- Да, классно. Компьютер…
- Ну…
- У тебя чо стоит?
- Игрухи, что ли?
- Ну…
- Да много чего… Из нового, - WOWновая, играл?..
- В клубе, она ж сетевая.
- У меня обычная версия, можно, вообще-то, и вдвоём колбаситься…
- Да? По теме… Здорово, а ещё что?
- Ну, так, НФС-ка, Андерграунд, но Пулька руль сломал, и кранты, а с клавы я не привык, не доезжаю ни шиша…
- Фигня, я с клавы, Паш, а у меня знаешь, что стоит, ну, НФС тоже, а ещё Пираты есть, и мне леталки нравятся, Пасифик Ворриорс, играл?
- Не-а, я больше стратежки люблю. Казаки, там, Блицкриг, тоже вещь…
Так, ну этот тухлый базар мне надо сейчас же и решительно пресечь, игрухи, - это у них надолго, - глядишь, чего доброго, и комп запустят!
- Паша, - вкрадчиво говорю я, - а ещё есть я, про меня забыл, а ещё сын называется… Я тебя предупреждаю, кончай про игрухи!
- Так это, дядя Илья, так ведь я же сам спросил, да, Паш?
- Да чо ты ему! Ему же только поорать, а то ещё и ремнём машет, хочешь, шрамы покажу, блин, не получится, они ж у меня на сраке, я смущаюсь…
- Ты!.. Белов, не слушай его, Павел, ты что?! Рехнулся, бль.. блин!
- Видал? Я те чо говорю, щас за ремнём побежит…
Я, изумлённо тряхнув головой, демонстративно выхожу из комнаты, иду на кухню. Да, что-то новенькое, ладно, захотелось Пашке поразвлечься, чёрт с ним, но ведь какая гадость, и что только нашло на поганца…
- Пап, где-то у нас спрайт был, - Пашка заходит на кухню, лезет в холодильник. - Точно, вот он.
- Паш, ты чего это?
- Расслабься, я так просто, слышь, пап, а ты…
- Что?
- Ничего, так. Ты в Абзаково-то поедешь?
Я думаю. Нет, не сегодня, - не хочу я никуда сейчас ехать, да и бельё я из прачечной не забрал.
- Завтра, Паш. Иди к гостю, что ж ты его бросил, и, Паш… - я перехожу на шёпот: - Как он тебе?
Пашка пожимает плечами, - нормально, - смотрит на меня, - поднимает левую бровь, - думает, - подмигивает мне, - показывает колечко из пальцев, - ОК, - снова подмигивает, - я хочу уже на него прикрикнуть, и воздуху в грудь набрал, - да Пашки уже нет на кухне…
Ну ладно, завтра, так завтра. Тогда нужно машину поставить на стоянку. Поставлю, а пацаны пусть побудут наедине, кстати, ведь Вовка сказал, что у него мама дежурит, на сутках, кажется, может быть, тогда он не торопится…
Я заглядываю к мальчишкам, они сидят на диване, рассматривая журнал, - X-Game, разумеется, - разом от него отрываются, - разом вскидывают на меня глаза, - зелёные у одного и серые у другого, - вопросительно на меня смотрят, - у меня сердце сжимается…
- М-гм… Павел, я отгоню машину на стоянку, и в магазин заскочу, вы вдвоём побудьте, ладно?
- Да, папа, хорошо, папа, как скажешь, папа, ты же…
- Заткнись! Пашка, прекращай, я тебя по-хорошему прошу!
- Вали. Только недолго, я голодный.
- Новость… Что купить?
- Да ничего особого, ну, тортик, там…
- ???
- Так ведь что, Пулемёт на днюхе торт жрёт, а я? Мы, то есть? Тортик, пап, и такой, знаешь!
- Хм, тортик. Белов, тебе что купить?
- Не зн… Да нет… Ну, тортик, - это нормально, покатит…
Я же вам говорил, господа мои, ничего особенного в первой встрече этих двоих не было. Будет ещё особенное, сегодня же и будет, но пока я отгоняю на стоянку Инфинити, пока я по дороге заглядываю в магазин, - тортик, куда деваться, - пока, господа, давайте поговорим ещё кое о чём, точнее, кое-что я вам расскажу.
Я не советую вам в этот раз пропускать это отступление, оно тесно связано с Беловым, хотя, большей частью, я буду говорить о своём Пашке. Рассказывать. И уж эта часть рассказа будет совсем в тему, хотя, я и так, по-моему, не особенно отвлекаюсь…
А рассказать я хочу вот уж как раз нечто особенное.
Я уже говорил, что у Пашки есть друг, и они любят друг друга, - его зовут Олег. Ему семнадцать лет, он этим летом поступил в наш Технический Университет, а сейчас уехал отдыхать с друзьями, сразу после зачисления и умотал. А Пашка скучает. Я не могу сказать, - тоскует, - нет, всего неделя, но это первое их расставание, хоть и короткое, но…
Скучает, - сильно, не сильно, - а скучает, - и его подруга, Света, она тут не может Пашке ничем помочь. Ему же надо об этом поговорить, - да блядь, ему надо говорить об этом часто! Какая уж тут Света… А в том, что ему нужно говорить об этом постоянно, в этом нет ничего удивительного, - вспомните-ка себя в таких ситуациях, в таком возрасте, - нет? - не было у вас такого? Ну, не знаю тогда…
Ладно, короче, Пашке надо говорить об Олеге и о себе, и поговорить он может только со мной.
Я вам сказал, что с Пашкой у нас есть секреты, и упомянул при этом, что эти секреты пустяшные, - так и есть. Но сначала и Олег был секретом, - блядь, тайной! - страшной! - и, возможно, он так бы и остался Пашкиной драгоценной страшной, - ну, очень симпатичной страшной, - тайной, но Умная Судьба решила, что это плохо, не должен Пашка иметь от меня ТАКУЮ тайну. И я всё узнал, - случайно, ясен перец, - Судьба ведь обожает случайности! Кстати, я уверен, что не узнай я этого про Пашку, тогда бы и дружбе нашей с ним пиздец, и с Вовкой бы у меня всё сложилось бы не так, и вообще бы могло ничего не сложиться у меня с Беловым, - и это катастрофа, потерять такого друга, как мой старший сын, и не обрести такую любовь, как Белов. Но ведь Судьба умнее всех, и Пашки в том числе…
И вот я узнал. Поскольку я узнал об это случайно, я не буду описывать это в деталях, да и Пашка бы взбесился, ведь он всё равно прочитает это вот всё, и всех сразу узнает, и себя, - мне и так предстоит пережить нечто, поэтому, тут я и вправду, без деталей, простите, господа.
В двух словах: - я их застукал.
Блядь…
Да будь, что будет! Не убьёт же меня Пашка! Хотя… Но как хочется, ах, как же мне хочется рассказать об этом хоть чуть-чуть подробней, чем я собирался поначалу!
Итак, будь, что будет, и я вам, господа мои, расскажу, но не ждите всё-таки, особых подробностей, я же хочу пожить ещё, у меня же теперь есть Вовка.
Ну да, я застукал Пашку и Олега. Жуткая была сцена, доложу я вам… Да это и понятно. Нет, я не упал в обморок, не было моих криков, - ещё чего! - и, - главное, - я не накинулся на Олега. Ну, я же знаю, что из себя представляет мой старший сын, и я сразу понял, что никого тут не совратили, и не захоти этого сам Пашка, то… И оказался прав, ну, тут уж совсем ничего удивительного, говорю же, знаю я Пашку, я не угадывал, я это знал.
Разумеется, я… растерялся? Опешил? Потерял дар речи? Ну, дар речи-то я как раз не потерял…
Медленно закрыв рот, я смотрел на спрятавшегося под одеяло Олежку, на мечущегося голышом по моей спальне Пашку, - по моей спальне! - и я спросил: - Пацаны, это у вас как? И тут у Пашки началась истерика. Блядь, не дай вам Боги когда-нибудь оказаться на моём месте…
Он швырнул в меня свои скомканные плавки, которые, наконец, сумел найти среди вороха одежды, и заорал: - Как, как, не видишь, он сверху, я снизу! Ну, убей, что смотришь! Ну! Застрели нас! Ну! Вон, мечами своими заруби!
И дальше, в том же духе, не очень вразумительно, а Олег под одеялом… тряслось одеяло, от страха, от слёз, от жалости к Пашке, к себе, от любви, от тоски, от того, что всё вокруг… Я подошёл к Пашке, отдал ему его плавки, нашёл среди одежды боксёры Олега, сунул ему их под одеяло и… И мы поговорили.
А вот разговор я вам толком и не предам, сам плохо помню. Нет, конечно, помню, - так, в общих чертах… каюсь, поначалу было много общих мест, - нет, не надо, тут мне стыдно, - вот, а потом, вроде, заговорили по-настоящему. Недолго говорили, здесь долго и нечего было говорить, настоящих слов много не надо. Потом я пошёл в кабинет, взял из бара два бокала, бутылку шампанского, вернулся в спальню, - ни Пашка, ни Олег так и не оделись, но выглядели они совсем не здорово, - ха, ещё бы, такой стресс! - и я отдал им шампанское, и уехал в клуб, проветриться. Вот и всё.
Да нет, не всё, разумеется, потом и ещё было, - Олег перестал к нам ходить, я его понимаю, он же меня тогда испугался на всю свою жизнь, и как Пашка его ни уговаривал… И мне самому пришлось чуть не за шкирку притащить этого дурачка к нам, и был ещё разговор, но этот разговор совсем уж неинтересен, а потом Пашка с Олегом ещё ругались… раза три, что ли, - и я их мирил, - блядь, поверенный их дел сердечных! - и Пашка стал думать, что он мне обязан по гроб жизни, и мне пришлось вправлять мозги ещё и ему, - тоже мне, возомнил обо мне…
Тогда-то я и рассказал Пашке про того пацана, что был у меня до Вовки, и Пашка впал в другую крайность, - он решил, что я обладаю неким суперопытом в любви, в сексе, в его технике, - Боги, вот это было хлеще всего, - он решил ведь, что со мной можно обсуждать ВСЁ, - в деталях, и ещё вопросы задавать, - и я должен был уже этому кретину объяснять, что я не знаю, как лучше, как вам с Олежкой нравится, так и лучше, и отвяжись ты от меня, наконец!..
В общем, всё утрясалось где-то с полгода. Утряслось, и лето я жил спокойно, да вот Умная Судьба решила: - хорош, Ил, поезжай-ка ты в одно место, сейчас там такой один пацан в люк свалится… кстати, у него глаза того же цвета, что и у тебя…
Так-то вот у нас с Пашкой. Так-то. Поэтому, господа, не следует вам удивляться тому, как Пашка отнёсся к Вовке, что он с ним поговорил о… Нет, это будет позже. Позже они поговорят.
Не удивляйтесь тому, что Пашка решил, что раз у него есть Олег, то неплохо бы, чтобы и у меня появился кто-то. Ну, вот, хоть и Вовка, - вроде ничо пацан, сойдёт, папа ведь сам его привёл, нормально… А пацан ничо такой, кажись, не олень…
А тортик я купил…
- Дядя Илья, а Пашка меня обещал каратэ поучить!
- Это зачем ещё? - я смотрю на Пашку, Пашка смотрит на Вовку, Вовка смотрит на Пашку…
- Ну… Как это зачем? Ха, дядя Илья, вы даёте… зачем…
- Это, Вовка, ты внимания не обращай, он не понимает, он же стрелок, - и Пашка быстро мне кланяется, выпрямляется, стойка, согнутая в локте левая рука со сжатым кулаком локтём прижата к талии, правая выкидывается вперёд… Белов тут же изображает нечто подобное…
Мда, Фобос и Деймос, страх и ужас, - однако, надо как-то реагировать, срочно…
- Та-ак, - начинаю я бубнить с унылым видом. - Значит, вы решили меня разорить, а с виду приличные вроде такие, вот и верь глазам своим после этого…
- Почему разорить? - удивляется Вовка, а мой старший вздыхает, он знает, что я сейчас начну валять дурака, и Пашка машет на меня рукой, и принимается за пакеты, что я притащил из магазина…
- Почему-у? Дак ить! Зелёнка! Зелёнки прикупить надоть? Это будет раз, - и я начинаю загибать пальцы. - Ну, эта, йод там, бинты разные, повязки всякие, пластыри, то будя пять.
- Два, - говорит слегка обалдевший Вовка, он же не привык, а Пашка дёргает его за футболку, снова машет на меня рукой, мол, кончай, Вовка, пусть поприкалывается батя…
- Пять! - сурово говорю я Пашке, и тут же соглашаюсь: - Нехай, пущай будя два. А гипс? А костыли, а коляска инвалидная, самодвижущаяся? А к фершелу?! К фершелу-та, это ж, почитай, двадцать вёрст, до фершела-та!
- Двадцать пять, тятя! - не выдерживает Пашка, он, ухмыляясь, включается в мою игру.
- Во! Двадцать пять! Концы немалыя, туда-обратно! Кобылу, опять же, эта, в тарантас запрягать… Ну, по зиме, положим, санки надоть…
Белов уже въехал, и он веселится вовсю, светит на нас с Пашкой зелёными фарами, и всем своим видом показывает нам: - давайте, это клёво, давайте ещё…
- А овёс-та! - тут же вспоминаю я. - Овёс! Нынче он во как дорог, не укупишь его, овса-та…
- Это, пап… - встревает Пашка, рассматривая торт. - Тятя, то есть, это, как его, сенце же есть.
- Сенце, - вздыхаю я, помогая Пашке с пакетами. - А сенце, оно как, дармовое, али ты не считал, сколь потов у меня за то сенце сошло… Паш, ну чего ты его нюхаешь, торт, как торт…
- А чо ты шоколадный купил? Есть же конфеты, надо же было…
- Не надо, и не было «Птичьего молока», будешь есть этот. Или не будешь, как хочешь…
- Это… ладно, дядя Илья, пойду я, это, пока Паш, вы ж, наверно, кушать щас будете…
Мы с Пашкой смотрим на Белова, - я устало, Пашка делано удивлённо, - потом Пашка смотрит на меня, и я, не отрывая взгляда от помалу краснеющего Вовки, говорю сыну:
- Да нет, Паш, ты не думай, он не дурачок, это он стеснительный как бы, это он так свою тактичность проявляет, у-у…
- А-а, ну, если не дурачок… Тактичность? Это, что ли, чего у меня нету? Так, Вовка, ты давай, кончай, а то я тогда тебе… нетактично. Или ты тоже, как я, «Птичье молоко» больше любишь?
- Да я…
- Да знаю! Вон, стул бери, сказал.
- Так, валите руки мыть! Оба два.
- Да мы тут, на кухне, ты только не бухти, пап, я вообще, не понимаю, какая разница, - кухня, ванная?.. Держи, это вместо мыла… У тебя брат есть?.. Везёт. Нет, Пулемёт наш ничо… Только воли взял много!.. А собака у тебя есть?.. Да? А причём здесь аллергия?.. Ничо себе! И что, твоя мама вообще шерсть не переносит?.. Пап, я теперь тоже собачью шерсть не переношу! Теперь сами с Пулькой Бобика гулять водите!.. Так, я ЭТО есть не буду! И зачем ты вечно одно и тоже, был же разговор?! Всё, сказал! Вовка, ты тоже не ешь, сам пускай свои салаты ест… Блин, жалко я не в десятой учусь. Вот надо было меня в гимназию эту, таскайся туда, за тридевять земель… А ты чо летом в городе торчишь?.. Ха, мы! Вот его спроси, а лучше не спрашивай, его Пулька и так замучил, мы ж в Венецию собирались… Да так, не получилось в этот раз. Да и в Абзаково ничо, скучно только… Какой там лагерь, дом у нас там… Пап, не верит!
