положение. – Мы к Азамату. С дружеским визитом. – И не дожидаясь возражений, открыв дверь, шагнул за порог. За ним шагнул и Завьялов. Мальцев, прикрыв дверь спиной, остался в прихожей, с охранниками. Улыбка на лице Мальцева говорила о яркой и непоколебимой интернациональной дружбе. Охранники молча глядели на Мальцева и на дверь, вслушиваясь, размышляли, как поступить…

В комнате, куда вошли незваные гости, находилось два человека. Видимо тот самый Азамат, азиат, дядька лет сорока, полный, холёный, и какой-то мальчишка. Азиат, с красным, возбуждённым лицом, со спущенными брюками, широко расставив колени, согнувшись, сидел на диване. Между его ног, спиной к двери, на коленях стоял мальчишка, яростно сопротивляясь, молча уворачивал лицо, от попыток хозяина силой заставить мальчишку согнуть голову. Рядом стол с фруктами, мобильный телефон, несколько бутылок вина, фужеры, милицейская дубинка, чуть прикрытая полотенцем. Поодаль высокий холодильник, и напротив телевизор. Телевизор игриво журчал голосом кривляющейся певицы «муси-пуси»…

– Эй… – по-бабьи всплеснув руками, испуганно воскликнул хозяин, отпуская голову пацана. – Что такое? – Мальчишка тут же вскочил на ноги, рванулся рукой к столу, Кобзев его опередил, перехватил дубинку. Мальчишка оглянулся, коротко глянул на освободителей, в глазах мелькнула радость, но тут же погасла, глаза расширились, он узнал того водителя, которому вчера повредил из рогатки машину.

– Дяденьки, не бейте меня, я не хотел, я отремонтирую, я не сам, меня заставили… это они… – завопил он, прижимаясь спиной к стене.

У азиата сильно тряслись руки, брюки не застегивались, подняться с дивана он не мог, в глазах стоял ужас, бескровными губами ловил ртом воздух…

– Кто… Кто…

– Конь в пальто, падла! Мы СОБР для тебя, понял, гад? – переворачивая стол, рявкнул Завьялов… За дверями, тут же ответно загремело… Кобзев с плеча взмахнул дубинкой… Хозяин дёрнулся, закрываясь… Дубина пришлась на предплечье. Подпрыгивая, дядька взвыл… Кобзев ещё раз огрел его, ещё, потом ногой врезал в пах… Хозяин, стеная, корчился на полу. За дверью слышалась возня, короткие вскрики, затем дверь с шумом распахнулась, в комнату ворвался Мальцев, держа на замахе полированную столешницу от бывшего журнального стола… Не понадобилось…

И здесь уже всё закончилось. Только телевизор, как ни в чём не бывало, продолжал подпевать и подмигивать мусипусистой певицей. Мальчишка, в ужасе вжавшись в угол комнаты, во все глаза глядел на прошедший разгром…

– Это мы чуть-чуть тебя жизни поучили, – наклоняясь к хозяину, сказал Завьялов. – Ты понял, сволочь?

– Не… не… – хрипел дядька, ещё больше сжимаясь и пряча голову.

– Ты смотри, он ещё не понял! – угрожающим тоном воскликнул Мальцев. – Нужно повторить…

– По… нял… По… Не… – громко стонал дядька. – Не… бей… Я боль… ше… не… не…

– А мы не бьём, мы учим… – с угрозой в голосе заметил Кобзев. – Хорошо запомни, за что ты получил. Подонок.

– Я… за…

– Всё. Он понял. Хватит с него. Пошли отсюда, – приказал Завьялов, оглядывая комнату. Найдя глазами мальчишку, махнул ему. – С нами…

Мальчишка, всё ещё дрожа, осторожно вышел из угла…

В прихожей тоже всё было перевёрнуто… Один охранник ещё не пришёл в себя, другой пытался встать с пола.

– Лежать! – рявкнул ему Мальцев. – Ну! – Топнул ногой. Охранник послушно распластался, затих.

– Уходим.

– Пошли…

Торопливо привели себя и одежду в порядок, вышли из лабиринта… На рынке ничего внешне не изменилось. Всё так же суетились посетители рынка. В той же, мирной тональности, с горловыми выкриками давил на уши вязкий шум, заполнял тот же смешанный пряных запах, так же, где равнодушно, где с затаённой ухмылкой, где и открыто, с вызовом, сверкали из-за прилавков глаза азиатов…

Не успели втянуться в людской кошёлочный поток, как под ногами появился Штопор, Генка. Его глаза светились и удивлением, и восхищением, главное, радостью. Мальчишка понимающе переглянулся с освобождённым товарищем, зашагал рядом. Так, дружно, и вышли. Преследователей не было. Гуськом направились к своей машине.

– А ты куда? – глянув на Штопора, спросил Мальцев. Он шёл в цепочке замыкающим.

– С вами, – за Штопора ответил рыжий. – Ему же нельзя теперь здесь.

– Почему? – удивился Кобзев.

– А его заложат потому что… – также, за Генку, ответил рыжий. – Накажут.

– С чего это? Мы же по-тихому, в роде… Никто же не заметил… – не поверил Кобзев.

– Ага, не заметил. Все уже про вас здесь знают, – подпрыгивая и на ходу подтягивая штаны заметил Штопор.

– Рынок. Один дом, одна семья… – как хорошо заученное повторил рыжий.

– Знаете они какие дружные? – восхищённо пропищал Штопор.

– Не то, что мы… – скривился рыжий.

– Мы? – переспросил Кобзев. – Кто это мы?

– Не вы… – ответил рыжий.

– Эти, местные, москвичи, – ответил Штопор. – Которые здесь живут… Они жизни не знают… Их учить надо… Так Азамат всегда говорит, да!

– Ничего себе заявочки! – не согласился Мальцев, но оглянулся… Никаких внешних изменений, на его взгляд, не было. Ни в людской среде, ни в окружающей архитектуре, ни в… Если в атмосфере только. Накрапывал мелкий дождь. Дождь, не дождь, сеянец, мокрота… – А относительно жизни, нас, парень, учить не надо. Видали мы учителей… И немцев, и поляков, и татар и шведов, не считая японцев с финнами и прочих… Историю-то помнишь? Или не проходили ещё в школе? Ты вообще в школе-то учился, нет, ходил?

– Не-а… – словно хвастаясь, весело ответил младший.

– Я только собирался, – буркнул Никита.

– Что вы говорите? – удивился Мальцев. – Вот это новость… дым коромыслом! Слышь, ребята, мужики-то, оказывается, в ноль неграмотные. Как с дерева.

– Мы не с дерева, мы с рынка.

– Один хрен… Значит, ни читать, ни писать, вы не умеете, да?

– Не-а. Но я мог у складывать, если буквы большие, и если они не длинные, а Никита даже мелкие может, но медленно, и не всегда понятно… Зато я быстрее Никиты считаю…

– Ага, только до десяти, – поправил Никита.

– Фигушки! Не парь мозги: десять раз до десяти могу. Да, могу! Спорнём на американку, спорнём?

– На африканку. За то ты в баксы выручку перевести не можешь!..

– А на хрена мне твои бак…

– Эй-эй, пацаны, уймитесь, не спорьте. Чего вы завелись! Всё понятно, – придержал их за плечи Кобзев. – Валёк, – обратился он к Завьялову, – полный мажор, может их сразу в Зоопарк отвезти…

– Ты чё? Чё мы там не видели? Мы там несколько недель весной жили. Там холодно, но есть где прятаться, и жрачку можно всегда достать. Но там менты гоняют. Ещё эти… клювами щипаются, и крыльями бьют… Бо-льно!

