Вода сквозь пальцы

Прогноз

Мне говорит прогноз погоды,

Что будет солнце, только вот

Прогнозы не совсем уж в моде,

В душе всё тот же ливень льёт.

Считая дни до окончанья

Существования, смотрю

На лес и горы, колыханье

Костра, на нежную зарю.

Так мало в жизни получалось,

Так много в жизни мне пришлось

Бежать, чтоб ухватить хоть малость

Той радости, что вкривь да вкось.

Что я оставлю за собою

В дождливых суток череде?

Пройдёт ли кто моей тропою,

Поклонится ль моей звезде?

Предназначение туманно,

И будущего не видать…

Прогнозы как всегда обманут,

Дождь невозможно избежать…

Диалог

Я в объятьях лап сосновых

Пью нектар седого дыма,

А секунды – мимо, мимо,

И средь них не видно новых.

Вот деревья закачали

Головами под шум ветра —

И их голос: "где ты? где ты?"

В тихой затаён печали.

Ветер стих – и под безмолвным

Солнцем, гладящем деревья,

Отвечаю: "здесь я! здесь я!"

Среди лап в зелёных волнах.

Дождь падал

Дождь падал, искрами звеня

Секунд печальных, мелодичным звоном

Взлетая к небу, звёздами горя

Во тьме как на невидимых иконах.

И в этой рассыпающейся мгле,

И в этой тишине непостоянной

В углях ли будущего, в прошлого ль золе

Я чую, чую силуэт туманный.

Веди меня, веди скорей вперёд,

Ты, бог неведомый, но истинный и сущий,

Туда, где скоро ожидается восход,

Где жизнь, где взрыв, где водопад ревущий…

Я – квадрат

Я – квадрат. Я стал квадратом,

И квадратен каждый атом,

И квадратною душой

Вижу мир – квадрат большой.

Сквозь квадратное окно

Я смотрю. В окне темно —

Лишь квадратная луна

И квадратные дома.

Просто всё, и всё понятно —

Здесь квадратно, там квадратно…

Я – квадрат. Квадрат листа.

Но нет букв. Душа пуста.

Я не взлечу

Я не взлечу.

Печальна доля.

Куда? К врачу?

Пойти бы в поле,

И ветер исцелил бы дух,

Но духа нет – лишь прах да пух,

Лишь пух и прах —

И нет печали —

Печаль в стихах,

Но жизнь была ли?

Печальны ветры

В поле пели,

Качали ветви:

– Эй, полетели!

Но я недвижен,

Но я оставлен.

И ветер слышен —

Закрыты ставни.

Три строки

Три строки – а дальше пусто.

Странное, немое чувство —

Пишешь, пишешь от руки —

А в итоге – три строки.

И за мыслью не угнаться —

Бесполезно и стараться.

От зари и до зари —

Хоть убейся – только три.

Дни стрелою друг за другом

Окружают плотным кругом,

Но не пишутся слова.

Три строки… Душа – жива?

Жизнь

Жизнь – невнятная затея:

Время утекает вдаль,

Кто-то с временем мудреет,

Кто-то с временем стареет,

Каждый – сам и как умеет,

И в душе опять февраль.

Ночь спускается на горы,

Звёзды миллионом глаз

Смотрят вниз, на наши споры,

На пустые разговоры,

На отсутствие опоры,

И безмолвно любят нас.

И припомнится едва ли

Через двадцать-тридцать лет

То, о чём сейчас мечтали,

От чего к чему бежали,

Что несло печать печали

И небес незримый свет.

Мог бы

Я мог бы быть совсем иным,

Шагать другой дорогой —

Но домыслы – всего лишь дым,

Невнятный голос бога.

И мне бы снять свою печать,

Что на душе повисла,

Но смысла мало, чтоб начать —

Да и вообще нет смысла…

Бессмысленней

Что бессмысленней бесснежной

И бессолнечной зимы?

В серости небес безбрежной

Растворяются умы.

Ветер стих. Иные звуки

Не тревожат сонный свет.

В атмосфере этой скуки

Деградирует поэт.

Дух мятежный реже, ниже —

Крылья бьются об диван.

В жизненной плескаюсь жиже

На потеху дуракам.