Зёрна

О пьянстве на железных дорогах

С тех пор, как я бросил пить, ездить в поездах стало скучно. Лежу, ворочаюсь. Может, хоть пивка взять? Так в туалет захочется. И обязательно в санитарной зоне. Попутчики кушают: яйца, куры, пюре — классика поездов. Разве что вонючих носков с верхней полки не хватает.

Вдруг грохот, звон, крики: «Помогите, помогите!». Вскакиваю, бегу в тамбур, а там из разбитого окна торчат ноги. На полу осколки и кровь. Поезд на полном ходу. За окном минус тридцать, метель. Ноги извиваются и лезут внутрь.

— Помоги затащить! — орёт мне проводница.

Прихожу в себя. Понимаю, что это не просто отдельно взятые ноги, а человек. Затаскиваем его внутрь. Перед нами окровавленный, пьяный мужик в одном ботинке. Перегар, как от роты дембелей, но языком шевелит:

— Это двадцать пятый поезд на Львов?

Проводница в шоке:

— Нет, двадцать восьмой на Донецк. Львов в другом направлении.

— Да ладно?! — Тут до мужика доходит. Он кричит. — Остановите поезд! Я сойду!