Волаглион. Мой господин. Том 1

ГЛАВА 12. Глаза моего предка

Смерть. Она близко. Ждет, молчаливо похрустывая квелыми суставами, хоть и не понимает, что ее поданным — я не стану. Никогда. Душа моя не отправится ни в рай, ни в ад, ни в хлябь бытия. Он уничтожит меня… навсегда… бесследно… порвет ту последнюю дрожащую струну — основу эфирной жизни человека.

Дым от свечей греет нос. Комната пропахла тленным амбре и, несмотря на приятный лавандовый запах духов девушки, манящий жар, исходящий от ее изящного тела, от возбуждающих слов, — я чую опасность.

Уже скоро… скоро он будет здесь. Ведь я нужен ему. Он выбрал меня! Как единственного мужчину в нашем магическом роду. Внушил приехать в этот город.

Знаете, кто я? Источник жизни для адского отродья! Мой род — его билет в людское царство. Но есть шанс уничтожить эту тварь… один шанс. Или погибель.

Чувствую тепло ее губ. Ладони на пояснице. Дыхание отдает красным вином. Девушка шепчет на ухо и главная задача — не слушать. Она погубит меня. Погубит так же, как хозяин погубил ее.

Еще чуть-чуть... Ведьма не может сохранять бдительность вечно и, если правильно сыграть роль жертвы — все получится.

Тонкие, но сильные пальцы ласкают меня. Приятная волна ползет вдоль живота, спускается, ныряет в штаны... невыносимо. Нельзя отказать той, кто настолько желанна, чьи страстные поцелуи снятся по ночам. Тело вступает в конфронтацию с мозгом. Кожа так пылает, будто горю на костре, подобно дальним предкам.

Эта девочка не из тех, кто теряет время, да? Отлично.

Я обхватываю копну рыжих волос на затылке ведьмы и резким движением опускаю ее на колени.

Не сопротивляется… Любопытно.

Гладя большим пальцем ее алые губы, засматриваюсь на то, как девушка целует мое запястье, ощущаю приступ блаженства. Маленькая рыжая птичка. Удивительно прекрасна. Так хороша...

Очнись! Абстрагируйся! Нельзя!

Безумное вожделение рвет изнутри, требует кинуться в сладчайшие грезы и утонуть в морской пучине сапфировых глаз — стать очередным кораблем, затонувшим из-за бессилия сопротивляться греху прелюбодеяния. Не помню, чтобы встречал настолько красивой девушки. И сексуальной... В штанах все напряженно, отзывается, умоляет — несмотря на страшную истину.

Одна возможность…. Один шанс. Нельзя упустить.

Ведьма отвлекается — момент истины! — и я хватаю шкатулку с полки. Размахиваюсь.

Удар.

Девушка без сознания. Рыжие волосы растекаются по светлому полу лучами закатного солнца. Я целую ее в лоб, кладу на кровать — ладони в крови, — укрываю одеялом.

Нет, мне не стыдно. Это было необходимо.

Сегодня я здесь, чтобы убить его, мое тело и душу — никто не получит.

Ставки предрешены. Либо я. Либо он.

Выбегаю в коридор, несусь, с грохотом сбивая часть мебели на пути. Добираюсь до выхода во двор. Книга в саду. Я должен добыть ее. Она ключ. Ответ. Спасение!

Дождь омывает лицо. Мимолетом я замечаю свое отражение в луже: соломенные волосы растрепаны, а голубые глаза раздуты от паники. Да, сердце гудит и прыгает в груди, словно оно улей с роем бешеных пчел, рвущихся наружу.

Спокойно… Я должен держаться…

Ради моей семьи!

Ради сына…

Громкие всплески сопровождают бег к беседке: я тараню ботинками лужи. С крыши ниспадают звонкие ливневые потоки; ныряя сквозь водяную завесу на входе в беседку, я вижу заветную книгу. Шелест багровых страниц на ветру.

Листаю... Ну же! Страница триста три… быстрее!

Трясущимися пальцами перелистываю страницу за страницей, умоляю бога дать мне хоть минуту. В ответ — грозовые раскаты. Вода льется с локтей, но книга отталкивает влагу.

Я добираюсь до надписи с моим спасением. Улыбаюсь (мысленно). Мир кружится. Ноги подкашиваются. Невыносимо режущая боль. Не успеваю даже заорать!

Из груди показывается острие — прямо в районе сердца. Кровь течет по мокрой фиолетовой рубашке…

Опоздал.

Последний раз поворачиваю голову и вижу лицо убийцы.

