СУД ПАМЯТИ
1
Он шел в засеянный простор,
В зарейнские поля.
Вокруг него во весь напор
Работала земля.
Вся до корней напряжена,
Вся в дымке голубой…
Она щедра, земля,
Она
Поделится с тобой
Своим трудом,
Своим зерном,
Ни грамма не тая.
А чья она?
Ей все равно.
Да жаль, что не твоя,
Как облака,
Как тот завод,
Как теплый ветерок.
Тропа —
И та тебя ведет
На бюргерский порог.
И там, быть может,
Ждет ответ
Такой, как в те года:
«Работы нет».
«Работы нет».
И что тогда?
Тогда…
Тогда на все ему плевать.
Да-да,
На все плевать!
Он будет пули отливать,
Как все,
И есть и спать.
Беречь себя и свой покой,
Не думать —
Лишний труд, —
Какую даль,
Рубеж какой
Они перечеркнут,
Чье сердце,
Грудь
И чей висок
Придется им прошить…
А память?
Память — на замок,
Чтоб не мешала жить!
Он так решил.
Он думал так
Себе же вопреки.
И с каждым шагом — тверже шаг.
И круче взмах руки,
И шире поворот плеча
И разворот груди…
И вдруг земля —
Совсем ничья —
Открылась впереди,
Совсем ничья,
И вглубь и вширь
Раздвинула поля,
Среди хлебов
Глухой пустырь,
Забытая земля.
Ни колоска здесь,
Ни креста
И ни следа борозд.
И Герман Хорст шагнул
И стал,
И вспомнил Герман Хорст:
Он здесь стоял
Еще тогда,
В тридцатые года…
Стоял по правилам по всем
Он,
Двадцати трех лет, —
В полынный цвет
Железный шлем,
Мундир — в полынный цвет.
Весь начеку,
На все готов,
Румянощек,
Безус.
Как отпущенье всех грехов,
На пряжке:
«Готт мит унс!»[1]
Приклад — в плечо.
Азарт и страх
В прищуре рыжих век.
А перед ним в трехстах
Шагах
Фанерный человек
Стоял,
Не замышляя зла,
С безликой головой.
Дрожала мушка и ползла
По корпусу его.
Ползла,
Как было учтено
Внимательным зрачком,
Туда,
Где сердце быть должно
Под черным пятачком.
Ее инструкция вела
И чуткая ладонь.
— Огонь! —
И пули из ствола
В мишень
метал
огонь.
— Огонь!
— Огонь! —
И Герман Хорст
Как надо брал —
Вподсек.
Но тот — фанерный —
Под откос
Не падал человек.
Не отвечал огнем, чудак,
Не клял,
Не умолял.
А он — живой —
Стрелял,
Да так,
Чтоб насмерть,
Наповал.
С плеча!
Откинувшись слегка!
С колена!
Лежа бил!..
Пустырь.
Могильная тоска,
Хотя здесь нет могил.
Здесь только гильзовая жесть —
Вразброс,
Не сосчитать.
Не счесть и тех парней,
Что здесь
Учились убивать.
Их было много,
Молодых,
В шинелях и в броне.
Вели,
Развертывали их
В тот год — лицом к войне.
Курки — на взвод.
Полки — на старт,
Готовые к броску.
Нетерпеливый шорох карт,
И порох начеку.
И фюрер плоскую ладонь
Над касками простер:
— Огонь! —
Развернутый огонь
Накрыл
живой
простор.
— Огонь!
— Огонь!..
На сто дорог
Вдоль западных границ
Вломились тысячи сапог,
Колес
И гусениц.
И Герман Хорст
В лавине той —
В сукне,
в дыму,
в пыли —
Был малой точкой огневой
В масштабе всей Земли.
А в точке той,
Под тем сукном
Казенным,
В глубине,
Живое сердце билось.
В нем —
На дне,
На самом дне,
Был тот росток,
Что в сотни линз
Нельзя найти,
Поймать,
Но он вмещал в себя всю жизнь,
Что подарила мать.
И первый свет,
И первый шаг,
И первую весну.
И Рейн,
И заводь в камышах,
И просто тишину,
И просто лодку,
И причал,
И свет девичьих глаз.
Он то вмещал,
Что запрещал
И оглушал приказ:
Солдат!
Он должен быть жесток
И, как взрыватель,
Прост.
Над нами бог,
И с нами бог!
— Огонь! —
И Герман Хорст
Поштучным,
пачечным,
строчным
С колена бил,
С брони
Не по фанерным —
По живым.
И падали они
И вниз лицом
И к небу — вверх —
В хлеба,
в осоку,
в ил.
Германия — превыше всех,
Превыше их могил.
Превыше слез,
Превыше мук
И шире всех широт!
Пылал
И пятился на юг
Французский горизонт.
Поштучным,
пачечным,
строчным
Бесился автомат.
И он, солдат,
Срастался с ним.
И сам, как автомат,
Тупея,
Гнал перед собой
Убойную волну
Из боя — в бой.
Из боя — в бой.
И из страны — в страну.
Из боя — в бой.
Из боя — в бой…
Он шел.
Из года в год.
И убивал.
И сеял боль
На много лет вперед.
Сироты с болью той растут,
Стареют старики
И не вершат свой правый суд
Той боли вопреки.
Ведь как узнать,
Кто управлял
Той капелькой свинца,
Что где-то сбила наповал
Их сына иль отца?
Кто скажет им,
Где он живет,
Тот человек — не зверь?
В каком кафе он кофе пьет,
В какую входит дверь,
Чтоб постучать к нему рукой,
Войти
Не наугад?
И жив ли он?..
А он живой.
И в том не виноват,
Что не отмщен,
Что не прощен,
Что жив он, не убит,
Что не скрипит протезом он,
Что сына он растит,
Что у него работы нет,
Как двадцать лет назад,
Когда он был в шинель одет
И…
Вскинув автомат,
Поштучным,
пачечным,
строчным
Шесть лет он брал вподсек.
А кто там падал перед ним —
Француз,
хорват
иль грек? —
Он не расспрашивал.
Он бил
Юнцов и пожилых.
Пустырь, пустырь…
Здесь нет могил,
Но здесь начало их.
Он шел в засеянный простор,
В зарейнские поля.
Вокруг него во весь напор
Работала земля.
Вся до корней напряжена,
Вся в дымке голубой…
Она щедра, земля,
Она
Поделится с тобой
Своим трудом,
Своим зерном,
Ни грамма не тая.
А чья она?
Ей все равно.
Да жаль, что не твоя,
Как облака,
Как тот завод,
Как теплый ветерок.
Тропа —
И та тебя ведет
На бюргерский порог.
И там, быть может,
Ждет ответ
Такой, как в те года:
«Работы нет».
«Работы нет».
И что тогда?
Тогда…
Тогда на все ему плевать.
Да-да,
На все плевать!
Он будет пули отливать,
Как все,
И есть и спать.
Беречь себя и свой покой,
Не думать —
Лишний труд, —
Какую даль,
Рубеж какой
Они перечеркнут,
Чье сердце,
Грудь
И чей висок
Придется им прошить…
А память?
Память — на замок,
Чтоб не мешала жить!
Он так решил.
Он думал так
Себе же вопреки.
И с каждым шагом — тверже шаг.
И круче взмах руки,
И шире поворот плеча
И разворот груди…
И вдруг земля —
Совсем ничья —
Открылась впереди,
Совсем ничья,
И вглубь и вширь
Раздвинула поля,
Среди хлебов
Глухой пустырь,
Забытая земля.
Ни колоска здесь,
Ни креста
И ни следа борозд.
И Герман Хорст шагнул
И стал,
И вспомнил Герман Хорст:
Он здесь стоял
Еще тогда,
В тридцатые года…
Стоял по правилам по всем
Он,
Двадцати трех лет, —
В полынный цвет
Железный шлем,
Мундир — в полынный цвет.
Весь начеку,
На все готов,
Румянощек,
Безус.
Как отпущенье всех грехов,
На пряжке:
«Готт мит унс!»[1]
Приклад — в плечо.
