Удар по материализму, или доброе дело с другой стороны

Я проснулся от того, что кто-то тряс меня за плечо. Повернулся, разлепил глаза. Надо мной склонился Кирин муж и тряс меня так интенсивно, что даже очки на сторону съехали. У него, а не у меня, я-то очков не ношу.

— Чего? — спросил я потягиваясь и зевая.

— Уже выгоняете?

— Да нет, — улыбнулся он. — Тут друг переезжает, просил у меня свои вещи подержать пока, а там тяжесть такая, что мне одному не унести. Ты не поможешь?

— Помогу, — я рывком поднялся и сел на кровати. — Нет проблем.

Не стоило делать таких поспешных выводов, проблемы все же были. Как оказалось, у меня.

…Кремень чиркнул раз, другой, вспыхнуло пламя. Сперва прикурила Кира, после ее муж. Огонек зажигалки отбрасывал кровавые отблески на их лица. Да и лица стали вдруг хищными. Они сидели напротив и битый час смаковали способы укокошить своего гостя, меня то бишь. А я то дурак еще подкидывал идейки, посмеивался.

— А еще, — всобачил Кирин муж. — можно кости пустить на переработку.

— Не понял? — я действительно не понял, да и мог ли я понять что-то, когда порядком захмелел.

— Ну на костную муку, полезная вещь в металлургии, — пояснил он и посмотрел на меня как на идиота, что не понимает примитивных вещей. — А потом отлить рюмочку и выгравировать на ней надпись: «За упокой души (сделано с использованием праха покойного)».

Я поперхнулся пивом, очень некстати сделал глоток, а Кира весело рассмеялась. Пришлось присоединиться, тем более, что смеялась она довольно заразительно. Отсмеявшись я сделал еще один глоток побольше. Кира подобрала под себя ноги, умастившись на табурете, словно кошка, стряхнула пепел с сигареты в первую попавшуюся тарелку и принялась размазывать меня на новый лад.

За такой занимательной беседой мы просидели почти до утра, потом он пошел на работу, а она доставала меня еще более «умными» разговорами почти до утра. Когда я уже не знал куда деваться, она вдруг приутихла и даже довела до дивана, на который мне было разрешено рухнуть. И я рухнул, но спать уже почему-то не хотелось. И я решил почитать.

Книжку я купил на вокзале, когда дожидался открытия метро. Какая-то бредятина под названием «сборник маразмов». С пятой по пятьдесят седьмую страницу занимали стишки про маленького мальчика, который и в лифте катался и в гестапо в подвале играл, а уж сколько разных вещей нужных находил от веревки до нейтронной бомбы. Маленьких мальчиков я решил пролистать, еще в детстве знал их больше, чем могла вместить эта книжка. А вот после них…

Оставшуюся часть книги занимал трактат какой-то Питерской писательницы с красочным названием «Тысяча и одно доброе дело, или как убить гостя в домашних условиях». Эпиграф же гласил «Незваный гость хуже татарина». Я усмехнулся и прочитал первые три «добрых дела». На первом я посмеялся, на втором поухмылялся, на третьем надоело. Я отшвырнул книжку, решив, что читать подобную дребедень больше не буду. И собрался спать. Но теперь спать мне не давала мысль навеянная «добрыми делами», причем мысль довольно глупая: «неужели находятся дураки, которые после всего этого к ним в гости ездят»…

— Вот дурак! — зло выкрикнул я. Вообще-то я имел ввиду самого себя, а не того, который мирно усыпил меня хлороформом и сложил в гроб. Тому подошло бы очень много определений, но только не это. Поэтому если он подумает, что я имел ввиду его… Да плевать, что он подумает. Он меня в гробу запер, да еще и щели промазал чем-то едким — вон как воняет. Тем более, что судя по всему его там и нету, ушел куда-то опять.

Нет, но я-то дурак. Еще и гроб этот, будь он неладен, помог затащить. Как бы отсюда вылезти? Я пошарил по карманам, что в таком тесном помещении… Тьфу ты пропасть! В таком тесном гробу было довольно затруднительно, но в карманах не оказалось даже того, что там должно было быть на сто пятьдесят процентов — моего бумажника. Интересно, это что же получается. мало того, что я помог затащить этот гроб в квартирку, так я его выходит еще и купить помог? Идиот!

