Водоем. Часть 1. Погасшая звезда

Глава 30. Междумирье

В начале было просто темно. Но это было недолго. Вдали зажегся желтый огонек, и он приближался: сначала мерцая, затем светя ровно, становясь все ярче. Так сквозь темноту проглядывает, а потом растет, разгорается свет прожектора поезда, несущегося к станции. И чем он ближе и ярче, тем светлее и радостнее на душе в преддверии конца ожидания и начала путешествия… Наконец, точка превратилась в круг, светивший ровно — не столько как Солнце, сколько как мудро-тихая, таинственная Луна, и так же, как на Луне, на нем были темные пятна, похожие на моря и океаны, и чем ближе они становились, тем яснее становилось, что никакие это не моря, а чередование света и тени…

Когда полет по тоннелю закончился, Сергей плавно выплыл на приветливую полянку, окруженную неприветливым, угрюмым лесом. Он стоял на перепутье — как в сказке, дорога расклеивалась на три тропки, только вот указательного камня не было и в помине… Пришлось вспоминать… Налево — коня потеряешь, направо — жизни лишишься, прямо… Нет, не вспоминается… Что ж, тогда прямо…

— Ты сделал верный выбор, это радует, — она подплыла незаметно и нежно взяла его под правую руку, — я провожу тебя, тут небезопасно… да и заблудиться можно.

— Здравствуй, Анима, я рад тебя встретить тут, — Сергей удивительно сразу узнал властительницу своих снов, — но, может, ты скажешь свое настоящее имя?

— Спасибо, что помнишь меня. Мне приятно. Меня зовут Гесиона. Думаю, мое имя мало что тебе говорит…

— Да… Я такое слышу впервые… А куда мы идем?

— Разве я могу тебя отвести в плохое место. Доверься мне, здесь близко.

— А где мы?

— Это… обычно мы называем это Междумирьем… Тут почти как у вас… Может, чуть мрачнее, потому что небо всегда закрыто плотными облаками… Зато не бывает зноя, — шутливо и вместе с тем грустно, на глубоком выдохе, добавила девушка.

Действительно, сумрачный хвойный лес довольно быстро закончился, и они вышли к берегу неширокой реки. Спустились по песчаному откосу к едва текущей воде. Все как обычно — куцые метёлки камышей и каштаново-рыжие свечечки рогоза, махровые коричневатые водоросли под гладью и ни души вокруг…

— Вот там они и живут, за речкой, — загадочно проговорила Гесиона.

— Они?

— Да, обитатели Иномирья. А сюда, к нам, попадают те, чьи тела не были преданы земле, точнее, захоронены не по ритуалу, неправильно…

— И тебя тоже не по ритуалу? — поспешил осведомиться Сергей.

— Не знаю, может быть… Я тут на особом положении… Может, дело в чем-то ином… — девушка вновь грустно вздохнула.

— Но я никого не вижу там… — Сергей стал упорно вглядываться в противоположный берег, но увидел только желтую полосу песка, только деревья, такие же камыши и рогоз, и никакого даже мало-мальского человеческого присутствия.

— Я тоже не вижу, — подтвердила его сомнения девушка. — Чтобы увидеть, надо оказаться на противоположном берегу, потом проникнуть за купол, съесть волшебной травы, только тогда…

— Да, сложновато… Но попробовать стоит! Поплыли?

— На чём?

— Вплавь, тут же совсем близко — метров пятьдесят, не больше…

— Вода холодная, даже очень холодная, — заботливо предупредила девушка.

— Ну, ничего, тогда я один… — и Сергей стал снимать рубашку, совсем не думая о чувстве стыда перед Гесионой.

— Удачи! — только и промолвила девушка, садясь на песок.

К счастью, у Сергея хватило ума не разбегаться. Он всегда входил в воду медленно, а в этот раз решил сначала попробовать её рукой… Но стоило пальцам достичь глади реки, как они тут же покрылись миллиметровым слоем колючего сине-серебристого инея, а спустя доли секунды ладонь прожгла ужасная боль, от которой юноша не мог не выкрикнуть нецензурное «Бля» и резко дернуть руку на себя…

— Ну, как? Обжегся, милок? — раздался за спиной знакомый басок.

