В ожидании Любви

История одиннадцатая ПУТЕШЕСТВИЕ В ГОРОД МЕЧТЫ

й, ты! Как тебя там? Собирайся, поехали!

— Кто? Куда? Это вы мне, мужчина?

— Тебе, тебе! Ты хотела в Город Мечты? Ну так собирайся!

— Да, я хотела… Но… Почему вы? Вы вообще кто? Перевозчик?

— Ну, почти. Таксист-дальнобойщик, гы-ы-ы…. Твой мужчина!

— Нет, нет, не может быть! Вы явно герой не моего романа. Не моего!

— Ты смелого заказывала? Сильного? Обеспеченного? Ну, так это все про меня!

— Извините. Вы какой-то… грубый и невоспитанный. Я с вами не поеду.

— Ну и ладно. Кукуй тут одна до пенсии. На мой век вековух хватит, ххха! Покедова!

— Привет, крошка!

— Ой… Здравствуйте!

— Потанцуем?

— Так это… Музыки же нет.

— Мы будем танцевать под музыку любви!

— О, как романтично. А зачем вы меня так сильно прижимаете? Ой! Ой!

— Я сгораю от страсти! Я жду не дождусь, когда сорву с тебя последние одежды, и тогда…

— Да погодите же вы! Мы же даже не познакомились! Вы имени моего не знаете!

— К чему слова? Для двух любящих сердец есть только один язык — язык чувств! Международное эсперанто, так сказать!

— Нет, я так не могу! Ну не сразу же?

— Ты хотела меня, крошка. Ты просила, чтобы к тебе пришел сексуальный, страстный, нежный… Так вот, это я! Прыгай скорее в мой «ягуар», я увезу тебя в город твоей Мечты.

— Нет… Но мы же должны как-то узнать друг друга поближе!

— Мне некогда! Вокруг столько чувственных удовольствий, и я должен все успеть попробовать.

— Стало быть, вы будете мне изменять???

— Не зарекаюсь, не отрицаю, ничего не обещаю. Не люблю ограничений. Свобода — это единственное, что меня пьянит.

— Тогда я с вами не поеду. Мне верный мужчина нужен.

— Что ж, я не настаиваю. Кругом столько фантастических женщин, мечтающих упасть в мои объятия и отдаться на волю рока! Аста-лависта, бэйби!

— Здравствуйте, прекрасная незнакомка!

— Здравствуйте… Вы тоже за мной — в город Мечты забрать?

— О да! Я сам мечтал об этом всю жизнь, любуясь призрачной дымкой заката и бликами на лунной дорожке моря, рыдая от созерцания совершенности мироздания… И вот этот сладостный миг наступил! О, моя дорогая…

— Погодите… Вы какой-то такой… восторженный чересчур.

— Могу ли я не испытывать восторга, глядя на эти глаза, сияющие, как бриллианты? На эти руки, подобные шеям белых лебедей! Я буду вечно смотреть вам в глаза и сидеть рядом! И любоваться, любоваться!

— Пардон, а работать вы когда будете?

— Работать?

— Ну да, чтобы семью обеспечивать?

— О, не терзайте мне сердце! Я не смогу надолго оторваться от своей возлюбленной… От вас! Вы же сами в мечтах обозначали: «чтоб от меня — ни на шаг, и в сторону не смотрел». Так вот, я такой и вымечтался!

— Но на что мы будем жить?

— Вселенная даст нам все необходимое! С милым рай и в шалаше, это общеизвестно.

— Ну да… Когда шалаш трехкомнатный и благоустроенный.

— Я осыплю наш шалаш розовыми лепестками, я постелю вам под ноги утренний туман!

— Нет, пожалуй, я подожду. А то как-то нестабильно все. И вы так много говорите! Как-то нереально все, как в постановке.

— Ах, ах… Вы разбиваете мне сердце! Пойду забудусь в грезах о несбывшейся любви!

— Идите, идите… Тоже мне, мечтатель! Утренний туман на хлеб не намажешь, на ноги не обуешь… Нет, это не мой мужчина, явно не мой!