– Вот страна, ёп… – ругнулся Завьялов.

– Не страна, родители…

– А я говорю страна… – стоял на своём Валентин. – За парадными лозунгами, да враньём «Нынешнее поколение… Всё для детей», упустили пацанов… мать их, сволочей!..

– И стариков, – напомнил Мальцев.

– Да, и стариков, да! – взорвался Завьялов. – Стыдно смотреть…Бля… На всё это… Стыдно!

– Валентин, без матов… – кивая на пацанов, одёрнул Кобзев.

– Да нельзя без матов, Сашка, нельзя! Достали уже… пидоры эти с Охотного ряда, да чиновничье сучьё! Доперекрашивались, комсомольцы хреновы!

Кобзев, показывая на пацанов, толкал Валентина, не надо при них. Штопор заметил это, небрежно отмахнулся:

– А вы ругайтесь, ругайтесь, мужики, мы привыкшие… Это в масть.

– Видал? – в бессилье ярился Завьялов. – Нам разрешают! Можно! Потому что в масть!!

Мальцев поторопился перевести разговор в менее опасное русло.

– А насчёт учёбы, Александр правильно вам сказал, пацаны, нас силой не научишь. Всякие инородцы на нашу земля приходили… кто уполз, а кто и в земле остался… Жаль, об этом забывать стали. Ещё Александр Невский говорил – был такой великий русский воевода: «Кто с мечом к нам придёт, от меча и погибнет».

– Это который на коне на площади?

– Нет, то маршал Жуков, но тоже как князь Невский. Маршал Суворов ещё за нашу страну бился, и победил, и… Да у нас много таких. В школу пойдёшь узнаешь.

– Я не пойду. Меня не возьмут.

– Как это не возьмут? Ты что, дефектный?

– Чего? Сам ты дефектный. Я переросток…

– Ты – переросток? Ты – шкет! И Никита тоже… – взрослые улыбнулись, только Завьялов ещё злился.

– Ничего-ничего, – грозил он. – Надо будет – напомним. Прочистим кому надо память.

– Ага, это нашему хозяину прочистить надо, – заявил Штопор. – Говорит, что всё знает, что скоро другая власть на землю придёт, их, мусульманская.

– Говорит, что он учёный. К нему все идут. И русские тоже. «Шишки» всякие, менты. У него везде уши. Везде свои… Всё схвачено. Мафия. – Презрительно сплюнул Рыжий. – Деньги!..

– А вот хрена ему, и под жопу коленом: ху-ху, не хо-хо!

Всё дружно рассмеялись, хотя было над чем задуматься.

Подошли к машине. Мальцев, отключив сигнализацию, открывал водительскую дверь. Усаживался и Кобзев. Завьялов помогал мальчишкам забраться на заднее сиденье…

– Какая уматная машина… Джип! – восторженно причмокивая, оглядываясь и прыгая на сиденье, пропел Штопор. – Ваша? Вы тоже что ли мафия, да?

– Ага, мафия… Две мафии, – в усмешке хмыкнул Мальцев включая зажигание…

У Валентина Завьялова затренькал мобильный телефон. Валентин достал его.

– Алё, – бросил он в мобильник… Выслушал, коротко ответил. – Да, уже… Ага, повезло, нашли. Правда, пришлось в локальный конфликт ввязаться… Нет, чуть-чуть… Да без милиции, я говорю, так только… Нет, не выясняли ещё… Сейчас отъедем, товарищ лейтенант, поговорим… Что? В часть? Ждёте? Хорошо, едем. – Выключил телефон. – В часть едем. – Сказал товарищам. – Нас ждут.

– Кто нас ждёт? – сощурившись, снизу заглядывал в глаза Генка.

– Наши. Свои, – ответил Кобзев.

Рыжий, нахохлившись, молчал. Его заметно трясло…

– Давай, Генка, жми, пока погони нет… – заметил Завьялов. – Срубай с хвоста.

– Ага, а я умею?! – переспросил Мальцев.

– Не важно. Главное, газуй.

– Эй, охрана, сволочи… Сволочи… Вы где? – Тоненько взвизгивал хозяин, боясь ещё крикнуть в полный голос. За дверью было тихо, или почти тихо. Боль во всём теле, шум в ушах, страх и сумбур в голове мешали человеку понять, почему он один, почему его не защитили… В голове гудело. Подскочило давление. Очень сильно болело в паху. Онемели оба предплечья. Ныла спина… Ни разогнуться, ни рук поднять, чтобы встать, опереться… И охранников нет… – Эй!.. Эй… Вы, сволочи, ублюдки, сюда!

Дверь всё же, наконец, открылась, на пороге появился первый охранник, один… Испуганными глазами смотрел на Хозяина, в непривычно скрюченной, жалкой позе сидящего на полу… на общий разгром в кабинете.

– Отец, хозяин, извините, что с вами? – на слабых ещё ногах, хромая, шагнул он на помощь. – Вы ушиблись? Вам помочь?

– Сволочь! Ты где был? Где ты был? Быстрее… Почему они прошли? – задыхаясь от злости, выкатив глаза, брызгал слюной Хозяин. – Где вы были? Где Ильдар? Ой…

– Извините, Хозяин, он там, сейчас… Мы не успели… – бормотал охранник, поднимая Хозяина. – Извините. Я осторожно, я помогу…

Хозяин – тяжёлая туша, морщился, поднимаясь, стонал. Не разгибаясь, подтянув к животу колени, отвалился на спинку дивана.

– Воды… – просипел он. Охранник метнулся к холодильнику. Достал запотевшую бутылку, крутанул пробку, налил в стакан, протянул. Хозяин едва не выронил стакан. Не мог в руке удержать. Вода расплёскивалась…

– Ой, мои руки!.. Сломали! Помоги! – Плаксиво потребовал он.

Охранник перехватил стакан, поднёс к губам Хозяина. Обливаясь водой, поскуливая, Хозяин сделал несколько глотков.

– Кто это были? – Не отрываясь, глядя поверх стакана спросил он. – Кто? Откуда?

– Я не знаю… Мы думал вы… Они сказали… к вам… с дружеств… – и вовремя осёкся, хозяин мог расценить это как издёвку.

– Ишак ты! И мама твоя ишак! Ты понял, кто ты, дурак? Зря я послушал Гейдара и взял тебя к себе, пригрел, зря доверил! Кто они такие? Какие друзья? У меня нет таких друзей… О-о-о! – Запричитал он, пряча лицо в руках. – Какой дурак я был, что рассчитывал на вас. Надо было русских брать, – стонал он. – Больше бы пользы было. – Тут он лукавил, охранник это знал. Не мог он русских взять. Не доверял потому что. Свои надёжнее. – Сейчас же сюда Гейдара! – Слабым, но с металлом в голосе, приказал он. Гейдар, ближайший родственник Хозяина, отвечал за внутреннюю безопасность на рынке. Охранник, скрывая боль, криво бросился в двери.

Гейдар появился мгновенно.

– Что такое, дорогой! Что случилось? Кто это тебя… здесь так? За что? Кто посмел? – растерянно засуетился Гейдар, подскакивая к шефу, заглядывая в глаза.

– Это я должен тебя спросить? Ты должен это знать! – отстраняясь, взревел Хозяин. – И они. – Ткнул пальцем в охранника. – Где Ильдар? Где этот ваш ниндзя сраный.

