Я...

Шумит тысячами бумажных листов ветер.

Разрывает их тонкие лица,

Некогда твёрдые,

Хотя и столь же хрупкие,

Вовлеченные некогда в круговерть звёзд

Древесными кольцами.

Годичными кольцами, в которых года были взглядами

На попытки осязать бесконечность,

Прощупать неверием,

Вложить пальцы в дыры ладоней её,

На попытки стать шире себя.

Шумит ветер.

Право, я не знаю,

Зачем он свистит трубами,

Будто бы в последний раз — поминальный,

Так жалостливо,

Будто бы хочет пересчитать секундами

Всё, что было…

И года из древесных колец,

Что родились в руках человека чернильными,

Разлетелись…

Лишь осталась загадочность слов

В скрытой тайне значения буквы…