— Добрый день… Извините, я очки протру, запотели… Это от волнения! Разрешите с вами познакомится!

— Город Мечты?

— Да, да! Я — ваш мужчина, пришел отвезти вас в Город Мечты.

— Какой-то вы, простите, неказистый! Полноват… Рыхловат… Низковат… Лысоват… Очки вот, опять же…

— Но зато я добрый, умный, работящий, домовитый!

— Ну-у-у-у… Для домашнего употребления, может, и ничего. Но вот «на выход»? Не знаю, не знаю…

— А что «на выход»? Ноги есть, как-нибудь выйду!

— Да при чем тут ноги? Я о фактуре!

— Ах, о фактуре… Ну извините, с виду я не мачо, конечно. И по натуре тоже… Но зато добрый, умный, работя…

— Слышала уже! Дело в том, что у меня идеал другой. Вы не обижайтесь! Но вот я не представляю, как вы сможете меня защищать. Вас самого-то защищать надо. Какой-то вы… беззащитный на вид. Не то Колобок, не то Винни-Пух. Не идеал! Нет, не идеал!

— Ну да, драться я не умею. Зато винегрет делаю божественный!

— Вот и идите домой, винегрет делать. Я, пожалуй, все-таки подожду. Своего мужчину!

— Давно сидите?

— Ох, давно…

— Скучаете?

— Пожалуй, скучаю.

— Я присяду?

— Да на здоровье!

— Я хочу предложить вам руку и сердце и пригласить вас переехать в Город Мечты!

— В Город Мечты? Чьей — моей или вашей?

— А вы в какой хотите?

— Уже и не знаю… Вы, что ли, тоже мой мужчина?

— Пожалуй, да. Спокойный. Надежный. Уравновешенный. Стабильный.

— Ага… Вижу. А еще серый какой-то весь, скучный. Безнадегой от вас веет. Что предлагать-то будете?

— Совместную жизнь в законном браке. Вы одиноки, и я одинок. Вместе плыть по житейскому морю веселее. Будем друг другу помогать, поддерживать…

— Ыхха-аха-ааа… Извините… Что-то зевать потянуло. Как-то вы на меня сон навеваете. Мне с вами не в Город Мечты охота, а в гамак и чтоб не кантовали.

— Так спокойствие же… Стабильность!

— Ну на фиг… Сонное царство какое-то. Ни драйва, ни кайфа. Нет, не поеду с вами.

— Жаль… До свидания.

— Слышь, брат-ангел! Замучился прямо! Левушка заждалась, скучает, страдает, а я уже не знаю, кого ей послать?

— А в чем проблема?

— Да мечты у нее какие-то расплывчатые! Вроде красиво, а зацепиться не за что! Деталей-то нет!

— О чем мечтает-то?

— Да о чем? О чем все девушки мечтают! Чтобы появился Ее Мужчина и увез ее в Город Мечты.

Я ей мужчин посылал, вроде все как просила, но ей не нравится. Сидит, скучает, дальше мечтает.

— А что за Город?

— Такой же туманный, как и все ее мечтания. Не то Нью-Йорк, не то Улан-Батор, не то и вовсе Великий Устюг…

— А! Ну ясно. Ты, ангел мой, внуши ей, чтобы нарисовала картинку как следует! Тогда и тебе легче будет, да и ей тоже.

— Картинку, говоришь? Это дело! А насчет мужчины?

— А отправь ей заготовку! Пусть сама детали дорисовывает!

— Спасибо, брат!

— Девушка, взгляните на меня!

— А? А-а-а-а!!! Боже мой! Что с вами??? На вас лица нет!

— Ну да, нет. На мне и тела, собственно, нет. Обратите внимание, я вообще только контуром обозначен, а внутри сплошной туман. Заготовка, так сказать!

— Д-для чего… заготовка?

— Для вас. Я — заготовка для вашего будущего мужчины. Создайте меня! Наполните красками! Оживите меня!

— В каком смысле?