Азарт и страх
В прищуре рыжих век.
А перед ним в трехстах
Шагах
Фанерный человек
Стоял,
Не замышляя зла,
С безликой головой.
Дрожала мушка и ползла
По корпусу его.
Ползла,
Как было учтено
Внимательным зрачком,
Туда,
Где сердце быть должно
Под черным пятачком.
Ее инструкция вела
И чуткая ладонь.
— Огонь! —
И пули из ствола
В мишень
метал
огонь.
— Огонь!
— Огонь! —
И Герман Хорст
Как надо брал —
Вподсек.
Но тот — фанерный —
Под откос
Не падал человек.
Не отвечал огнем, чудак,
Не клял,
Не умолял.
А он — живой —
Стрелял,
Да так,
Чтоб насмерть,
Наповал.
С плеча!
Откинувшись слегка!
С колена!
Лежа бил!..
Пустырь.
Могильная тоска,
Хотя здесь нет могил.
Здесь только гильзовая жесть —
Вразброс,
Не сосчитать.
Не счесть и тех парней,
Что здесь
Учились убивать.
Их было много,
Молодых,
В шинелях и в броне.
Вели,
Развертывали их
В тот год — лицом к войне.
Курки — на взвод.
Полки — на старт,
Готовые к броску.
Нетерпеливый шорох карт,
И порох начеку.
И фюрер плоскую ладонь
Над касками простер:
— Огонь! —
Развернутый огонь
Накрыл
живой
простор.
— Огонь!
— Огонь!..
На сто дорог
Вдоль западных границ
Вломились тысячи сапог,
Колес
И гусениц.
И Герман Хорст
В лавине той —
В сукне,
в дыму,
в пыли —
Был малой точкой огневой
В масштабе всей Земли.
А в точке той,
Под тем сукном
Казенным,
В глубине,
Живое сердце билось.
В нем —
На дне,
На самом дне,
Был тот росток,
Что в сотни линз
Нельзя найти,
Поймать,
Но он вмещал в себя всю жизнь,
Что подарила мать.
И первый свет,
И первый шаг,
И первую весну.
И Рейн,
И заводь в камышах,
И просто тишину,
И просто лодку,
И причал,
И свет девичьих глаз.
Он то вмещал,
Что запрещал
И оглушал приказ:
Солдат!
Он должен быть жесток
И, как взрыватель,
Прост.
Над нами бог,
И с нами бог!
— Огонь! —
И Герман Хорст
Поштучным,
пачечным,
строчным
С колена бил,
С брони
Не по фанерным —
По живым.
И падали они
И вниз лицом
И к небу — вверх —
В хлеба,
в осоку,
в ил.
Германия — превыше всех,
Превыше их могил.
Превыше слез,
Превыше мук
И шире всех широт!
Пылал
И пятился на юг
Французский горизонт.
Поштучным,
пачечным,
строчным
Бесился автомат.
И он, солдат,
Срастался с ним.
И сам, как автомат,
Тупея,
Гнал перед собой
Убойную волну
Из боя — в бой.
Из боя — в бой.
И из страны — в страну.
Из боя — в бой.
Из боя — в бой…
Он шел.
Из года в год.
И убивал.
И сеял боль
На много лет вперед.
Сироты с болью той растут,
Стареют старики
И не вершат свой правый суд
Той боли вопреки.
Ведь как узнать,
Кто управлял
Той капелькой свинца,
Что где-то сбила наповал
Их сына иль отца?
Кто скажет им,
Где он живет,
Тот человек — не зверь?
В каком кафе он кофе пьет,
В какую входит дверь,
Чтоб постучать к нему рукой,
Войти
Не наугад?
И жив ли он?..
А он живой.
И в том не виноват,
Что не отмщен,
Что не прощен,
Что жив он, не убит,
Что не скрипит протезом он,
Что сына он растит,
Что у него работы нет,
Как двадцать лет назад,
Когда он был в шинель одет
И…
Вскинув автомат,
Поштучным,
пачечным,
строчным
Шесть лет он брал вподсек.
А кто там падал перед ним —
Француз,
хорват
иль грек? —
Он не расспрашивал.
Он бил
Юнцов и пожилых.
Пустырь, пустырь…
Здесь нет могил,
Но здесь начало их.
2
Еще не мог он, Герман Хорст, понять,
Рожденный жить,
Что значит быль и небыль, —
Его отца искусству убивать
Здесь обучал
Сухой, как жесть, фельдфебель.
По правилам положенным,
По-прусски,
С колена,
Лежа,
Как устав велит.
Потом отец
Стрелял в каких-то русских
И сам каким-то русским был убит.
За что убит?
И где зарыт?
О том
В листке казенном
Скупо говорится.
А сын его,
Не встретившись с отцом,
В пятнадцать лет
Был возведен в арийцы.
В шестнадцать лет —
Еще совсем юнец! —
Он собирал охотно автоматы
И вырастал.
И вырос наконец!
И, как отец,
Произведен в солдаты.
И, как отец,
Походно-строевым
Шагал сюда в составе рослой роты
И по фанерным
Бил, как по живым,
Из автомата собственной работы.
Потом — Париж.
Потом — Белград.
Потом
На Крит ступил
Одним из самых первых.
И был Железным награжден
крестом
За тех
Живых,
Похожих на фанерных,
Его ладонью пойманных в прицел,
Убитых им
И раненных частично.
Тот крест вручал высокий офицер,
Как штык, прямой,
И говорил:
— Отлично! —
Он говорил,
Тот офицер, о нем,
О нем —
О гордом крестоносце райха,
О том, что он,
Владеющий огнем,
Не знает слез
И собственного страха.
А страх тот был,
Его не обмануть,
Не откреститься, нет!
Не отпереться.
Подкожный страх!
Он восходил, как ртуть,
Со дна небронированного сердца.
Бросал к земле,
Когда свинец свистал.
Вопил о жизни
В толчее снарядной.
Он был, тот страх,
Он рос,
Он нарастал,
Как тот огонь
Ответно-беспощадный.
Чужой огонь!
Он гнал его назад
От призрачной победы
До разгрома.
Назад!
Назад!
В родимый фатерлянд,
К себе домой!
А дома
Вместо дома —
Развалины.
И не войти туда,
Не разгрести железные торосы.
И были слезы!
Были слезы!
Да!
Не чьи-нибудь,
А собственные слезы.
Была весна.
И первая пчела
Прошла над ним,
Как пуля мимо цели.
И — слава богу! — голова цела.
И — слава богу! — руки были целы.
Он жив!
Он жив!
И продолжалась жизнь.
Иная жизнь —
Не по штабному знаку.
Без наспех накрывавшего!
«Ложись!»
Без на смерть поднимавшего:
«В атаку!»
И можно было просто так смотреть,
Вставать, идти,
А не шагать, не топать.
Почти всю жизнь работавший
на смерть,
Он стал на жизнь,
На тишину работать.
Он не жалел ни пота своего,
Ни сил своих,
Чтоб выйти из разрухи.
Но все, что строил,
Было не его.
Ему принадлежали
только
руки
И тот ночлежный уголок —
В залог
Все тех же рук, —
Простой и голостенный,
Где завязался поздний узелок
Его любви,
Семьи послевоенной.
Родился сын.
Его любимец — сын!
И сразу стал
Властителем забавным.
— Дай-дай! — кричал.
И не было причин
Его творцу
Припоминать о давнем.
Привычный труд.
Уют.
Кофейный дух.
Кино в субботу.
Кирха в воскресенье.
Все было так незыблемо…
И вдруг —
Как гром зимой,
Как гул землетрясенья.
Не рухнул дом в расшатанную жуть,
Не раскололось зеркало паркета.
Лишь только сердце
Сдвинулось чуть-чуть.
Он —
Потрясенный —
Шел из кабинета.
Шел
Как в тумане,
Шел
Как на волнах,
Не шел,
А плыл, казалось, по теченью.
И голос шефа громыхал в ушах:
— Я должен вас уволить,
к сожаленью.