- Да верю я… Просто… Свой дом в Абзаково?.. Везёт, а я в городе. Да нет, просто, тоже скучно, я ж тут никого почти не знаю, а на старый квартал неохота мотаться… Паш, да не люблю я рыбу… Не-е, ловить-то я люблю!.. Ну, спиннинг-то и у меня есть, тоже углепластик, ну, не по-детски… Не, я навороты не очень, простая катуха, ну, безинерционка, ясен перец, но без наворотов… Да без дела валяется! На плотине с него не половишь, а у нас на Урале и тем более… И на Облязово тоже неплохо, это недалеко, в Оренбургской области, знаете?.. Нет, часто не получается, мы туда с маминым… ну, друг у неё есть, был, то есть, ничо мужик, только они щас разбежались чо-то… Прикинь, Паш, я весной, перед икромётом самым, на спиннинг ротана поймал! Во, твари, уже и на блесну кидаться стали!.. Да? Покажешь?..
- Покажу, только у нас все прибамбасы в Абзаково, и блёсны, и воблеры, и катушки… Погоди, Вовка! А давай к нам махнём, поживёшь там у нас? Папа! Точно, места там у нас полно, и мне не скучно, и ты с города свалишь, тут же дышать нечем!.. Да кончай, ты чо! Я же… Пап! Он опять! Дать бы тебе, нетактично, ты слушай, Вовка, маму мы твою уболтаем, знаешь, мы Пульку возьмём, он и уболтает… Нет, я тебе говорю! Ты лучше это, - у меня же пояс, коричневый, но это так, я осенью на чёрный сдам… Да говорю же, всё ништяк будет, пап скажи!
- Нет, Павел, я ему ничего говорить не буду. Я тебя, Белов, приглашаю, но уговаривать не буду, был уже прецедент, но вот если ты решишь с нами в Абзаково ехать, - ну, скажем, на недельку, для начала, - тогда не надо Тимура на твою маму напускать, я сам с ней поговорю. Она, говоришь, у тебя на сутках сегодня дежурит? Вот завтра утром я сам с ней и поговорю, а то Тимур наш… нет, Тимура не надо… Решай, Вовка, только не рассуждай особо, если нравимся мы тебе, тогда можешь смело с нами ехать, а если сомневаешься, - тогда не рискуй, но не рассуждай… Думает он… Паш, передай мне этого своего… этого.
- Рулет мясной это. Держи. Пап, это хорошо, что Белов такой! Вовка, ничо, что я тебя так, по фамилии?.. Во-от, хорошо, говорю, у нас мыслителя не хватало, а он вот рассуждает, думает…
- Так, пацаны, я наелся, спасибо, Паш.
- Здорово! Всегда бы так, а то вечно, - то не ем, это не ем! Вовка, ты тоже, что ли?
- Ага… спасибо.
- Ну, если все наелись, давайте чай с тортом.
- Нет, это без меня. Пока Владимир Белов предаётся мучительным размышлениям, я… да ничо! Щас я, сказал, ставьте чайник.
И я быстренько смываюсь в кабинет. Вовка согласится, он уже согласился, только ему надо своё согласие… оформить, так, что ли. Это тоже у пацанов такой ритуал. Хм, конечно, согласился, я чувствую, что с радостью согласен Белов поехать с нами в Абзаково, и если бы не я, возможно, он бы даже сам бы у Пашки напросился, но, - ритуал, понимаете? Вот пусть и «подумает», с Пашкой пусть. А я… я выпить хочу, вот же блин! Мда, кто-то тут заявлял, что не алкоголик, такое что-то… Я задумчиво смотрю на полки бара, - нет, пить я не буду! Не-ет, я не буду пить тут, в кабинете, втихаря! Я сейчас пойду на кухню, к пацанам, там я выпью, да ещё и представление устрою, и не только для Белова, такое и Пашка посмотрит с удовольствием, он такое раз только и видел…
Нет, господа мои! Не всё я рассказал именно так, как оно было, но упустил, - замете, упустил, а не исказил, - я лишь детали. Я в тот день вообще был в каком-то… на каком-то подъёме, и ещё до встречи с Беловым, - Судьба.
Но я не об этом хотел сейчас с вами поговорить.
Давайте порассуждаем о том, много ли вокруг нас с вами таких пацанов, как Вовка Белов. Точнее, рассуждать буду я, а ваше право мои рассуждения и следующие из них выводы принять, или не принять.
Так, сразу, наперво, я оговорюсь, что я намерен сейчас поговорить о той именно черте некоторых мальчиков-подростоков, которая составляет тему моего рассказа. И хотя Белов мне интересен целиком, l’integrite, от волнистой русой макушки и до крепких аккуратных пяток, - тема есть тема.
Вот я и говорю, - не знаю! Не знаю, много таких, или такие попадаются лишь мне… Да и попался только Вовка, тот, что был до него не в счёт, это я тому попался… Но я хотя и не знаю этого абсолютно, но сильно во мне чувство, что такие есть. Блядь, да я и сам был таким.
Никогда, слышите, - НИКОГДА, - не думайте, что если мальчик посмотрел на вас с интересом, то он такой. И не думайте также, однако, что он совсем уж против. И если вам, да не допустят этого Боги, доведётся чуть ошибиться, и вы увидите у парня в глазах испуг, и презрение, и ещё кое-что, то это ваша вина, я вас предупредил. Совершенно необязательным будет при этом, что парень вас действительно опасается, или презирает, или ещё кое-что, - ведь условности! - это может значить, что условности сильнее парня, тогда вы виноваты, это я повторяю. Вы оказались слабее условностей, это не вина мальчика, это его и ваша беда.
Внешность. Очень важна ваша внешность, мальчики-подростки конформисты по своей сути, что там, большинство людей таковы, поэтому… Но и это шелуха, но вот если ваши глаза… если они тухлые, если в них светит лишь особый, по особенному тухлый интерес лишь к телу подростка… А тогда мне вас и не жаль, но я думаю, что это не про вас, вы же ещё читаете то, что я написал, значит вам интересно, а я ведь ещё не писал о постели, о том, как у нас это было с Беловым, и не уверен, что напишу. Может и напишу, но раз вы читаете до сих пор, то вам уже интересно и это, и вы такие же, как и я, или хотите стать такими, и пожалуйста, становитесь, что ж, я буду рад, ведь тогда и вы встретите Вовку, или Егора, или Пашку, или… Илюшку. Ведь Умная Судьба ещё и умеет слушать желания, и через желание, perse, - быть для мальчика всем… только так и можно СТАТЬ для мальчика всем, и тогда и мальчик, через ваше и своё желание встретит вас…
Я не знаю, много их таких, или мало, или Вовка последний, - мой Пашка не в счёт, он лидер по природе, и он будет… нет, не таким, как я, он будет собой, но он не такой, как Белов. А такие, как Белов…
А погодите-ка, господа мои, давайте я расскажу вам о себе, когда я был в Вовкином возрасте, ну, немного младше… Да, почему бы и нет, pourquoipas, я же вам и не такое уже рассказал, да и ещё расскажу…
Хорошо, я вам расскажу о себе, когда я был такой, как Белов, но… но только вернёмся на некоторое время к мои пацанам, я немного поприкалываюсь, тяпну рюмаху, как Пашка выражается, а потом и поговорим, и простите мои слабости, господа, а ещё лучше, разделите их со мною!
Ну, за вас, за нас, за Любовь!..
- ЭТ-ТО ЧТО ТАКОЕ!!!
- Не ори, подержи лучше! Орёт… Пашка, да ты не шугайся, это я так, показать хочу.
- Дай, уронишь ведь, блин, показать…
- А ты подумал, что я сейчас все эти три бутылки вылакаю, да? Вовка, глаза выронишь. Так, Паш, мне огурец нужен.
Пашка вздыхает, потом бросает короткий взгляд на Вовку, что-то соображает, в серых глазах моего сына появляется эта хитринка, за которую я готов убивать, сжигать города, и такая же хитринка в ответ загорается и в глазах у Вовки, - эти двое… Я, кажется, начинаю опасаться: - если эти двое нашли общий язык, - тогда мне хана…
- Вовка, если батя придумал то, что я думаю, - это прикол! Ща-ас…
- Белов, я тебя хочу предупредить, если ты с Пашкой… подай мне нож, маленький, пожалуйста… так вот, если вы вдвоём решите этот фокус повторить, то я вас пристрелю к чертям собачьим, вот мне скоро должна Уэзерби прийти, я заказал, вот я её на вас и опробую, блин…
- Вовка, не кони, мы его сами… нетактично. Пап, тебе какой огурец?
- Да мне… на салат! Ха, это анекдот такой, дурацкий, вот этот пойдёт, Пашка. Ну, так…
Я, подумав секунду, переношу бутылки с разделочного стола на обеденный, беру доску, огурец, нож, усаживаюсь, пацаны, не дыша, устраиваются напротив. Публика готова, ваш выход маэстро…
(Вот только я хочу предупредить сейчас не только Белова, все кто читает сейчас эти строки, подумайте сто раз, прежде чем пробовать эту штуку, - я её изобрёл, но авторских прав я за собой не держу, - но подумать я советую очень серьёзно… Впрочем, решать вам, да и то сказать, в меру эта штука неопасна, тут ведь всё дело в мере, всегда всё дело в мере…).
Так, берётся средней толщины и средней длины, в общем, среднего объёма огурец, и режется пополам. Так…
- Паш, дай мне свою чайную ложку, пойдёт, только торт с неё оближи…
Я поглядываю на пацанов, блин, ради двух пар этих глаз стоило переродиться в этом Мире, люблю обоих, хоть и по-разному… Ладно, дальше. Я аккуратно выбираю чайной ложкой сердцевины обеих половинок огурца, оставляя стенки, - не толстые, не тонкие; затем, обрезаю у них хвостики, - жопки, если угодно, - это для того, чтобы половинки огурца можно было поставить как стопки, если вы ещё не догадались. Да. Это теперь и есть стопки, и это не моё изобретение, это любимая «тара» моей студенческой юности, стройотрядов, колхозов, и первомайских демонстраций…
А вот содержимое, это уже моё. Ха, нам тогда и не снились такие напитки, хотя, кубинский ром, кажется, всё же попадался, и стоил он тогда, не то, чтобы очень уж дорого, но то была эпоха разнообразных Горбачёвских экзерсисов над новой общностью людей, именуемой «советским народом», и в сфере алкоголя в том числе. Так что, я хотя и помню тогда, - смутно, - кубинский ром, но пробовать мне его до середины девяностых не доводилось…
- Паш, дал бы ты мне… ёмкость. М-м, ну, кувшин, что ли…
- Который для кваса? Держи.
- Ага. Так, водка, это клюквенная, Абсолют, та-ак, грамм сто. Теперь столько же белого рома, Паш, не лезь! Вот же… И джин. Тоже примерно… да, примерно так же. А! Вино. Пашка, в холодильнике Савиньон… м-м, спасибо, тоже столько, ну, пропорции должны быть приблизительно одинаковыми. Так, это всё не бултыхаем, пусть чуть постоит.
Я встаю из-за стола, потягиваюсь, беру из холодильника лимон, подхожу к шкафам, - где же было? - так, вот она, - достаю мятную эссенцию, оборачиваюсь… Пашка изучает содержимое кувшина, - на вид! - постукивая пальцами по его стеклянному боку, - а Вовка смотрит на меня… Да, я пропал, - знакомая, незабываемая, щемящая нежность хватает моё сердце цепкой мягкой хваткой лапкой с острыми коготками, и это навсегда, эта хватка не ослабнет уже, не ослабла же эта хватка раньше, каждая из моих Любовей живёт в моём сердце…
Я капаю в каждую из импровизированных стопок по капле мятной эссенции, сыплю туда же по чуточке сахару, режу лимон, выдавливаю его в кувшин, готово.
- Готово.
- Дядя Илья, а это не смертельно?
- Да ничего с ним не будет! Наверно.
- Наверно. Вовка, в умеренных дозах это даже хорошо. Да и вы-то не попробуете, так что, не переживай.
- Да я за вас, дядь Илья…
- Ух, ты! Покраснел! Оба!
- Павел, ты… Белов, не обращай внимания.
- Да я и… он же прикалывается, дядя Илья.
- Дядя. Так-так, значит, ты мой двоюродный брат? Ага, и глаза у вас одинаковые. Ну, пипец, но это ладно, а то Пулька один, это мне мало, да и возраст у тебя подходящий, споёмся, Вовка!
- Этого я и опасаюсь, - уныло отзываюсь я, наливая моё изобретение в стопку-огурец. - Нет, это пить очень даже можно. Кстати, Павел, нашей маме нравилось, если не больше двух таких стопок выпить, то такое приятное, лёгкое опьянение, весело, и держится долго…
- А как это называется? Паш, не, я больше торта не хочу, спасибо.
- Называется? Не знаю, просто коктейль. Мой.
- Так вы и назовите, дядя Илья.
- Точно, пап, назови! По имени, во! «Дядя Илья»!
- Пашка, кончай ты…
- Белов, он так шутит, привыкнешь. А название… Ну, давайте так: «Штурмовик».
- Ил-2! - выдаёт Белов.
- Кстати, Вовка, батю же друзья так и зовут, - Ил, - с детства, да, пап?
- Да, верно. И… - я смотрю на Пашку, в его глазах вспыхивают серые искры, он мне согласно кивает… - Белов, ты меня зови тоже так, - Ил. Это и просьба, и… зови, ладно?
- А можно? Ну… Ил, - и Вовка смотрит на Пашку, как так пацаны умеют разговаривать без слов, почему мы с возрастом почти теряем это умение, оно остаётся только для любимых…
- Вот и всё, теперь только нам напиться! Вовка, давай батю крутить, он сейчас поддастся, он нам… А, пап?
- Нет. Нет. Нет. И нет.
- Пашка, а у меня дома, у мамы в холодильнике вино есть…
- Базар!
- Пристрелю, гадом буду, пристрелю обоих к чёрту…
Нет, я этим двоим не налил, разумеется, - всему есть границы, - ну, не всему, погорячился, - но я им не налил.
Ну, что ж, господа мои, а сейчас обещанное отступление с рассказом о себе-подростке.
Я был красивым пацаном. Правда. Это видно по моим тогдашним фотографиям… Ну, это-то видно, а не видно того, что можно было увидеть лишь во мне живом, реальном Иле, - Илье Герасимове, - тринадцати лет от роду.