Открыв глаза, Сергей понял, что он снова на кладбище, а река, девушка, дремучий лес — не более, чем грезы, хотя очень яркие и запоминающиеся. Рука горела, но ожог, похоже, был не сильным — так, покраснение, и не более того. Впрочем, он был не уверен, ведь полученные позавчера в дар от Ариадны ожоги еще не прошли… Он поднес ладонь к лицу… Вот это да! На пальцах блестели кристаллики голубого льда. Значит, это был не совсем сон или…

— Что это было? — обратился он к монаху.

— Я ничего не видел, а ты? — загадочно отвечал вопросом старик.

— Я видел… Видел девушку, она назвалась Ге… Гермионой, кажется, нет… как-то иначе…

— Может, Гекатой, Гестией, Гиппокреной? — предположил старик.

— Нет, нет… Ну, да ладно… И еще там был лес и река, и она рассказала мне про Иномирье. Ты знаешь, что это такое?

— Приблизительно… — лавировал монах.

— И что же?

— Долго объяснять, Сереженька! Плохое это место, нечистое, там плач и скрежет зубовный…

— Это Ад?

— Не нравится мне это слово, но если ты хочешь — называй его так… Действительно, Иномирье — это один из отсеков царства мертвых, пожалуй, самый обширный и густо заселенный.

— А Междумирье? — вновь поинтересовался Костров.

— Междумирье? Ну, это что-то вроде Чистилища, хотя, конечно, не совсем… Там обитают неправильно захороненные и ряд других категорий…

— Каких? — не унимался Сергей.

— Ну, откуда мне все знать… — сопротивлялся монах.

— А эта девушка, она там почему? — наступал Костров.

— Какая девушка? — Харитон вскинул брови, насторожился.

— Ну, та, что сейчас была со мной, эта Ге…

— Не знаю, дружище! Откуда мне знать? — недоумевал старик.

— А Ольга? Она тоже там? — Сергей надеялся, что хоть на этот вопрос его таинственный собеседник знает ответ.

— Ольга? Возможно… — неопределенно промолвил монах, а потом добавил: — Междумирье — странный мир. То ли живые там обитают в своих снах, то ли мертвые… Поговаривают, что там могут встречаться первые и вторые, но…

— А Иномирье? — задал Сергей вопрос, который интересовал его больше всего все последние дни.

— Иномирье? Смертным туда вход заказан, как и младшим богам, лишь высшие асы могут его посещать, но и им приходится платить за это каждый раз, — загадочно разъяснял Харитон. — Но, по слухам, есть один путь, точнее, одна легенда, если тебе интересно, то расскажу…

— Еще бы… Мне все интересно! — теперь Сергей готов был поверить если не во всё, то почти во всё, если уж не в немыслимое, то хотя бы в невозможное, а потому весь обратился в слух.

— Даже не легенда, а поверье. Вот послушай. Раз в году, в самую короткую ночь, вода в Реке Плача, обычно остающаяся ужасно холодной — около семидесяти градусов мороза, — внезапно становится теплой, ну, относительно теплой — градусов 15–17 тепла. И такой она остается всю ночь, но с появлением первых лучей солнца снова обретает температуру в 66 градусов ниже нуля…

— Да, но разве вода может быть такой холодной, оставаясь жидкой? — усомнился Сергей.

— Да, в реке Плача может, очень даже… Но дело не в этом… А в том, что вода эта особая, густая, с повышенной вязкостью, короче, и даже когда она становится теплой, то ни пловец, ни лодка, не могут по ней проплыть ни сантиметра… Но есть существо, единственное существо, которое может плыть в этой воде достаточно быстро…

— И какое же?

— Это способно делать только одно-единственное животное — Единорог! Слыхал про такое?

— Созвездие такое есть… — проявил свою скудную осведомленность юноша.