— Я такой, каким вы меня представляете. У вас в голове пока нет моего четкого образа. Так, расплывчатые пожелания. «Чтоб не пил, не курил, мне цветы всегда дарил…» И пока все! Мне трудно сложиться в четкую картину. Помогите мне!

— А… зачем? Разве мой мужчина еще не родился?

— Да родился, родился! И даже вырос. Но вы его не замечаете, потому что в голове туман сплошной. Образ у вас туманный, понимаете?

— Э-э-э-э… Это я должна сделать?

— А кто же? Кстати, о Городе Мечты. Почему бы тебе не подняться с этой скамейки и не поехать туда самой?

— Куда — самой?

— В Город Мечты!

— А где он?

— Ну, я не знаю. Твоя же мечта! Или она у тебя такая же нереально-туманная, как и Твой Мужчина?

— Похоже, да… Что делать-то?

— Нарисуй почетче, чего хочешь! За тебя все равно никто не сделает. Прорисуй детали, добавь цвета. Глядишь, и сама поймешь, и тебя поймут… Хотя бы попробуй!!!

Покажите мне, пожалуйста, вон тот мольберт. Да, который легко переносится! А краски у вас в продаже какие имеются? Мне — акварель, и чтобы цветов побольше! Кисточки тоже, два набора.

— Вам для этюдов?

— И для этюдов тоже! Буду эпическое полотно рисовать — Город Мечты!

— С натуры?

— По воображению!

— Тогда возьмите еще восковые мелки, они раскрытию воображения очень способствуют!

— Хорошо, посчитайте. Подскажите, я ничего не забыла? А то я художник начинающий, могу и что-то важное пропустить.

— Разрешите, я вмешаюсь в ваш разговор. Понимаете ли, я — опытный художник. И мог бы вам помочь сориентироваться. И даже кое-чему научить. Если вы не против!

— Я? Конечно, я не против! Даже с радостью! Вам не жалко времени?

— Я услышал про Город Мечты. Я сам давно хотел его написать, но все как-то рутина заедала. А вы — вы такая вдохновенная, я вижу, у вас просто творческий порыв! У вас определенно получится писать Город Мечты. Может быть, сделаем это вместе? Будем сидеть рядом и переносить свои образы на общий лист, да?

— Ой… Девушка! И два складных стульчика, пожалуйста! Господи боже мой, вот так всегда, когда совсем не ждешь…

— Настоящее чудо и должно быть неожиданным, правда? Иначе какое оно чудо…

— Вероника!!! Ви есть великий сочинитель! — взволнованно воскликнул Анхель, едва я умолкла. — Я потрясен!

— Я журналист, Анхель, а журналисты все сочинители, — объяснила я. — Работа у нас такая!

— Отчень интересный работа! — заметил Анхель. — Этот история… Он совершенен!!! Я поняль: хочешь иметь в голова образ — надо его рисовать! Это… это… это есть гениально! Я хотель бы пробовать! Прямо здесь и сейчас!

— А мне… Мне можно? — робко спросила Светлана.

— Что «можно»?

— Порисовать… — прошептала она.

— Ребята, да все можно! — развеселилась я. — У меня акварель имеется и цветные карандаши, а рисовать можете на остатках обоев, от ремонта остались. Устраивайтесь, где вам удобно, — и вперед! Прорисовывайте свои образы. А я пока поработаю, кое-какие мысли запишу, пока не забыла.

Вскоре все разбрелись по углам и каждый занялся своим делом. Я решила записать историю про Город Мечты — потом пристрою ее в какой-нибудь женский журнал, такую конфетку с руками оторвут. Да и вообще у меня появилось много наметок для будущих материалов, и их следовало зафиксировать на бумаге.

Светка устроилась на любимой кухне, а Анхель отправился в спальню. Какое-то время царила полная тишина, и я забыла о времени, вспомнив только тогда, когда Анхель высунул голову и стеснительно спросил:

— Я хотель интересоваться, еще не время обед?