– У него челюсть сломана и рёбра, кажется. Скорую вызвали… – Стоя в дверях, растерянно шепелявил разбитым ртом первый охранник.

Чувствовал он себя очень плохо, и не столько физически. Обманутым себя чувствовал, а это больнее. Ему говорили, иди в охрану, там понты, спокойное дело. Хозяина пальцем никто не тронет. Ни менты, не местные, о своих и говорить нечего… Так только припугнуть если своих когда придётся, и всё. Всё схвачено, отлажено, смазано. Будешь как сыр в масле кататься, только тренировки, жратва от пуза, да девок каких хочешь… Он и пошёл. И вот, на тебе! Как под бульдозером побывал!

– У-у-у! – зло передразнил Хозяин. – Ско-орую они вызвали… Ишаки вы трусливые… Гавнюки вы, а не охранники.

Гейдар, не вслушиваясь, растерянно оглядывал разгромленную комнату.

– Не понимаю! Почему я ничего не знаю? Почему без предупреждения? За что? Что за наезд?

– Сволочь! Это ты мне должен сказать кто они такие, эти – трое… Ты!! Из СОБРа они, сказали…

– Как? Здесь СОБРовцы были?! Из СОБРа? – Испугался Гейдар… – Это плохо. Плохо… Очень плохо! Но почему я не знаю. Мне бы сказали… И вообще, почему трое? Почему не в масках? Они же так не… Тут что-то не то… Кого-то из них мы, значит, обидели… Хорошо, что так всё обошлось!

– Как так? Ты что, ох… – возмутился хозяин. – Чего хорошо? Меня избили, изувечили, опозорили…

– Извините меня, я не то хотел сказать… Это не их стиль. Я знаю. Те ребята не так действуют. Чище работают. Чётче, я хотел сказать.

– Спасибо, брат, ты меня успокоил. Большое тебе спасибо. А-а-а!.. – запричитал, выгибаясь. – Моя спина, мои руки… О-о-о!.. Что я людям плохого сдела-а-ал? За что? С чего вдруг? Где твоя служба? Куда она смотрела? Зря мой хлеб едите! Ты…

– Нет, Азамат, извини, я всё узнаю. Я сейчас… Только пять минут… Что-нибудь нужно, врача, сиделку? Налить что-нибудь?

– Не налить! – огрызнулся шеф, дёргаясь и кривясь от боли. – Мне этих троих сюда надо, – злым голосом кричал Хозяин. – Особенно маленького, и пацана этого, Рыжего… Он мне должен. – И снова обиженно заскулил. – Так унизить, так оскорбить, и где… В моём доме, в моём…

– Не расстраивайтесь, не переживайте. Разберёмся – я разберусь – кто это и откуда. Найдём, и накажем.

– Это я накажу. – Истерически взвизгивая, перебил Хозяин. – Я! Сам! Ты понял? А ты найди, притащи их сюда. Дай мне их, дай… Твоя работа…

Минут через десять начальник внутренней службы безопасности торгового объекта вернулся, проведя сбор первичной информации от своих негласных сотрудников. На каждом таком объекте, существует две, как минимум, службы охраны, внешняя, официальная, которая на воротах стоит и ночью охраняет, есть и внутренняя, негласная. Единоверцы, земляки, однокровники, которые ту или иную работу старательно на рынке выполняют: кто торгует, кто пустые коробки, мусор подбирает, кто товар подвозит, кто в местном кафе работает, кто… попутно слушает, смотрит, наблюдает, запоминает, подмечает… Чуть что, как вороны на свалке, предупредить могут. Причём, делают это добровольно, стараясь во всём быть полезными своему начальнику, хозяину. Потому что под крыло к себе взял, на чужой земле, в чужом городе, работу дал, защитил. В нынешней ситуации – дорогого стоит.

Гейдар выстроил данные. Трое русских были на рынке, ходили, смотрели, ничего не купили, потом за Штопором почему-то гонялись, прошли к Хозяину, потом вышли вчетвером, на выходе к ним присоединился тот самый Штопор – непонятно! – ушли через центральный выход. Прошли в машину, чёрный джип, додж «дюранго», номер такой-то, и уехали.

– Выяснить?

– Да! Всё! – взревел Азамат – Немедленно! Что за люди? Откуда? Зачем приходили? Почему взяли с собой этих двоих ублюдков… Особенно выяснить, что они о рынке знают? Что они могут рассказать? Немедленно пробей…

Уже через двадцать минут, связавшись по сотовому телефону со своим русским братом из городского управлении ГИБДД, потом и с другими такими же «братьями», бывший подполковник, Гейдар, знал кому принадлежит чёрный джип «дюранго», ещё через полчаса личные данные хозяина машины, военнослужащем, контрактнике. Для этого пришлось покопаться в закрытых базах сначала МВД страны, а потом и в базе МО РФ. Обычное дело. Нормальное. Деньги решают всё. Они и обеспечивают доступность.

– Я узнал, – докладывал он вскоре Хозяину. – Ничего страшного, они точно не из СОБРа. Они из Минобороны. Тыловые вояки. Сырьё! Сморщим!

– Да мне хоть тыловые, хоть окопные! – Продолжал беситься Хозяин. – Меня унизили… Понимаешь? Меня! Найди их. Ты понял? Найди, я тебе сказал.

Оставив машину на небольшой стоянке возле воинской части, хмурые музыканты-поисковики, вместе с мальчишками, в той же гражданской одежде, не переодеваясь, прошли через КПП на территорию полка. Правда, с заминкой. На проходной их остановил дежурный офицер, майор. Не столько по-форме остановил, сколько по-содержанию.

Музыкантам дежурный не удивился, хоть и не в военной форме были, а их гостями заинтересовался. Внешний вид смутил. Строго говоря, дети – не очень большая редкость в любом полку, в любом армейском подразделении. Военнослужащие, такое бывало, приводили своих детей, жён, других родственников, в основном на праздники, место своей работы показать, похвастать, удивить… Нормальное дело. Чтобы дети гордились, жена крепче любила, родственники уважали…

А сейчас…

– Эй, а… эти куда? – Озадаченно спросил дежурный офицер, не найдя приличного определения внешнего вида молодым гостям. Ни лица их, ни одежда близко не напоминали те, чистенькие, праздничные лица школьников, к которым привыкли… Совсем наоборот: чумазые, нечёсаные и одежда неряшливая. Взгляды – не привычно восторженные, скорее насторожённые. Хулиганы или оборванцы, не гости. Что оскорбительно для гвардейской мотострелковой. К другому привыкли. – Это… эти с вами? – указывая рукой, и нажимая на «это», «эти», спросил он.

– Да, товарищ майор. – Хмуро ответил Завьялов. Хмуро потому, что пока ехали, не смог он определить своего отношения к возникшей ситуации. Не смог. Расстроился окончательно. Хмурился. – На экскурсию. – Сказал он. – В оркестр. Можно?

– А, в оркестр? – С пониманием воскликнул майор, хотя лицо его говорило об обратном. Уже в спину гостям, офицер спохватился, крикнул. – Только по части не ходите. Чтоб командир не увидел.

– Так точно. – Кивнул Мальцев, он замыкающим шёл.

Военный оркестр в армейском полку, совершенно необходимая, и очень полезная составляющая. Исключить оркестр, всё равно, что лишить полк его знамени, либо всего вооружения. Это патриотический камертон, лицо подразделения, его краса и гордость. Когда звучит военно-духовой оркестр, не только в солдатском строю грудь колесом гнёт, глаза восторженным огнём зажигает, но и у гражданских людей душа вспыхивает нежной и трепетной любовью, гордостью, восторгом за себя, за свою страну, за… Да вообще… На трудовые подвиги тянет. Долго потом тот восторженный огонёк в душах тлеет, греет воспоминанием. Потому что музыка соответствующая. Особая. Патриотическая. Военная.

