Владимир Высоцкий. Поэт и актер

Корабли постоят — и ложатся на курс,

но они возвращаются сквозь непогоды...

Не пройдет и полгода — и я появлюсь,

чтобы снова уйти,

чтобы снова уйти на полгода.

Возвращаются все, кроме лучших друзей,

кроме самых любимых и преданных женщин.

Возвращаются все, кроме тех, кто нужней.

Я не верю судьбе,

Я не верю судьбе, а себе еще меньше.

Но мне хочется верить, что это не так,

что сжигать корабли скоро выйдет из моды.

Я, конечно, вернусь — весь в друзьях и в мечтах...

Я, конечно, спою,

Я, конечно, спою — не пройдет и полгода.

Упрямо я стремлюсь ко дну,

дыханье рвется, давит уши.

Зачем иду на глубину —

Чем плохо было мне на суше?

Там, на земле — и стол и дом.

Там — я и пел и надрывался...

И плавал все же — хоть с трудом,

но на поверхности держался.

Линяют страсти под луной

в обыденной воздушной жиже,

а я вплываю в мир иной,

Тем невозвратнее — чем ниже.

Дышу я непривычно — ртом.

Среда бурлит — плевать на среду!

Я погружаюсь, и притом —

быстрее, в пику Архимеду.

Я потерял ориентир —

но вспомнил сказки, сны и мифы:

Я открываю новый мир,

пройдя коралловые рифы*

Вдоль обрыва, по-над пропастью, по самому по краю

я коней своих нагайкою стегаю, погоняю!..

Что-то воздуху мне мало, ветер пью, туман глотаю...

Чую с гибельным восторгом: пропадаю, пропадаю!

Чуть помедленнее, кони, чуть помедленнее!

Вы тугую не слушайте плеть.

Что-то кони мне попались привередливые...

Я дожить не успел, мне допеть не успеть.

Я коней напою,

я куплет допою, —

хоть мгновенье еще постою

на краю...

Сгину я — меня пушинкой ураган сметет с ладони,

и в санях меня галопом повлекут по снегу утром, —

вы на шаг неторопливый перейдите, мои кони,

хоть немного, но продлите путь к последнему приюту!

Чуть помедленнее, кони, чуть помедленнее!

не указчики вам — кнут и плеть.

Что-то кони мне попались привередливые...

И дожить не успел, мне допеть не успеть.

Я коней напою,

я куплет допою, —

хоть мгновенье еще постою

на краю!..*

Люблю тебя сейчас

Не тайно — напоказ.

Не «после» и не «до» в лучах твоих сгораю.

Навзрыд или смеясь,

Но я люблю сейчас,

а в прошлом — не хочу, а в будущем — не знаю.

В прошедшем «Я любил» —

печальнее могил,

все нежное во мне бескрылит и стреножит,

хотя поэт поэтов говорил:

«Я вас любил: любовь еще, быть может...»

Так говорят о брошенном, отцветшем —

и в этом жалость есть и снисходительность,

как в свергнутому с трона королю.

Есть в этом сожаленье об ушедшем,

стремленье, где утеряна стремительность,

и как бы недоверье к «Я люблю».

Люблю тебя теперь —

без пятен, без потерь.

Мой век стоит сейчас — я вен не перережу!

Во время, в продолжении теперь —

я прошлым не дышу и будущим не брежу.

Приду и вброд и вплавь

к тебе — хоть обезглавь! —

с цепями на ногах и с гирями по пуду.

Ты только по ошибке не заставь,

чтоб после «Я люблю» добавил я «и буду».*

Я не люблю фатального исхода,

От жизни никогда не устаю.

Я не люблю любое время года,

Когда веселых песен не пою.

Я не люблю холодного цинизма,

в восторженность не верю, и еще —

когда чужой мои читает письма,

заглядывая мне через плечо.

Я не люблю, когда наполовину

или когда прервали разговор.

Я не люблю, когда стреляют в спину,

я также против выстрелов в упор.

Я ненавижу сплетни в виде версий,

червей сомненья, почестей иглу,

или — когда все время против шерсти,

или — когда железом по стеклу.

Я не люблю уверенности сытой,

уж лучше пусть откажут тормоза.

Досадно мне, коль слово «честь» забыто

и коль в чести наветы за глаза.*

Я Гамлет, я насилье презирал.

Я наплевал на Датскую корону, —

но в их глазах — за трон я глотку рвал

и убивал соперника по трону.

Но гениальный всплеск похож на бред.

В рожденье смерть проглядывает косо.

А мы все ставим каверзный ответ

и не находим нужного вопроса.

(Из стихотворения «Мой Гамлет»)

Как призывный набат, прозвучали в ночи тяжело шаги,—

значит скоро и нам — уходить и прощаться без слов.

По нехоженым тропам протопали лошади, лошади,

неизвестно к какому концу унося седоков.

Наше время иное, лихое, но счастье, как встарь, ищи/

И в погоню летим мы за ним, убегающим, вслед.

Только вот в этой скачке теряем мы лучших товарищей

на скаку не заметив, что рядом — товарищей нет.

И еще будем долго огни принимать за пожары мы,

будет долго зловещим казаться нам скрип сапогов,

про войну будут детские игры с названьями старыми,

и людей будем долго делить на своих и врагов.

А когда отгрохочет, когда отгорит и отплачется,

и когда наши кони устанут под нами скакать,

и когда наши девушки сменят шинели на платьица, —

не забыть бы тогда, не простить бы и не потерять...

Кто сказал: «Все сгорело дотла,

больше в землю не бросите семя...»,

Кто сказал, что Земля умерла?

Нет, она затаилась на время...

Материнства не взять у Земли,

Не отнять, как не вычерпать моря.

Кто поверил, что Землю сожгли?

Нет, она почернела от горя.

Как разрезы, траншеи легли,

и воронки — как раны зияют.

Обнаженные нервы Земли

неземное страдание знают.

Она вынесет все, переждет,

не записывай Землю в калеки.

Кто сказал, что Земля не поет,

что она замолчала навеки?!

Нет! Звенит она, стоны глуша,

изо всех своих ран, из отдушин,

ведь Земля — это наша душа,

сапогами не вытоптать душу.

Кто сказал, что Земля умерла?

Нет, она затаилась на время...