С досады я снова забарабанил в крышку гроба, но она и не подумала сдвинуться с места. Крепкая конструкция, блин! Вот как дома делать, так они не умеют, на днях в газете прочитал, что очередной «Строймойдомовский» шедевер сложился, как карточный домик и похоронил под собой два десятка нетрезвых строителей. На их нетрезвость все и списали, хотя хоть убей не пойму как они могли ухитриться завалить панельный семнадцатиэтажный дом.

Сколько не пей, а сотворить такое затруднительно. Зато какие прочные у нас гробы! Как оказалось.

С досады я заорал что-то неразборчивое, потому как чувств было много, а язык только один, и все эти чувства пожелали вырваться сразу. Потом замолчал и неожиданно для себя самого запел «Сижу за решеткой в темнице сырой». Может хоть на мои песнопения соседи сбегутся? Но соседи, если они вообще были, проигнорировали мои стоны, хотя я нарочито громко и умышленно фальшиво выкрикивал последние строки. Никто на помощь не пришел.

Свиньи! Человек умирает, а им хоть бы хны. Ори тут хоть до посинения, никто не услышит.

— Сейчас завою с тоски, никто не услышит. Ой-г, ой-г, ой-г! Никто не услышит. Ой-г, ой-г… кхе-кх…

В горле запершило и я принялся усиленно кашлять.

Но этот друг ситный тоже хорош! С чего это он меня извести вздумал? Из любви к высокому искусству? А может причина более приземленная? Даже скорее всего. Ревность например. А так не похож на кондового Отеллу. Вел солидные речи, философствовал, пытался загнать меня в тупик. Загнал, блин!

…Рука с зажатой между пальцами сигаретой пронеслась к столу, чуть дрогнула, стряхивая пепел:

— Так ты утверждаешь, что Кире присуща вера?

— Угу, — я кивнул. — Прошу заметить, что вера и религия разные вещи. Верить можно не только в Бога. Кто верит в Магомета, кто в Аллаха, кто в Иисуса, кто не во что не верит, даже в черта на зло всем, — процитировал я Высоцкого.

— Не уходи от темы, — напомнил он мне.

— Пожалуйста. Так вот, кто верит в Бога, кто-то в приметы, кто-то в то что его жена любит не смотря на все размолвки, кто-то…

— Так это не вера, а скорее желание верить, — перебил он и затушил окурок о край тарелки. — Согласен, что это желание ей присуще, но это далеко не вера.

— Что такое вера? — спросил я.

— Что такое вера? — эхом отозвался он.

Еще пятнадцать минут мы пытались выяснить что такое вера, но для решения этой проблемы выпить пожалуй стоило поменьше, чем мы успели.

— Так ладно, пойдем с другого конца. Ты веришь во что-нибудь? — не сдавался я.

— Нет, — хороший ответ, достойный.

— Скажи, а бесконечность есть или нет? — к его чести надо сказать, что он очень долго мялся, прежде чем сказать «есть». — Но ведь ее нельзя изучить, исследовать. Наукой не доказано ни ее существование, ни невозможность ее существования. А если это не факт, стало быть абстракция, а абстракция не материальна.

Если ты и теперь продолжаешь утверждать, что бесконечность существует, стало быть ты в нее веришь. И это вера, а не желание верить.

Бедный, мне его даже жалко стало, когда он попытался что-то доказать. Именно жалость заставила меня с ним согласиться, когда он измученный в качестве последнего аргумента заметил, что подобная цепочка рассуждений не совсем корректна. Я согласился и был загнан в тупик. Веры нет и быть не может, есть желание верить. А уж Бога так и вовсе не существует. С последним я не спорил, но в тупике оказаться было не очень приятно. А в общем сам дурак…

— Дурак, дурак, дурак! — шептал я сам себе, бредя и задыхаясь в гробу. Дышать было нечем, даже вони не осталось. Внутри все горело а я продолжал хрипеть:

— Врагу не сдается наш гордый «Варяг», пощады никто не желает!

А потом… Потом тьма запертого гроба сменилось другой, вечной тьмой.

Я не понял, как это произошло, да только когда я пришел в себя, меня в гробу стало двое.

Нет, дело не в раздвоении личности. Просто я… Во-первых я стал видеть в темноте, во-вторых это позволило мне рассмотреть, что я прозрачен, а тот я, который материален лежит на том же месте, только с дико перекошенной рожей. Выходит я теперь дух или душа. Ха! Чертовы материалисты, съели! Это вам к вопросу о вере и о всяческих прочих заморочках. Смерть оказывается презабавная штука, она меняет все местами, а может ставит все на свои места.

