Яблоневый цвет

Смерть поэта

Однажды, как поэт, я может закричу,

Вознесшись между небом и землею.

Когда увижу, что – облаком – лечу;

Душою ощутив, что – тела не имею.

Смогу понять ли, что уже не жив?

Ну, а душа, лишь атомов волненье?

И, смерть, как поезд, дверь закрыв,

Несется в яростном, таком, движенье.

И, время-контролер, меня не слышит,

Своими занявшись привычными делами,

Мой крик доставить вдаль спешит,

Пролетая над родными мне местами.

За скорый рейс ему положат за меня,

В ладонь какую-то блестящую монетку,

И ею утром, словно солнцем, прозвеня,

Станет будить свою красивую соседку.

Чтоб рассказать, что выпал ему рейс, -

Поэт представился, – уже как будто судят.

Что никто оттуда, после, не воскрес…

Хотя Одному, чудо! приписывают люди.

Как самурай, искал он в жизни цель,

Но, очарован был одним движением,

А, со стихами получилась канитель,

Хотя и гордился этим достижением!

10. 02. 2024 г