Утопист

Гиви решил начать с библиотеки.

…Он оправил куртку, поддёрнул лямки рюкзака, горбящегося за спиной парой ангельских крыльев, качнул подбородком, словно ставя печать (привычные как одежда жесты), стукнул о порог посохом, глубоко вздохнул… И – пошёл – как по отмашке флажка. Луч полуденного солнца мазнул по плечу Гиви рукой друга, желающего удачи.

Дверь распахнулась с негромким скрипом. Аборигены встречали гостя любопытством, не выходящим за рамки рефлекса. Гиви вежливо поклонился, как порядочный человек несколько раз шаркнул подошвами по расстеленной за порогом тряпочке и решительно направился к полкам. Огромные, словно допотопные компьютеры (нет, это действительно были компьютеры, в своей первичной, примитивной форме!) – они громоздились в глубине помещения – старцы, отдыхающие у покосившихся стен. Эти полки Гиви опрокидывал. Их содержимое – уничтожал, как вещи, не представляющие никакой ценности. Объективы окон бесстрастно фиксировали сосредоточенное лицо чемпиона. Гиви был нетороплив, и насвистывал (“голубой вагон” или что-то вроде того), движения чемпиона дышали уверенностью. Зачистив полку, Гиви открывал рюкзак и замещал уничтоженные книги новыми, в пламенеющих (4D, с эффектом присутствия, последний шик) обложках – цвет был выбран, разумеется, неслучайно; переходил к следующей. Кружились вздетые руками Гиви хлопья пыли, под сапогами хлюпала бумажная кашица, от лавок всполошёнными птицами взмывали вскрики – запоздалые и оторопелые.

Пахло холодом, страхом и растерянностью.

Отсчитывая секунды, билась о стекло муха.

– “гиви”– наконец сказал Гиви, смахивая со лба испарину – “гив-ви”.

Рюкзак опустел. Гиви присел на лавку, обозревая сделанное. Невольный его сосед, ветхий дед, раскачивающийся, словно узник, тихо взвыл. Остальные давно сбежали.

Гиви пожалел деда. Пусть думает, что ничего особенного не происходит.

– Time travel is impossible. Logically impossible. I explain…

Гиви специально говорил на старом языке, понятном людям прошлого.

Дед подавился – он будто пытался запастись воздухом впрок. Волосы, борода и перекорёженные его пальцы срослись в беспросветный кокон, дочиста высосанный пауком времени. Чемпион выдал деду таблетку успокоительного. Раскрасневшееся лицо Гиви дышало торжеством, и торжеством законным. Не всякий может вот так взять и сделать из просто машины машину времени. Не всякий способен стать прогрессором.

Тщательно выговаривая слова, международный чемпион присовокупил бессмертное:

– Your have nothing to worry about…