Голубые глаза... глаза моего предка...

***

Я подскакиваю на кровати и падаю на пол, путаюсь в одеяле.

Черт!

Руки трясутся. Одеяло противно липнет к потному телу. Опять этот сон? Третий раз за неделю, сколько можно? Я бьюсь затылком об пол, чтобы окончательно проснуться и перестать дергаться, точно эпилептик.

Боль заливает глаза, заполняет голову и перезагружает мысли. Я выдыхаю.

Помогло.

Ночной кошмар расплывается и уползает в подворотню мозга, отвечающую за бредовые сновидения. Очень оно мне надо — видеть этот дом и во сне!

Побурчав минуту — прям вредный старикашка, — я поднимаюсь, яростно пинаю одеяло и спускаюсь на кухню. Забываю надеть кофту. Может, голым ходить? Будто кому-то есть дело до моего внешнего вида!

Стесняться нечего. На пузе даже кубики просвечиваются. Вроде бы...

— Хоть бы штаны в стирку закинул, — слышу холодный голос Инги у окна. Она поливает бегонии. — Сколько ты ходишь в этой бомжатской ветоши? Несколько месяцев, что здесь живешь?

Невеста откладывает лейку, подставляет табуретку к кухонным шкафам и достает коробку со столовыми приборами. Звенит вилками, усердно натирая заляпанное серебро замшевой тряпицей.

С тех пор как Инга акклиматизировалась в доме, она нещадно хозяйничает по вопросам уборки. Ее это успокаивает. Как наркоман получает удовольствие от сокрытия проблем под завесой галлюцинаций, так и моя Инга расслабляется, смывая грязь, отрешается от мира за процессом чистки.

— Спешу напомнить, что я не живу, а брожу не упокоенным трупом. Как и ты, милая.

Рон хмуро косится, но продолжает кидать мух на зажиточную паутину Жоржика.

— Поэтому ты решил зарасти плесенью? — журит Инга принюхиваясь. Вдруг воняю? Она будет счастлива унизить меня и этим.

Беру с корзины на столе шоколадный маффин. Откусываю, поворачиваюсь к Рону и давлюсь. Еще бы не подавиться! Я хотел перевести на него стрелки неряшливости, на того человека, который ходит, как привокзальный алкаш. Но… не ходит, а — ходил.

Раньше на нем можно было увидеть только майку, заляпанную жиром. И порванные тре́ники. Сейчас он вполне прилично одет: джинсы и красная футболка с изображением Парижа.

Инга любит Францию. Рон так угодить ей хочет? Уму непостижимо!

— Ини права, — острый возглас Илария, читающего книгу Зигмунда Фрейда. Парень сидит в махровом халате с полотенцем на голове и бултыхает бокал с вином. — Я услышал запах твоих штанов, когда ты еще с лестницы спускался. В сочетании с моим Шато Лагранж — это оскорбление. — Он мечтательно закатывает глаза, — Ах, увидел футболку Ронни и вспомнил прошлое. Как гулял по светлым улицам Парижа. М-м-м, божественные моменты. Днем — модные показы. Вечером — потрясающее вино. Элегантный аромат с нотами шоколада, вишни и обжаренных орехов. На языке бархатистый вкус. Глаза радует вид Эйфелевой башни, сверкающей во тьме. Magnifique! Русалки в душе поют!

Начинается...

Поллитра алкоголя и Иларий начинает восхвалять изыски прошлой жизни.

Бросаю надкусанный маффин в корзину и прислоняюсь лбом к промозглому окну. Если спор с Ингой не прекратить вовремя, он затянется до ледникового периода. Побрюзжать на меня — последняя оставшаяся радость для нее.

Однако тешить эго невесты я не намерен.

Двор запорошило мелким снегом. Сквозь тонкий слой облаков поблескивает солнце, рождает мерцание на зефирном полотне, будто некая расфуфыренная особа растеряла груды бриллиантов. Хочется выйти. Прыгнуть в сугроб. Потушить горящие мозги. Вспомнить те несколько раз из детства, ничтожные несколько раз, когда я умудрялся выпорхнуть из клетки, сооруженной собственным отцом, и почувствовать себя живым человеком. Попробовать вкус пушистой замерзшей воды, услышать треск льда под ботинками и шелест фейерверка над головой, налепить пухлых снежков. Пусть мне и удавалось лишь тихонько постоять в сторонке, совсем одному, в колющем душу уединении… но эти моменты помогли сохранить рассудок, помогли не пойти по стопам чокнутого отца.

Дымка ушедших дней растворяется. Я возвращаюсь в реальность.