— Да, но на созвездии далеко не ускачешь, — сострил Харитон Тимофеевич, — нужен настоящий, живой, всамделишный единорог. Только он может доплыть до середины реки и разбить своим алмазным рогом хрустальный зеркальный купол, закрывающий душам путь в Царство Тишины.

— И что за купол? — Сергей тут же припомнил, что девушка тоже его упоминала.

— Хрустальный купол, зеркальный… Без него души давно разбрелись бы по всем мирам… Ну, так вот, — смачно продолжил монах, — проникнуть туда — пол-дела, даже скорее четверть дела, надо еще вернуться обратно, а до того… Все зависит от того, зачем тебе туда надо? Так зачем? — поднял брови Харитон.

— Мне? Туда? Да я пока не собирался… — пустился в пояснения Сергей, стараясь и для себя объяснить, зачем же ему нужно это знать. — Просто интересно… Я же философ как никак, а потому мне надо знать побольше, чтобы понимать…

— Просто, говоришь? Интересно, говоришь? Ну-ну, а чего ж я тогда тебе все раскрываю, язык напрягаю… Ну, да ладно, авось когда пригодится… В общем, делаешь там все свои дела, но надо успеть до рассвета, до того момента как закончится эта самая короткая ночь… Стоит появиться краешку солнечного диска и — тот, кто не успел, останется там навеки… Беда в том, что никто не знает, что там, за куполом, но говорят, что на однорогой лошадке можно проскакать, если, конечно, повезет…

— Постой, дедушка, но вроде там нет солнца? Как же тогда понять, что наступил рассвет?

— Спроси что-нибудь полегче… Почем мне знать… Рассказываю, что знаю. Так что не обессудь… — посетовал старик. — Только обычно никто оттуда не возвращается…

— Неудивительно, столько трудностей, условий, — подтвердил Сергей.

— Да, из Иномирья непросто вернуться человеку, хотя прецеденты были, правда, редкие… Ну, вспомни хоть Алкестиду, супругу Адмета. Тут, конечно, сила любви оказалась самым важным, а вот Орфею и Хермоду не повезло, сам знаешь…

— Про Орфея-то, конечно, знаю, а вот Хермод…

— Ну, не суть важно. Хотя… У него лошадка была, увы, безрогая, и он на ней надеялся брата своего вызволить. Да куда там, а ведь был храбрый воин… А причина банальна — не по той дороге поскакал назад, в результате заблудился и опоздал… М-да… Храбрость храбростью, любовь любовью, а иногда надо и думать, — подытожил свое повествование Харитон. — Ну, ладно, бог с ним, с этим Иномирьем, пойдем-ка я чаем тебя напою пока совсем не стемнело, да и гроза, кажись, намечается…

В самом деле, стоило им зайти под сень бревенчатой сторожки, похожей скорее на васнецовскую избушку на курьих ножках, чем на служебно-административное здание, как в серо-свинцовой вышине загромыхало, над кладбищенской тишью нависла ранняя ночь. Частые всполохи на мимолетные доли секунды освещали блестящие плиты, выглядевшие на фоне трепыхающихся веток и трав как обездвиженные истуканы, древнерусские каменные бабы. Казалось, что их неподвижная немота — символ самой смерти, остановленного навсегда времени жизни тех, которые под ними погребены навечно, на веки веков, которых никогда больше не будет, которым не суждено видеть и дышать даже через триллионы триллионов лет, когда вся Вселенная погрузится в черную тьму, бороздируемую одинокими электронами, тщетно ищущими свою позитронную «вторую половинку», затерянную в раздувшемся до бесконечности мертвом космосе…

И вдруг засвистел старенький совковый электрочайник, засвистел еще до того, как успели забарабанить по жестяной крыше первые сочные кусочки авангарда дождя, пролагавшие путь всей многомиллионной небесной армии, уже стремительно приближавшейся к жаждущей оплодотворяющей влаги женщине-земле. Этот свист, поначалу похожий на легкое жужжание, но с каждой секундой крепнущий, растущий, мужающий, отвлек Сергея от грустных мыслей о бренности всего и вся, заставил отвлечься от зловещей картины за окном, и очами обратиться к гостеприимному монаху:

— Дедушка, давно ты тут работаешь?

