Три молодца за клад мертвеца

Эпилог

Неделю спустя, вечер накануне Ивана Купалы. Больница Нижнего Тагила.

Пожилой врач строго посмотрел на Илью поверх очков.

— Нечем порадовать, молодой человек. Шумаков ваш стабильно тяжёлый. Он жив, но…

— Да говорите, как есть.

— Прогресса нет. Совсем. Дело в том, что его сердце и мозг…

Доктор выдал тираду, сплошь из длинных и непроизносимых медицинских терминов. Илья на автомате кивнул, но не понял ни слова.

— Простите, а можете попроще объяснить?

— Ваш Михаил — пока что овощ. И никаких гарантий, что он из этого состояния выйдет. Вполне возможно, что да — организм молодой, ресурсы для восстановления есть. Но мозг… — пожилой врач цокнул языком. — Скажу так: если парень выкарабкается, то прежним уже никогда не станет. Увы. Кто он вам, говорите?

— Брат двоюродный. Его мать — сестра моего отца.

— Терпения и сил вашей тёте… Они ей понадобятся.

Илья вышел из больницы задумчивый. Сев в свою красную “Ниву”, он забарабанил пальцами по рулю. Он всегда так делал, когда нервничал или напряжённо о чём-то думал.

— Загоню часть клада, отдам деньги тёте Тане. Они сына не заменят, но всё-таки с деньгами попроще будет. А уж если он инвалидом останется, тем более бабло понадобится.

Столовое серебро в багажнике звякнуло, будто соглашаясь.