— Даже смерть не способна тебя образумить, — продолжает корить Инга, убирая столовый набор обратно на полку. — Ты абсолютно не замечал, сколько я делала для тебя. Гнался за межгалактическими достижениями, а сам не мог за собственным домом уследить. Ты в курсе, что до моего появления жил, как в помойке?

— Ах-х-х, — Иларий томно вздыхает на фоне женского скулежа, — а как же прекрасно было в объятьях дождливого Лондона…

— Столько времени провел здесь, — повторяет Инга. — И ни капли не изменился! Ничего так и не понял!

Ударив ногой по батарее, я разворачиваюсь и неожиданно грубо гаркаю:

— Ты права! Не изменился. Как и ты. Так вот возьми и постирай мне штаны. Будто от тебя еще какой-то толк может быть!

Хватаюсь за правое ухо: в нем разгорается тупая боль, ибо Инга кинула в меня толстенной книгой Илария, а затем — убежала наверх. Ей-богу, обиженный ребенок. Вот теперь я ее узнаю́.

Истеричка!

Рон темнеет лицом, но молчит.

Пока я делаю капучино, Иларий пересекает комнату и подбирает источник своего утреннего удовольствия в бордовой обложке. Нет, правда. Книги и гитара — извечные спутники парня. После бокала вина — еще и пустая трепотня о путешествиях по Европе.

Наш смазливый Златовласик учился на дизайнера, более того, в двадцать лет он уже создавал собственные коллекции и практиковался за границей. Настоящий талант. Скучает по пестрым костюмам. Я бы тоже скучал. К сожалению, мой бизнес пролегал через строительную нишу. По чему скучать? По укладке камней? Или по наливным полам?

— Раз уж заговорили о бытовых обязанностях, кто обед сегодня готовит?

— Ты. Кто ж еще? — отзывается Рон на вопрос Илария.

Громко чавкая, этот паразит доедает блины с черникой, которые приготовил Иларий. Инга ушла — можно не притворяться английским герцогом.

— Нет, хватит, — парень бросает книгу на кофейный стол.

Я подхватываю свою кружку, дребезжащую от удара бумажным кирпичом по стеклу.

Иларий сипло ноет:

— Я каждый день вас обслуживаю!

— Хочешь, чтобы я приготовил? — Рон смеется, оттирая футболку от черничного джема. — Боюсь, твой желудок мою стряпню не осилит. Помнишь, я пожарил картошку? От нее блевали даже тараканы. Или Рекса попросим? Он думает, что маргарин — это рыба.

Я суплюсь.

— Ой, завались. Откуда мне было знать, что это масло? Я не кухарка!

— А я, по-вашему — кухарка, значит? — Иларий снимает полотенце с головы и бросает на пол.

Красный, как наливное яблоко в снегу. На фоне его светлых волос смотрится именно так. Рон хохочет. Темно-фиолетовые крошки выпадают из его рта и пачкают футболку.

И это меня они свиньей назвали?

— У нас вроде дама есть, — не унимается парень.

— Да, пойди скажи Саре, чтобы она Рексу штаны постирала, — прыскает Рон.

— Я про Ингу!

Рон становится серьезным и, пожав плечами, пресекает мысль Илария:

— Она еще не в себе. Не трогай ее.

— Мы уже месяц с ней возимся. Она в полном порядке. Что она сделала с твоими мозгами, Рон? С чего вдруг ты так повернулся на невесте Рекса?

— Она не его невеста, — сурово чеканит Рон, и я буквально слышу, как скрипят его зубы.

— О, какая прелесть, Ронни влюблен, — шипит Иларий.

Я неустанно заливаю в горло обжигающее капучино.

Рон одним движением толкает Илария в грудь, и тот растягивается на кафеле. Затем наш мужлан угрожающе тыкает на парня пальцем. От вида округленных салатовых глаз злость его, впрочем, мгновенно утихает и, измученно вздохнув, Рон помогает товарищу подняться, бурчит что-то вроде извинений, после чего — отправляется наверх.

Однако успевает ошарашить меня словом: как раз когда я тянусь к шоколадным кексам, желая заесть гнев.

— Хорошо тебе головой в сортир понырять, Рекс.

— В смысле?

— Маффины отравлены.

Я выплевываю внушительный кусок теста.

Отравлены?!

Не раздумывая несусь в туалет и освобождаю желудок от яда. Вернувшись, вижу лишь Илария, выбрасывающего кексы в мусорное ведро.

