Забота

Прошли года.

И вы уже не те.

Но руки помнят тяжесть автомата,

а сердце —

все победы и утраты,

и смерть и подвиг —

на одной черте.

Война закончилась

зеленым маем,

и жизнь —

как бесконечная весна.

Но страшно вам,

что мы не понимаем,

какая миру этому

цена.

Пронизан город

музыкой и светом,

так чем же ваш

обеспокоен взгляд?

Ведь вы мечтали

именно об этом

на фронте,

сорок лет тому назад.

Глаза испытывают и тревожат,

вы думаете

под военный марш:

«Такой — не выдержит,

а этот — сможет,

и этот парень —

сразу видно — наш».

…А лайнеры

летят под небесами,

так высоко,

что даже звука нет,

и площадь вся —

взволнованное знамя,

в котором главный —

это красный цвет.