Покойной ночи.
Но какой
Покой,
Когда штаны и нервы на износе?!
Чужие стены.
Потолок чужой.
И в волосах
Серебряная осень.
Какой покой,
Когда не те года,
Не та в руках
Сноровистость и сила?!
Давным-давно прошедшая беда
Нашла его
И вновь ошеломила.
И на висках все больше седины.
И взгляд жены
Все тише,
Все печальней.
И расходились вещи в полцены
В чужие руки
И в чужие спальни.
Все прахом шло!
Осталось лишь одно —
Идти в поля:
Там тише всё и проще.
Не так тревожно
И не так тесно.
Там плещет Рейн,
Там зеленеют рощи.
Там на ветру
в содружестве с весной
Земля хлеба возносит над собою…
Он шел в поля,
Смягчался за спиной
Железный пульс
Машинного прибоя.
Цвела ромашка,
Ячмени цвели.
Кузнечик прыгал,
О своем кузнеча.
И вот он, позабытый клок земли.
И вот она, негаданная встреча.
Еще не мог он, Герман Хорст, понять,
Рожденный жить,
Что значит быль и небыль, —
Его отца искусству убивать
Здесь обучал
Сухой, как жесть, фельдфебель.
По правилам положенным,
По-прусски,
С колена,
Лежа,
Как устав велит.
Потом отец
Стрелял в каких-то русских
И сам каким-то русским был убит.
За что убит?
И где зарыт?
О том
В листке казенном
Скупо говорится.
А сын его,
Не встретившись с отцом,
В пятнадцать лет
Был возведен в арийцы.
В шестнадцать лет —
Еще совсем юнец! —
Он собирал охотно автоматы
И вырастал.
И вырос наконец!
И, как отец,
Произведен в солдаты.
И, как отец,
Походно-строевым
Шагал сюда в составе рослой роты
И по фанерным
Бил, как по живым,
Из автомата собственной работы.
Потом — Париж.
Потом — Белград.
Потом
На Крит ступил
Одним из самых первых.
И был Железным награжден
крестом
За тех
Живых,
Похожих на фанерных,
Его ладонью пойманных в прицел,
Убитых им
И раненных частично.
Тот крест вручал высокий офицер,
Как штык, прямой,
И говорил:
— Отлично! —
Он говорил,
Тот офицер, о нем,
О нем —
О гордом крестоносце райха,
О том, что он,
Владеющий огнем,
Не знает слез
И собственного страха.
А страх тот был,
Его не обмануть,
Не откреститься, нет!
Не отпереться.
Подкожный страх!
Он восходил, как ртуть,
Со дна небронированного сердца.
Бросал к земле,
Когда свинец свистал.
Вопил о жизни
В толчее снарядной.
Он был, тот страх,
Он рос,
Он нарастал,
Как тот огонь
Ответно-беспощадный.
Чужой огонь!
Он гнал его назад
От призрачной победы
До разгрома.
Назад!
Назад!
В родимый фатерлянд,
К себе домой!
А дома
Вместо дома —
Развалины.
И не войти туда,
Не разгрести железные торосы.
И были слезы!
Были слезы!
Да!
Не чьи-нибудь,
А собственные слезы.
Была весна.
И первая пчела
Прошла над ним,
Как пуля мимо цели.
И — слава богу! — голова цела.
И — слава богу! — руки были целы.
Он жив!
Он жив!
И продолжалась жизнь.
Иная жизнь —
Не по штабному знаку.
Без наспех накрывавшего!
«Ложись!»
Без на смерть поднимавшего:
«В атаку!»
И можно было просто так смотреть,
Вставать, идти,
А не шагать, не топать.
Почти всю жизнь работавший
на смерть,
Он стал на жизнь,
На тишину работать.
Он не жалел ни пота своего,
Ни сил своих,
Чтоб выйти из разрухи.
Но все, что строил,
Было не его.
Ему принадлежали
только
руки
И тот ночлежный уголок —
В залог
Все тех же рук, —
Простой и голостенный,
Где завязался поздний узелок
Его любви,
Семьи послевоенной.
Родился сын.
Его любимец — сын!
И сразу стал
Властителем забавным.
— Дай-дай! — кричал.
И не было причин
Его творцу
Припоминать о давнем.
Привычный труд.
Уют.
Кофейный дух.
Кино в субботу.
Кирха в воскресенье.
Все было так незыблемо…
И вдруг —
Как гром зимой,
Как гул землетрясенья.
Не рухнул дом в расшатанную жуть,
Не раскололось зеркало паркета.
Лишь только сердце
Сдвинулось чуть-чуть.
Он —
Потрясенный —
Шел из кабинета.
Шел
Как в тумане,
Шел
Как на волнах,
Не шел,
А плыл, казалось, по теченью.
И голос шефа громыхал в ушах:
— Я должен вас уволить,
к сожаленью.
Покойной ночи.
Но какой
Покой,
Когда штаны и нервы на износе?!
Чужие стены.
Потолок чужой.
И в волосах
Серебряная осень.
Какой покой,
Когда не те года,
Не та в руках
Сноровистость и сила?!
Давным-давно прошедшая беда
Нашла его
И вновь ошеломила.
И на висках все больше седины.
И взгляд жены
Все тише,
Все печальней.
И расходились вещи в полцены
В чужие руки
И в чужие спальни.
Все прахом шло!
Осталось лишь одно —
Идти в поля:
Там тише всё и проще.
Не так тревожно
И не так тесно.
Там плещет Рейн,
Там зеленеют рощи.
Там на ветру
в содружестве с весной
Земля хлеба возносит над собою…
Он шел в поля,
Смягчался за спиной
Железный пульс
Машинного прибоя.
Цвела ромашка,
Ячмени цвели.
Кузнечик прыгал,
О своем кузнеча.
И вот он, позабытый клок земли.
И вот она, негаданная встреча.
3
Здесь сеять хлеб
Давно
Запрещено.
Звенеть колосьям
Не дано
Под солнцем.
Пустынно-беспризорное пятно.
Оно в округе
Полем не зовется,
Ни пастбищем,
Ни кладбищем,
А стрельбищем.
Ни стада здесь,
Ни сада,
Ни гробниц.
Здесь сорнякам
надежное
убежище.
Здесь место тренировки для убийц.
И странно даже,
Что пустырь молчит.
Не полоснет вдруг
строчкой
пулеметной..
На безработном
Стрельбище
Стоит
Не уберменш,
А просто безработный.
Стоит без каски,
Сгорбившись слегка,
Не в сапогах,
А в стоптанных ботинках,
В его глазах полынная тоска.
Стоит один.
Стоит как на поминках
Своей шинельной юности.
Ему
Не двадцать три,
А далеко за сорок…
У ног полынь
В нетающем дыму,
И муравьи рассыпаны,
Как порох.
Здесь сеять хлеб
Давно
Запрещено.
Звенеть колосьям
Не дано
Под солнцем.
Пустынно-беспризорное пятно.
Оно в округе
Полем не зовется,
Ни пастбищем,
Ни кладбищем,
А стрельбищем.
Ни стада здесь,
Ни сада,
Ни гробниц.
Здесь сорнякам
надежное
убежище.
Здесь место тренировки для убийц.
И странно даже,
Что пустырь молчит.
Не полоснет вдруг
строчкой
пулеметной..
На безработном
Стрельбище
Стоит
Не уберменш,
А просто безработный.
Стоит без каски,
Сгорбившись слегка,
Не в сапогах,
А в стоптанных ботинках,
В его глазах полынная тоска.
Стоит один.
Стоит как на поминках
Своей шинельной юности.
Ему
Не двадцать три,
А далеко за сорок…
У ног полынь
В нетающем дыму,
И муравьи рассыпаны,
Как порох.
4
Он быстро
в комнату
вошел,
Насвистывая что-то.
И пули
высыпал
на стол.
И отшатнулась Лотта.
И тихо вскрикнула:
— Не смей! —
И выронила блюдце.