— Честно, я не знал, что они отравлены! Корзина была подписана, как подарок Саре от клиентки, но оказывается: ее снова кто-то убить пытается, — оправдывается парень. — Рон утром попробовал их и мучился животом (нам-то яды не смертельны, мы и так мертвы, в отличие от Сары), а мне гад сказал, что маффины просто невкусные. Лучше не пробовать.

— Конечно! Он ведь ненавидит исключительно меня! — скалюсь я, одновременно обдумывая вероятность появления еще одного киллера.

Кто же эта темная лошадка? Кто так жаждет изжить нашу ведьмочку?

— Не совсем... Просто ты плохо его знаешь, — гундит парень. — На самом деле он переживает, что вы с Ингой помиритесь и тогда…

— Рон переживает? — перебиваю я, пиная корзину. Остатки ядовитых кексов прыгают по полу. — Да у него похуизм возведен не в квадрат, а в параллелепипед!

— У Рона нервы как стальные тросы. Он все держит в себе.

Как только до меня доходит, что Рон отправился к Инге — кулаки принимаются колотить мебель.

— Почему я должен это терпеть? — кричу, ретиво избивая дверь в кладовку.

Пробиваю кулаком дерево насквозь. Не дверь, а ширма. Чувствую руку Илария на плече. Выдыхаю…

Что я творю? Костяшки разбиты. В кровь. Я стараюсь выровнять гарцующее дыхание.

— Валерьянки? — предлагает Иларий, осматривая мои ладони. — И бинты. Давай принесу.

— Не надо, — отмахиваюсь, падаю на диван. — Все хорошо.

— Разве?

— Нет. Моя невеста предпочла мне грубого, страшного мужлана, в рот которого не ступала нога стоматолога. Как я должен себя чувствовать? И что она могла в нем найти? Короче... Раз мне не убить эту обезьяну, надо хотя бы рассказать Инге о том, какая он тварь. Почему я до сих пор это не сделал?

— Потому что Инга считает Рона своим единственным другом здесь? — осторожно замечает товарищ.

— Да что за чушь?! Я ее друг! Жених!

— Ты им был… — кашляет в кулак Иларий, — теперь вы мертвы.

— Мертвы, не мертвы. Это не значит, что Рон имеет право подкатывать к моей невесте. Бывшей невесте, плевать!

— Давай посмотрим с другой стороны. Ты сам ушел от Инги к Саре.

— Вот именно! Неловко! Словно у меня появилась аллергия на любимую кошку, пришлось отдать ее в хорошие руки, а она оказалась у соседа и теперь каждый день смотрит на меня ненавидящим взглядом.

— Инга не кошка, — смеется Иларий.

— Пусть Рон с кем-нибудь другим спит.

— С ведьмой?

Впадаю в ступор. Мысль о связи Рона и Сары заставляет меня трещать от ярости. Нет уж! Сары ему тоже не видать!

— С рукой своей пусть развлекается.

Иларий улыбается.

— Она тебе очень нравится, да?

— Кто? Рука?

— Ведьма.

— Не смеши.

— Ты прямо пылаешь, когда ее видишь.

— Лари... Сара меня убила. Я в принципе не способен ее любить. Это невозможно. Морально запрещено.

— О, Рекс... Разве можно запретить дождю упасть на землю? Или луне является по вечерам? Такие вещи нельзя контролировать.

Я сокрушенно киваю.

— Не понимаю, почему меня тянет к ней. Не только в красоте же дело.

— Ее безразличие, оно влечет тебя. Ведь ты не привык сдаваться. Кстати, если думаешь, что Сара спит с нами, то нет.

— Разве? А как же та брюнетка, которую она для меня привела?

— А что с ней?

— Ну, я думал, она должна была спать со мной, а Сара с Роном... вроде того.

— Странные у тебя предположения, — хохочет парень.

— Тогда к чему был тот концерт? Зачем она возбуждала меня?

— Не знаю, — белые брови выгибаются дугой. — Есть идеи?

Я иступлено моргаю.

— Сара нервировала меня специально. Не понимаю.

— Давай подумаем. — Иларий подвигается ближе. Опять запах ландышей. — На тот момент она пыталась тебя возбудить.

— И разозлить, — добавляю я. — Теперь вообще не обращает на меня внимание. Хотя много времени проводит в той комнате, где лежит мое (чудом не гниющее) тело. — Я поднимаюсь и нервно мерю шагами комнату, щелкаю пальцем по Жоржику, отчего паук в ужасе удирает в норку. — Она преследует какую-то цель. И это связано с моим телом. Определенно.