Под небеса планку душевную поднимает. Даже выше – в Космос. Ей-ей!.. Военно-духовой оркестр.

На ходу захлопывая дверцы, две неприметные девятки рванули от рынка. В каждой по пять человек, молодых, тренированных. Среди них и Гейдар, он главный. Оружие на этот раз с собой не взяли. Только бейсбольные биты, и сумки с формой. На тренировку, мол, если что, едем, спортсмены. Машины не новые. Это специально, чтоб не жалко бить и бросать их было, и бойцы разовые, как презервативы, из резерва братки. Не примелькавшиеся: все славянской наружности – сборняк. Какие в Средней Азии, в Закавказье в других местах СНГ в прокуратурах засветились, здесь в бегах. Но с порохом знакомы, прошедшие и огонь, и воду… Повезёт – «перезимуют», не повезёт – никто плакать не будет. Такого сора много.

Машины, одна за другой, шли плотно, чтоб не потеряться. Хоть и торопились, но ехали не нарушая правила. Нельзя было лишний раз на проверку нарываться. Документы у ребят хоть и добротно сделаны, но всё же липовые. Правда не каждый постовой ДПС, или участковый могли это установить. Спецтехника нужна была. Только у Гейдара, и обоих водителей с документами полный порядке. Давно потому что здесь, при деле.

Водители хорошо знали город, таких и подбирали, кто быстро осваивался, запоминал. Знали любые объекты, кроме армейских, конечно. Нужды потому что в них раньше не было, не тот профиль бизнеса, а вот сейчас понадобилось…

Гейдар, заглядывал на дорожные указатели, сверялся с картой, молчал. Молчали и остальные. Боялись старшего. Уважали за доверие к себе. Знали место. С интересом заглядывали в окна. Кто первый, кто второй только раз выезжали в город… Город большой… Москва… огромный… вселял и страх и надежду…

– А-а-а, вот он какой, оказывается, наш варвар, – злорадно, едва ли не хором, воскликнули музыканты военного оркестра, встречая входящую поисковую группу с двумя задержанными языками. Группа задержания крупная, мощная, языки мелкие, грязные, с кислым запахом. – Попались, поганцы?

Мальчишки вздрогнули, не ожидая такого именно приёма, сжались, бросились к двери… Там стоял Мальцев.

– Даже двое! Хорош улов! А почему двое? – спросил лейтенант. – Подельники? Один стёкла бьёт, другой машину грабит? Классический вариант.

– Ну! Рассказывайте, паршивцы! Колитесь! – нарочито грозно прикрикнул Хайченко. – Коли попались!

– Какую машину? – мгновенно расплакался Штопор, за поддержкой оглядываясь на Завьялова, Кобзева и Мальцева. – А говорил наши! – прерываясь всхлипами, зло передразнил Завьялова. Он не понимал. Видел только, он в ловушке, в западне. Его обманули. Их обманули. – Дяденьки, – в голос взревел Штопор, размазывая по лицу грязные следы. – Отпустите! – Зло сверкал глазами. – Я не виноват!.. У-у-у, гады! Не наши вы, не наши!! Папка приедет, он вас всех убьёт. Убью! Зарежу! Голову отрублю! Всех взорву. Отпустите-е-е…

Рыжий тоже понял, что из одной разборки попал в другую, сбежать возможности нет, канючить не в его правилах, сжав зубы, закаменел, стоял молча, набычившись. Глаза потускнели, кулаки за спиной сжались. Отключился. Невидящими глазами смотрел на окно.

Музыканты, не вникая в нюансы, готовы уже были смачных оплеух пацанам надавать, горели праведным, воспитательным огнём, готовы были к определённой уличной сатисфакции, к разборке. Каждый из них очень легко себя представлял на месте не просто пострадавшего товарища Трушкина, тем автомобильным стеклом разбитым себя представляли, царапиной на облицовке, вмятиной, битой машиной.

– Ты посмотри, какой боевой, а!.

– Колитесь! Ну!

– Ещё угрожает он: взорву… Ишь, ты!.. Где деньги? Где документы? Ну!

– Какие деньги? Стольник… да? – ревел мальчишка, зло оглядываясь на Завьялова… – Взорву-у-у… Не наши вы, потому что… Гады! Гады, гады, га-ады-ы-ы…

Завьялов, Мальцев, Кобзев прятали глаза.

– Подождите, – обращаясь к своим товарищам, наконец, вымолвил Завьялов. – Тут разобраться надо. – Сейчас он себя чувствовал совсем плохо. Нужной злости к парню не было. Не-бы-ло! Только пустота в душе и расстройство. Словно из Трушкина вынули главный его стержень. Он опустился на стул.

На фоне громкого рёва Штопора возникла пауза.

– То есть? – Прерывая паузу, теряя запал, пробасил старшина Хайченко. – Да подожди ты реветь! – делано замахиваясь, прикрикнул на мальчишку. Штопор, предупредительно дёрнувшись, привычно втянул голову в плечи, с громкого рёва перешёл на умеренный.

– Новые данные открылись, – сообщил Кобзев.

– Что за данные? – озадаченно хмуря лоб, поинтересовался лейтенант. – То есть?

– Отдельно поговорить нужно. Без них, – кивнув в сторону мальчишек, предложил Завьялов. – Обсудить кое-что…

– Да, – подтвердил Кобзев, и добавил. – Обстоятельства… Полный мажор!

– Понятно, – бросил лейтенант, поднимаясь со стула. – Тогда, значит…

Мальчишек оставили под замком. Оркестровый класс заперт, на окнах решётки.

Вынести, украсть, ничего не возможно. И правильно, куда их ещё, таких, отбросов общества, в полку денешь? Некуда! Музыканты вышли в коридор, прошли в курилку.

– Ну! – останавливаясь в курительной комнате, потребовал лейтенант. – Что такое?

В несколько минут Завьялов с Кобзевым рассказали историю поиска и захвата злоумышленника.

В курительной комнате было гулко, тесно, стало тихо. В соседней туалетной комнате громко бежала вода, со строевого плаца, в открытое окно, доносились глухие команды: «Раз, раз, раз-два, три-и-и…», под равномерный топот солдатских сапог.

– Вот, сволочь! – Произнёс Хайченко. – Подонок!

– Там всё разнести надо было. – Резюмировал Трубников.

– А мы итак… – Без особой гордости заметил Кобзев. А чем гордиться? Действительно, любой бы на их месте…

– Понятно. Молодцы, мужики. Главное, разобрались. – Послышался вздох облегчения и одобрительные возгласы музыкантов, напряжение пошло на убыль. – Ну всё, значит, нам можно идти, да, товарищ лейтенант, разобрались, а то поздно. Дома, сами понимаете, разборки, то сё. – Музыканты заторопились. Не все, но многие. В принципе правильно, не зря ждали, увидели, узнали, всё уже было ясно и понятно. Главное зло было наказано, а с мелкими проблемами Трушкин и сам разберётся. Не маленький.

– Да, конечно, кому пора, я не задерживаю, – отозвался лейтенант.

Часть музыкантов прощались вообще и со всеми, другие персонально с Завьяловым, Кобзевым, и Мальцевым – потянулись на выход. Захлопали дверями. В опустевшей курительной комнате остались старшина Хайченко, лейтенант Фомичёв, Лёнька Чепиков, Владимир Трубников и Женька Тимофеев. Тот, как раз, который в Америку уезжает, первая труба, солист. И троица поисковиков.