И я был таким же, как и Белов, лукавым хитрецом, осознающим свою силу, и через осознание эта сила становилась неодолимой, но фотографии этого передать не могут почти никогда, к сожалению, или к счастью…
К счастью, скорее, - так я думаю. Я заметил, что таких, осознающих свою силу и неотразимость лукавых хитрецов немало в нашем Мире, но почти все они не знают, как именно эта сила работает, как действует её сложный механизм. И лишь единицы это постигли, или родились с этим знанием, - и через знание того, как устроен тонкий, мощный, непреодолимый механизм этой неотразимой силы, эти единицы могут то, что и не снилось другим лукавым хитрецам. Это я не про Белова, нет, это я про того, который был до него, и хоть он был и не долго, и я его не стал удерживать, но этого мне не забыть. Не знаю, смог бы я сам выдержать то наваждение долго, сохранился бы мой рассудок в целости, но по счастью такие, способные управлять, не просто излучать, а именно управлять этой силой, они непостоянны, и мы им быстро надоедаем, и они скоро перенаправляют, - о, они же это умеют! - эту силу на другие, новые свои жертвы….
Мне думается, что если бы таких было большинство, то наш Мир давно уже превратился бы в пустыню, оплавленную страстью до стеклянной ясности и прозрачной пустоты…
А Белов не такой, и я был не таким.
Да, фотографии… Красивый, я сказал? Да, красивый. И знаете, господа, какая забавная штука с этими фотографиями? Если я показываю кому-нибудь свои фотографии, на которых я снят с другими подростками, многими, - фото класса, например, то меня сразу узнают. Сразу же, мгновенно, - и не потому, что я не изменился, - ну, я и сейчас далеко не урод, но я изменился, конечно же. Узнают, потому что там, на этой фотографии 7-го «А», двое нас, самых узнаваемых, - из пацанов, - я, и тот, мой первый Вовка…
И ещё, про фотографии, - Белов спёр у меня одну, я на ней на пляже, мне четырнадцать лет. Милый снимок, я и сам так всегда считал, но Вовка спёр его… Блядь, он мне сознался, что дрочил на эту фотку! По-моему, ни в какие ворота. Но лестно мне было, - не передать, - я хоть и смеялся, но в душе плавилось и плескалось то, знакомое, тщеславие, - лукавое тщеславие хитреца-победителя…
Таких лукавых хитрецов в нашем Мире много, но есть ли ещё такие, как Белов, такие, каким был и я сам? Таких, - готовых не просто к игре, а к Любви? Вот этого не знаю. Надеюсь…
Но это всё преамбула, я это рассказал, чтобы… ну, подготовить вас и себя к основной части рассказа о себе, когда мне было столько же лет, - ну, чуть меньше, - как и Белову…
Секс. О, какая это важная составляющая игры каждого лукавого хитреца! И эта составляющая полна гомоэротизма, и нарциссизма, и Богам одним ведомо, чего ещё только нет в этой составляющей! Но иногда эта составляющая перерастает в нечто большее, в Любовь. И тогда душа подростка начинает светиться спокойным ровным, невыносимо-изумрудным светом…
Мне было тринадцать, я влюбился. Смутно поначалу, затем ярче и ярче, и тот, первый Вовка казался мне лучшим, высшим существом, и я его ненавидел за то, что ему это было не видно, этого света цвета изумруда, который застил мне глаза… Но мы подружились, свет стал поровнее, поспокойней, хотя и не потерял своего изумрудного качества. И тогда появился Тимур. Так звали этого парня, ему был двадцать один год, мой младший сын назван в его честь.
Тиме был двадцать один год, и он знал о себе всё, и мне не составило особого труда его победить, я же знал, что за сила льётся из моих глаз, сквозит в каждой моей позе, в моей походке, и когда мы с Тимой ходили на пляж… Да, доставалось парню, что уж там говорить, - эх, жаль, вы сейчас не можете видеть мою физиономию…
Мне захотелось игры, потом мне захотелось секса, - настоящего, чтобы всё по-взрослому! - потом я и сам влюбился в Тиму. Попался, хитрец… Да, попался, с радостью.
А как же первый мой Вовка? Я любил и его. Можно ли так, господа? Выходит, что я могу любить двоих, и ещё: - если бы не Вовка, я не полюбил бы Тиму… Вот тут я, возможно, буду несколько невнятен, не взыщите, но я считаю, что та любовь к Тиме не была от того, что я не мог поначалу реализоваться с первым моим Вовкой, и не от того, что я так уж сильно жаждал познать, покорить вершину Любви, то, без чего она может выжечь душу…
И это тоже, разумеется, но главное, - мне тогда, в тринадцать с половиной лет было необходимо, ах, как мне было необходимо… плечо. И сильные верные руки. И сердце в груди, и голова на плечах, в которой помимо любви ко мне было ещё много чего, и я млел, - млел, господа, - от счастья, что этот умный, сильный и красивый парень, который умнее, сильнее и красивей меня, что Тимур млеет от меня…
Какое это чувство! Нет, я бессилен описать это чувство, но это чувство навсегда, и то чувство подготовило меня к Белову.
Белов! Да. Ну, он сейчас собирается домой, Пашка пойдёт его проводить, и вернётся с Пулькой, и мы с Пашкой поговорим. Хотите послушать?
За мной, господа мои…
- Да, супер… Знаете, Ил, я и не думал, что это так сложно!
- Сложно, Вовка, это же только в кино выстрелом с бедра белку в глаз бьют, а в реале и в саму белку-то попасть…
- А почему всё-таки такую, ну, именно эту вот, как её, купить просто так нельзя?
- Эту, - Brown? Говорю же, под заказ только. Сам выбираешь калибр, отделку, тип затвора даже, - 700-ый, или 40Х, - и даже под какую руку, хоть и под левую можно, ещё там кое-что… длина ствола, материал ложи… Вариантов много, всех заранее не сделать, тем более что фирма не огромная, вот и на заказ. А отсюда и очередь, ну, и цена…
- Да… Хотя, с виду…
- Простенькая? Это же спортивный снаряд, Белов, это даже не для охоты, хотя и охота может быть серьёзным спортом, но тогда и на охоте нет места понтам. Кстати, эта именно модель Брауна, - Pro-Varminter, - она под варминтинг разработана, это грызунов всяких мелких бить на очень больших дистанциях, но я её для ворон заказал.
- Воро-он?
- Да. Это не охота, - и варминт, и вороны, - это чистый спорт, правда, я в городе ворон не стреляю, калибр уж очень специфический, хоть промажешь, хоть попадёшь, - греха не оберёшься, пуля, хотя и мелкашная, а танк подбить можно…
- Ни х… хрена себе! Танк, ха…
- Ну, танк, не танк, а БТР,- запросто прошьёт.
В кабинет заходит жующий грушу Пашка, суёт другую Вовке, тот, не глядя, цапает плод, впивается в его золотистый бок блестящими белыми зубами, не отрывает горящего зелёного взгляда от винтовки на моём столе… Пашка некоторое время, жуя, смотрит на Белова, потом безнадежно машет на него рукой, - готов, мол, - и устраивается на подлокотнике дивана рядом с Вовкой.
- БТР! Прикинь, Паш!
- Ум-гум… Ничо грушки!.. Белов, это, я этих винтарей насмотрелся, столько их у бати поменялось…
- Везёт же! Да, БТР, а что за пуля там такая?
- Пуля, как пуля, .22-го калибра, 5,56 мм, оболочечная, дело не в пуле, хотя и она важна, тут главное сам патрон. .220 Jaybird, это есть такой дяденька в Штатах, Кеннет Джерретт, он ТАКИЕ патроны разрабатывает, мама дорогая! И винтовки тоже, кстати, он кучу мировых рекордов из них настрелял, но мне Браун больше нравится, - ну, а патрон этот, я его, когда в Германии, на выставке попробовал, - всё, думаю, лучше и не надо, и у Брауна под него этот ствол и заказал. Ну, была, вообще-то, мысль насчёт .220 Swift, но как-то не решился…
- А почему? Пашка, да отстань, это же интересно!
- Уж куда там…
- Павел! Я тебе мешал, когда ты Вовке про каратэ своё?.. Да, Вовка, Свифт. Ну… Свифт, конечно, это идеал. Но это для стрельбы. А для оружия, - катастрофа, пятьсот выстрелов, и ствол в металлолом, и это при современных технологиях! Но уже и после трёх сотен настрела стрельба в молоко идёт, есть такая страшная штука, - температурная эрозия канала ствола, вот и… А калибр выдающийся, я тебе, Вовка, сравнительные таблицы покажу, - фантастика! А Джэйбёрд почеловечней к оружию, да и специально под птицу сделан, а как я из него пострелял… что ты, настильность, - песня, - если углы возвышения небольшие, ими вообще пренебречь можно, - и я такой же Брауну заказал… Представь себе, Вовка, эти все патроны, и ещё кучу, это всё любители делают… Ну да, сами, - их вайлдкэтерами называют, от «дикая кошка»… Да нет, конечно, не с нуля, но работа огромная. Берут патрон, готовый, помощнее, - ну, Holland&Holland, например, .300-ый, или .416-ый Rigbyдаже, - это для африканских охот, - вплоть до слона, дульце гильзы до .22-го обжимается, подбирается пороховая навеска, сорт самого пороха, тип пули, сравнивается с другими… Смотрят баллистику, и внутреннюю тоже, если надо, что-то изменяется, потом на соревнования, если кому нравится, - пожалуйста, покупай, и вперёд… Да говорю же, на ста метрах десять миллиметров брони шьёт! Скорость, - больше трёх звуковых, энергия отсюда. У пули же поперечная нагрузка запредельная! Патрон-то мощнейший, а калибр…
- О-о-ой, ну хорош вам уже… Достали! Щас с ноги! У-у-у…
Вовка вскидывается, было, но, глянув на Пашку, тут же успокаивается, нет, - с Пашкой лучше не связываться, это Белову ясно, и я понимаю, что у пацанов потихоньку устанавливаются нормальные взаимоотношения, и что у этих отношений большое будущее, раз они определили, кто там у них лидер, и приняли это, один с ответственностью, другой со спокойствием. Пацаны, - обожаю, да и как иначе, - говорю же, сами Боги их любят…
- Да. Завязывать пора, домой надо, мне ещё убираться нужно, полы там, всё такое… Значит, до завтра? Да, Ил?
- Да. Как договорились, я к вам к девяти часам подъеду, то есть, мы все вместе подъедем, с мамой твоей поговорим, и в Абзаково.
- Это здорово! Пашка, пока.
- Не пока! Я с тобой пойду, провожу, может, помогу даже, только не полы, мне и дома этого хватает, так, что-нибудь, книжки твои посмотрю, комп твой запустим… Пустишь что ли, Белов?
- Не пущу! Не пущу, Паш, а затащу…
- Вот, папа, вот так вот ко мне надо относиться, а то с ремнём по квартире гоняется тут… Ты! Ты винтовку убери свою, да? Пошли-ка, Вовка, чо-то я на улицу хочу…
- Ил? Пока, да?
- До завтра, Вовка, до утра, и вещи с вечера собери…
И они пошли к Вовке. Белов старается, пока я их провожаю, пока он зашнуровывает кроссовки, - хотя их принято натягивать на ноги не шнуруя, - пока они с Пашкой ждут лифт, - всё это время Вовка старается на меня особенно не смотреть… плохо это у него получается… но вот и короткая трель нашего лифта, и пацаны уехали вниз, и напоследок Белов всё-таки провалился, - посмеиваюсь я, - он ТАК на меня глянул, у меня аж… Ладно, Вовка, я сам был таким же, как и ты, похлеще даже, может быть, и я ведь тоже проваливался, надо бы было подержаться, но из тебя прёт… что-то, - такое, что-то… сила ведь неуправляемая у нас с тобой Белов…
Я убираю у себя в кабинете, потом на кухне, - всё-таки, пацаны в четырнадцать лет, это свинюхи, - потом говорю с Тимкой по телефону, он говорит, что скоро у них праздник кончится, я прошу его позвонить Пашке на мобильник, пусть Пашка зайдёт за Пулемётом… И я ни о чём не думаю. Какая-то ясность, осознание свершённости, и предчувствие завершённости.
Я сажусь, потом и ложусь у себя в спальне на кровать, включаю телек, уже пять часов, какое-то время бездумно смотрю на экран…
Засыпаю…
И вот меня уже будят повизгивания Бобика, вопли Пулемёта, что-то он там орёт Пашке… ага, про то, что торт жрать без него, - Паханище, это вовсе гадство не по-братское!.. Пашка в ответ: - а ты-то сам-то, чем на днюхе занимался, Пулемётчик?!
Кайф.
Как можно жить по-другому?
И Вовка ведь ещё…
Что такое?..
Вовка просыпается? Точно, трёт глаза, опирается на подушку локтями, смотрит на меня…
- Ты чо? - спрашивает он меня хриплым шёпотом. - Не спишь? А сколько щас…
- Спи, Белов, рано… полшестого, спи, я так просто…
- Ого!
Вовка просыпается окончательно, садиться на диване, натягивает на плечи одеяло, шапка волнистых волос всклокочена после сна, - я настоял, чтобы он стригся пореже, я не люблю эти стрижки-болванки, и хотя у Белова красивая форма головы, но так, - с действительно шапкой волос, - так мне Вовка нравится ещё больше, хотя так он кажется чуть темнее, он же светло-русый…
- А что ты делаешь? Полшестого…
- Говорю же, так просто, работаю. Спи.
Вовка задумчиво смотрит на меня, и, - Боги! - в его глазах поднимается любимая моя лукавая волна…
- Так-так! Тэ-экс… Работает он. Время полшестого, а он, значит, работает! И что? В доме только мы, вдвоём только, а я один во сне мёрзну, а он? А он работает, а на улице мороз, и я мёрзну… Как, вообще, так можно, - ребёнок мёрзнет, нет, чтобы согреть, чтобы обнять, - нет ведь, он работает! Так-так…
- Белов! Не подходи, блин, ты чего босиком-то, в самом деле, ну, погоди…
Я жму на клавиатуре кнопку режима ожидания, щас…
------------
Да. Да, господа мои! Это, я вам доложу, да-а…
Пока Вовка плещется в ванной, - а это надолго, раз он запустил джакузи, то это надолго, он и вообще может там заснуть, были уже случаи, - а я вам пока расскажу, как ЭТО у нас, я же вам обещал.
