Записки о пробуждении бодрствующих

17 августа 2009

Я маленький и хочу на ручки: мама улыбается, раскрывает объятия, но вдруг резко отстраняется и говорит: осторожно, я медная.

Меня это останавливает, не понимаю что она имеет в виду, но — отступаю в угол и принимаюсь за ней наблюдать.

Мама пьёт кофе, курит, пепел падает в пепельницу.

Пепельница — медная, — говорю я и вдруг понимаю, что сказав «пепельница — медная», я вырос и теперь мне нельзя на ручки.

Ничего, — говорит мама, — главное, у тебя — хрусталь.

Я осматриваю себя с ног до головы, заглядываю в карманы — нет никакого хрусталя.

А ты загляни в зеркало, — смеётся мама.

Вместо собственного отражения вижу в зеркале полупрозрачную фигуру, повторяющую мои очертания, но как бы недооформленную, неполную. Будто кто-то собрался изваять меня в хрустале, но бросил на полдороге.

Это я? — спрашиваю маму.

Когда станешь прозрачным,— отвечает мама, — я попрошусь к тебе на ручки.