Стоит и смотрит,
Как на змей,
Не смея шевельнуться.
А муж насмешливо глядит,
Плеча ее касается.
— Они ручные, —
говорит, —
Не бойся, не кусаются.
Они, — он пулю взял, —
Смотри. —
Не дрогнула рука его. —
Железка, да?
А что внутри,
В рубашке обтекаемой? —
С ладони бросил на ладонь,
Потом схватил щипцами
И кверху клювом —
На огонь,
На газовое пламя.
Сощурил серые глаза
Прицельно,
Не мигая…
И вдруг —
свинцовая слеза.
Одна.
Потом другая.
Еще одна.
И в тот же миг
На плитке
стыли
липко.
И Герман Хорст,
Считая их,
Не мог сдержать улыбки.
Поражена
Жена.
И сын
Заерзал вдруг на стуле
И, подойдя к отцу, спросил:
— А разве плачут пули?
Споткнулась,
Дрогнула рука
В ветвистых
синих
жилах.
И тишина
До потолка
Все звуки обнажила,
Как будто в комнату тайком
Внесли на миг покойника.
Стучат,
Стучат,
Как молотком,
Часы у подоконника.
И пламя
сухо
шелестит
Упругим
синим
веером.
Отец молчит.
И мать молчит.
Молчат,
Молчат растерянно.
И только Лотта наконец
Сказала:
— Что ты, Руди!
Ведь это капает свинец,
А плачут только люди,
Когда им больно,
Мальчик мой,
Когда им очень трудно.
И встала к Герману спиной,
Лицом —
К стене посудной.
* * *
Уже давно, сойдя на нет,
Закат вдали разветрился,
И лунный свет,
Высокий свет
С наземным светом встретился.
И кто не спит,
Тот видит их
В подлунном полушарии
На москворецких мостовых,
На прикарпатских буровых,
В Брюсселе
И в Баварии,
В больших и малых городах,
На крышах улиц сельских,
В лугах альпийских
И в полях —
Простых
И Елисейских.
Весь правый бок Земли залит
Их маревом трепещущим.
И Хорст не спит.
Он говорит
Не о луне — о стрельбище.
О старом стрельбище.
Да-да!
Как о великом чуде.
— Я то открыл,
Что никогда
Не открывали люди,
Там, знаешь, —
Кладбище свинца.
А он
Не разлагается.
Там —
пули моего отца,
Его отца
И праотца.
Мои!
И сверстников моих.
Ты понимаешь, Лотта!
Представь себе,
Представь на миг:
Идет,
Идет пехота.
За взводом — взвод.
За взводом — взвод.
Идет.
За ротой — рота.
Из года в год.
Из года в год…
Ты представляешь, Лотта?
Полки,
Дивизии идут
С подсумками
и ранцами
Туда,
На стрельбище,
И бьют
С отмеренной дистанции
По всем мишеням,
По щитам,
Пока не врежут в яблочко…
Так вот попробуй
Посчитай.
Там пуль —
Как пуха в наволочках!
В песке — они!
В корнях — они!
Там их —
Как зерен в пашне!
В сигару, в палец толщины…
Ты что молчишь?
— Мне страшно.
Отец убит,
И брат убит.
А ты… А ты
как маленький… —
И вдруг заплакала навзрыд.
— Ну-ну! Давай без паники.
Я тоже там горел в огне.
И не сгорел.
Так что же мне
Рыдать?! —
Он встал с постели. —
Я ж говорю не о войне,
Я говорю о деле.
Свинец!
Не где-то в руднике.
А наверху. Нетронутый.
Копни песок — и он в песке.
Не пригоршня,
А тонны там!
Свинца!
А у меня — ключи.
Так что ж мне, плакать надо?
Свинец во много раз, учти,
Дороже винограда.
Он закурил.
Молчит жена.
Вплывает
медленно
луна
В квадрат окна.
А под луной,
С луной
И звездной тишиной,
Летит бескрайний
Шар земной.
Он быстро
в комнату
вошел,
Насвистывая что-то.
И пули
высыпал
на стол.
И отшатнулась Лотта.
И тихо вскрикнула:
— Не смей! —
И выронила блюдце.
Стоит и смотрит,
Как на змей,
Не смея шевельнуться.
А муж насмешливо глядит,
Плеча ее касается.
— Они ручные, —
говорит, —
Не бойся, не кусаются.
Они, — он пулю взял, —
Смотри. —
Не дрогнула рука его. —
Железка, да?
А что внутри,
В рубашке обтекаемой? —
С ладони бросил на ладонь,
Потом схватил щипцами
И кверху клювом —
На огонь,
На газовое пламя.
Сощурил серые глаза
Прицельно,
Не мигая…
И вдруг —
свинцовая слеза.
Одна.
Потом другая.
Еще одна.
И в тот же миг
На плитке
стыли
липко.
И Герман Хорст,
Считая их,
Не мог сдержать улыбки.
Поражена
Жена.
И сын
Заерзал вдруг на стуле
И, подойдя к отцу, спросил:
— А разве плачут пули?
Споткнулась,
Дрогнула рука
В ветвистых
синих
жилах.
И тишина
До потолка
Все звуки обнажила,
Как будто в комнату тайком
Внесли на миг покойника.
Стучат,
Стучат,
Как молотком,
Часы у подоконника.
И пламя
сухо
шелестит
Упругим
синим
веером.
Отец молчит.
И мать молчит.
Молчат,
Молчат растерянно.
И только Лотта наконец
Сказала:
— Что ты, Руди!
Ведь это капает свинец,
А плачут только люди,
Когда им больно,
Мальчик мой,
Когда им очень трудно.
И встала к Герману спиной,
Лицом —
К стене посудной.
Уже давно, сойдя на нет,
Закат вдали разветрился,
И лунный свет,
Высокий свет
С наземным светом встретился.
И кто не спит,
Тот видит их
В подлунном полушарии
На москворецких мостовых,
На прикарпатских буровых,
В Брюсселе
И в Баварии,
В больших и малых городах,
На крышах улиц сельских,
В лугах альпийских
И в полях —
Простых
И Елисейских.
Весь правый бок Земли залит
Их маревом трепещущим.
И Хорст не спит.
Он говорит
Не о луне — о стрельбище.
О старом стрельбище.
Да-да!
Как о великом чуде.
— Я то открыл,
Что никогда
Не открывали люди,
Там, знаешь, —
Кладбище свинца.
А он
Не разлагается.
Там —
пули моего отца,
Его отца
И праотца.
Мои!
И сверстников моих.
Ты понимаешь, Лотта!
Представь себе,
Представь на миг:
Идет,
Идет пехота.
За взводом — взвод.
За взводом — взвод.
Идет.
За ротой — рота.
Из года в год.
Из года в год…
Ты представляешь, Лотта?
Полки,
Дивизии идут
С подсумками
и ранцами
Туда,
На стрельбище,
И бьют
С отмеренной дистанции
По всем мишеням,
По щитам,
Пока не врежут в яблочко…
Так вот попробуй
Посчитай.
Там пуль —
Как пуха в наволочках!
В песке — они!
В корнях — они!
Там их —
Как зерен в пашне!
В сигару, в палец толщины…
Ты что молчишь?
— Мне страшно.
Отец убит,
И брат убит.
А ты… А ты
как маленький… —
И вдруг заплакала навзрыд.
— Ну-ну! Давай без паники.
Я тоже там горел в огне.
И не сгорел.
Так что же мне
Рыдать?! —
Он встал с постели. —
Я ж говорю не о войне,
Я говорю о деле.
Свинец!
Не где-то в руднике.
А наверху. Нетронутый.
Копни песок — и он в песке.
Не пригоршня,
А тонны там!
Свинца!
А у меня — ключи.
Так что ж мне, плакать надо?
Свинец во много раз, учти,
Дороже винограда.
Он закурил.
Молчит жена.
Вплывает
медленно
луна
В квадрат окна.
А под луной,
С луной
И звездной тишиной,
Летит бескрайний
Шар земной.
