* * *

Дрожит ручей от вешнего озноба,

Темнеют ночи и светлеют дни.

Вытаивают жерди из сугроба,

Дымятся грядки, крыши и плетни.

Поёт скворец, по-праздничному чёрен,—

Идёт весна…

И, словно сам не свой,

Петух, прокукарекав на заборе,

Трясёт от счастья

Буйной головой.


Загрузка...