"Кто знает, почему мы делаем то, что делаем".
Демьян доводит меня до номера и пока я собираю вещи, нетерпеливо прохаживается по комнате от окна до двери и обратно.
На его красивом надменном с идеальной линией подбородка лице отчетливо читается недоумение. Наверное, в шоке от мысли, как его крутая брендовая персона может здесь находиться.
От этого, вполне похожего на правду, предположения мне становится смешно. Губы сами собой расплываются в довольной широкой улыбке.
– Эй, – поддеваю мажора, – сделай вид попроще. Сейчас у тебя такой, как будто ты попал в грязный общественный сортир.
– Что недалеко от истины.
– Вот уж нет.
– Не болтай, лучше собирайся побыстрее.
В голосе Демьяна улавливаю некоторое раздражение.
– Неужели наш нежный мальчик может чувствовать себя неуютно?
Глаза Демьяна опасно сужаются, и я решаю попридержать коней и перестать дергать тигра за усы.
– Собственно, все, – киваю на свой рюкзак и непроизвольно облизываю губы.
– Отлично.
Демьян подходит, берет рюкзак и закидывает себе на плечо. Но тут же сбрасывает его обратно, словно передумав, и начинает теснить меня к кровати.
– Эй, что ты…
– Я не чувствую себя неуютно, Ви. На самом деле мне посрать, где трахнуть тебя. Если тебе привычнее здесь…