– Ну, и что делать будем? – оглядывая оставшихся, ломая тишину, спросил Леонид Чепиков.

– С кем? – словно забывшись, задумчиво переспросил лейтенант.

– С этими… С пацанами, – напомнил Леонид.

– А что с ними делать? – пожал плечами старшина. – Всё ясно. Пусть родители за них беспокоятся. Мы кто для них? Не родственники, не судьи.

– Они брошенные, или беспризорники, – бесцветным голосом, с нажимом, заметил Завьялов.

– Это одно и тоже, – отмахнулся Кобзев.

– Нет, – с жаром не согласился вдруг Чепиков. Он знал. Ему в школе классная руководитель настоятельно однажды порекомендовала, как кутёнка в миску мордой натыкала, прочесть несколько книжек по воспитанию детей. У Леонида, как у родителя, пробелы, оказывается, неожиданно возникли с его сыном, второклассником Борькой… Одну только и прочитал книжку. Заумная такая. Но её хватило. – Я читал… – с гордостью похвастал он. – Брошенные – одно, беспризорные – другое. Получается, брошенные, это когда…

– Лёня, Леонид, – гипнотизируя Чепикова взглядом, приводя как бы в чувство, перебил старшина. – Нам, здесь, какая разница? – Перебил он потому, что на эту тему можно было говорить не только до ночи, но и всю жизнь, в принципе. По крайней мере, он это помнил по всем своим дошкольным, школьным и отроческим университетам. Теперь вот, по опыту воспитания своих дочерей… Воспитывал, воспитывал… А одного рецепта так и не нашёл. У него – одно, у жены – другое, у бабушек – третье, у дедов – четвёртое, у учителей, вообще охапка мнений.

– Ладно, всё понятно. Не спорьте. Куда их сейчас? – вздохнув, примирительно переспросил лейтенант. Он вообще в детской педагогике ничего не понимал. Он ещё не родитель! А приводить примеры, как его в недалёком детстве компота лишали… Смешно. Не та ситуация.

– Накормить бы надо, – предложил вдруг Трубников. – Голодные, наверное. Перенервничали.

– А потом? – С нажимом спросил Кобзев.

– А потом…

– Назад им нельзя. – Напомнил Мальцев.

– Вы знаете, а мне пацан понравился… – С улыбкой признался вдруг Трубников. – Маленький пацан, но удаленький. Что-то из него вырастет!

– Ага, такой же шустрый, активный, как мой Борька… – Продолжил Алексей Чепиков. Музыканты знали его Борьку. Один в один папа.

– Это Штопор… Вернее Генка. – Голосом робота, выдал справку Завьялов. Настроение у него катастрофически уходило, ухудшалось… – Курит, как паровоз! Привык, говорит, уже. Пиво холодное любит, и матерится, наверное.

– Да? – испуганно воскликнул Чепиков. – Понятно. – Растерянно произнёс и, заметно остывая, промямлил. – То-то он так орал. Я думал, укусит сейчас, гадёныш. Мой-то Борька, такого, конечно бы, себе не позволил… – И умолк, чтоб не сглазить.

– Укусишь тут… – эхом отозвался Завьялов. – Ёлы-палы!

– Валентин, вы их жалеете, кажется, да? – глядя на Завьялова, спросил лейтенант. Он заметил, что с ним что-то не то происходит, понял по-своему, поддержал. – Вам стекло разбили, машину испортили, деньги украли, а вы? Другую щёку подставляете?

Завьялов тряхнул головой, словно приходя в себя.

– Нет, а я вот всё думаю, а если б мы опоздали? – опережая Валентина, одним вопросом приковал общее внимание Мальцев. Когда Генка волнуется, он ещё рыжее становится, словно лампочка с возрастающим напряжением. – Если б мы вообще мимо проехали, а?

– А ничего бы и не было, – спокойно, как самый старый, вернее, как самый опытный, за всех ответил старшина. – Как и раньше бы, наверное. А что?

– А как раньше было? – нагнув голову, Мальцев требовал прямого ответа. – Ты знаешь, старшина, как раньше было? Ты видел?!

В комнате запахло ссорой, возникло напряжение.

– А при чём тут я? Я не знаю… Решили бы, наверное, – теряясь, и от этого злясь, ответил старшина. Не любил Константин Саныч когда его к стенке припирают. Не мальчик, в конце концов. – Решали же как-то? – сжимая кулаки, рявкнул он. – Мы-то причём.

Присутствие лейтенанта сдерживало пока страсти.

– Вот именно, – вспыхнул и Завьялов, взорвался. – Мы не причём. Мы всегда не причём!! Мы – люди, старшина. Мы взрослые люди. А на самом деле не люди, а дерьмо… Да, дерьмо, если спокойно смотрим, как детвора, шпана, мелюзга, наши дети, беспризорничают, по помойкам лазят, попрошайничают, курят, пьют, от рук отбиваются, СПИДом болеют, и вообще… И это всё на фоне, как говорят, развивающегося российского демократического государства. Когда одни – дворцы себе за заборами с военизированной охраной отстраивают, другие прячутся за кордоном, жизни нас оттуда учат, другие деньги в банках замораживают, оставшихся лохов обворовывают… а мы не причем… Мы всегда не причём! Тогда кто мы? Кто мы, ну? Люди? – Завьялов говорил быстро, почти кричал. – И никакие не лучшие мы. Правильно командир сказал. Упаковались. Дерьмом обросли, совесть проели… Вот мы кто! Я ещё утром голову хотел – не важно кому – за машину оторвать… Хотел, да! А увидел пацанов… И во что их тычут… Мы тычем! Ты! Я!.. Рука не поднимается… Они, и… Рыжий, Штопор… наши пацаны, и этот… Хозяин. Мы вот тут… все… умные, чистенькие… Лауреаты…

– Кстати, и я так же думаю. Зеркально! – воскликнул Мальцев… – Мне тоже противно! Тоже не по себе!

– О! А причём тут лауреаты? – с обидой в голосе изумился Чепиков. Но его не слышали. Заговорили уже все, громко, и разом.

…О том, что надоел этот бардак в стране. Надоела мафия, безденежье, отключения света, воды, сытые морды чиновников, вот раньше… детская преступность, беспризорность, оборотни…

– Стоп! Хватит! – Гневно оборвал старшина. – Остановитесь! Что вы раскричались? Мы не депутаты, и здесь не Госдума… – распалённые обличительными эмоциями, музыканты пристыжено оглядывались на окружающие стены курительной комнаты. Старались не слышать кислый табачный и туалетные запахи, отрывистые звуки строевых команд с плаца. Точно не Госдума, более того… – Мы не решим эту проблему, мы – не решим… – рубил рукой Константин Саныч, правильные слова говорил, знакомые. Они находились сами собой, легко, привычно, звучали громко, звонко, расслабляли, заглушали наплывающее было недовольство собой и острое раздражение… – Это вам не Штрауса с листа играть, или Равеля… Не наше это дело, заниматься чьими-то детьми, – рубил рукой старшина. – Чужими при том… Со своими бы разобраться… Мы не педагоги, не учителя младших классов. Мы музыканты… Мы военные… Мы на службе. За это нам и… – на этом он запнулся, уточнять почему-то не стал, сказал другое, более важное. – Нам служить нужно отлично, играть хорошо. И всё. Каждый, пусть, на своём месте так будет служить, как мы… – это он в адрес прошлого лауреатства видимо намекнул, а может и в сторону майского поздравления командира полка с воинскими успехами, было такое.