Я не дал Вовке забраться ко мне в кресло, оно хоть и большое, но я не дал, ясно же, чего хотелось сейчас этому зеленоглазому. И я утащил его обратно на диван, - молодцы итальянцы, такой стиль, псевдо-неоклассицизм, с виду античный монумент, а не диван, но удобно до чёртиков, хоть и вдвоём, но до удивления удобно, чудо, что за диван у меня…
- Так-так, говоришь? Замёрз, говоришь? Хм, Белов, тёплый вроде…
- А сам? Учти, Ил, холодных не берём! А? Нет? Ладно, поглядим щас, какой ты не холодный…
- Проверим…
И мы с Беловым начинаем проверять… Ну, для начала, меня надо раздеть, а как же ещё проверить холодный я или тёплый, - никак, и ловкие, шкодливые, нежные, и уже умелые, но всё так же торопливые руки Вовки стягивают, - обдирают! - с меня лёгкие брюки и свитер, - и Вовкины руки уже чуть дрожат, вот же темперамент, ведь вечером у нас уже было по полной программе! М-м-м… Первый, - тысячный, - поцелуй…
- Ты, дрянь зеленоглазая, только если ещё раз меня ущипнёшь… Белов, ты не садист? Скрытый, а сейчас вдруг решил показать своё…
Вовка щипается снова, только уже по-настоящему, зажимает мне рот своими губами, я… Нет, не могу я передать свойства этого поцелуя! Как можно передать ощущения льющейся через эти губы юности? Не предать. И не передать, как я, затопляемый этим изумрудным потоком, становлюсь моложе даже самого Белова, и мне снова тринадцать, и это я лукавый хитрец, а не ты, Белов, и посмотрим сейчас, кто из нас холоднее, а кто теплее! И мы начинаем смотреть. Ну да. Так, не торопясь, делая вид, что мы не торопимся, и я уже и сам дрожу, вот же темперамент, ведь вечером же было у нас всё по полной программе…
А Вовка, оторвавшись, - зря! - от моих губ, силком поворачивает мою голову, и впивается в моё ухо, - мама… - я престаю соображать где я… Это у меня, возможно, единственная эрогенная зона, по-настоящему, ну, кроме самого члена, и это я узнал именно с Вовкой, это моя-его персональная эрогенная зона…
- Белов, я… м-м-м…
- Тихо, кому казал, ты лежи, молчи, ну, стонать можно, но молчи, Ил, - Вовкин горячий, горячечный почти что, шёпот упруго бьётся в моё ухо…
- Молчу-у…
И я молчу, а зеленоглазый торопится стянуть уже и последнюю, хоть и необременительную, но преграду, и наши плавки оказываются где-то на полу…
Меня не перестаёт поражать эта Вовкина… ненасытность в сексе, - да, я помню, что и мне это нравилось тогда, когда я был таким же, как он, но… Нравилось? Я пёрся, тащился, - но чтобы так? - или так же? - да нет, Вовка чемпион. А я, - что я? - мне только радоваться надо! - да я же и радуюсь… Но ведь он не только чемпион по ненасытности, он ещё и экспериментатор, да какой, но, похоже, не сейчас, слишком Белов, что-то, разошёлся, его желание настолько сильно, что не до экспериментов, - вот ведь чудеса, вечером же у нас всё по полной…
- Вовка, да не спеши ты…
- Ага, не спеши, а если я хочу, как не знаю кто! И вот что, давай-ка, поработай, а то я так кончу, а я хочу после тебя, давай, Ил…
- Я не понял, как мне поработать? Что, подрочиться, что ли?..
- Дубина, на кой мне твоё дрочение, ну ты и… Давай сюда вот… щас… Ну, ты сверху, понял?
Да всё я понял, я и сам так вот, сверху, хочу, я по-всякому хочу, сверху, сзади, спереди, снизу, я Вовку съесть хочу… Так, Белов, лёжа на спине, задрав коленки, ухватившись за мою талию, смотрит на меня, но вот я как раз, я-то стараюсь не смотреть в его зелёные колодцы, это я так и сам раньше времени кончу, - ведь взгляд, - и доверие, и опаска, и любовь, и чёртики ещё какие-то, зелёные, и извечная власть мальчика-подростка, и так сейчас Вовка похож на меня, когда я был таким же, как он, что мне непонятно, а, ну да, это же я просто отражаюсь в этих четырнадцатилетних зелёных колодцах, глубина которых измеряется тысячелетиями побед мальчиков-подростков над подвластными им взрослыми мужчинами…
И я устраиваюсь между его до глянцевости гладких голеней, я только что не трясусь от возбуждения, блядь, что же этот хитрец может со мной делать? - что хочет, то и делает, - так, ну, Белов, - и я вхожу, блядь, я вставляю Вовке! Морщится… Нижняя губа на секунду прячется под зубами, - ну, это не моя вина, Белов сам не терпит никакой смазки, даже просто слюну не терпит, - говорит, что так хочется, но это у него такая странная брезгливость, я знаю, хотя, какая может тут быть брезгливость, он же потом сразу может сосать мой член, лишь обтерев его простынёй…
Я двигаюсь, - нет, я не раскачиваюсь туда-сюда, сведя глаза в точку, хрипя и пуская горячую слюну на Вовкину грудь, - хотя, иногда так именно мне и хочется, - нет, я двигаюсь. С возможным изяществом, ровно, сильно, властно и подчинённо, - подчинённо желанию и силе этого пацана, который сейчас ухватился за мою талию. Но и этого ему мало, и он начинает мять мой изменяющийся от моего движения и от его прикосновений пресс, упирается раскрытой ладонью в грудь, и тут же хватает свой, уже весьма приличных размеров член, делает несколько движений ладонью, выпускает…
Я переношу вес тела на левую руку, я осторожно, - Вовка не любит, когда резко, даже когда сильно, - я берусь, было, за его член сам, но Белов властно, мягко, твёрдо, просяще убирает мою руку…
- Не, не… - выдыхает этот мальчик, за которого я готов убивать, для которого я готов на столь многое, - не, не, Ил, погодь, не надо, я подольше хочу…
А вот я не знаю, смогу ли я подольше, и я, не вытаскивая из Вовки своего члена, который этого и не хочет, я обхватываю, я подхватываю невесомое, отяжелевшее от осознания своей власти тело пацана, прижимаю его к себе, мы валимся на бок, вот я уже на спине, вот уже Белов лежит на мне, - обманул я зеленоглазого, и теперь работает он, а я лежу и млею, - да нет, не млею, это не описать, мне не подобрать слова, - я глажу Вовку, я мну его крепкие, мягкие, упругие, твёрдые… да, это мышцы, это мускулы, ведь мальчишка гордится ими, и его потрясает что я, - Я, понимаете? - я восхищаюсь его телом…
И всё, я больше не хочу, больше я не могу, я не в силах сдерживаться, да и не может, - к сожалению? - к счастью? - не может это длиться бесконечно, и я кончаю, - м-м-м, бля-а-а, да-а-а, я хватаюсь за Вовку, совсем уж переставая соображать, не соотнося свои силы с этими хоть и крепкими, но всё же мальчишескими совсем мышцами, а он только крепче в меня вжимается, втискивает в мой окаменевший пресс свой член, - и меня бьют судороги, и лучше этих судорог я так и не узнал чувства выше и сильнее, а значит, и нет ничего лучше в нашем Мире, и в других Мирах нет ничего лучше, сильнее, ярче…
- Фу-ух--х, Белов, это так… я с тобой… только когда мне тринадцать-четырнадцать было, так я чувствовал, но тогда… да и забылось, но вот с тобой…
- Ну и вот! Я же знаю! Та-ак, давай-ка… я теперь, да? Давай… я тоже сверху хочу.
И всё. Это и приказ, это и просьба, несмелая, а приказ такой, как и положено ему быть, чёткий, и чтобы без рассуждений, Ил, сказано, - выполняй, да я с радостью, моя зеленоглазая Судьба упирается в мою грудь, - мою грудь Белов любит больше всего, - вот он и упирается в неё обеими ладонями, ухитряется, поднимаясь на мне, ещё и поглаживать и мять мою грудь, - так ему это нравится, - и он уже между моими голенями, и ему так нравится сейчас, - хотя, куда там моим голеням до глянцевой гладкости голеней Вовки, и он не глядя вниз, уверенно, снова чуть прикусив нижнюю губу, входит в меня…
Но вот двигаться он ещё не научился, - нет, просто он ещё не считает нужным этому учиться, и он не двигается, он раскачивается всем телом, так только подростки и любят, так полнее ощущения, так ведь сильнее ощущение власти, и в раскачиваниях я не улавливаю какого-то чёткого ритма, точнее ритм есть, но это особый, присущий лишь таким властным хитрецам ритм, и он есть, он сбивается, и вновь поднимается своим регтаймом из ощущения Белова своей власти надо мной, из ощущения, что власть эта для меня не в тягость, и мальчик этим пользуется, и ему не до ритма, в обычном понимании, и зачем мы только учимся этим глупым взрослым вещам, - ритм, ещё там чего-то…
Да, Белов, ты ещё пацан, ничего, вырастешь, научишься это тянуть до… до ненужной затянутости, а сейчас ты качаешь, недолго, без ритма, совсем недолго, быстро, - да, сейчас… и замедление, и запрокинутая голова, падающая башня гладкой, без кадыка шеи, и колокол распахнутого рта над классической башней этой шеи, из-за которой я готов на столь многое, - как Белов кончает, но он считает, что стонать-мычать при этом не надо, и в способности Вовки контроля над этим я вижу ненужную способность обрести и ритм… но не сейчас ещё, и никогда со мной, ведь пацаны, - они конформисты и традиционалисты, и даже самые из них склонные к экспериментам не отойдут от ритма и схемы, при которой они обрели Любовь, и путь на вершину своей Любви…
- Ух ты-ы… Ого, Ил… Да-а…
Зеленоглазый пыхтит сбитым после яркого юношеского оргазма шёпотом в мою шею, прямо мне под ухо, его тело вновь обрело нежность и упругость, - сталь и грани, необходимые на вершине любви, до случая ушли внутрь Белова, и он снова ученик, а не властный ментор, преподающий глупому взрослому урок, как нужно ЭТО делать…
- Отдышался? Белов, я тебе точно говорю, завязывай с куревом, блин…
- Говоришь! Ну, ладно, ты хоть говоришь, а Пашка по шее мне лупит, - ха, Ил, я тут такую фишку ему придумал, вот вернутся они с Тимкой от бабы Томы, я ему покажу…
- Ну-ну…
- Ха-ха… Пошли в ванную, что ли?
- И немедленно, а то хлюпаешь тут мне и на мне…
- Чем это я тут, на тебе, хлюпаю?! Хлюпаю! А сам?
- Да я не особенно, хотя ты и растёшь, но пока ещё не настолько, чтобы у меня хлюпало… Ой! Да ты! Да я тебя!
- Погоди, ой, Ил! Не надо-о, не хочу я бороться, я же после траха расслабленный…
- «После траха», - ну, лексика, мама дорогая! Пошли.
- Пошли. Это, а что ты там про хлюпанье, - я не понял, в натуре, - погоди, я щас в джакузи побулькаю, потом мы замерим, мало там у меня, или как, только учти, в рот замерять будем!
- Ненасытка, - заключаю я. - Интересно мне до чрезвычайности, вот не будь меня, как бы ты со спермотоксикозом тогда боролся?..
- Не знаю, и знать не хочу… - заключает мой зеленоглазый…
-------------
Ну, вот. Так-то вот, господа мои, так-то вот…
Нет, не только так, это ведь сейчас было… как разминка это было сейчас для Вовки. Эксперименты Белова, - это тема для статьи, для толстых научных журналов, преимущественно для очень специальных разделов этих журналов, а лучше поместить описание этих экспериментов в совсем уж специальный такой труд, и тогда куда там «Камасутра», - стыдитесь, девушки, ведь любой из лукавых четырнадцатилетних хитрецов способен на такое, что вам и не снилось даже и в менопаузу…
Простите меня, я никого не хотел обидеть, но и от этих слов я не откажусь, я же только что самым простым сексом занимался, это для Белова как разминка, и что-то ещё меня ждёт, когда зеленоглазый выпрыгнет из джакузи…
Но ведь там и тогда, полгода назад, у меня с Пашкой, - моим старшим сыном и моим лучшим другом, - будет сейчас очень любопытный разговор, и почти сразу после этого разговора позвонит Белов, а здесь и сейчас, зимой, Белов в джакузи дрыхнет, поди, - так что же, пойти вытащить Вовку из ванной? Нет-нет, господа, сейчас же вернёмся в лето, в мою квартиру, ведь я обязательно должен передать вам свой разговор с вернувшимся от Белова Пашкой, и дальше, про звонок!..
Да, разумеется, вернёмся, но одно ма-аленькое замечание, ремарка в сторону тех, кто в идеале Древней Греции видит и понимает этот идеал как руководство: - то, что произошло у нас сейчас с Беловым, ни в какие рамки идеала Древней Греции не помещается. Не мог мальчик и подумать трахнуть старшего друга, а старшему другу подставиться под младшего любимого, - это бы было в падлу, - простите меня за этот эвфемизм, которым я прикрыл явление, совершенно не соответствующее идеальным представлениям, и в самом деле, великой сексуальной культуры Древней Греции о «правильных» взаимоотношениях старшего и младшего любовников. Мужчина мальчика мог трахать, а не наоборот. Точка.
А я могу допустить, чтобы Белов меня трахал, если он это любит, то это люблю и я, - «Я для мальчика, а не мальчик для меня!», и только так, и никак иначе…
Но вернёмся в лето, господа, там я сейчас буду говорить со своим Пашкой, со своим старшим сыном и лучшим своим другом, и разговор у нас будет прелюбопытный…
А потом ведь ещё позвонит Вовка…
- Нет, Тимур, я не знаю, я не могу знать таких вещей, я в детстве к рогаткам даже не прикасался, я всё больше по огнемётам и ПТР-ам прикалывался…
- Па-апа! Я ж серьёзно!
- Тем более, - НЕТ! Если это у тебя серьёзно, то кто-нибудь останется без глаза, и ладно, если это буду я…
- У-у! Надо было мне у бабы остаться тогда!
- Пулька, отстань от него, видишь, он снукер смотрит, айда, я тебе на балконе тир устрою.
Ах, молодец Пашка, какой же у меня Пашка молодец!
- А «Диану»? Обещал же? А?
- Дам.
- Папа, вот это у меня брат! А ты? Как так можно-то, - какую-то рогатку, - и повёлся? А Пашечка, а можненько я те пулечки возьму тогда, медненькие, в стаканчиках которые, сам же говорил, что по фигу тебе, а я ими тогда постреляю? Папа, рогатку тогда не надо, я тогда, - ух, я тогда! И все довольны. Тогда.
- Паш, только окна на балконе закрой, и жалюзи опусти, а то…
- Не то! Ни-че-го я не кокну. Тогда.
- Пошли, тогда…
Какое-то время продолжаю лежать на кровати, счастливо улыбаясь декоративным балкам кессонированного потолка моей спальни, потом встаю, выключаю Евроспорт, по которому показывают прошлогодний полуфинал Эбдона с Марко Фу. Иду в кабинет, чуть подумав, наливаю себе немного Шабли, ещё чуть подумав, кидаю в бокал пару кубиков льда, - грех, конечно, разбавлять такое вино, хоть и льдом, ну, да и мы не в одноименном городке в долине Серена… Apropos, милая речушка, да и вся Бургундия, тоже очень милая, наверно, мне потому там так понравилось, что бургундцы себя так и не считают до конца французами, хотя…
- Пьёт. Ты что, насчёт регулярности, - ты это в натуре?
- Ага, - радостно говорю я Пашке. - Кажный божий день таперича!
- Во как… Ну-ну, - но в голосе Пашки нет особого беспокойства, ещё бы, у него же всегда и всё под контролем…
- Паш… это…
- Да понравился, он мне, пап, понравился.
- Да? Здорово…
Столько сейчас в этом моём «здорово»… чувства, что Пашка лишь смеётся, лезет ко мне на диван, тянет мою руку с бокалом к себе, отпивает чуток, морщится, - фи, кислушка, - и смотрит на меня спокойно, без вызова, без хитринки, - сейчас мы просто друзья, которым надо поговорить…
- Паш, он тебе не помешает, я обещаю.
- Нет, не помешает. Он мне понравился, папа, такие не мешают, такие умеют дружить. И он не трус, это я всегда чувствую, хоть он меня и побаивается. Но это хорошо, пусть побаивается, он же…
- Что?
