Ты украл мою жизнь, предатель (СИ)

Глава 5

— Пап, какой анализ ДНК, если вот она я перед тобой! — хватаю его за плечи.

— Кто? Самозванка? — скалится.

— Ты меня видишь?! — ору, заглядывая ему в глаза. И на миг, один краткий миг, понимаю, что узнает.

Нечто родное, загорается в его глазах. Но тут же пропадает.

— Вижу, дрянь, которая пытается заработать на смерти моей дочери!

— Я могу рассказать все, как мы жили, вспомнить свое детство. Как ты защищал меня от нападок мальчишек в школе. Но разве это тебе надо? Могу восстановить по кадрам всю нашу жизнь. Только ты предпочел, ставить цветы на могилу… Нет не мою… И я даже не знаю ко там лежит, — закусываю губу. На эмоциях хватаю отца за ворот идеально белой рубашки. — Скажи мне, что не узнаешь? Скажи что я не твоя дочь? Давай. Соври! — и я вижу страх, что вспыхивает яркими молниями в глазах.

Отец зажмуривается. Отворачивается. Тяжело дышит.

Он берет несколько секунд паузы. А после… после на меня уже смотрят совсем чужие глаза…

— Там лежит моя дочь. Ты бередишь раны моей жене. Не побоялась ко мне приехать. Самозванка, ты понимаешь, что я тебя уничтожу… могу стереть в порошок…

— Так сотри! Зачем запугиваешь? Просто уничтожь, раз я самозванка! — ору ему в лицо. Он вздрагивает. Хоть и старается выглядеть невозмутимо.

— Жалко тебя, облезлую. Решила срубить бабла. Нажиться… жену мою третировала. Аннушка мне все рассказала. Но я дочь потерял, сентиментальным стал. Потому дать тебе шанс исчезнуть. Ты этим свою жизнь спасешь. Прислушайся. Ты свое вранье не докажешь, — смотрит мне в глаза. Дикий взгляд, как у затравленного зверя, но при этом он пытается выглядеть хозяином ситуации.

— Папа… за что ты так со мной… — шепчу тихо.

Он дергается, словно я его плетью ударила.

— Я предупредил. Сохрани себе на память, — кидает мне в лицо бумаги. — Ознакомься. Выучи. И пойми, что ничего не обломится. Это копии… подарок тебе!

Беру бумаги. Все расплывается перед глазами, ничего не могу прочесть.

— Папа, ты не мог меня не узнать! — хриплю.

— Золотко, не связывайся с людьми, которые могут тебя раздавить.

«Золотко» он всегда так меня называл…

— Папуля! Это же я! — делаю очередную попытку. Пытаюсь его обнять. Но он, отталкивает меня. Падаю на цветы на могиле.

— Девка, угомонись! Отвали от нашей семьи. Иначе не выживешь, — отец разворачивается и идет прочь.

Остаюсь сидеть среди цветов на могиле… в которой я как бы похоронена…

Жутко смотреть на надпись… Будто меня и нет. Меня стерли… Все что было дорого, все кого любила отказались…

Смотрю в спину отцу. Он уходит. Не оборачивается. Быстро идет, словно убежать хочет.

А мне некуда бежать… Ничего нет…

Не знаю, что делать, куда идти, как доказать, что я это я.

Смотрю на надпись. Из которой выходит, что меня больше нет. Слезы текут по щекам.

Откидываюсь на спину. Утыкаюсь в рюкзак, который мне еще водитель-робот дал. Я так его и ношу… Не до него было.

Надо открыть. Рука дрожит.

Там стопка бумаг.

Я не могу этого видеть! Просто не могу! Даже протираю глаза. Несколько раз щипаю себя за руку…

Я держу паспорт Натальи Владимировны Климушкиной и там… моя фотография…

Еще есть банковская карта и пин код на бумажке. Диплом про окончание сельскохозяйственного института. Документ о купле-продаже квартиры в другом городе на мое имя и там же ключи.

Я держу в руках чью-то жизнь… Не чью-то… а выходит мою…

Мне подсунули ее… А меня стерли…