— А? Ой, и правда! — глянула на часы я. — Ничего себе, поработали! Айда на кухню, нашу художницу возвращать в реал!

Но Светка уже накрывала на стол — видимо, у нее инстинкт на кормление оголодавших ближних был безусловным, и она сумела как-то совместить два творческих процесса. Поглощая невероятно вкусный салат из капусты и яблок, я спросила:

— Ну как успехи, господа художники? Когда презентация?

Оба почему-то смутились и ничего не ответили, наклонившись к тарелкам и истово орудуя ложками.

— Да вы не беспокойтесь, я буду очень благодарный критик! — пообещала я. — Просто интересно посмотреть, что за образы у вас нарисовались.

— Я потом покажу. Тебе одной, — сдержанно отозвалась Светка.

— А вы, Анхель? — продолжала развлекаться я. — Рисовать — это проще, чем добывать философский камень?

— Прошу вас, фройляйн Вероника, не надо смеяться, — попросил Анхель. — Это есть серьезно, очень серьезно!

— Я отнесусь к вашим произведениям со всей серьезностью! Слово журналиста! — торжественно провозгласила я. Мне уже не терпелось хоть одним глазком заглянуть в их нетленные полотна.

После обеда Анхель отправился к себе, а я выжидательно уставилась на Светку. Она вздохнула и достала из-за шкафчика кусок обоев, развернула его — и я обомлела.

— Это и есть твой Идеальный Мужчина? — спросила я.

— Я и сама не знаю, как так получилось, — виновато сказала Светлана. — Я не хотела…

Она не хотела! Уж не знаю, чего она там хотела, — но с полотна на меня взирал наш Гомункулус, наш Летучий Голландец и вымышленный литературный персонаж по имени Анхель, он же Ангел. Сказочный мужчина. В прямом смысле этого слова.

— Свет, ты отдаешь себе отчет? — осторожно начала я.

— Отдаю, — с достоинством ответствовала Светлана. — Так получилось. Сердцу не прикажешь. Я все понимаю. Вероничка, пожалуйста, не ругайся, а?

— Да я не ругаюсь, — расстроенно ответила я. — Кто я такая, чтобы ругаться? Только Светочка, миленькая, тебе же будет больно… Это же однозначно безнадежная любовь. У нее нет будущего!

— Ну и пусть… — тихо сказала Светлана. — Значит, будет только настоящее. Сколько получится.

Совершенно ошеломленная таким поворотом событий, я побрела из кухни и наткнулась на Анхеля, который прижимал у груди рулон веселеньких цветастых обоев.

— Я готов демонстрировать, — с трепетом в голосе сообщил он. — Ви готов смотреть? Это есть неожиданно для меня, но это так!

— Конечно, показывайте, Анхель, — отозвалась я, уже предполагая, какая неожиданность меня ждет.

— Вот, — немного нервно сказал Анхель, разворачивая картину.

Я не ошиблась. С полотнища на меня смотрела «фройляйн Светляйн», собственной персоной, изображенная очень реалистично — как живая.

— Полный абзац, — только и смогла сказать я.

Анхель прилег отдохнуть — он опять неважно себя чувствовал, а я помогала Светлане на кухне. Мне досталось тереть картошку для драников, а Светка чистила лук.

— Вероничка! Вот ты говоришь, что у нас с Ангелом нет будущего, — начала она. — А вот ты вспомни, что говорили окружающие, когда у вас с Максом завязались отношения! Забыла, что ли?

— У нас с Максом! — фыркнула я. — Ну ты сравнила! Ангел — и Макс! Да Ангел — он вообще из другого мира!

— Макс тоже был из другого мира, — упорствовала Светка. — Ты просто не помнишь, а тогда все ведь долбили в темечко, как стая безумных дятлов: «Не пара, не пара»!

— Не пара, — машинально повторила я, погружаясь в воспоминания. А ведь Светка говорила истинную правду. Когда мы с Максом познакомились, я и сама не могла представить, во что это выльется. У нас было так много «непарного», что как мы умудрились стать парой — до сих пор не пойму. Наверное, чудом!