Военный летчик

VIII

– Стрелок!

– Капитан?

– Слышали? Шесть истребителей, шесть, впереди – слева!

– Слышал, капитан!

– Дютертр, они нас заметили?

– Заметили. Разворачиваются на нас. Мы выше метров на пятьсот.

– Стрелок, слышали? Мы выше на пятьсот метров. Дютертр! Еще далеко?

– ...несколько секунд.

– Стрелок, слышали? Через несколько секунд будут у нас в хвосте. Вот они, я их вижу! Крохотные. Рой ядовитых ос.

– Стрелок! Они идут наперерез. Сейчас увидите. Вот они!

– Я... я ничего не вижу. А! Вижу!

А я уже потерял их из виду.

– Гонятся за нами?

– Гонятся!

– Высоту набирают быстро?

– Не знаю... Кажется, нет... Нет!

– Ваше решение, капитан?

Это спросил Дютертр.

– А что я могу решить?

И мы замолкаем.

Решать тут нечего. Все зависит только от Бога. Если я развернусь, расстояние между нами уменьшится. Мы летим прямо на солнце, а на большой высоте нельзя набрать еще пятьсот метров, не потеряв скорости и не отстав от движущейся цели на несколько километров. Поэтому может случиться, что, прежде чем они выйдут на нашу высоту и разгонятся, мы успеем исчезнуть в слепящих лучах.

– Стрелок, все еще летят?

– Летят.

– Мы отрываемся?

– Гм... нет... да!

Все зависит от Бога и от солнца.

Предвидя возможный бой (хотя истребители не столько ведут бой, сколько совершают убийство), я напрягаю все мускулы, стараясь сдвинуть замерзшие педали. Я чувствую себя как-то странно, но истребители у меня еще перед глазами. И всей своей тяжестью я наваливаюсь на упрямые педали.

Я опять замечаю, что, одеваясь, волновался гораздо больше, чем сейчас, хотя происходящее и принуждает меня к нелепому ожиданию. Меня даже охватывает злоба. Благотворная злоба.

Но никакого опьянения самопожертвованием. Я готов кусаться.

– Стрелок, уходим от них?

– Уходим, господин капитан.

Отлично.

– Дютертр... Дютертр...

– Слушаю, господин капитан.

– Нет... ничего.

– А что было, господин капитан?

– Ничего... Мне показалось... нет... ничего...

Я им ничего не скажу. Я не собираюсь над ними шутить. Если я войду в штопор, они это и сами поймут. Они и сами поймут, что я вхожу в штопор...

Странно, что я обливаюсь потом при 50° мороза. Странно. О, теперь мне понятно, что происходит: я потихоньку теряю сознание. Совсем потихоньку...

Я вижу приборную доску. Я уже не вижу приборной доски. Мои руки на штурвале слабеют. У меня даже нет сил говорить. Я забываюсь. Забыться...

Мну пальцами резиновую трубку. В нос бьет струя, несущая жизнь. Значит, кислород в порядке... Значит... Ну конечно. Я просто болван. Все дело в педалях. Я навалился на них, как грузчик, как ломовик. На высоте десять тысяч метров я вел себя, как силач в балагане. А ведь кислорода мне едва хватает. Расходовать его надо было экономно. Теперь я расплачиваюсь за свою оргию...

Я дышу слишком часто. Сердце у меня бьется быстро, очень быстро. Оно как слабый бубенчик. Я ничего не скажу моему экипажу. Если я войду в штопор, они успеют об этом узнать! Я вижу приборную доску... Я уже не вижу приборной доски... Я обливаюсь потом, и мне грустно.

Жизнь потихоньку вернулась ко мне.

– Дютертр!..

– Слушаю, господин капитан!

Мне хочется рассказать ему о случившемся.

– Я... думал... что...

Но я отказываюсь от своего намерения. Слова съедают почти весь кислород, и я запыхался уже от трех слов. Я прихожу в себя, но я еще слаб, очень слаб...

– Так что же было, господин капитан?

– Нет... ничего.

– Право, господин капитан, вы говорите загадками!

Я говорю загадками. Но зато я жив.

– ...мы их... оставили с носом!..

– О, господин капитан, до поры до времени!

До поры до времени: впереди – Аррас.

Итак, несколько минут я думал, что уже не вернусь, и все-таки не обнаружил в себе того жгучего страха, от которого, говорят, седеют волосы. И я вспоминаю Сагона. Вспоминаю о том, что рассказал нам Сагон, когда два месяца назад, через несколько дней после воздушного боя, в котором он был сбит во французской зоне, мы навестили его в госпитале. Что испытал Сагон, когда, окруженный истребителями, словно поставленный ими к стенке, он считал себя на краю гибели?