Никола́й Порфи́рьевич Гре́ков Ле́том

Зарумя́нились ви́шня и сли́ва,

Налила́сь золоти́стая рожь,

И как мо́ре волну́ется ни́ва,

И в траве́ на луга́х не пройдёшь.

Со́лнце хо́дит высо́ко над сво́дом

Раскалённых от зно́я небе́с,

Па́хнет ли́па души́стая мёдом,

И шуми́т по́лный су́мрака лес…

Загрузка...