— Хе-хе, да столько же, сколько тут погост, — ответствовал старик.

— И сколько же тут погост? — поинтересовался Сергей.

— А я помню, может лет пятьдесят, а может и поболе… Кажись, еще до войны начали тут хоронить…

— А сколько тебе лет, дедушка?

— Сколько дашь, столько и будет, — улыбнулся монах, — но поболе, много поболе, чем тебе, милок.

— А Оля? Ты что-то о ней знаешь? Ты говорил: «заступница» и еще что-то… Расскажи о ней, прошу тебя!

— А что сказать-то? Там же все написано — на могилке-то. Девица справная, добрая, в ночных проказах не замечена. Влюбиться в нее что ли хочешь?

— Влюбиться? — вскинул удивленные брови молодой философ.

— А что? Чем плохо? Пунктуальна — на свидания ходи хоть каждый день, всегда тебя ждет, никогда не опоздает. Молчалива — ничего лишнего не скажет, так что можно доверить любые тайны. Неприхотлива — одежда, еда, украшения, подарки дорогие ей ни к чему, будет рада и полевому цветочку. Если сюда добавить такие достоинства, как вечная юность, верность — никогда тебе не изменит с другим, безотказность — никогда не скажет «нет», да мало ли еще чего можно хорошего найти, получается, что лучшей любимой тебе и не сыскать во всем свете. Али я не прав? — и старик хитро прищурился, глядя прямо в глаза Сергею.

Сергей невольно улыбнулся, а потом задумался. Действительно, старик по своему прав, а может и во многом прав. Но все же, все же…

— Это слишком легко — любить мертвую, это не путь настоящего мужчины, — отозвался юноша.

— Легко? — не то серьезно, не то наигранно удивился старик. — Легко любить, зная, что никогда не сможешь обнять, поцеловать? Легко любить, понимая, что никогда не сможешь слиться с ней полностью? Зная, что она никогда не родит тебе ребенка, не постирает твою одежду, не приготовит тебе ужин? И все это легко?

— Конечно, это много легче, чем взять на себя бремя заботы и ответственности за жену и ребенка, понимая, что от твоей активности, трудолюбия, упорства зависит то, как сложится их жизнь, будут ли они сыты, обуты, будут ли они счастливы… А с мертвой можно целоваться, например, во сне, и не только целоваться…

Огонек, загоревшийся было в глазах у старика после вопроса про Олю, вдруг потускнел и стал невидимым, и мертво-размеренным тоном монах только и сказал:

— Целоваться с усопшими во сне нехорошо, не к добру это…

Повисла пауза. Отвели глаза. Слушали дождь. Каждый думал о чем-то своем, потаенном… Чайник продолжал хрипло чавкать, но, похоже, сейчас было не до него. Так прошла минута, другая, третья… Удар грома. Вспышка. И… Жуткий треск… Огромная сосна встрепенулась, вскрикнула и, как смертельно раненая воительница, стала мягко падать… Шуу-у-у-х… Иголки полоснули по оконцу сторожки, но не разбили их — дереву не хватило считанных сантиметров высоты, чтобы своими щупальцами по-настоящему дотянуться до избушки, по-настоящему огорчить укрывшихся за ее стенами странных лиц… Но этого «шуу-у-у-х» вполне хватило, чтобы вернуть собеседников к реальности.

— Ух, как разыгралась, сестрица! — весело продолжил старик, глядя в окно — судя по всему, непогода его нимало не пугала.

— Сестрица? — переспросил юноша.

— Да, а что? — вскинул удивленные брови старик.

— Да нет, ничего… — тихо прошептал Костров, не в силах понять, что же его озадачило в том, что монах назвал грозу «сестрицей», назвал, конечно, чисто метафорически, подражая антропоморфизации мира, присущей как детям, так и древним народам.