5
Летит Земля
С восхода до восхода,
Из года в год,
Со скоростью мгновенной:
Великая —
В ногах у пешехода
И капельная точка —
Во Вселенной.
Единая!
С пятью материками
И с выводками разных островов,
Спеленатая мягко облаками,
Овеянная тысячью ветров.
Летит Земля.
Вся в росах и туманах,
В потоках света,
В посвисте снегов.
Пульсирует в ручьях и океанах
Вода —
Живая кровь материков.
Она то струйкой вяжется неясной,
То многобалльной
дыбится
волной.
Не будь ее —
И не было бы красной,
И не было бы лиственно-лесной.
Земля добра.
И голубая Вега
Не может с ней сравниться,
С голубой.
Она
Собой
Вскормила человека
И гордо распрямила над собой.
Дала ему сама себя в наследство
И разбудила мысль
В потемках лба,
Чтоб превозмог
свое
несовершенство
И поборол
В самом себе раба,
Восславил труд,
И совершил рывок
В надлунный мир,
И подступил к Везувиям…
Но что Везувий?
Огненный плевок!
Он несравним
С продуманным безумием
И с тем огнем,
Что расфасован был
Побатальонно
И
Побатарейно,
Проверен на убойность,
На распыл
На полигонах Аллера и Рейна.
Везувий слеп.
И потому не мог
Увидеть,
Раскаленно свирепея,
Помпею, задремавшую у ног.
А если б видел —
Пожалел Помпею.
Он — великан! —
Не метил в вожаки
И не мечтал арийцем воцариться…
А эти
Чистокровные полки,
А эти
Человеко-единицы
Шинельной лавой
шли
в пределы стран
И, метко щурясь,
Разносили тупо
Осколочно-свинцовый ураган,
Что был сработан
на заводах
Круппа.
И шли…
И шли…
И размножали зло,
Переступая трупы и окопы, —
И громыхало стрельбище,
Росло
Во все концы
контуженной
Европы.
Горел Эльзас.
Горел Пирей,
Донбасс.
Гудел фугас
Под лондонским туманом.
И кровь лилась.
Большая кровь лилась
Всеевропейским пятым океаном.
Горел весь мир!
И расступалась твердь,
В свои объятья
принимая
павших —
И тех безумцев,
Разносивших смерть,
И тех героев,
Смертью смерть поправших.
Всех возрастов.
В крестах
И орденах.
Рожденных жить
И сеять жизнь рожденных…
А сколько их
Покоится в холмах
И победивших стран
И побежденных!
Их миллионы!
Целая страна
Ушла ко дну,
в дымы ушла,
в коренья.
О, если б вдруг восстать могла она
И сдвинуться
к началу
преступленья
Со всех морей,
концлагерей,
земель
Разноплеменным
фронтом
поранжирным!
Германия —
Той бури колыбель, —
Она бы стала кладбищем всемирным.
Страной могил.
Но мертвым не дано
Такого чуда
И такого права.
Летит Земля!
И с нею заодно
И облака,
И города,
И травы.
Ночная тень смещается.
В морях
Потоки рек встречаются
пространных.
Смещаются и стрелки на часах,
На башенных часах
И на карманных.
Европа спит.
Свинцовая луна
Стоит над ней в холодном карауле.
Горят огни.
Струится тишина.
И пули!
Пули!
Маленькие пули
Лежат в земле
И пролежат века
Уже бессильно,
слепо,
безголосо,
Там, где на цель их бросила рука,
На рубежах кровавого покоса —
У стен Дюнкерка,
У днепровских вод,
В песках ливийских,
В придунайском иле…
Истлели те, кого они убили.
А их — свинцовых —
Тленье не берет.
Их миллиарды, маленьких!
Они
В коре деревьев,
В пахоте
И дерне,
Еще из первой мировой войны.
Их сок обходит.
Сторонятся корни.
Под Калачом,
Уйдя в ночную глубь,
Бессонный трактор залежь
поднимает,
И пуля,
Словно камешек на зуб,
На острие стальное попадает.
И, повернувшись медленно,
Опять
Ложится в землю,
Как зерно ложится…
Витают сны.
Встает под Курском мать:
К ней сын явился!
Кубики в петлицах.
А на плечах — какая радость! —
Внук!
Она к нему протягивает руку,
Включает свет — и никого вокруг.
Стоит одна.
Ни шороха,
Ни звука.
Дверь — на крючке.
Стена.
А на стене
Смеется молча парень в гимнастерке…
А там,
На оборотной стороне
Большой Земли,
В полуденном Нью-Йорке,
Заныла рана старая.
Шофер,
Зубами скрипнув,
Отвернул с Бродвея
И застонал…
А пуля до сих пор
Лежит в Европе,
Медленно ржавея.
С нее и червь
Не сточит чешую,
Не разгрызет
И мышка полевая.
Она лежит, прекрасно сохраняя
Ручную обтекаемость свою.
Сойдут снега —
Она
Не прорастет.
Пройдут дожди —
Она
Не разветвится.
Уже давно
Над Рейном ночь плывет.
И Хорст уснул.
Ему прекрасно спится.
Закапал дождь.
И грянула гроза,
Хлестнув по окнам
Громовым раскатом.
Хорст разомкнул смятенные глаза:
Война?!
Ах, да! Она была когда-то…
Вина?
Постой…
А в чем его вина?
Судить о прошлом —
не его забота.
Дышала рядом теплая жена.
Его жена,
Заботливая Лотта.
И не саднила рана у виска,
Давным-давно заштопанная рана.
Смещалась тьма.
Толкались облака.
Который час?
Вставать, пожалуй, рано.
И, повернувшись на бок со спины,
Он задремал.
Плескался дождь на плитах.
А может быть,
И не было войны?
А может быть,
И не было убитых?
А может быть, не он совсем,
Не он
Когда-то сделал
тот
начальный
выстрел?!
В рекламных трубках
Трепетал неон,
И время шло
Размеренно и быстро.
Вставал рассвет.
Летит Земля
С восхода до восхода,
Из года в год,
Со скоростью мгновенной:
Великая —
В ногах у пешехода
И капельная точка —
Во Вселенной.
Единая!
С пятью материками
И с выводками разных островов,
Спеленатая мягко облаками,
Овеянная тысячью ветров.
Летит Земля.
Вся в росах и туманах,
В потоках света,
В посвисте снегов.
Пульсирует в ручьях и океанах
Вода —
Живая кровь материков.
Она то струйкой вяжется неясной,
То многобалльной
дыбится
волной.
Не будь ее —
И не было бы красной,
И не было бы лиственно-лесной.
Земля добра.
И голубая Вега
Не может с ней сравниться,
С голубой.
Она
Собой
Вскормила человека
И гордо распрямила над собой.
Дала ему сама себя в наследство
И разбудила мысль
В потемках лба,
Чтоб превозмог
свое
несовершенство
И поборол
В самом себе раба,
Восславил труд,
И совершил рывок
В надлунный мир,
И подступил к Везувиям…
Но что Везувий?
Огненный плевок!
Он несравним
С продуманным безумием
И с тем огнем,
Что расфасован был
Побатальонно
И
Побатарейно,
Проверен на убойность,
На распыл
На полигонах Аллера и Рейна.
Везувий слеп.
И потому не мог
Увидеть,
Раскаленно свирепея,
Помпею, задремавшую у ног.
А если б видел —
Пожалел Помпею.
Он — великан! —
Не метил в вожаки
И не мечтал арийцем воцариться…
А эти
Чистокровные полки,
А эти
Человеко-единицы
Шинельной лавой
шли
в пределы стран
И, метко щурясь,
Разносили тупо
Осколочно-свинцовый ураган,
Что был сработан
на заводах
Круппа.
И шли…
И шли…
И размножали зло,
Переступая трупы и окопы, —
И громыхало стрельбище,
Росло
Во все концы
контуженной
Европы.
Горел Эльзас.
Горел Пирей,
Донбасс.
Гудел фугас
Под лондонским туманом.
И кровь лилась.
