В одной тональности…

Прохожий

Обрызганный лазурью лес

Цветами, льющими с небес

Свой бесконечный синий взгляд

На то, что не вернёшь назад.

И строгой вербы седина,

И мягкий ил, что ждёт у дна

Прикосновений света редких,

И мыслей горьких, часто едких,

Как слёзы, что текут из глаз,

У тех, кто любит только раз,

Но всех вокруг. Такое – часто.

И сердцем в грудь себе стучаться

Они умеют. Мимо – просто?

О землю, будто стёртой тростью,

Не опираясь на похожих,

Идёшь один, чужой, прохожий…