- Ну… Ладно, скажу. Только, папа! Да? А то я тебе… Ну, покуривает Белов…
- Тьфу ты! Да я знаю, Паш.
- Да? Ого. Ладно, раз ты ему не сможешь запретить, я ему тогда… помогу бросить. Не-не, я так, тактично…
- Ой, Пашка, я тебя умоляю! Олежка тоже курит, кстати…
- Да. Каратэ тут не в жилу, бесполезно, тут мне надо у тебя какой-нибудь ствол прихватить, и что-нибудь у Олеги отстрелить… ненужное, что-нибудь, вот так как-то…
- Паш, мне Белов целиком нравится, да и Олег тебе тоже, уверен.
- Это да! Сто пудов. Пап… а спросить вот можно?
- Так, Павел. Любой вопрос, что хочешь, и как хочешь, и я отвечу честно, как чувствую, так и отвечу.
- Да я знаю, у нас ведь так всегда, просто я хотел о Вовке, ну, не знаю, но ты прав, ты же про меня… Папа, мне Белов понравился, я думаю, нет, я знаю, он и тебе понравился, только мне будет жалко, если у вас не сложится там чего, я бы и тогда бы с ним корешился, да ведь он свалит тогда, он же гордый, как не знаю кто, но я думаю, что у вас сложится…
- И мне так кажется, Паш, я в это верю, надеюсь на это… Гордый? И мне он показался гордым, да я-то… а ты почему так решил?
- У него в следующую пятницу день рожденья. Ну, четырнадцать ему. Вот, я говорю, что-то надо будет тебе подарить, бл-лин, он чуть не кусаться, что ты! - да мне ничего не надо, да я не из-за подарков там, ты чо, Паш, да я… И так далее. Ха, краснеет, потеет, - классный пацан, не то, что эти мои, из гимназии.
- А ты что? Про подарок?
- Молчать, говорю, Белов! Если б ты из-за этого, тогда бы я… Понял? - говорю, - Как хочешь, но если тебя батя привёл, то ты с нами, всё, глохни, ты с нами, значит и будешь по нашим правилам, а у нас правила, вот если с нами, то на день рождения, да и просто так, тогда надо дарить чего-то. И глохни, а то уйду щас, и альбомы свои можешь, - ну, про самолёты, - можешь тогда и не показывать мне, Белов…
- Павел, я не могу постигнуть, как ты годовые по русскому языку сдал!.. Это, Паш… спасибо…
- Ум-гум… Дай ещё глотнуть. Дай! Ну, вот, он понял, по ходу, что я не шучу, ладно, говорит, только что-нибудь недорогое, Паш, как-то так вот… А я такой: - А у меня и бабок на дорогое нету, я на парашютную секцию коплю, так, подарю что мне самому не надо, ну, там футболку драную, ещё там чего, - он смеётся, ну, вот… Пап, можно я сладенького выпью чуточку, а? Ну налей, а…
- Мама дорогая… Хана мне, - если ты ещё и поддавать начнёшь, - всё, хана. Пусти-ка, но только капельку!
- Так и не надо больше, я ж не то, что некоторые… Всё, не перебивай!
Пашка берёт бокал с Хванчкарой, который я ему протягиваю, ждёт, пока я сяду, и сам устраивается поближе ко мне, под самый бок, - так ему лучше, он всегда так старается устроиться, когда у нас с ним возникает совсем уж доверительный разговор…
- Да. Это катит, а то кислушкой давиться мне не в тему! Ну, вот. Но Белов гордый вообще, по жизни, не только про подарки там. А чо, мне нравится, и не псих, понял он, что я сильнее, и ничего, но я не давлю особо, говорю же, он мне понравился, нельзя ведь давить, если кто нравится! Так ведь?.. Ну вот, я и не буду давить, так просто, курить ведь плохо, - да мне-то по, но если он с нами, то курить бросай, не люблю.
- Забудь ты про курево, я сам как-нибудь решу это с ним.
- Ты решишь, как же… Ладно, дело ваше, с Беловым. М-м, сладенькое!.. Пап, ну это я понял, что он тебе понравился, но ты скажи, - только понравился? И всё? Это же ничего не значит, мне же вон тоже, мало ли кто нравится!
Я без паузы, без раздумий отвечаю моему старшему сыну:
- Паш, я пропал. Я в него по уши втрескался, и как только угораздило…
- Вот ты бы сейчас себя в зеркало видел бы! Я уж и не помню, пап, когда ты таким… таким выглядел! Счастливым, что ли… Ладно, Белов, ладно, тогда кури, разрешаю. Папа, ты только мне расскажешь, как у вас первый раз будет! Ну, когда вы первый раз в постель залезете.
Я чувствую, что покрываюсь горячёй, совсем мальчишеской краской, и эта краска на моём лице, - она не пунцовая даже, - здесь, в этой краске слились все горячие оттенки красного, такие цвета разве что, только в доменной печи увидеть можно…
- Ну-у, пап, кончай, что ты, нормально всё!
- Да я… это… Паша, я тебе тысячу раз повторял, и повторяю снова: - у каждого своя… ментальность. Не могу я с тобой обсуждать такие вещи! Не могу и всё…
- Обсуждал же!
- Я согласен, обсуждал, но…
- А, понимаю, если про меня, - то это можно, а про тебя ты не можешь обсуждать? Да на хрен мне твои обсуждения, ты мне просто расскажи, как там у вас, и пипец, а обсуждать я и сам не хочу.
- Не в тебе дело, и не во мне дело. Паша, я твои… рассказы, про то, как у вас с Олегом, выслушивал… с душевным трепетом, с трепетом в том смысле, что я считаю, что это очень личное, очень, понимаешь, я так не могу, я даже…
- Что? Договаривай, пап, правило ведь, - начал, так договаривай!
- Я и в постели не очень люблю об этом говорить, мне кажется, что слова тут не слишком уместны.
- Да? Это ты так по глупости говоришь, это же кайф, - поговорить, - а то чо, просто, трах, и баиньки?
- Балда! Поговорить я не против, это нужно и важно, - говорить, только не о самом сексе, тут надо через чувство…
- Всё, дальше я не хочу слушать! Чувство! Кто ж спорит, но и обсудить, это тоже кайф, ну ладно, о чём хотите, о том с Вовкой и говорите, а только ты мне всё равно всё расскажешь, как там у вас всё будет по первому разу, а куда ты денешься, я ж с тебя с живого не слезу!
- Павел, ты… и вообще, ты говоришь об этом, как о чём-то решённом, неизбежном! Погоди, я бы всей душой, я полюбил парня, но ведь всё будет, - или не будет, - только так, как он сам решит, таков мой закон, внутренний, по иному я не умею, и не могу, не хочу я по-другому…
- Это я уже слыхал… Папа, я тебя люблю! Ты самый лучший! И если этого Белов не понял ещё, то поймёт всё равно, сто пудов уверен, а не поймёт, то и жалеть нечего, но он поймёт! Поэтому, потому что я так уверен, я и говорю, сам он к тебе в постель прыгнет, если ты не почешешься, но ты уж почешись, а то будете сиськи мять, переживать там, а чо переживать, - оба хотите, и не хрен тут переживать, раз, и всё ништяк, и кайф… И не хрен нервы там трепать, ни себе, никому, ни Вовке, вообще никому…
- Павел, если бы все в этом Мире жили по таким принципам, по которым живёшь ты, то лучше Мира бы и не было…
- Базара нет…
- Да только ты мне так и не сказал, почему, откуда у тебя такая уверенность в том, что я нужен Вовке, - понравился я ему, это я почувствовал, но…
- Но… То-то и оно, что но! Во, я с тобой поэтом стану! Погоди-ка, дай я поудобней сяду… Короче, я с Вовкой о тебе поговорил. Да не дёргайся ты! Вот же! Чо шугаешься? Не шугайся, я ни о чём таком не говорил, так…
Тут к нам в кабинет заглядывает Тимур.
- Пап, я в ванную! А чего это? Пашка, гад, ты мой сок хлещешь? Гранатовый мой хлещешь? Убью, если весь! На хрен замочу! В сортире. Тогда.
- Да я чуть-чуть только! Вот же, иди, давай, в ванну, стой! Ты там всё убрал?
- Я? Где? Там? А зачем? Я потом, может, ещё постреляю, завтра, или ещё когда, зачем убирать…
- Тимка, иди, умывайся, потом ужинать будем.
- Ага, я пошёл, а ужинать не хочу, а я, если увижу, что Пашка весь сок выдул…
Тимка исчезает, мы с Пашкой посмеиваемся ему вслед. Пулемёт, он Пулемёт и есть…
- Перебил, зараза…
- Ты с Беловым говорил обо мне…
- А, да! Да нет, я не то, чтобы говорил, я больше… Пап, да это Вовка всё больше говорил, ну, спрашивал, - какой ты, что любишь, как живёшь, когда встаёшь, где работаешь, всё-всё, я такой, ошалел как бы! Ну, он видит, что я рот раззявил, блин, папа, покраснел! Не, говорю же, - пацан суперный! А я ему такой, - да чо ты всё меня спрашиваешь, ты с батей сам и побазарь, он же видел какой, он зашибись у нас, ты и поговори… И тут, пап, я думаю, - блин, мама у Вовки только утром придёт…
Господа, я не виноват!
По мере своих скромных возможностей, я стараюсь говорить правду, зачастую пренебрегая при этом законами жанра, но сейчас всё написанное мною и вправду становится несколько смахивать на Голливуд… Х-холливуд, прости мя, Х-хосподи! Но что делать, такой вот был у нас с Пашкой разговор…
Погодите, господа мои, это ещё что, сейчас ведь, совсем уж как в самом неумном кино, будет телефонный звонок, и это позвонит Белов! Но…
Но, воля ваша, господа, так всё и было…
- Я знаю, да что с того?
- А то с того, что…
И тут звонит телефон. Да. Да, я сразу угадываю, кто это звонит… А что тут угадывать, это же мелодия вызова на второй линии моего смартфона, я ведь сам дал ему этот номер…
- Папа, это Вовка! Белов это твой, возьми ты мобильник свой, вон он на столе… Твой, свой, - блин, точно стихами говорить я начал…
- Да. Да, Володя, это я…
- Пап, это я ему сказал позвонить…
- Ил, я вот чего, я чо хотел…
- Пап, я подумал…
Я раздражённо машу на Пашку рукой, аферист гадский!
- Что, Белов, я слушаю, что ты хотел?
- Ил, это… а что мне брать с собой? Ну, одежду там, продукты, да?
Я смеюсь, смеюсь против воли…
- Белов, не надо продуктов, не дури, что же ты… Так, одежду, ну, не знаю, возьми что-нибудь, если чего забудешь, у Пашки подберёте, размер у вас одинаковый…
Белов молчит, дышит в трубку, что-то я не то говорю, он другого ждёт, сейчас он попрощается до завтра, и повесит трубку… и я торопливо добавляю:
- Ты знаешь, ты возьми с собой книжки какие-нибудь, я не знаю, будешь ли ты читать, но вдруг дождь, или ещё что… Хотя, вы же с Пашкой придумаете, чем заняться… Полно там у нас интересного…
Пашка закатывает глаза к потолку, яростно бьёт себя кулаком по лбу, делает мне какие-то жесты, интенсивно машет руками…
- Погоди, Вовка, секунду… - я зажимаю мобильник подмышку. - Что? Чего тебе, Паш?
- Мне! Это тебе, и Белову! Позови ты его к нам! Ночевать позови к нам сегодня, деятель!.. Ну, чего ты на меня так смотришь, и рот закрой, я же ему специально сказал позвонить, ты не понимаешь, что ли, он же затем и звонит… Да позови ты его к нам, папа! У-у…
Я потрясённо смотрю на Пашку, закрываю рот, и медленно говорю в телефон:
- Володя? Извини, я тут… Ты говоришь, у тебя мама с дежурства приходит к восьми утра?.. Ты знаешь, мы тут с Пашкой… То есть, я подумал, ну чего ты один ночью, приходи сейчас к нам, это… Погоди, я договорю… Да, ночевать останешься… Да погоди ты! Переночуем все у нас, утром соберёмся, заедем к тебе до прихода твоей мамы, поговорим с ней, - кстати, извини, я не спросил, как её зовут? - Оксана? - а отчество? - хорошо, ну вот, поговорим с ней, и в Абзаково к нам… Вовка, я тебя уже просил, - кончай с этим своим «не знаю»! И думать нечего, мыслитель, сердцем решай… сейчас надо тебе решить сердцем…
Я смотрю на Пашку, он, распахнув во всё лицо свои серые глазищи, светло смотрит на меня, я слушаю ответ Вовки, я отвечаю Белову: - «Ага…», медленно выключаю телефон, подхожу к бару, наливаю себе коньяку, - мне сейчас надо выпить…
- Что, пап? Ну?!
- Он сейчас придёт, Паш… Придёт…
Было у меня искушение на этом поставить точку в моём рассказе… Виноват, многоточие. И очень даже было бы всё оправдано, и стилистически, и сюжетно…
Да только наплевать мне на сюжетность, стилистику, примат формы, и прочую лабуду! Я про себя пишу, про Вовку, про Пашку, и, господа мои, надеюсь, очень я надеюсь, что этот мой нехитрый рассказ и про вас тоже, - хоть и опосредованно, но вы ведь тоже теперь сопричастны этой истории, и, в значительной мере, вы тоже действующие лица этой истории…
Но всё же, - это моё последнее отступление… Будет ещё заключение, - хм, что я там вякал о примате формы?.. Да ладно, Ил, не грузись, это несущественно, существенно то, что этот рассказ ещё кто-то читает!
Возможно, господа, это те из вас кто, как и мы, - я и мои пацаны, - хорошо знаком с причудливым и прихотливым характером того всесильного явления, которое я именую Умной Судьбой, возможно, это те, кто сопричастен мне и Белову, и моему Пашке не только в связи с прочитанным. Мы с вами не знакомы, вы даже живёте так далеко от нас, - далеко, это я имею в виду не только расстояния, - что нам и не познакомиться, если не решит иначе Умная Судьба, но вы, - сопричастные, - вы с нами…
Вы так же, как и я помните это: - «Я для мальчика, а не мальчик для меня!». Это же для нас с вами не слова, не просто даже слова, выражающие важнейший принцип, - нет, это наша с вами внутренняя суть, так только мы с вами и можем жить, и никак иначе. Готовность ради мальчика на многое, на всё, что не сломает его и вашу душу, вот что есть суть этих отношений, вот где идеал, и поиски истоков этого идеала в глубинах тысячелетий лишь убеждают меня в правоте, святости и исключительности этого завета: - «Я для мальчика, а не мальчик для меня»…
Что ж, господа… НЕТ! Нет, теперь я предпочту, я осмелюсь на другое обращение, - теперь вы мои друзья.
Итак, друзья мои, сейчас к нам придёт Вовка Белов, встретим его.
Да, ещё одно, - не обращайте особого внимания на Пульку, для него же это главное, оказаться в центре внимания, чего уж там, - Пулемёт, он же Пулемёт и есть…
- Это ещё почему он в кабинете спать будет тогда, нет уж, с нами он спать будет пускай, а если в кабинете, то и я тогда в кабинете, а Пашка пускай тогда один дрыхнет, а то я тогда вообще спать не буду, и тогда…
- Пулька, ты уймись лучше, по-хорошему лучше, а то я тебе сегодня под одеяло таракана пущу!