Большая кровь лилась
Всеевропейским пятым океаном.
Горел весь мир!
И расступалась твердь,
В свои объятья
принимая
павших —
И тех безумцев,
Разносивших смерть,
И тех героев,
Смертью смерть поправших.
Всех возрастов.
В крестах
И орденах.
Рожденных жить
И сеять жизнь рожденных…
А сколько их
Покоится в холмах
И победивших стран
И побежденных!
Их миллионы!
Целая страна
Ушла ко дну,
в дымы ушла,
в коренья.
О, если б вдруг восстать могла она
И сдвинуться
к началу
преступленья
Со всех морей,
концлагерей,
земель
Разноплеменным
фронтом
поранжирным!
Германия —
Той бури колыбель, —
Она бы стала кладбищем всемирным.
Страной могил.
Но мертвым не дано
Такого чуда
И такого права.
Летит Земля!
И с нею заодно
И облака,
И города,
И травы.
Ночная тень смещается.
В морях
Потоки рек встречаются
пространных.
Смещаются и стрелки на часах,
На башенных часах
И на карманных.
Европа спит.
Свинцовая луна
Стоит над ней в холодном карауле.
Горят огни.
Струится тишина.
И пули!
Пули!
Маленькие пули
Лежат в земле
И пролежат века
Уже бессильно,
слепо,
безголосо,
Там, где на цель их бросила рука,
На рубежах кровавого покоса —
У стен Дюнкерка,
У днепровских вод,
В песках ливийских,
В придунайском иле…
Истлели те, кого они убили.
А их — свинцовых —
Тленье не берет.
Их миллиарды, маленьких!
Они
В коре деревьев,
В пахоте
И дерне,
Еще из первой мировой войны.
Их сок обходит.
Сторонятся корни.
Под Калачом,
Уйдя в ночную глубь,
Бессонный трактор залежь
поднимает,
И пуля,
Словно камешек на зуб,
На острие стальное попадает.
И, повернувшись медленно,
Опять
Ложится в землю,
Как зерно ложится…
Витают сны.
Встает под Курском мать:
К ней сын явился!
Кубики в петлицах.
А на плечах — какая радость! —
Внук!
Она к нему протягивает руку,
Включает свет — и никого вокруг.
Стоит одна.
Ни шороха,
Ни звука.
Дверь — на крючке.
Стена.
А на стене
Смеется молча парень в гимнастерке…
А там,
На оборотной стороне
Большой Земли,
В полуденном Нью-Йорке,
Заныла рана старая.
Шофер,
Зубами скрипнув,
Отвернул с Бродвея
И застонал…
А пуля до сих пор
Лежит в Европе,
Медленно ржавея.
С нее и червь
Не сточит чешую,
Не разгрызет
И мышка полевая.
Она лежит, прекрасно сохраняя
Ручную обтекаемость свою.
Сойдут снега —
Она
Не прорастет.
Пройдут дожди —
Она
Не разветвится.
Уже давно
Над Рейном ночь плывет.
И Хорст уснул.
Ему прекрасно спится.
Закапал дождь.
И грянула гроза,
Хлестнув по окнам
Громовым раскатом.
Хорст разомкнул смятенные глаза:
Война?!
Ах, да! Она была когда-то…
Вина?
Постой…
А в чем его вина?
Судить о прошлом —
не его забота.
Дышала рядом теплая жена.
Его жена,
Заботливая Лотта.
И не саднила рана у виска,
Давным-давно заштопанная рана.
Смещалась тьма.
Толкались облака.
Который час?
Вставать, пожалуй, рано.
И, повернувшись на бок со спины,
Он задремал.
Плескался дождь на плитах.
А может быть,
И не было войны?
А может быть,
И не было убитых?
А может быть, не он совсем,
Не он
Когда-то сделал
тот
начальный
выстрел?!
В рекламных трубках
Трепетал неон,
И время шло
Размеренно и быстро.
Вставал рассвет.
6
Рассвет! Рассвет!
Он далеко пока еще,
Не полный свет,
А полусвет,
На утро намекающий.
Но петухи поют, поют
И, словно эстафету,
Из клюва в клюв передают
Приветствие рассвету.
Из клюва — в клюв.
Из клюва — в клюв.
От горлышка до горлышка
Идет волна:
«Ку-ка-ре-ку-у!»,
Опережая солнышко.
Через Печору,
Через Прут,
Через поля полесские…
Отпелись волжские.
Поют
Дунайские
И рейнские.
Поют,
Обсиженный шесток
Подкалывая шпорами,
Алеет,
Ширится восток
Над спящими просторами.
И ночь уходит.
Ей пора
Свои раздвинуть завеси.
Она приветлива,
Добра,
Пора любви и завязи.
И не приписывайте ей
Разбоя и коварства.
Она баюкала детей,
Края
И государства.
Она росой не обнесла
Ни бугорка,
Ни листика.
Пришла спокойно и ушла,
А посмотрите,
Чисто как
Поля умыла, города,
Как добрая работница.
Встает рассвет —
Пора труда.
И время
делом
полнится.
Пчела срывается с летка
И тонет
в рюмочке
цветка,
Б его душистом венчике…
А в этот миг,
А в этот миг
В зеленых кузницах своих
Ударили кузнечики!
Да так, что
Травы на лугах
Очнулись вдруг и выгнулись.
Да так, что
В заспанных стенах
Будильники откликнулись.
Звучат шаги,
Звенят ключи,
И двери, двери хлопают.
Лучи!
Лучи!
Скользят лучи
Над утренней Европою.
Они, как легкие смычки,
Лица ее касаются —
И все края и уголки,
Проснувшись,
Озвучаются.
Гудки!
Гудки!
Гудят гудки
Все громче,
Все напористей.
Стучат повсюду каблуки,
И нарастают скорости
Обычных дел,
И первый пот
На лицах серебрится.
Встает рассвет.
И Хорст встает,
Он начинает бриться.
* * *
Ведет во двор велосипед,
А там
Безногий Курт — сосед.
— Салют! — хрипит. —
— Постой! — хрипит.
И, приподнявшись с лавочки,
Наперерез скрипит, скрипит
На костылях,
На палочках. —
— Ты представляешь, Хорст!..
Опять…
Ты понимаешь, Герман,
Опять не мог спокойно спать,
Опять, наверно, нервы.
Как будто я, как в том году,
Иду на третий круг —
В крестах иду —
И на ходу
Огонь пускаю с рук.
Пускаю маленьким.
А он
Огромным возвращается
И на меня со всех сторон
И на тебя кидается.
Реве-ет,
Полнеба очертя,
И обрывает фланги нам…
Разры-ыв!
И я…
Ко всем чертям
Лечу-у
Безногим ангелом!
«Ура!» — кричу.
А боль в груди
Выламывает душу…
Да ты не смейся, подожди.
Да ты постой, дослушай.
А сам смеется.
Сам скрипит
На костылях, на палочках.
— За облака лечу…
В зенит!
Шинель — в кровавых бабочках.
Лечу-у!
Лечу-у!
Лечу-у… до звезд…
И
Приземлиться некуда.
Ты представляешь, Хорст!
А Хорст:
— Потом доскажешь.
Некогда.
Рассвет! Рассвет!
Он далеко пока еще,
Не полный свет,
А полусвет,
На утро намекающий.
Но петухи поют, поют
И, словно эстафету,
Из клюва в клюв передают
Приветствие рассвету.
Из клюва — в клюв.
Из клюва — в клюв.
От горлышка до горлышка
Идет волна:
«Ку-ка-ре-ку-у!»,
Опережая солнышко.
Через Печору,
Через Прут,
Через поля полесские…
Отпелись волжские.
Поют
Дунайские
И рейнские.
Поют,
Обсиженный шесток
Подкалывая шпорами,
Алеет,
Ширится восток
Над спящими просторами.
И ночь уходит.
Ей пора
Свои раздвинуть завеси.
Она приветлива,
Добра,
Пора любви и завязи.
И не приписывайте ей
Разбоя и коварства.
Она баюкала детей,
Края
И государства.
