В седле Пегаса

Кто мне ответит, что такое книга,

Источник счастья, или сноп тоски,

Свобода это, или злое иго,

Давящее на сердце и мозги.

Что в ней ценнее — кожа в переплете,

Автограф на форзаце, стая букв,

А может ценность в вековом налете,

В прикосновенье к ним великих рук.

Нет, книга величайшая из тайн,

Кусок бумаги шевелит сердца,

Мы словно душу пальцами листаем,

Под наблюденьем мудрого творца.

Она толкнет на подвиг и бесчестье,

Погрузит в негу, мозг расшевелит,

Она поднять Вас может в поднебесье,

И в бездне океана растворит.

Но книга это лишь катализатор,

Того, что есть итак в душе у Вас,

А каждая страница провокатор,

Несущий нас в неведомое глас.

И счастлив тот, кого сумеют строки,

Поднять на небо, словно самолет,

Кто сам как книга мудрый и глубокий,

Тот в каждой книге сам себя найдет.