Ладно, теперь я душа, значит могу вылезти из гроба. Но не тут-то было, вылезти не вышло. Стенки гроба стали неосязаемыми, но что-то держало меня внутри. Ладно, бог с ним.

Откроют же они когда-нибудь этот дурацкий ящик. И тогда я буду мстить, и мстя моя будет страшна.

Я не ошибся. Я как раз задыхался от вони (ох и запашок попер от моей материальной ипостаси) и напевал «Как ныне сбирается Вещий Олег отмстить неразумным хазарам», когда снаружи заскрежетал замок и послышались шаги. Вскоре он к моей радости открыл гроб, и я смог выпорхнуть наружу. Наверное стоило лететь наверх и искать там врата рая, но мне стало интересно.

Такого я больше никогда не видел ни до, ни после. Чего только этот добрый человек не вытворял с моим несчастным трупом. И конечно чучельщик в нем пропал классный. То, что он сделал из моего трупа заслуживало музейной витрины. Но прощать свою безвременную кончину я не собирался, вот только придумаю способ отомстить. И я взмыл, минуя перегородки между этажами, крышу, низкие тучи северной столицы.

Рая я не нашел, бога тоже.

Первое, а точнее первый, с кем я столкнулся был такой же как и я дух мужского пола. Он сидел на краю облака свесив ноги вниз и болтая ими так непосредственно, будто сидел на краю стола. Я хотел пролететь мимо, но он подмигнул мне и сказал:

— Привет!

— Привет, — опешил я.

— Улица Солдата Корзуна дом 38 квартира 63, - сообщил он. — Тебя там убили?

Я кивнул, а он усмехнулся:

— Я тебя ждал. Меня Андреем зовут, то есть имен у меня много, но это меня в последнее время устраивает больше других. Меня тоже там прикончили, топором по затылку. Вот отомстить хотел, да не могу по причине бесплотности, — он еще раз грустно усмехнулся.

— А что, ничего нельзя придумать? — удивился я.

— А чего тут придумывать. Идешь к Нему, — палец Андрея уткнулся вверх. — просишь новое тело, возвращаешься туда, — палец указал на превратившуюся на таком расстоянии в лоскутное одеяло землю. — и делай чего хочешь. Хочешь мсти, хочешь проповедуй, хочешь пускайся во все тяжкие.

— Так в чем проблема? — не понял я.

— В телах, — вздохнул Андрей. — Тела теперь дефицит. То есть не все, можешь стать кроликом или крокодилом, а вот человеком… Э-эх! Очередь за человеческими телами. Моя вот почти подошла, а тут два десятка братков появилось. Они друг друга в разборке какой-то покрошили, сюда прилетают и сразу к Нему. Уж и не знаю о чем они там говорили, что эти новые русские Ему наобещали, да только Он дал им право на тела вне очереди. Вот теперь опять жду.

Каждую пятницу они пиво пьют, так я спущусь, подожду пока они напьются, сяду рядом с Кирой и начинаю ей высказывать все, что думаю о ее гостеприимстве.

— И что?

— А ничего! Она ж меня все одно не слышит. Вот теперь ты есть, в другой раз вместе попробуем, может услышит.

В эту пятницу Кира не легла спать, а уселась за компьютер. Пальцы проворно заскакали по клавишам.

Она лазала по интернету, когда почувствовала на себе пристальный мужской взгляд. Кира повернулась — никого. Только муж храпит на диване и мумифицированный гость таращит агатовые глаза из-за стекла витрины. Кира вернулась к экрану и снова почувствовала чье-то присутствие. Их было двое, она это знала. И оба были мужчинами. Один стоял за плечом, второй сел на поручень кресла. Она не видела их, а только чувствовала. Кира резко повернулась, но в комнате никого не было. Ни на поручне, ни за спиной, нигде.

— Когда человека приглашают в гости, — зло ревел Андрей.

— И пьют за его счет, — подхватил я.

— Его не трахают топором по голове, — выкрикнул Андрей.

— И не запирают в гробу, купленном на его же деньги. И не делают из него чучела! — закончил я.

— Гады! Неблагодарные! — заорали мы на два голоса. — Гады!..!!!..!!!… мать вашу так!!!