– Правильно, – подключился и лейтенант. – Пусть каждый в стране делает своё дело. – Офицер выдержал паузу и добавил. – И хорошо пусть делает. – И снова, через паузу, когда все уже точно глубоко осмыслили вышесказанное, предложил решение. – Значит, я думаю так, товарищи, поступим, ребят накормим, всё как положено, и в детдом сдадим или куда там, правильно? В общем, куда положено, в таких случаях.

– В милицию лучше. – Подсказал Лёнька Чепиков. – Там детские комнаты есть, соответствующие инспекторы. Спецподготовка. Армейский режим. Они знают, что делать. Кстати, по телевизору не давно показывали, я видел. Очень симпатичные инспекторши там, молодые… лейтенантши… из педвузов.

– Значит, родителей найдут или родственников. Пусть милиция ими занимается, а не мы. Им это ближе. – Высказался и Евгений Тимофеев.

– Пацанам только говорить не надо, сбегут. – Угрюмо заметил Мальцев.

– А мы и не будем им говорить, поехали и поехали…

– Я не поеду. – Опустив голову и отворачиваясь, отказался Завьялов.

Лейтенант понимающе кивнул головой…

– Не возражаю. Значит, поедут: Мальцев и Кобзев…

– Конвойными. – С усмешкой, серым голосом подсказал Завьялов.

– Ага, щас, – с обидой воскликнул Кобзев. – Ты чего? Сопровождающие мы, сопровождающие.

– Да, именно сопровождающими. – Подтвердил лейтенант.

На том бурное обсуждение и закончилось, почти ссора, разлад, если уж откровенно. Потому что не соединила стороны проблема, а разъединила при видимом их согласии. Не все были согласны, но подчинились. А что можно было ещё сделать? Действительно, не интернат, не МЧС, не благотворительная организация, а вооружённые силы страны. Армия, пусть и музыканты. Другой профиль, другие задачи.

Если откровенно, у Аллы жизнь как-то не складывалась. Так, как в мечтах хотелось.

Почти тридцать лет женщине. Собою хороша. Красивая, стройная, ухоженная. Блондинка. Глаза большие, глубокие, серо-голубой металл, с тенью изумрудной морской волны, полные губы. Девичья аккуратная грудь. Детей у Аллы ни от первого, ни от второго брака ещё не было. Алла с этим не торопилась. Считала, всё ещё впереди, ещё пожить для себя надо. Только скептические морщинки в уголках губ со временем появились, да взгляд порой излишне ироничный. Так ведь и было с чего. Первый муж строителем был, инженером. Всё время что-то строил, строил… А сами в однокомнатной хрущёвке жили, жили… Алла ждала, ждала… Тоска зелёная. Всё для неё обещал сделать, когда в ЗАГС шли, на руках обещал носить. Потом забыл или остыл. Некогда, говорил, работы много. Вот объект сдам… Так и жили, от объекта к объекту. Скучно жили, хотя деньги водились. Слава богу, разошлись. Теперь вот за музыкантом замужем. За военным музыкантом, за прапорщиком. Поменяла фамилию. С Петровой, на Мальцеву. Хорошо? Наверное.

Почти год жили весело, дружно, потом Алла снова загрустила. Почему? А кто его женщин знает, если они сами себя понять не могут. Устала, наверное. Музыканты народ непоседливый, да и служба армейская не особо спокойная. С деньгами часто проблемы были. Но муж выкручивался. На халтуры какие-то часто ездил, башли привозил, часто «зелень», а тут ещё вдруг, лауреатами международного конкурса стали. В прессе и на телевидении фурор был, аж целую неделю. Фотографии, поздравления… Главное, Геннадий деньги домой из Стокгольма привёз. Машину большую купил, заграничную, мебель новую. У Геннадия трёхкомнатная квартира в хорошем районе от родителей осталась – обставили. В отпуск на Кипр в прошлом году съездили… Что ещё? Да, отложили кое-что на черный день, так, немного, но, снова теперь на его жалованье сели… Нет, пока грех жаловаться, всё вроде есть. Но скучно. Геннадий предлагал несколько раз, давай, мол, детей заведём, хотелось бы!.. Алла отшучивалась, дети не тесто, чтобы их заводить, не котята, – время должно подойти. Не хотела. Узнать лучше друг друга бы надо, игриво смеялась, привыкнуть. Уже четвёртый год совместной жизни пошёл. Алла понимала, возраст у неё критический, надо бы рожать. Порой думала над этим. Копалась в себе, желая найти материнский отклик, но, увы, его почему-то всё не было и не было. Пусто там было. Всё так же строго контролировала любовные постельные процессы, предохранялась. Не успевал муж иной раз и кончить, как она с притворным ужасом выскальзывала из постели, бежала в ванную комнату… под удивлённый и обескураженный взгляд Геннадия. Геннадий хмурился, вздыхал, но не возражал, а что он мог сделать, если Алла не решила ещё. Рано, наверное ей, а может, и не надо ещё… или уже… Вздыхал пока.

Алла недавно пошла на работу. Первый муж запрещал работать, второй не возражал, но Алла долго не могла решиться выйти из дома, устроиться на работу. Хозяин парикмахерской, Александр Ганиевич, пожилой уже, но крепкий на вид азиат, узбек, или армянин, Алла не разбиралась в этом, принял её. Долго раздумывал, оценивающе оглядывая её своим мудрым прищуренным взглядом. Алла смущалась, алела румянцем, не привыкла к такому. Гендиректор заметно наслаждался её смущением, ещё больше фигурой молодой женщины, ещё и ещё раз просил пройтись перед ним, повернуться… Внимательно разглядывал её пальцы рук, говорил: «Пальцы у вас необыкновенно хорошие, Аллочка, женственные, нежные, чуткие, должны клиентам понравиться. Парикмахерская у нас элитная, мнение клиентов для нас закон…» Для неё тоже. Взял её ученицей, в её-то возрасте… За красивое лиц, стройную фигуру, томный и глубокий взгляд, и пальцы рук, конечно.

Не успели отъехать от воинской части метров пятьсот-шестьсот, как Мальцев вдруг резко затормозил машину, и нарушая правила, через сплошную линию разметки решительно развернулся, увеличивая скорость, поехал в противоположную сторону. Кобзев, упираясь ногами и руками едва удержался, чтобы не снесло с сиденья, пряча недоумение повернулся к Мальцеву. Сохраняя невозмутимость, спросил:

– Пустой? На заправку, что ли?

– Нет, – через паузу ответил Мальцев и улыбнулся Кобзеву. Улыбка была особенной, не такой, как раньше, не привычной. Не радостной, не злой, не ироничной, как бывало, а… Другой. Полутон в ней другой мелькнул, особенный, в другой гармонии… Осветлённый, что ли, высветленный… Как, наверное, у выздоравливающего больного. Когда, зуб болел, болел, например, потом его доктор взял и вылечил. Больной встал с кресла, уже и не больной… Но ещё и не здоровый, а вот такой уже… выздоравливающий. Потому что на душе уже светло стало, легче… Хотя остаточные болевые ощущения где-то ещё и есть. Такая вот у Мальцева улыбка промелькнула. Странная улыбка. Кобзеву она не понравилось. Вернее, он её не понял.