- Где? Мне? Какого? Ты дурак? Папа, Пашка дурак, он мне таракана пустить обещает… а где ты его возьмёшь? Пашка, а что тараканы едят? Врёшь. Поймай мне одного, я его не покормлю… год. А потом посмотрим, будет он есть зубную пасту тогда, или нет. Вовка, а у вас тараканы есть? И у нас нет, а где взять тогда? А рыбу на таракана ловить можно? Так вот и попробуйте, тоже мне, рыбаки, не знают они, а вдруг? А то так и сдохнете дураками, а на таракана может самая рыбалка… Вообще, это дурость, рыбу ловить, крючки, удочки, - рыбу надо… стрелять! Из «Дианы». Это, а у Тошика аквариум есть… Чо?.. Не, пап, это я так, я не задумался… Да? Кому? Мне? Не, не надо, я уже забыл. Вовка, а мне Пашка «Диану» отдал! Немецкая. Прикиньте, я же сегодня в карандаш попал! А в спичку нет. Завтра попаду, только у меня пульки обычные только. Да? Точно, в Абзаково. А почему в Абзаково нельзя? Да не буду я! Да они и сами не против, подумаешь… Бобик, на колбаски. Папа, а если он голодный! Вовка, почему у тебя собаки нет? Хочешь, с Бобиком можешь гулять. Кто? Я? Мне? Нет, мне не лень, я и так больше всех с ним гуляю, сами в Абзаково, сами ягоды жрут, а я тут… Бобик, на сыру. Во, прикол, он сегодня у Жеки торт не стал жрать! Бобик, ты скотина, тако-ой кусище ему дали, а он понюхал, и жрите сами! Пашка, ещё один подкол, и я тебя ночью чаем полью тогда! Гад. Это… Вовка, а ты крепко спишь? Зачем кабинет закрывать, не надо, зачем? Да? Нет. Ну, ладно, пусть в кабинете, только тогда, когда мы с Абзакова приедем, я буду в кабинете. Тоже. Тогда. А в Абзакове будешь с нами спать! Со мной. Я не пинаюсь! Вовка, это они врут, ну, подумаешь, пинусь там раза… несколько. Бобик, отстань! Пап, гони его, привык в столовой отираться… Я не пинаюсь. И не во сне не пинаюсь, это вон Пашка, - с ноги, с ноги, - Пашка, куда на хрен твоё каратэ против пистолета! Ну да, и против пулемёта тоже. Когда? Сама? Мне? Почему не перезвонил, папа? Ну, бли-ин, да я же не знал, что старая графиня будет звонить… Бли-ин… Вовка, правда, настоящая, и синьор граф настоящий. Только они старые. Но графиня! По фигу что старая, ух мы с ней! Прикинь, у них катер, настоящий Рива, тогда они маленькие ещё делали, старый-старый, синьор граф его, молодой, был, когда, ещё, купил, - нет! - я забыл, он его выиграл! Да? А какой выиграл? А почему мне не показали? Ладно. Вовка, мы на этом катере с синьорой графиней какой-то навороченный бот сделали! Да не на каналах, на каналах в Городе не погоняешься, Пашка, ты чо? Сразу по рогам тогда, если на каналах. Нет, это на южной лагуне, возле Джудекки. Ага. Не, графиня вела. А мне доверяют, сам ты, Пашка! И синьор граф. Хотя и строгий. Только я с ним плохо говорю, он по-немецки не любит, а я по-итальянски когда, то он ржёт. А по-английски он не умеет. По-немецки почему не любит? Ну… пап, расскажи!
- Можно и рассказать. Только, Тимур, одно условие, если хоть раз перебьёшь, то… Вот и молчи. Так, я наелся, а вы торт доедайте, пацаны, а то завтра уедем, куда его девать, Бобик торты не жрёт, Тимка говорит… Ну, ладно, слушай, Белов, Пашка с Тимкой эту историю знают. Тимка вот тут сказал, что граф старый, и это правда, ему восемьдесят семь лет уже. Согласен, вау. Но это неважно, ему больше шестидесяти и не дашь. Да и не в этом дело, а дело в том, что он успел повоевать. Италия тогда была фашистской, он был офицером, и когда началась война, когда Германия на нас напала, Италия, как союзник немцев, объявила нам войну тоже. Да, это печально, тем более что эту войну, войну с Россией, в Италии своей войной никто и не считал, даже те, кто правил тогда страной. А уж тем более те, кому пришлось воевать. Графу пришлось. Он тогда был молод, только после академии, и ещё он закончил тогда специальные курсы для парашютистов, это было новым делом, но уже и тогда это были элитные подразделения, во всех странах там служили лучшие… Да, он был крутой. Но это была не его война. И самое поганое, что немцы ненавидели и презирали за это итальянцев, за то, что итальянцам не нужна была война с Россией, что они не хотели делать вещи, которые вовсю делали на нашей земле немцы… Да, Вовка. Вот этого всякого и насмотрелся молодой граф на юге России. А потом началась Сталинградская битва. И кому-то из германского командования пришла в голову дикая идея использовать в этом сражении итальянские части. До этого они были во вторых эшелонах, но вот пришёл и их черёд. Это был ужас. Русская зима… настоящая война, - НАСТОЯЩАЯ, понимаешь, Белов? И однажды их выбросили десантом в наш тыл, севернее Сталинграда. Неглубоко… А одеты они были… по средиземноморским представлением о зиме. Вовка, до земли с парашютами живыми опустилось только пять человек. Из полутора сотен… Замёрзли, Белов, остальные замёрзли до смерти, пока опускались на снежную русскую степь…
Пашка задумчиво ковыряет чайной ложкой недоеденный кусок торта, Тимка двигает на столе приборы, расставляя и переставляя диспозицию частей под Сталинградом, как он себе это представляет, а Белов… Белов. Да, я его люблю. И в его глазах я читаю, что и для него это уже не игра, я для него больше, чем игра…
- Ил, он что, он в плен попал? Граф?
- Нет, он, и ещё трое, - один подорвался на мине, - так вот, он и ещё трое его солдат вышли к немцам, там было недалеко… И его отправили в Италию, лечиться.
- Он руку, - папа, расскажи, - он же руку отморозил. Левую! И отрезали…
- Да, Тимур. Белов, ему отняли кисть левой руки, теперь у него протез.
- Классная такая перчатка! Чёрная. И не мешает ему… А у папы шрам ты видал, Вовка? С байка навернулся. А у меня нету, а у Пашки на коленке тоже классный, это он сам дурак, с качели… Пашка! Пап, он кидается! У-у-у…
- И что? Граф поэтому немцев и не любит? Но ведь война была.
- Пойдёмте ко мне в кабинет, пацаны, потом со стола уберёте. Пойдём, Белов, это ведь только первая часть истории графа Николо ди Питильяно...
В кабинете все устраиваются на своих местах, я в кресле за столом, Тимка у меня на коленях, Пашка на диване растягивается, опирается на локоть, смотрит на меня, а Вовка, не раздумывая, усаживается у Пашки в ногах, значит, теперь это его место…
Ну, ладно… Во! А у меня на столе коньяк стоит… Это чего же он стоит-то? Просто так стоит, понимаешь, а налью-ка я себе… Нет. Не налью, не хочется…
- Пап, дальше, - тихо просит Тимка, чтобы я продолжил рассказывать о графе…
- Да, Тимур, дальше. Вот, Белов, граф после госпиталя вернулся домой в Венецию, его там никто и не считал тогда за героя, он и сам себя таким не считал и не считает сейчас, он завидовал тем итальянцам, которые воевали тогда в партизанских отрядах, дрались с немцами. Тогда Италия уже вышла из войны, немцы оккупировали страну, король оказался трусом, снова вернулся Муссолини, всё пошло совсем уж кувырком…. Надо было графу идти бить немцев, да он же без руки! Как-то в самом конце сорок четвёртого года граф с графиней, - они поженились недавно, - так вот, поехали они как-то в сад во дворце Бальби, сад такой чудный, Вовка, не то, чтобы очень уж, но это же Венеция, там и это чудо…
- Там же ни деревца в Городе, ни шиша, так, цветочки в горшочках, да травка кое-где, - шепчет Тимур Вовке.
- Да. А это очень знаменитый сад, в Городе его зовут Парадизо, - рай. А немцы в этом саду хотели срубить орех, единственное большое дерево в саду, который в Венеции считали похожим на райский… Огромный орех. Он и тогда уже, наверное, был огромным. И граф застрелил немецкого офицера, который там распоряжался. Без раздумий, без сомнений, - достал свою фронтовую Беретту, и застрелил выродка, а солдаты, побросав топоры, разбежались…
- Классно! Надо было всех уродов перебить!
- Белов, ты молчи, он же умный, там же их кодла была, чо он с одной рукой, и пистолетик так себе, маленький, не то, что щас Беретта делает, - граф нам с Пулькой показывал.
- Да, Володя, Пашка прав, их было много, поэтому граф и графиня ушли. Немцы про орех забыли, а про графа ди Питильяно не забыли. И они с графиней ушли к партизанам, на Болота, тогда там многие были…
- Да, Вовка, а у графини охотничье ружьё было, я фотку видел, и раненым она… Как медсестра она была. Ух, и красивая была, - да, пап? - она и сейчас…
- Да, Тимур, и сейчас.
- А что потом?
- Ничего особенного, Вовка, война заканчивалась, и особенно повоевать графу не случилось, но в Венецию после войны он уже вернулся совсем по другому, чем после Сталинграда…
- Ха, ещё бы! Супер. А как вы с ним познакомились?
- А, это тоже очень интересно, но я не буду сейчас рассказывать, позже.
- Вовка, я тебе сам расскажу, а то батя скромничать будет, только Пульку не слушай, он тебе…
- Паханище! Папа! Чо он?
- Тимур, будешь так скакать на мне, - выгоню! Погоди-ка, Пулемёт, а что это за история с гонками на Лагуне, почему я раньше не слышал? Это ты графиню надоумил?
- Кто? Я? Когда?
И мы все смеёмся. Счастье? Да. Да, это счастье, и лишь глупцы, - хуже, бедные духом глупцы уверяют нас в том, что ощущение счастья мимолётно…
Но Пулемёта надо гнать с колен, у меня затекли ноги, и прогнанный мною Тимка лезет к старшим пацанам на диван, - возня, обещания кровавой расправы, хихиканье, - Пашке приходиться принять вертикальное положение, он усаживается более-менее нормально, Пулька, немного сожалеющий о том, что схватки со старшими не получилось, залазит между ними, валится спиной на Вовку, устраивает ноги на коленях у Пашки, - и у этой троицы пошёл уже свой разговор, и ведёт его Пулемёт…
- Нет, Вовка, это ты правильно, надо было синьору графу всех уродов урыть! Нет, урыть не того, мочить их надо было тогда, - ведь там, на Гранд Канале, где Бальби, ведь там не уроешь. Мочить тогда… Пашка, а у меня пульки кончились… Скоко? Чо так дорого? У кого? У меня? Где? Да пустая копилка! Куда, куда, - туда! Игруху я купил… Женьке! Себе зачем? Женьке, на днюху. Дум, третий, только он не ставится у него ни шиша. Откуда я знаю, какой у него Директикс! Девятый? Не знаю. Где, на игрухе? Сам пускай, у него батя здорово разбирается. Вовка, а ты почему раньше к нам не приходил? Да? А теперь будешь? А мне к тебе можно будет? Супер, тогда ты мне про самолёты расскажешь, тогда. А Пашка не знает, но это фигня, зато Пашка про всё другое знает, и про машины сечёт, а папа больше мотоциклы. «Триумф». Не, это ты у папы, только не сейчас. Потому, что. Ой, только не про рыбалку свою… Заткнулись! Оба! Тогда. Пашечка, а ты правду про таракана? Да? Где? Ты? А они летают? Тараканы? Хорошо. А Бобик во как умеет: - Бобик, голос! Вовка! Чего ты подпрыгиваешь, мне лежать не удобно! Боб, место! В натуре, Кабачок. Нет. Кто? Пашка, а я? Запросто, меня в лагерь запросто пускают. А тебя, потому что ты старше, они дураки, дело не в росте. Я десять раз подтягиваюсь. У нас в комнате. Как это, на кухне? Не, Вовка, а у нас в комнате турник. А Пашка меня не хочет, не показывает, говорит, что покалечу ещё кого. Кого, Паш? Нет, Пашка, это гадство не по-братское… Да я и без каратэ. Не, Вовка, я не драчливый. Нет, иногда, нечасто. Когда? Кто? Я? Не помню. Не помню. Да он первый! Пашка, ты мне не веришь? Ну и всё, раз веришь! Да и не дрались, так, поговорили… А что, - футболка? Лажа, такую и не жалко. Нет. Жди, Паш, я не пойду ночью. Вовка, и ты не ходи, там комарьё одно, подумаешь, дискотека! Пап! Папа! А сетка у них на корте осталась? Хорошо, меня ведь бесплатно пускают. А у меня ракетка сломалась. Я не кидал! Не кидал, ты видел, папа? И всё! Вовка, ты какой играешь, а я четвёртой. Ну, номер у ракетки какой? Как не знаешь? Да? Это хорошо, это я тебя, значит, учить буду. Не, папа не любит, он снукер свой. Бильярд такой. Есть. Я там спал. Не вру! Пашка, глохни, не спал, так буду, там стол, - во! - Вовка, прикинь, вдвоём можно, места море. Да? Не, Паш, я не буду тогда. Ладно, слово… Пашка, а ты видал, Толику Игошеву квадрик купили. Да знаю я, что ты с ним не того, но квадрик ведь. Пап, а скоко квадрик стоит, ну, не Поларис, а так, такой, а? Почему по общим дорогам нельзя? А если права когда, то тогда? Они бараны? В ГИБДД? Идиоты, блин… Где ж я в одиннадцать лет на права на трактор сдам? Бараны. Да и по, тогда. Вот бы покетбайк бы… Не убьюсь, папа вон на Джиксере не убился… Зато драйв какой! Пап, они не понимают, дурачьё, какая ещё там безопасность? Вовка, ты на Пашку не равняйся! Да? Ну, я не знаю тогда. Как можно? Байк, - это… Вовка, не щекотайся! Пашка! Покусаю! ГАДЫ! Пап, чо они! У-у, завтра я! То. И тебя то. Обоих… Вовка, а вот здесь ещё пощекотай? Ага. Ой, ха-ха-ха! Пашка, глохни, тебе завидно! Ну, Вовочка, ну ещё… Ну, ладно, раз понемножку. Вовка, я щекотки не боюсь! Кто? Я? Когда? И не орал я вовсе! Так, завтра в Абзаково, я кому-то… Паш, а у папы в журнале про рогатки есть. Охотничьи рогатки, прикинь! И что, - глаз? Ничего. Живут вон люди… с одной рукой, и с одним глазом поживут. А почему я? Да? Не, я же знаю, я в человека не целюсь. Никогда, зачем, вороны для этого есть. Вовка, мы ворон постреляем. Пашка не любит, он рыбалку. Папа, скажи им! Заткнулись! Бу-бу-бу. Чо за кайф, - не пойму, комары, жара, холодно, стоишь три часа, не почешись, ни пёрни, рыба не клюёт… Ну и всё! Не расскажу… И всё… Ладно, расскажу. Вовка, ты только если! Засмеёшься! Убью, тогда! Замочу в Канале. Ну, короче, я туда случайно залез. Вот так и получилось, говорю же, случайно. Ну и что, что дерево? А Жендос снизу орёт: - Тимыч, вон ещё ветка крепкая! Я и дальше полез такой. Да не мог я! Вот причём тут сразу испугался? Не испугался… а зацепился. Футболкой. И ни туда, и ни сюда. Сам ты Виннипух! Не буду рассказывать тогда, чтоб вы на рыбалке на своей тогда…
Тимка замолкает, поднимает подбородок, окатывает старших пацанов холодным презрением и хочет, было, уйти от них с дивана, но Вовка с Пашкой смеются вовсе не зло, Тимке не охота их бросать, с ними весело, ладно, он им позже…
- Пап, чего ты там на компьютере щёлкаешь? Вот ты там почту свою проверяешь, а они меня лохают тут. Рыбаки, куда там на хрен, а сами на таракана и не пробовали. Пашка, я тебе серьёзно говорю щас, я тебя на всю жизнь предупреждаю, если ты мне таракана этого под одеяло, я тебя тогда… Слово? Всё, базар. Где? Кто? Ноги? Не грязные, а пыльные. И не испачкаю я тебя, Пашка, ты чо такой… чистоплотный? На ночь помою, не хочу сейчас. Это… А у нас джакузи… Так просто, Паш, я так, я же не хвастаюсь… Да? Паш… - Тимка переходит на шёпот, одним глазом косит на меня, - Пашка, попроси батю… Не, джакузи чтобы запустить… Пап, да я не на ночь глядя, какая ночь, девять часов! Ночь, ночь… Вовка с нами, мы втроём. Вовка, да? Я ныряю как покажу. На время, только чтобы если по-честному, чтобы таймер не крутить. Папа, я плескаться не буду! Базар! И не буду, когда я приставал? А если он меня топит? Я? Когда? Зачем? Не буду, Пашечка, я слово не буду больше, ну пойдёмте… Втроём… Вовка, да там сто человек поместится! Пап, ну можно… Йес! Пашка, вали, запускай, только чтобы не погорячее, так чтобы, тёпленькую, сильно горячую не делай, я плавки щас чистые возьму, валите, давайте…
И Тимур высокоскоростной пулей типа THVулетает из кабинета. Вовка немного смущённо смотрит на Пашку…
- Чего ты, Белов? Пошли, в джакузи правда клёво.