— Ладно, давай чай пить, Сереженька, — мягко перевел беседу в иное русло Харитон. — У меня и вареньице есть, хоть и прошлогоднее, малиновое — самое полезное… Не бойсь, я не на погосте собирал, а за озерком, — вполне миролюбиво продолжил старик.

— За водохранилищем? Жуковским? — поспешил уточнить Костров.

— Да, там. Я же родился в той деревеньке, что 40 годков назад под воду ушла, и тамошние места мне знакомы. Эх, родина… — протяжно протянул монах с легким налетцем грусти в голосе.

— Понятно… — промямлил Сергей, но, внезапно что-то вспомнив, вдруг спросил: — А что в твоем детстве было на горе, на той, что сейчас островом стала, не помнишь?

— Как не помнить, милок, я же там с мальчишками зимой на санках катался, прям к реке и спускались. Ух, обрыв там был знатный…

— А что-то особенное, необычное там было, ведь там сейчас капище соорудили, камень нашли волшебный, лечебный?

— А как же, и необычное было, как без этого… Но сначала скушай моего вареньица, скушаешь и расскажу все как есть необычное и чудное…

Пришлось Сергею, как некогда Аленушке в сказке про гусей-лебедей, интенсивно уплетать за обе щеки угощение, да чаем травяным, кстати, довольно противным, запивать…

— Ну, рассказывай, дедушка! — в сладком предвкушении попросил Сергей, когда на дне пиалы уже ничего не осталось.

— Ну, раз уж пообещал… Был один случай. Я тогда пацаненком был, годков двенадцать мне было, не более. Давно это было, за много лет до войны. Святогорск тогда был для нас далеким городом, верст пятнадцать пешком, да и был он тогда много меньше, чем сейчас, почти сплошь деревянный… Ну, вот, была тогда страстная пятница, конец поста значит, и вот, аккурат посреди ночи, в самую полночь вдруг по всей нашей Жуковке взбеленились и собаки, и лошади, и коровы. Залаяли, замычали оне, да истошно так, словно с жизнью прощаются…Я на лавке лежу, спрашиваю мать: «Чего это, маманя?» А она мне: «Спи сынку, спи…» Но какой уж тут сон под такую «музыку». Натянул штаны, выскочил на улицу, глядь, а гора-то энта самая, её Ярилкиной горкой обычно звали, а чаще просто горкой, вся аж пламенеет, прям усыпана огнями словно желтыми бусинами… До нее, почитай, версты полторы было от деревни… И не просто горели огни, а мерцали, будто кто там бегал… Минут через пять уж собралась толпа, а лай, да ржание все не прекращались… Кто-то нашелся и сказал: «Никак на Ярилкиной шабаш ведьминский… Мне дед сказывал, что перед Напольоном такое же было… Ой, не к добру это, братцы…» Другой ему вторил: «Надо бы сходить, да посмотреть…» Тут запричитали бабы: «Не пустим, ишь чего, с ведьмахами захотели поякшаться…» Но на самом деле, думаю, боялись, что мужья оттуда не вернутся живыми… Но мужик, как говорится, что бык… Схватили косы, колья, да вилы, и айда к горке… Ну, и мы, пацаны, за ними. Куда же без нас… А Луна такая полная висит, прям над горой, на самом юге… Красотища… И чем ближе подходим, тем ярче огни, и… чуем, то визги, то хохот, и все сильнее, сильнее… Наконец, подошли… Точно, все горит, но ни дыма, ни гари — чудеса… Как сейчас помню, подхожу к одному костерку, а он горит прям на земле, да без дров, и нет от него ни тепла, ни холода, и… В общем, провел я рукой — ничего, не жжет, помедленнее провел — то же самое, наконец, сунул ладонь в самую середку и не больно… А мужики ходят, дивятся, чувствуют, что кто-то есть, ведь вопли, веселые такие, радостные, и, главное, женские, а никого… Тут кто-то на колени упал, стал божиться, молиться, да что толку… А обратно идти не хочется… Антересно, ведь… И вот здесь самое главное… Вдруг огни разом погасли, и настала тишина, словно кто приказал… А спустя минуту женский голос запел, сначала тихо, жалобно, а потом все сильнее. И шел он из нутра горы, будто там и сидела девица эта… И голос такой хрустальный, чистый, но грустный, очень грустный, аж сердце разрывается… Меня аж всего трясти стало, да не только меня… Но и приятный, очень приятный, словно у сирен… Все припали к земле и слушали, слушали… Я ту песню запомнил на всю жизнь, мелодию то бишь, а слов не помню, не по нашему пела она, хотя вроде бы и по-русски, но слова все какие-то непонятные, то ли старинные, то ли говор какой редкий… Вот такая история…

