Зеркало

Мне: что гитара, что доска.

Когда есть струны — все порви.

Тоска несбывшейся любви, —

По юности моей тоска.

Мне уже не страшно и не больно,

Я смотрю вчерашнее кино.

Я была бы весела, довольна,

Если б не противненькое «но».

Как живёшь? Что пишешь? Что играешь?

Отзовись на миг издалека.

Ляжет на плечо твоё рука,

Трепетная, нежная — другая.

Не конфетка я, не киска, не ириска —

С лёгким флиртом мне не по пути.

Я наверно, вовсе, декабристка.

Я могла бы за тобой идти.

Хоть на край земли.

Вслед твоей любви.

— В тебя можно крепко влюбиться, —

Сказал ты, чуть гладя, ладонь.

Не дав мне в бреду забыться,

Ты вмиг погасил огонь.

— Не кожу ты гладишь несмело, —

Шепнула чуть слышно я.

— Под кожей моей не тело,

Под кожей душа моя.

Стихи мне грезятся ночами.

Они со мною рядом, тут.

Сижу и плачу, со свечами:

Когда же свет — то нам дадут?

Не улетай. Побудь немножко.

Как память славных добрых дней.

И пусть я серенькая кошка,

И пусть я плачу у окошка.

Но без тебя — ещё больней.

И себе я боюсь признаться:

Разве это была любовь?

Я хочу от тебя отказаться,

И боюсь остаться без снов.

Я хочу очнуться от бреда.

Всё же правильно я жива

Не понять теперь — чья победа.

И опять кружатся слова.

Закрыть забытую страницу.

И сжечь стихи.

И отпустить печаль как птицу.

Вздохнув — лети.

Но строчки — вот они — живучи.

Парят и ждут.

Когда, отчаясь, позову их:

— Я здесь. Я тут.

И прилетят страницы — птицы.

Совьют гнездо.

И сон слетает на ресницы

В мой тихий дом.