– Другой дорогой, что ли? – пряча заинтересованность, снова спросил Кобзев. Он на переднем сиденье сидел. Беспризорники молча сидели сзади. Лица без выражений, серые, отсутствующие. Догадались, видимо, куда их везут. Раскусили. Кобзев поэтому назад старался и не смотреть. Вообще-то Кобзеву было всё равно, какой дорогой поедет Генка. Если и дальней, то и лучше. Потому что кошки на душе скребли. Противно было. Как не старался Александр их не замечать, они проявлялись. Когда сознание вдруг натыкалось на них, Кобзев себя чувствовал явным подлецом, откровенным предателем. Словно это своего он сына к злой тётке на чужбину везёт… Даже двоих. Кобзев в душе чертыхался от этого, дёргал головой, отмахивался. Он же не Герасим, они ведь не Муму… И Герасиму, наверное, больно было… Во все глаза старался смотреть по сторонам, но обмануть себя картинками не мог. Пейзаж, помимо его воли, то расплывался, то наоборот сужался, сознание вновь упрямо фокусировалось именно на той больной в душе ноте – не хорошее дело Кобзев делает. Ох, не хорошее… Участвует в нём.

– Ко мне домой, – с той же странной полуулыбкой, ровным голосом ответил Генка. – Трали-вали…

С ума сошёл!.. У Кобзева от удивления лицевые мышцы заклинило. Вытаращив глаза, несколько секунд он воздух ртом ловил, потом выдавил:

– Куда? Ты что, серьёзно, Генка? К тебе? Зачем? – уже догадываясь, с ужасом вперемежку, восхитился Александр. – Полный мажор! Офонарел?

– Нормально! – ответил Мальцев, и снова улыбнулся. Теперь его улыбка была той же самой, как и раньше, привычной, озорной. – Те сандалии.

– А… – про сандалии было понятно – присказка, сказка впереди. Кобзев поднял брови, хотел спросить про Аллу, жену Генкину, но воздуха не хватило.

– Разберёмся! – с нажимом, но с тем же восторженным озорством отрезал Генка. Настроение его заметно улучшилось. Коротко глянув назад, на ребят, подмигнул им.

Ему действительно стало хорошо. Очень даже. Как никогда. Грудь уже не давило, мысли не путались, воздуха хватало, настроение появилось. Более того, оно бурлило, пело, играло. Словно до этого он долго и отчаянно падал с какой-то большой высоты, боясь и страшась падения, не мог остановиться, ни чего путного, на гладкой вертикальной поверхности под руку не попадалось – тоненькие верёвочки с ниточками в лучшем случае, и вдруг, он ухватился за канат. Даже не трос, а канат… За который, казалось, не только держаться, на нём стоять можно был, ходить даже, приплясывать… Такой он был верный и надёжный. Вот как! Всё сразу решило. Все нервы, сомнения, угрызения совести, которые бились в клубке, набухая, будоража, царапаясь, беспокоя, не находя выхода, грозя разорвать, взорвать Мальцева, уничтожить всё, и мозг его и тело… И вот… Одна только правильная мысль. Решение… И всё… Всё исчезло! Он почувствовал себя не просто радостно и облегчённо, а словно сильнее ещё стал, выше, больше, взрослее. Именно такого важного решения ему в жизни и не хватало: большого, самостоятельного. Генка с восторгом поймал себя на мысли, что это решение он принял уже давно, тогда ещё, когда вообще всё было не ясно, когда все спорили, орали… А он уже тогда принял его! Но не различил в гуще мнений и эмоций… Генка снова улыбнулся сам себе, своим мыслям. А всем, и Саньке Кобзеву сказал:

– Не боись, Сашка, прорвёмся… – Обернулся назад, к ребятам, спросил. – Так, нет, мужики?

«Мужики» не ответили, они не слушали. Они ехали в милицию, в спецприёмник.

Нужная Гейдару воинская часть расположилась почти в черте города, но далеко. Район незнакомый. Территория чужая, условно говоря, но хозяева, как известно, всегда между собой могут договориться. Не впервой… Это если понадобится… А может и обойдётся.

Больше двух часов на дорогу потратили.

– Направо здесь сворачивай, направо… – оторвав взгляд от карты, приказал Гейдар. Водитель вовремя свернул… – Теперь медленнее, не проскочи… – Предупредил он выглядывая в окна машины. Справа бесконечной серой лентой тянулся бетонный забор… – Объедем по периметру сначала, если получится… Посмотрим.

Вторая машина остановилась в начале забора. Для начала работы одной пока было достаточно. Так поставил задачу Гейдар. Гейдар в прошлом профессиональный военный, подполковник в отставке, академию Генштаба СССР заканчивал. В Афганистане воевал, отмечен правительственными наградами, благодарностями, по ранению уволился из армии, как и большинство его «товарищей по несчастью» выпал в осадок, без работы остался. Числится сейчас «Советником по развитию бизнеса» у своего дальнего родственника, в Москве.

Что именно та воинская часть, у Гейдара сомнения не было. В отдалении возвышался жилой массив, а здесь за забором, несколько пятиэтажек, да круглые крыши ангаров зелёного цвета. Характерные признаки, отличительные… И, естественно, красные звёзды на воротах, и дверь КПП…

Девятка проехала до конца забора, развернулась, поехала обратно. Ничего внешне примечательного. На небольшой автостоянке набор стареньких советских авто, вокруг пыль, грязь, неухоженность… Маскировки, наверное, ради… И никакого американского «дюранго». Гейдар усмехнулся.

– Останови здесь, – приказал он. – Я сейчас. Ждите. – Вышел, решительно направился к дверям КПП. Без стука открыл дверь, вошёл вовнутрь. Узкий сквозной проход, в середине трубчатая вертушкой, за ним солдат со скучным лицом, с повязкой на рукаве, слева, в дежурной комнате, за большим стеклянным окном в стене, за столом, дежурный офицер, майор, тоже с повязкой. Привычно пахнуло армейским казённым запахом прокуренного помещения, влажной приборкой, запахом сапожного крема…

– Товарищ майор, здравия желаю. – По военному поздоровался Гейдар. На лице плавала простоватая улыбка. – Извините, можно вопрос?

Майор, поднял взгляд, приветствие проигнорировал, а на вопрос ответил:

– Ну, я слушаю, – безлико произнёс он. «Обычный обыватель. Или машина грузовая нужна, или рабсила», профессионально определил.

– Я это, товарищ майор, спросить хотел, – с жаром начал посетитель. – Тут у вас какой-нибудь машины, потяжелее «москвича» не найдётся? Я тут рядом живу, аккумулятор сел, потаскать на галстуке бы надо, джип, что ли какой… Я заплачу.

Майор понял, что не ошибся. Обычное дело, житейское. Особенно зимой или весной. Правда сейчас лето, но «чайников» на гражданке в любое время года хоть отбавляй. Но потаскать машину, это не прикурить. Пятью минутами не обойдёшься… Офицер нахмурил брови, думал. Прибрасывал, сколько можно заработать… Знал, дежурный УАЗ у штаба стоит, вызвали, другие в разъездах… Облом.

– А там, на стоянке, «доджа» нету? – майор кивнул в сторону улицы. – Большой такой, чёрный. Американец.

– Там, нету… Там мелочь одна, лёгкие, – с горьким сожалением подтвердил посетитель.

– Значит, Мальцев уже уехал. Он мог бы. – Сказал майор, и развёл руками. – Так что… Ничем, дорогой товарищ, извините, помочь не могу. На дороге голосуйте. – И вновь опустил глаза на стол. Вернее, в приоткрытый ящик стола, там виднелся край раскрытой книги.