— А что потом, потом-то что, дедушка? — поинтересовался Сергей, явно заинтересовавшийся столь необычным рассказом.

— Да что потом-то, — рассеянно, слегка поникнув головой и голосом, проговорил монах, — потом все очнулись, разом, а уже утро, почитай, всю ночь там пролежали. Ни огней, ни голосов, ни Луны, ни звезд… В общем, усыпила она нас, сирена эта сладкоголосая… А потом… Правду говорил тот мужик… Летом всех погнали в колхоз, а несогласных отправили на Север, раскулачили то есть, моих вот тоже всех отправили… Ну, а я в город побёг, в Святогорск… Там как раз начали строить завод, ну и я пристроился в пособники… Какая-то женщина приютила, в бараке прожил лет до 16, а потом вот здесь оказался… Ночью пришел в Жуковку и от соседки узнал, что дедуля мой вот здесь, на Митрофановском погосте приютился при церкви — раньше тут церковка была, да снесли перед войной… Ну, я с завода к нему и подался… Потом война… Когда вернулся, дедуля уж помер, ну, я вот тут и стал сторожем… Тихо тут, покойно…

— А почему ты не женился, дедушка? — допытывался Сергей.

— Не сложилось. Были, были желающие, особливо после войны, но я так думаю, что Господь меня призвал к себе — всех отвел, кого как… А может все она, та, сладкоголосая… Ну, вот и гроза кажись пошла на убыль… Чай, тебе пора ехать, милок, а мне — спать, завтра надо будет дерево это распиливать, порядок восстанавливать.

— Да, пора… — подтвердил Сергей, но так и не удосужился встать — его что-то беспокоило, ощущение неполноты, незавершенного гештальта, и он снова вспомнил девушку с земляничной поляны: — А Оля, ты про нее не договорил. Расскажи, и я уеду, а то и вправду уже ночь…

— Да стоит ли, ведь ты говоришь, что любить ушедших легко, что не собираешься в нее влюбиться, так зачем же?

— Зачем? Может, я смогу помочь… — самонадеянно предположил Сергей. — Не знаю почему, но мне кажется, что я здесь не напрасно, что могу что-то сделать, только пока не знаю, для кого и зачем…

— И мне так кажется, Сереженька… Но я тебе только вот что скажу. Когда она здесь поселилась, то все стало иным… Цветы стали расти сами по себе, самые разные… Тут всегда что-то цветет: сначала подснежники и мать-и-мачеха, потом одуванчики, незабудки, ландыши, сейчас вот земляника и сирень, а дальше фиалки, иван-да-марья, жасмин… Птицы стали селиться звонкоголосые — и соловьи, и иволга, и дрозды разные, и варакуши даже скрипят… А как вчера пел поползень, так печально-печально: ви-ви-ви, ви-ви-ви… Но! — и тут старик встал, огляделся, подошел к Сергею, наклонился к нему и тихо, почти в самое ухо, будто боясь, что кто-то может услышать, прошептал: — А на сороковой день после ее смерти, в ночь, накануне мучеников Адриана и Натальи, я услышал здесь, на кладбище, сидя вот в этой сторожке, тот же голос и ту же песню, только на обычном русском языке, но запомнил только припев, вот послухай, — и монах так же тихо и на ухо таинственно напел:

— И больше она не пела? — также шепотом спросил Сергей.

— Нет, ни разу, — проговорил старик. — Но, может, если не мне, так тебе еще доведется услышать это божественное пение. Я почему-то в это верю…