Вовка бросает быстрый взгляд на меня, потом решительно кивает головой, и говорит:
- Ладно, я ведь, если по-честному, ни разу ещё в джакузи. Паш, только у меня не купальные плавки, обычные.
- А на кой тебе плавки? - мой старший сын изображает искреннее удивление… - Стесняешься, что ли? Если стесняешься, я тебе свои могу дать, у меня куча, но я сам не стесняюсь, Пульку что ли мне стесняться, и тебя не стесняюсь, мне по.
- Да нет, это я так, просто, - Вовка снова косится на меня. - Я тоже не стесняюсь. Пошли?
- Ну и всё, пошли, - пацаны встают с дивана, Белов смотрит на меня уже открыто, я ободряюще ему киваю, он кивает мне, выходит из кабинета, Пашка следом, но, остановившись на пороге, оглядывается на меня…
Вот ведь Пашка, вот сейчас у него в глазах столько этой лукавой хитрости, что… Я показываю Пашке кулак, он делает успокаивающий жест, - мол, не боись, пап, это я так, всё пучком, просто поплещемся, Пулька же с нами, да и вообще…
Пацаны ушли в ванную, сейчас они запустят джакузи, и я спокоен, я уверен и в Пашке, и в Вовке. А сам я пока…
- Папа, - ко мне заглядывает Тимка, - а если они меня топить будут, я тогда их самих. Тогда. Или заплескаю, я тебя предупредил, и тогда Пашка пускай сам тогда воду вытирать будет тогда!
- Утоплю всех троих. Тогда! - обещаю я Пульке, тот, подумав чуток, кивает мне, машет белой ласточкой новых плавок, и мчится занимать лучшее, по его мнению, место в джакузи…
Я точно знаю, что ощущение счастья непреходяще, и уж если Умная Судьба дарит тебя им, то этот дар навсегда, он извечен, и только унылые, не умеющие чувствовать извечное, лишь эти несчастные глупцы, обделённые Судьбой, уверяют вас и меня в обратном. Пожалеем их, - дурачков ведь принято жалеть…
Нет, друзья мои, это сейчас будет не отступление, это…
А впрочем, - как вам угодно. Пусть и отступление, я же говорил, что примат формы не довлеет надо мной. Ну, я так думаю. Наверно.
Ладно, я хотел поговорить, - поговорить уже в конце моего рассказа, - ведь скоро, скоро уже я закончу, пойду вытаскивать из ванной Белова, ведь сто пудов, дрыхнет там поганец…
А, да, - поговорить. Так вот. Я хотел поговорить, - рассказать, - о многом, о столь многом, что и не уложиться мне ни в рамки этой формы, ни в целый роман, даже буде решуся я на подвиг сей. Этот роман получился бы… Нет, «длинной в жизнь», - это штамп. И штамп непригодный даже не в силу своей затасканности, а в силу своей неадекватности, ведь жизнь, это лишь текущее изменение в череде бесконечных изменений, и всего не высказать, так устроено.
Я очень надеюсь, друзья мои, что и у вас есть нечто подобное в этой жизни, - многой из череды бесконечных. И если вы чувствуете, если вы понимаете так же, как и я, то и в других жизнях вы будете с нами, так или иначе.
Роман. Хорошо бы… Сколько всего хотелось бы ещё с вами обсудить, - многое, очень многое. Но ведь… Да нет, я не отсылаю вас сейчас к другим моим вещам, там всё чуть по-другому, ведь и они тоже суть части, срезы, мелькнувшие тени, пойманные моим сознанием, и ваше право, принимать эти тени за части нашей жизни, или…
Вот что я вам скажу: - попробуйте сами. И вам ведь дано ловить такие же отражения, преломленные любовью и счастьем. Так ловите, и фиксируйте, и читайте, и давайте читать другим, - не волнуйтесь за качество, это шорох орехов, вы пишите… сердцем, и качество будет непременно. Каждое слово, каждое зафиксированное движение Любви, - это уже не миг, это не мимолётно, это будет жить всегда, в череде жизней и Миров, - это так, это мне не надо даже вам и объяснять, вы же и сами так чувствуете, не так ли? Ну и всё. Тогда.
А теперь назад, в лето, ко мне с Беловым, Пулька там дрыхнет у нас в гостиной на ковре, Пашка тоже сейчас пойдёт спать… или не спать, и мы с Вовкой…
Э-э, вернёмся, друзья мои…
Да, время одиннадцать, и Тимку сморило. Как я завидую такой усталости, - сейчас, у меня взрослого, совсем другая усталость, а Пулька сопит на ковре, сморенный самой лёгкой и приятной усталостью в жизни, усталостью детства нормального мальчишки, у которого есть отец и старший брат, и они до самозабвения любят этого мальчишку, спящего на ковре в нашей ампирной гостиной…
- Вовка, вот такой он самый лучший, - Пашка сидит на ковре возле Тимки, Вовка с другой стороны. - Пап, ну что, надо его на кровать. Я сам отнесу, и тоже буду ложиться, я же сегодня почти и не спал…
- Из-за меня? Паш, прости…
- Да ну, пап! Так, одному скучно что-то, ты ведь… а Пулька в городе был… Ну, ладно, Вовка, ты если хочешь, кино досматривай, пап, пойдём, постель разбери Тимке-е-е…
Пашка зевает во весь рот, и это не притворство, я же знаю своего старшего сына, он сейчас хочет спать по-настоящему. А у Белова сна ни в одном глазу…
Уложив Тимура, я жду, что Пашка что-то мне скажет, но он уже разобрал свою койку яхтенного матроса, и лишь машет на меня рукой:
- Пап, я, и правда, чо-то спать хочу, пока…
- Да, Паш, спокойной ночи. И это… ты ничего?
- Я ничего, а ты чего? Вали давай, и не забудь, - ты обещал.
- Что?
- Как что? Вот даёт, - что… Рассказать!
- Павел, я тебе серьёзно говорю! Если ты не…
- Ну, всё, всё, иди. И пап… я тебе спокойной ночи не это… не желаю. Ну, всё, сказал! Молчу, я сплю уже, вообще…
Я выхожу из комнаты моих сыновей, закрываю дверь, некоторое время стою в холле, - что это? - я, кажется, волнуюсь? - и руки… Да ну, к чёрту! Как пацан, в самом деле… Да и не будет ничего, Белов сейчас досмотрит кино, и тоже ляжет спать, а я… Белов, Белов…
- Ну, что там?
- Да они щас, по ходу, с этими бабками смоются… а эти, которые их спёрли, теперь за ними гоняться будут.
- Мда.
- Да ну их в ж-ж… к чёрту. Надоели, как тут выключать, Ил?
- Дай пульт. И второй тоже, смотри, так выключаешь Ди-Ви-Ди, так ресивер, вот, и телевизор. Всё. Ну, спать, что ли? Завтра рано встанем…
- Да ну… а чо рано, подумаешь, в полседьмого, бывает, что на рыбалку и то раньше…
- Блин, диск забыл из плеера достать… Не хочешь спать, значит? Так. Пойдём, всё-таки, в кабинет, я тебе постелю, там посидим, может и заснёшь.
- Там же у вас тоже телек есть, пойдёмте.
И мы идём в кабинет, я на ходу выключаю свет в гостиной, в холле, остаётся слабая подсветка карнизов и плинтусов. В кабинете Вовка усаживается в кресло за моим столом, - ладно, - я беру из ящика постельное бельё, - стелить диван у меня, это пара секунд…
- Готово. Эта, пожалте, барин, постеля готова, - но Вовка не идёт на диван, хм, он сидит в кресле и, - ну да, - глаза светятся лукавством.
Тогда я демонстративно отряхиваю сзади свои лёгкие брюки, осторожненько сажусь на его постель, тут же вскакиваю, тщательно расправляю воображаемую складку на простыне, и сажусь снова, ещё осторожней, с самого краешка…
- Вот тебе смешно, Белов, а напрасно, я тебя сразу предупреждаю, таких церемоний ты в Абзаково у нас не дождёшься.
- Это почему? - Белов решается, встаёт с кресла, и вот он уже рядом со мной, на диване…
- Потому что ты там будешь с Пашкой и Тимкой в их комнате жить. А у них там условия… там у Пулемёта передовая, там не до церемоний. Ну, чего? Зачем тянешь меня? Ладно, сяду нормально, так сойдёт?
- Сойдёт… Да, Пулька, - это супербой! Воще! Я никогда не думал, чо-то в голову не приходило, а тут я Пашке как бы позавидовал даже, классно такого младшего брата иметь.
- Да. А ты Пашке об этом скажи, он поделится, он у нас не жадный.
- Ха, это я понял! Вот честно скажу, Ил, хотите?
- Хочешь, а не хотите. Белов, хватит дурака валять, говори мне «ты».
- Как это?
- Так это, говори мне «ты», я тебя прошу, мне так удобнее с тобой будет… Если ты сейчас мне скажешь «не знаю», то я гашу свет, и иду спать.
- Я не… Нет, как же? А Пашка? И Тимка…
Я молча притягиваю Вовку к себе, так получается, что тяну я его не за плечи, а за подмышку, за грудь, - его грудь, грани и лекала, - я несильно прижимаю его к своему боку, Вовка чуть напрягается, и обмякает, - льдинки и облака, - и сердце, - наши сердца, - гулкое моё и звонкое его…
- Я… Да. Ты… Ты, Ил.
- Что-то на меня ничего не упало, и потолок не рухнул. Белов, спасибо… Ну, что, - включить телевизор?
- Не знаю… Ой!
- Придушу.
- Ла-адно, я последний раз, больше не буду. А… ты? Ты спать?
- Какое спать? У нас, у алкоголиков, сейчас, к полуночи, самый гон идёт! Постой, или в полночь, - это у вампиров и оборотней? Чо-то я…
- Выпить хочешь? Я ничего, ты не думай, если хочешь, то выпей.
- Да ты… Блядь, - ой! - извини, Вовка, - ладно, чего там, - не хочу я выпить, Белов. Зачем? Мне и так здорово, с тобой…
- Ну… Хорошо. Тогда.
- Да, Пулька, - это зараза. Остроинфекционная. Это вот его «тогда» и к тебе уже привязалось… Представляешь, Вовка, у него и друзья все также изъясняются. Хотя, слово «друзья» тут… Дружбаны. Или кореша. А их… коллектив, это натуральный кодляк! Вот тебе и ха-ха, говорю же, сто пудов кодла. Не приведи тебе с ними, когда они толпой… В прошлом году, - Пулемёту десять шарахнуло, - так они тут такое устроили, - нет, не буду, на ночь глядя…
Вовка тихонько смеётся, я притягиваю его теснее, он прижимается ко мне плотней, под моей ладонью замирает его сердце, моё в ответ тоже на миг стихает, - этот миг, - и снова сердца бьются, - такт, унисон, - как знакомо, такое не забыть, - но Вовке так ощущать своё сердце впервой, и я ему завидую…
- Ил, мне нравится у вас. Пулька, - супер, и ни фига, что мелкий, а лучше бы вообще таким и остался бы. А Пашка, - я и не думал, что он такой.
- Такой, я же говорил. Что, и правда, понравился?
- Ну. Я думал, так, сынок «нового русского», а ты и сам не «новый русский», а Пашка, он… и не бычит, что сильнее, и говорит, - если на квартале на меня рыпнется кто, он рядом будет.
- Если он так сказал, то можешь быть уверен, он будет рядом.
- Да я не из-за этого! Но это здорово, знаешь, Ил, у меня на старом квартале были, конечно, друзья… есть. Но Пашка, он другой, он как бы…
- Настоящий, - подсказываю я.
- Точно. И я тогда ему скажу завтра, что если надо будет, то и я всегда рядом. Ха, а ещё он говорит, что у него шмоток всяких море, да ему по, надо будет, говорит, бери, не глядя, кроме рубашки этой, а так всё можешь одевать! Не-е, говорю, Паш, даже не подумаю, зачем, не надо…
- Конечно не надо. Правильно, - зачем? Надо будет, - купим. А ну! Тихо, Белов, если ты со мной, с нами, то должен научиться нашему языку. Я тебе сейчас сказал, что «купим ТЕБЕ», а не «купим ТЕБЯ», я тебя покупать не собираюсь, не хочу я, что бы ты меня послал. Ну? Принято?
- Наверно. Да только, Ил! Мне ж, и правда ничего… Нет, вру. Я тут одну книгу видел… Вот уж КНИГА. Военный Музей «Секретные проекты истребителей Люфтваффе». Бомбардировщики у меня есть, а это вторая часть вышла…
- Ну, и она у тебя будет, хм, Истребитель. Да, Белов, я тебя с Максимычем обязательно сведу, обещаю. Он живая история авиации, он Туполева знал, с Кожедубом переписывался, представь только! А книга, - КНИГА, - будет она у тебя. И вообще, насчёт книг, - увидел, сразу ко мне или к Пашке, деньги в зубы, Пашку под локоть, и побежали покупать.