Она росой не обнесла
Ни бугорка,
Ни листика.
Пришла спокойно и ушла,
А посмотрите,
Чисто как
Поля умыла, города,
Как добрая работница.
Встает рассвет —
Пора труда.
И время
делом
полнится.
Пчела срывается с летка
И тонет
в рюмочке
цветка,
Б его душистом венчике…
А в этот миг,
А в этот миг
В зеленых кузницах своих
Ударили кузнечики!
Да так, что
Травы на лугах
Очнулись вдруг и выгнулись.
Да так, что
В заспанных стенах
Будильники откликнулись.
Звучат шаги,
Звенят ключи,
И двери, двери хлопают.
Лучи!
Лучи!
Скользят лучи
Над утренней Европою.
Они, как легкие смычки,
Лица ее касаются —
И все края и уголки,
Проснувшись,
Озвучаются.
Гудки!
Гудки!
Гудят гудки
Все громче,
Все напористей.
Стучат повсюду каблуки,
И нарастают скорости
Обычных дел,
И первый пот
На лицах серебрится.
Встает рассвет.
И Хорст встает,
Он начинает бриться.
Ведет во двор велосипед,
А там
Безногий Курт — сосед.
— Салют! — хрипит. —
— Постой! — хрипит.
И, приподнявшись с лавочки,
Наперерез скрипит, скрипит
На костылях,
На палочках. —
— Ты представляешь, Хорст!..
Опять…
Ты понимаешь, Герман,
Опять не мог спокойно спать,
Опять, наверно, нервы.
Как будто я, как в том году,
Иду на третий круг —
В крестах иду —
И на ходу
Огонь пускаю с рук.
Пускаю маленьким.
А он
Огромным возвращается
И на меня со всех сторон
И на тебя кидается.
Реве-ет,
Полнеба очертя,
И обрывает фланги нам…
Разры-ыв!
И я…
Ко всем чертям
Лечу-у
Безногим ангелом!
«Ура!» — кричу.
А боль в груди
Выламывает душу…
Да ты не смейся, подожди.
Да ты постой, дослушай.
А сам смеется.
Сам скрипит
На костылях, на палочках.
— За облака лечу…
В зенит!
Шинель — в кровавых бабочках.
Лечу-у!
Лечу-у!
Лечу-у… до звезд…
И
Приземлиться некуда.
Ты представляешь, Хорст!
А Хорст:
— Потом доскажешь.
Некогда.
7
Все тот же вал.
Все тот же старый дот,
Самим собой
Недвижно отягченный.
На нем скворец оставил свой помет,
Склевал росу
На лысине бетонной
И улетел.
А дот к земле приник
И тупо смотрит в трепетную точку.
Казалось, миг —
И огненный язык
Покажет он
И пулеметной строчкой
Сорвет скворца на утренней заре…
А где-то встрепенется
сердце матери.
На Рейне ли,
А может, на Днепре,
А может быть, и дальше —
На экваторе.
Но ти-ши-на.
Замри и не дыши!
И ты услышишь,
Как восходит солнце.
Хорст заглянул в бетонное оконце,
В холодный мрак:
Там тоже ни души.
Взошел на вал.
Полынные кусты
Еще с себя росу не отряхнули.
Черпнул песок.
И вот они в горсти,
В его горсти,
Чуть сплющенные пули.
Одна.
Две.
Три.
В горсти!
А сколько их
Под ним,
В земле,
В крутых песчаных скосах,
Остроконечных пуль
И тупоносых,
Любых систем
И образцов любых!
Им счету нет.
Здесь каждый сантиметр
Исклеван ими
С боевых дистанций.
Здесь столько отстрелялось
Новобранцев,
Что им, пожалуй,
тоже
счету нет.
Что божий храм,
Где с именем Исус
Святой
Водой
Кропят новорожденных!
Сюда,
На цель,
Под знаком «Готт мит унс!»
Вели крещеных всех
И некрещеных
Простых парней.
Вели весь род мужской,
Вели
За поколеньем поколенье —
И стрельбище
Тачало в отдаленье
Пошивочно-убойной мастерской.
И вот молчит.
Молчит, как никогда
За долгий век,
Быть может, не молчало.
Здесь три войны
Берут свое начало,
И ни одна
Не вскрылась борозда.
* * *
Здесь пули, пули, пули —
Сплошь.
Скажи вот так —
И скажут: врешь.
Да оп и сам,
Да он и сам
Не верил собственным глазам.
Как будто ночью,
Час назад,
Ушел в песок свинцовый град
И от людей таится…
Пройдут года,
Пройдут века —
Он не вернется в облака,
Водой не испарится.
Какой посев!
Огромный вал
Набит им до предела.
И Хорст копал,
И отсевал,
И удивляться забывал:
Он просто дело делал.
Как будто вышел в огород
И роет,
Роет,
Роет…
Теперь ни бог его, ни черт
Отсюда не уволит.
Теперь он сам хозяин здесь,
Батрак
И управляющий.
И сила есть
И хватка есть
В его руках пока еще.
И никаких тебе машин
И никаких деталей.
Он здесь один,
Совсем один.
И все четыре дали
Лежат вокруг.
Луга, поля
С парными ветерками.
И просто песенка шмеля,
И пули под руками.
Он отсевал их
И — в рюкзак.
А жарко стало —
Снял пиджак,
Рубаху снял,
И снова рыл,
И сам собой доволен был.
А день-то, день!
Как неземной:
Прозрачен весь
И ярок.
Метался крестик именной —
Серебряный комарик —
Туда-сюда,
Туда-сюда
Над волосатой грудью…
А где-то мчались поезда,
И громоздились города,
И суетились люди
В чаду
И в лязге городском,
В цехах
И в рудном штреке —
В своем
Убойно-скоростном
И потогонном веке.
А здесь — простор!
Лучей поток.
И Рейн в крутой излуке…
Хорст отшвырнул лопату,
Лег,
Крестом раскинув руки.
Ударил в ноздри трав настой,
Крылом взмахнула птица,
И небо
синей
высотой
Упало
На ресницы,
Ушло в глаза
И тишиной
Души его коснулось.
И вдруг ладьей берестяной
Земля под ним качнулась.
И он в ладье.
И он плывет
В неведомые дали
От всех тревог,
От всех забот,
От всех земных печалей.
Плывет,
Скользит его ладья
Без времени, без меры
Куда-то в гавань забытья,
В края до нашей эры.
Где только штиль,
Где только синь
И солнечные пятна…
Но звук нацеленной осы
Вернул его обратно,
К своим делам.
И решето
Кружит в руках, качается —
И пули, пули
Всех сортов,
Толкаясь, обнажаются.
Совсем спокойные,
Совсем,
Без высвиста,
Без высверка,
Любых калибров и систем,
От Фридриха до Бисмарка,
От Бисмарка
И далее —
До дней последних Гитлера.
Оглаженные в талии,
Нетленные,
Нехитрые.
Одна к одной — века и дни.
Одна в одну —
как сестры.
Лопатой ткни —
И вот они
Уже в руках у Хорста.
Совсем спокойные.
Он рыл
И на коленях ползал.
Он — первый!
Первый, кто открыл
В них — бесполезных —
Пользу!
Все тот же вал.
Все тот же старый дот,
Самим собой
Недвижно отягченный.
На нем скворец оставил свой помет,
Склевал росу
На лысине бетонной
И улетел.
А дот к земле приник
И тупо смотрит в трепетную точку.
Казалось, миг —
И огненный язык
Покажет он
И пулеметной строчкой
Сорвет скворца на утренней заре…
А где-то встрепенется
сердце матери.
На Рейне ли,
А может, на Днепре,
А может быть, и дальше —
На экваторе.
Но ти-ши-на.
Замри и не дыши!
И ты услышишь,
Как восходит солнце.
Хорст заглянул в бетонное оконце,
В холодный мрак:
Там тоже ни души.
Взошел на вал.
Полынные кусты
Еще с себя росу не отряхнули.
Черпнул песок.
