Объедаемся лишним пространством,
Что хотим, намекаем другим,
А расклад – как в плохом преферансе
Без руки, со слепым все сидим.
Что-то ищем от большего больше,
Для чего? Чтоб других удивить?
А душе как-то хочется тоньше,
Чтобы просто умела светить.
Тяжело вечно с нищим поэтом,
Его рифмы жевать без икры,
И считать, что он точно с приветом,
Отсвет яркий бесцветной игры.
Может завтра засветит другое,
Солнце встанет не с той стороны,
И так схватит, зажмет за живое…
Глаз открыла, а рядом вновь ты.