- Да дорого…
- Не дороже костылей… Погоди, Вовка, мне так не удобно…
- А так? Не, руку не убирай! Ага. Вот, удобно теперь?
- Я… М-гм…
- Ум-гум… А мне удобно… А вот так, - во, - так ещё удобней…
Ну? Вот кто кого сейчас совращает? Я Вовку. Я же…
- Белов, ты сдурел? - я перехожу на шёпот, я сейчас на свой голос не надеюсь… - Мама… Вовка, ты… нет, ты тоже руку не убирай… тогда.
- Да? Не буду. А ты… нет, лучше ты тоже футболку сними. Во-от. Так. Ха, а ты не волосатый. Это хорошо…
- Мгм-м… Ну, это на груди у меня нет волос, а в других местах…
- Есть? Тэ-экс… Нет, постой, Ил, ты же говорил, что кабинет закрывается у тебя? Ну, так вот и закрой…
И я иду закрывать дверь на замок. А когда я потом поворачиваюсь к Белову, то… Он меня совращает, и это очевидно. Вовка уже не сидит на диване, он лежит. И… Помните, кто такие одалиски? Я смутно, но вот что-то такое Белов сейчас пытается изобразить на моём псевдонеоклассическом диване, - и это у него сейчас не лукавая хитрость, - нет. Это натиск и напор. SturmundDrang. И ведь у него стоит, это он демонстрирует, чуть прикрывшись бедром, но так ещё заметней, - и у меня стоит. Ну, дела…
- Белов, ты уверен? Я ведь…
- А ты не хочешь? Я домой пойду… Тогда.
Я сажусь рядом с Вовкой, - чего ещё говорить? - кладу руку ему на бедро, - кожа, мышцы, - шёлк и волны перекатов, - я притягиваю Вовку ближе, ещё, - ерошу ему волосы, - мягкость и покалывание первого снега…
- Вовка, ты… я ведь взрослый, как же ты…
- Так же… Ил, а у Пашки вот есть друг… Олег. Ты знаешь, мне Пашка рассказал…
- С-скотина! Убить поганца. Что он тебе рассказал?
- Что надо, то и рассказал, ну… не всё наверно, но я понял, что надо, то и понял…
- Белов, м-гм… задушишь. Мама, что я делаю?
- Это я делаю! А ты… ты тоже делай, или не умеешь? Я ведь не умею, Ил, первый раз… Нет, было раз. В лагере, но там просто игра такая была. А вот целоваться ты умеешь? Ну-ка, научи…
- Белов, пусти. Пусти. Послушай… - а что, собственно, я хочу ему сказать? Что? Заставить его, этого мальчика с волнистой русой чёлкой, с глазами такого же цвета, как и у меня, заставить его прекратить всё это? И ведь как тогда сойдутся над переносицей его прямые тонкие брови, такие ровные, как по линейке…
- Ну что? Что, мне уйти? Уйду. И ладно, и всё тогда…
Я ловлю Вовку за плечо, поворачиваю лицом к себе, - натянутый лук, стрелы бровей, - обеими ладонями берусь за его лицо, - Боги, вы улыбались, когда этот мальчик родился, - смотрю в его глаза, - в свои глаза, отражающиеся в его, - зелёное в зелёном… Провожу обоими большими пальцами по Вовкиным бровям, - прямые линии его бровей, кратчайшее расстояние между двумя точками, и эти две точки, - это наши сердца, моё бьётся ровно, сильно, его резко, часто, - трепет, испуг, я скотина, я…
- Прости, Вовка, прости, я скотина, я мудак, я же только об этом и думаю, весь день я о тебе думаю, прости…
Всё. Не даёт он мне договорить, его губы, раскалённые, как пески Времени, его губы, влажные и прохладные, как роса июльского утра в горах, его губы, их тяжесть и лёгкость, их дуновение, их ураган, их поток, их полёт, - я лечу, и Белов со мной, и он управляет этим полётом, врёт, что не умеет… Нет. Не врёт, - не умеет, но этому и не учатся, это и не надо уметь, это как рука, как сердце, - это есть, и это бьётся на моих губах, тянет, и тут же быстрее, и снова медленнее, и вновь ураган. И я уже не лечу, я ныряю, глубже, ещё и ещё! И он со мной, и он ведёт, глубже и глубже, и ему не напиться, не занырнуть в самую глубь, что ж, тогда мой черёд вести…
И мы уже лежим, я раздет, совсем, и Вовкины шорты улетают в сторону, и следом торопливо стянутые, - торопливо, не отрывая друг от друга губ, - улетают его плавки, и последний стыдливый взмах их лёгких сиреневых крыльев, это как отпущение грехов, как разрешение и повеление нам с Вовкой поступать так, как нам обоим хочется…
И не следа у Белова смущения, нерешительности, нет этого. Он теперь в полной силе, я в его власти, ему это впервой, а я уже знаю это чувство, я знаю это чувство с обеих сторон, и не могу я сказать, какая из сторон лучше, но Вовка теперь управляет, и это так… это такое сильное чувство, что я, задохнувшись от восторга и нежности, отрываюсь от Белова, - он сверху, чуть боком, - и мне приходится его чуть приподнять, и он, зажмурившись, недовольно хмурится, я прерывисто выдыхаю ему в лицо.
- Нет, дальше, Ил… ещё…
- Я… погоди…
И поцелуи, - шея, Вовкина грудь, - волны и перекаты, - его соски, как две пули, - чуть набухшие, твёрдые, - под моим языком Белов трепещет, - листья клёна на глади ручья… Рёбра… И вновь трепет, но это уже живот, и плитки пресса, и кожа ниже пупка, собранная моим языком в маленькую складку… Белов вздыхает с лёгким присвистом, и тут же ясный выдох, похожий на лёгкий стон…
И вот он. Да, он, - гордый, чуть наклонённый набок и прижатый к животу, крепкий уже, - Вовкин пистолет, двадцать первый пальчик, петушок, кинжал, главное мужское орудие и оружие, - нет, это, уже не членик, это уже у Белова член, - ему ещё расти, но он уже вполне вырос для нас с Вовкой, и я, - не медля, - погружаю этот главный из всех мужских мечей себе в рот…
- И-и-ил-л-л… Нет, подожди, я тоже, так нечестно, вдвоём же надо…
- Как в лагере?
- Дурак! То есть… Дурак. Это же не шутка, не игра у нас, надо вдвоём, так надо, а ты…
Пока всё это говорится, Белов уже, собрав в кучу одеяло, развернулся на мне, и…
- Мама… Вовка, тише, я же…
А Вовка уже ищет своим пацанячьим членом мой рот, и я хватаюсь губами за Вовкин пацанячий член… И мне кажется ещё, что у Белова в этом его лагере была не просто игра, так он сосёт… А может… Да, так можно сосать, только если очень хочешь, и опыт здесь ни при чём. Я держу Вовку за бёдра, придерживаю, удерживаю и прижимаю, держусь под самыми половинками его попки, и Белов начинает осторожно качаться, и чуть быстрей тут же, и его член выскакивает нетерпеливым клинком из ножен моего рта, я ловлю его вновь, - Вовка принимает это как новый такой способ. И уже сознательно вытаскивает член при каждом качке и погружает его на входе, я чувствую, что ему нравится так, нравится такой властный, проникающий способ, и я при каждом выходе его члена сжимаю губы, и Белову приходится каждый раз преодолевать моё лёгкое сопротивление. И сейчас будет… да, Вовка сбивает темп, точнее, у него новый темп, - это ритм близкого оргазма, теперь уже я властно, - я знаю, так будет лучше, - я валю Вовку на бок, освобождаю свой член из его рта, - Вовкин выдох, ясный, и чуть недовольный, - я отрываюсь от него, короткая возня, и вот уже Белов на спине, я устраиваюсь у него на ногах, и снова его член у меня…
Я не качаю, нет, я знаю способы острее и ярче, и это сейчас и нужно, это же первый раз, пусть будет как можно ярче! Я крепко обхватываю губами небольшую, налившуюся юным желанием головку Вовкиного члена, резко втягиваю её, быстрое круговое движение языком, снова резкий тяг, и сильные, резкие же посасывания самого кончика головки, и чуть зубами прихватить, и сильнее ещё сосать, и резче, - так долго не выдержит никто, слишком острое наслаждение, но Вовке и не надо долго, близко у него уже всё… Он уже открыто стонет, в голос, и не дрожит даже, его бьёт крупная судорога, - так сильно, и ярко, и остро то, что с ним сейчас делаю. А я просовываю под него правую ладонь, под булочки, проталкиваю палец в щель, одна половинка его попки ложится мне точно по руке, дальше пальцем, дырочка… Вовкин стон, - уже с хриплой нотой, - становится чаще, чаще, - если бы не было так сильно его чувство, если бы не был он сейчас целиком сосредоточен на своём члене, то он бы начал двигаться по моему пальцу, но сил у Белова на это нет, и я сам продвигаю, - осторожно, решительно, - свой палец, и вот нащупываю маленький, но уже созревший каштан пацанячей простаты…
- Ил-л-л… ф-ф-фо-о-х-х-х…
И крепкий мостик, дуга мальчишеского тела подо мной, и я проталкиваю палец, я сосу его член, уже совсем остервенело, и… пошло. Нет, это ещё не волна, не прибой, но уже и не капелька…
Белов, - мой Белов, - сейчас как будто сделан из редкого дерева, ценного, твёрдого, хорошо отполированного дерева с нежной текстурой… Я поднимаюсь к его запрокинутой голове, накрываю его тело своим, осторожно целую ложбинку на груди мальчика, слизываю капельку пота, затекшую во впадинку под горлом, легонько целую подбородок, губы, - Вовка выдыхает, - а-а-ах-х-х, - мне в рот, судорожно сглатывает, я отрываюсь, с некоторой опаской смотрю в сжатые веки его глаз…
- Что, Вова, что… родной?
Родной. Это не вырвалось, и не сказал я это осознано, - это слово от чувства, так я почувствовал, и так я сказал… И Вовка торопливо распахивает веки, крохотной капелькой блестит алмаз слезинки на реснице, - это от силы, яркости и новизны того, что я сделал. И я поражаюсь изумрудной зелени глаз этого мальчика, - Боги, неужели и у меня такие же изумруды, - в его глазах благодарность, и мне уже ничего больше и не надо, но только кое-что надо Вовке, - это же благодарность его Любви, - и он тянет меня вбок, он хочет сделать и мне так же, или почти так же, как сумеет, но - нет. Нет. Я властно, - терпи Белов, ведь теперь я снова ощутил себя лукавым хитрецом, я главнее сейчас, - я властно, я нежно прижимаю Вовкины плечи, - размах и чистота линий, - я удерживаю мальчика на спине, я целую его в шею, под ухо, я лижу этот щёлк, - влажный, с непередаваемым вкусом, лучшим из всех, что могут попасть на наш язык, - Вовка обхватывает меня за плечи, вжимает меня в себя, - нет, он не гладит меня, не мнёт мне мышцы, - нет. Он просто вдавливает меня в себя…
И я не хочу? Хочу, ещё как. Точнее, я хочу вот так, просто, между его бёдер, чтобы не отрываться от лица, этого я хочу больше всего сейчас на свете, - видеть, осязать лицо этого мальчика. Он, его лицо с мои лицом, его тело под моим телом, каждая клеточка, вот что я хочу сейчас чувствовать, и я просто качаюсь между его бёдер, и Вовка понимает меня, он продолжает вжимать меня в себя, и я тону, и я плыву в этом жиме, - тоже властном, а как же иначе, я же теперь принадлежу этому мальчику, раз и навсегда, я для него, а не он для меня… И Белов чуть раздвигает бёдра, чуть сжимает их вновь, откуда это умение? - от чувства, это у него, как и у меня от природы, от Богов, это их священный дар, - уметь любить…А вот теперь он начинает меня гладить, ощупывать, мять и тискать. Я чувствую, что сейчас…
- Вова… М-м-м, Бело-о-ов…
А вот у меня и впрямь волны. Волны и прибой, и скалы, и полёт… Это лучше всего, это Вершина! Мы с Вовкой вдвоём на ней, он поднялся первый, я следом, он даёт мне отдышаться, оглядеться, он же тут хозяин и владыка, он же поднялся первый, и втянул меня за собой, юный, властный в своей юной победительности Покоритель Вершины…
Всё, друзья мои, меня на большее не хватает! Даже когда я просто написал об этом, одно лишь воспоминание, - и мне так хочется Вовку, что виски ломит… Возможно, нервы у вас и покрепче моих, может быть. Но я сейчас завёлся, и иду вытаскивать из джакузи Белова, и мы с ним вновь пойдём на покорение этой величайшей из вершин.
Погодите, погодите! Я ещё не прощаюсь. Да нет, я и вообще, не собираюсь с вами прощаться теперь, - мы же теперь с вами друзья, а раз так, то мы и не будем прощаться.
Что было потом? Мы не спали почти всю ночь. Сначала в кабинете, потом перебрались в мою спальню, - говорили, говорили обо всём, что только приходило нам с Беловым на ум… И вновь любили друг друга, и снова говорили, и вновь секс. Я не помню сколько раз, да и не было у меня мысли считать наши оргазмы, и Белов не считал…
А разговоры… Ну, их и не передать, уж извините, и не потому, что я не помню, - помню каждое слово, - так, не передать, и всё… Много всего, и пустяки, и серьёзные вещи мы с Вовкой обсуждали в ту ночь. Да вы не расстраивайтесь, я передам вам эти наши разговоры, не сейчас, не в этом рассказе, в других, но так или иначе я передам эти наши разговоры.
И вы. Я жду того же и от вас, друзья. Пишите, запоминайте, давайте разделить эти воспоминания с вами и мне… От возможно большего числа упоминаний наша с вами Любовь станет сильнее, это я вам говорю совершенно уверенно. Это, друзья мои, аспект намоленности, именно так возникает её эффект.
И уж если я упомянул намоленность, молитву, то: «Я для мальчика, а не мальчик для меня!».
И совсем уж в заключение. Старый граф любит читать моим сыновьям вслух Петрарку. Labellalingva… Я позволю себе перефразировать две строчки Титана, я попробую сказать чуть по-другому. Я с тактом, друзья мои, я изменю всего два слова:
…che l’antico amore
nell’ nostri cor none e ancor morto.
Перевод? О, это несложно: - Не умерла ещё древняя любовь в нашей груди…
Магнитогорск - Абзаково. Окончательная редакция.
Октябрь 2006 г.
Ил (Geers).
С автором можно связаться по адресу: ilgeers1@rambler.ru
ТЕЛЕГРАМКанал с обзорами, анонсами новинок и книжными подборками
Книжный Вестник
Бот для удобного поиска книг (если не нашлось на сайте)
Поиск книг
Свежие любовные романы в удобных форматах
Любовные романы
О психологии, саморазвитии и личностном росте
Саморазвитие
Детективы и триллеры, все новинки
Детективы
Фантастика и фэнтези, все новинки
Фантастика
Отборные классические книги
Классика
ВКОНТАКТЕБиблиотека с любовными романами, которая наверняка придётся по вкусу женской части аудитории
Любовные романы
Библиотека с фантастикой и фэнтези, а также смежных жанров
Фантастика
Самые популярные книги в формате фб2
Топ фб2
книги