За ширмой рифм

Он немного того…

Отчего заунывно читает поэт

Про сердца и смущённый восходом рассвет,

Про солёные лужи и волнениях неба,

И всегда рассуждает о землях, где не был

И ему не бывать. О причинах дознаться

Было б можно, но лучше не станем пытаться.

Я же вам расскажу! В каждой фразе есть слёзы.

Не "пустое", "вода"… Это больно, серьёзно.

И под сенью унылого тона дрожанья,

Всё, о чём ты забыл, всё твоё содержанье.

Что ж поэты молчат, не судачат про это?

А к чему? Это есть. В каждой фразе, дуплетом,

Прямо в сердце, навылет. К небу – пёрышко сойки.

И идёшь, как на казнь. "Почитайте, не стойте!"

И читаешь, скрывая занудством рыданья.

“Он немного того”, – вот и всё оправданье.