— Сложно сказать. Я раньше за ней такого не наблюдал. Убивает мужчин, да. Запирает души в подвале, да. Но труп в доме первый раз оставила. Тебе лучше спросить у Рона. Он здесь больше двадцати лет тусуется.

— Лучше отрежу себе язык, как тот наемник, чем буду болтать с этим ущербосом!

— Тебе надо успокоиться. Забыли о Роне, — невозмутимо, даже ласково, протягивает парень. — Давай о чем-нибудь другом. Ты так и не рассказал про наказание Сары за то, что ты отпустил убийцу.

— Я не отпускал его!

— Да, да, прости, — Иларий поднимает ладони. Из-под рукава выглядывает татуировка «Don’t be yourself». — Я тебе верю.

И как парень умудряется так легко мне уступать во всем? Сама дипломатичность.

— Сара мне поверила. А вот с Висой — поругалась. Думаю, упырь теперь на меня клыки точит.

— О-о-о, Виса мстительный! Но что он может нам сделать? Мы бессмертны. А вот он — нет. Молодость сохраняет, но убить-то его легко. Как обычного человека. Знаешь, никогда не понимал прелестей бессмертия. — Иларий вальяжно откидывается на диване с бокалом. — В чем счастье? Вечность любоваться природой? Надоест. Общаться с людьми? Убеждай меня, сколь угодно, что люди разные, а я буду несогласен. Все похожи. Скука смертная. Что еще есть на этом комке грязи, летящем по галактике, что могло бы прельстить оставаться здесь веками?

— Виски, — усмехаюсь я, мешая ячменное дитя дубовой бочки с холодной колой и вдыхая сладковатый запах.

Иларий салютует бокалом.

— За дар богов! За подаренную возможность раскрыть миру тайную часть нашей личности, — улыбаюсь я, делая глоток. — Мы жаждем бессмертия либо от страха неизвестности, либо от огромного количества незавершенных дел. У меня нет ни того ни другого. Нет ничего хуже, чем дать бессмертие тому, кто в нем не нуждается.

— Однако… ради чего ты жил?

— А я не думал об этом. Рассуждал так: вот это мне нравится. Хочу! И делал мыслимое и немыслимое для достижения цели. Так, я открыл свое дело уже в восемнадцать, купил хороший дом, дорогую машину. А смерть… умоляю, мне было плевать. Сара осуществила худший кошмар.

— Погибнуть? Прислуживать девушке? — Иларий тонко улыбается, приглаживает золотистые волосы.

— Оказаться в клетке.

— Забавно. Теперь я понимаю, почему ты нравишься Саре. У вас общие страхи.

— Ее страх не стал реальностью.

Иларий облизывает губы и делает глоток.

— А по поводу Висы.... Сначала я подумал, что он и есть ваш Волаглион.

Парень утыкается носом в бокал.

Да почему никто не хочет рассказывать о таинственном хозяине дома? Трясутся от одного его имени. Не понимаю!

Я мысленно окунаюсь в события прошедших дней, вспоминаю слова ведьмы о наемнике. Сара была в ярости из-за того, что не смогла сделать его одним из призраков в доме. Я — был поражен! Оказывается, не каждый, убитый на Платановом бульваре сорок семь, остается заточен в его темных стенах.

Сара проводит специальный ритуал.

В тот день она собиралась провернуть это и с наемником, раз добыть сведения по-другому у нее не вышло. Однако она не успела.

Виса убил мужчину и выставил виноватым — меня. Кричал, что я его отпустил, и чтобы тот не сбежал, ничего не оставалось, как перерезать наемнику горло. Я протестовал. Но все равно получил затрещину от Сары.

«Если ты его не отпускал, то должен был удержать. Вместе с тобой, Виса! Как ты посмел его убить? Позорище. Двое взрослых мужиков. И вы не смогли справиться с еле дышащим пленником?!» — орала Сара, заплевывая нас слюнями.

Вампир лишь пожимал плечами в ответ, а я думал, что ведьма, в общем-то, права. Я так и собирался сделать. Упырь полоснул горло пленнику, даже не вдумываясь в происходящее.

Иларий прерывает тираду моих мыслей:

— А, кстати, Рон рассказал Инге, что ты сам пришел в этот дом. На свидание с Сарой. Вот она и не разговаривала с тобой несколько недель. Я подслушал вчера. Случайно…

— Что?!

Диван отъезжает в сторону, сбитый моим коленом: так уж рьяно я несусь к лестнице на второй этаж.

Это была последняя крупица терпения. Пора сделать из кишок Рона гирлянды!