– Придётся, – уже отходя, с сожалением вздохнул посетитель, и вновь вдруг вернулся, заглянул в окно. – А давно?

Дежурный с трудом оторвал взгляд от книги, с заметным раздражением спросил:

– В смысле?

– Я говорю, а давно он уехал, «додж», этот?

– А, джип? Да с час, наверное, может полтора. Я не смотрел.

Посетитель вновь простецки улыбнулся…

– А я, значит, в это время, как дурак, по гаражам бегал. Надо было сразу сюда… Балда! Теперь уж и не найду его…

– Да, конечно, если дома только… Время-то уже… – Сказал майор, механически глянув на часы… о, скоро уже и развод…

– Спасибо, товарищ майор, извините, что побеспокоил. На дороге придётся голосовать, как прошлый раз…

– Ага, как прошлый раз… Всего хорошего. – Пробурчал майор, глядя уже в книгу. Гейдар шагнул на выход. У дверей его, громко топая сапогами, догнал дежурный солдат…

– Извините, товарищ, у вас не найдётся сигаретки, или докурить, случайно? – почти в спину, смущаясь, спросил он.

– Не курю. – Не поворачиваясь, резко бросил Гейдар, и вышел, гулко хлопнув дверью.

Домашний адрес Мальцева был известен. Всё остальное, значит, дело времени, и…

Когда военные дяденьки не стали их сразу бить, там, в комнате, как предполагали беспризорники, а вышли куда-то посовещаться, покурить, наверное, Штопор мгновенно перестал плакать, метнулся по углам комнаты в поисках спасительного выхода, но окна были надёжно забраны в глухую металлическую решётку, дверь заперта, выхода не было. Рыжий наоборот, даже с места не сошёл, только вяло покосился по сторонам.

Штопор подбежал к другу, нервно спросил:

– Ну что будем делать? Что?

Рыжий безразлично качнул головой.

– Ничего не будем делать. Посмотрим. Бить не должны… Хотя, меня могут…

– Я буду кусаться, – воинственно заявил Генка. – Или вот этим драться буду, – сказал он, выхватывая с широкого стеллажа, где лежали-стояли, ожидая будущей работы музыкальные инструменты духового оркестра, короткую, но увесистую, блестящую зеркалом трубу. Их там – таких, много было – больших, средних и не очень. Штопор выбрал по весу подходящую… – Как вмажу любому между глаз. Чтоб знали… Не дамся. За что они нас схватили, а?

– Я на работе стекло из рогатки разбил. Толстому.

– Ух ты! Который амбал, Евгений? А зачем?

– Я ж говорю, на работе был. Пока он за мной бегал, Свист его и обчистил.

– Свист? – Штопор сильно удивился, даже рот от испуга раскрыл…

Свист, взрослый парень, ещё только за двадцать, а лицом, и телом что старик. Невысокий, но гибкий, с покатыми плечами. Лицо серое, округлое, нос кривой, волос на голове редкий. Взгляд ускользающий, но быстрый, хитрый, губы плоские, часто в ухмылке. Свист на несколько уровней выше пацанов в стае был. Даже не в самой стае, а над ней, или около неё. Все знали, Свист мужик блатной. Несколько ходок в тюрьму за ним числилось. Даже, говорит, в убийстве по малолетке участвовал, потом в разбойном, каком-то, в другом чём-то… По пьяне Свист часто рассказывал пацанам разные тюремные байки, учил, хвастал. «Учитесь, шпана, – говорил, – пока я живой, ага! На зоне пригодится! В хату придёте, скажете от меня, вам полная лафа. Зуб даю! Бля буду! Век воли не видать!» Интересно было слушать. А может и свистел, трепался в смысле. Но работал он фартово, удачливо. Щипачил. Всегда с Козлом. Это погоняло у пацана такое. Козёл дохляк, лет двенадцати, сам худой, руки худые, лицо, ноги… А изобразить и голосом, и походкой, и даже лицом вроде, кого угодно мог. Большой актёрский талант в мальчишке заложен был, главное, не пропадал, в дело шёл… Шутил часто над пацанами, как крикнет где неожиданно голосом Гарика или Эльнура, а то и самого Хозяина: «Какого х… бездельничаете? Марш все на работу!» Пацаны подхватятся со страху, а это Козёл оказывается пошутил, напугал всех… Мяли ему бока за это, но так, легонько, по дружески… А артистов разных показывал – особенно баб, без счёту. Влёгкую. Без подготовки. Память цепкая была. Всё в голове вмещалось. Раз услышит – навечно. Как с листа потом… Когда ночью где спали вместе, или балдели, он веселил всех, клёво было. Ночи-то длинные, делать нечего. Словно концерт пацаны смотрели. Правда пил, курил и нюхал Козёл всё что с катушек сбивало, не раздумывая. Болел потом… Свист только с ним и работал, с одним и тем же помощником. Бригада у них. Но Козёл часто подводил своего старшего. Ночью, после работы, напьётся, например, какой-нибудь дряни, или «дури» накурится и утром – ни в дугу. Не может работать, даже на ногах не стоит. Тогда вынужденный простой… Свист бил его за это. И сильно порой. Козёл и не защищался. Да и не мог, в таком-то состоянии. Понимал – виноват, подельника подводит. Но когда в норме был, всегда с удачей возвращались. Хозяин хвалил их. Выделял. Свиста, конечно. Хотя все пацаны в стае считали, если бы не Козёл, хрен бы так Свисту везло. Свист поэтому, кажется, и не менял его, и бил так, чтобы не забить совсем уж… Да и мастерски бил, без синяков… По шее, по ушам, поддых… Но Свист говно был, хозяину постоянно на пацанов, сучара, стучал, закладывал. Пацаны это узнали быстро, поняли от кого масть идёт, но отомстить Свисту пока не могли: за ним взрослые стояли, и Хозяин. Свист, сволочь, разговаривает с тобой, улыбается, начальство и старших матом ругает, подначивает, заводит, а потом пацанов наказывают за их язык. По разному. Когда изобьют, когда опустят, когда доли лишат, когда на счётчик поставят… А Свист улыбается. Сволочь, потому что. В принципе, если по честному, таких в стае было много. В законе это было. Нормально.

– Ага, – скривился Рыжий, вздохнул. – С ним работать пришлось, вместо Козла.

– Ты что, он же говно мужик, ссученный! – удивлённо отстраняясь, чтоб рассмотреть друга, взволнованно воскликнул Штопор. – Все пацаны так говорят. Зачем с ним?

– А я что, хотел? Меня не спрашивали, – слабо огрызнулся Рыжий. – Гейдар определил. Иди, говорит. Козёл опять какой-то дури надышался, с катушек съехал, не вышел на работу, вот меня и… Или с ним идти, или деньги ломать.

– Не-е-е, я бы не пошёл. Я бы как дал ему! А эти что с нами будут делать? – Кивая на дверь, спросил Штопор. – Сдадут куда-то? В ментовку или в тюрьму? А я жрать хочу.

– В ментовку, конечно, в спецраспределитель, – ответил Рыжий. – Там и пошамаем.

– А я в ментовку не хочу. Там козлы одни. Я сбегу. Я из машины сбегу.

Рыжий по взрослому усмехнулся.

– Не-е, из машины не получится. Там двери на замках. Я пробовал, знаю. Рванём, когда садиться в машину будем или когда выходить… Если держать не будут.

– Я как ты! Я с тобой.

– Ага! Если не получится удрать, делаем вид, что ничего не знаем, ничего не понимаем…

– А я могу как Санька-немой… М-м-м… У-у-ум-м-м… Похоже?