И вот они в горсти,
В его горсти,
Чуть сплющенные пули.
Одна.
Две.
Три.
В горсти!
А сколько их
Под ним,
В земле,
В крутых песчаных скосах,
Остроконечных пуль
И тупоносых,
Любых систем
И образцов любых!
Им счету нет.
Здесь каждый сантиметр
Исклеван ими
С боевых дистанций.
Здесь столько отстрелялось
Новобранцев,
Что им, пожалуй,
тоже
счету нет.
Что божий храм,
Где с именем Исус
Святой
Водой
Кропят новорожденных!
Сюда,
На цель,
Под знаком «Готт мит унс!»
Вели крещеных всех
И некрещеных
Простых парней.
Вели весь род мужской,
Вели
За поколеньем поколенье —
И стрельбище
Тачало в отдаленье
Пошивочно-убойной мастерской.
И вот молчит.
Молчит, как никогда
За долгий век,
Быть может, не молчало.
Здесь три войны
Берут свое начало,
И ни одна
Не вскрылась борозда.
Здесь пули, пули, пули —
Сплошь.
Скажи вот так —
И скажут: врешь.
Да оп и сам,
Да он и сам
Не верил собственным глазам.
Как будто ночью,
Час назад,
Ушел в песок свинцовый град
И от людей таится…
Пройдут года,
Пройдут века —
Он не вернется в облака,
Водой не испарится.
Какой посев!
Огромный вал
Набит им до предела.
И Хорст копал,
И отсевал,
И удивляться забывал:
Он просто дело делал.
Как будто вышел в огород
И роет,
Роет,
Роет…
Теперь ни бог его, ни черт
Отсюда не уволит.
Теперь он сам хозяин здесь,
Батрак
И управляющий.
И сила есть
И хватка есть
В его руках пока еще.
И никаких тебе машин
И никаких деталей.
Он здесь один,
Совсем один.
И все четыре дали
Лежат вокруг.
Луга, поля
С парными ветерками.
И просто песенка шмеля,
И пули под руками.
Он отсевал их
И — в рюкзак.
А жарко стало —
Снял пиджак,
Рубаху снял,
И снова рыл,
И сам собой доволен был.
А день-то, день!
Как неземной:
Прозрачен весь
И ярок.
Метался крестик именной —
Серебряный комарик —
Туда-сюда,
Туда-сюда
Над волосатой грудью…
А где-то мчались поезда,
И громоздились города,
И суетились люди
В чаду
И в лязге городском,
В цехах
И в рудном штреке —
В своем
Убойно-скоростном
И потогонном веке.
А здесь — простор!
Лучей поток.
И Рейн в крутой излуке…
Хорст отшвырнул лопату,
Лег,
Крестом раскинув руки.
Ударил в ноздри трав настой,
Крылом взмахнула птица,
И небо
синей
высотой
Упало
На ресницы,
Ушло в глаза
И тишиной
Души его коснулось.
И вдруг ладьей берестяной
Земля под ним качнулась.
И он в ладье.
И он плывет
В неведомые дали
От всех тревог,
От всех забот,
От всех земных печалей.
Плывет,
Скользит его ладья
Без времени, без меры
Куда-то в гавань забытья,
В края до нашей эры.
Где только штиль,
Где только синь
И солнечные пятна…
Но звук нацеленной осы
Вернул его обратно,
К своим делам.
И решето
Кружит в руках, качается —
И пули, пули
Всех сортов,
Толкаясь, обнажаются.
Совсем спокойные,
Совсем,
Без высвиста,
Без высверка,
Любых калибров и систем,
От Фридриха до Бисмарка,
От Бисмарка
И далее —
До дней последних Гитлера.
Оглаженные в талии,
Нетленные,
Нехитрые.
Одна к одной — века и дни.
Одна в одну —
как сестры.
Лопатой ткни —
И вот они
Уже в руках у Хорста.
Совсем спокойные.
Он рыл
И на коленях ползал.
Он — первый!
Первый, кто открыл
В них — бесполезных —
Пользу!
8
Ведет во двор велосипед,
А во дворе — опять! —
Сосед
Сидит на лавочке.
Штаны,
Как флаги, треплет ветер.
А на развалинах войны
В войну играют дети.
Хорст вынул пачку сигарет
И закурил.
— Ну что, сосед?
Сидишь?
— Давно сижу, старик. —
И веки сузил в щелку. —
А было, брат, стоял как штык
И каблуками щелкал.
А как шагал!
Бетон и тот,
Как палубу, шатало.
«На-право, взвод!
На-лево, взвод!»
Шагал, а думал мало.
Вперед!
За жизненный простор!
И я
Стрелял и топал,
Да так, что шаг мой до сих пор
В печенках у Европы.
И вот сижу, бедняга Курт,
Сижу
Безногой тумбою,
Подобно той, во что плюют.
И — представляешь! — думаю.
Он закурил
И снизу вверх
Взглянул
И сплюнул зло.
— Во-первых,
думаю о тех,
Кому не повезло.
Да-да, старик!
А во-вторых,
О вас я думаю — живых.
Поскольку я,
Как видишь сам,
В полтела жив,
В полтела там —
На фронте, у Валдая.
А иногда я по ночам,
Представь себе,
Летаю.
Разры-ыв!
И я,
Как головня,
В созвездье Зодиака
Лечу!
А ноги без меня
Еще бегут в атаку.
И представляешь, старина,
На полпути до рая
Вдруг подвела меня волна,
Не донесла,
Взрывная.
Срываюсь вниз —
И сам не рад:
Земля горит!
Моря горят!
И костыли мои в огне,
В огне
Окно и двери…
Проснусь — мурашки по спине.
Смотрю — глазам не верю:
Рассвет на улице,
И я
Не на краю воронки.
Штаны — мои.
Кровать — моя.
И костыли в сторонке
Стоят, фабричные,
Впритык,
Как дополненье к мебели…
Лежу и думаю, старик:
А может, ног и не было?
А может, я таким и рос
Всегда
По божьей милости?
Хорст по плечу его:
— Ты брось!
Ведь все равно не вырастут.
— Ты гений, Хорст! —
Воскликнул Курт. —
А вот они… они
Растут.
Схватил костыль
И костылем
Он ткнул перед собой
Туда,
Где дети за углом
Разыгрывали бой.
— А подрастут — в шинельку их
И —
Под кулак фельдфебеля,
Чтоб в них,
Верзилах строевых,
Ни человека не было.
«А ну-ка, бравые, ра-авняйсь!
А ну, болваны, р-руиг!»[2]
И в настоящую,
Как нас,
В кровавую игру их.
Вперед!
Как велено судьбой
И богом!
Дранг нах остен!
Разры-ыв!
Разры-ыв!
И Хорст-второй,
Твой Руди — блиц! — и к звездам.
Моим путем.
Ни рукава,
Ни пряжки не останется.
Запомни, Хорст, как дважды два:
Огонь — он возвращается.
Разры-ыв!
И —
В крошку города,
В лавину камнепада.
Тогда ни памяти…
Тогда
Ни костылей не надо.
Все к черту, Хорст!
Железный чад
И черный снег на грудах.
И только тени закричат
О нас,
О бывших людях.
Он смолк, порывисто дыша,
И вдруг вперед подался.
Во все глаза
Кричит душа,
А рот еще смеялся.
— Смотри и думай, кавалер
Железного креста.
Я памятник!
Меня бы в сквер
Живым
На пьедестал.
Не как героя, нет!
А как
Наглядное пособие.
И костыли вот так и так
Скрестить, как у надгробия,
Чтоб каждый вспомнил,
Кто б ни шел,
Про тот
начальный
выстрел.
Меня бы — черт возьми! —
На стол
Военного министра!
Он усмехнулся и поник,
Устало спину сгорбив.
Одни глаза…
Глаза,
А в них
Плескалось море скорби.
Закат, как память, полыхал
На пепельном лице.
Хорст понимающе вздыхал,
Но думал о свинце.
Ведет во двор велосипед,
А во дворе — опять! —
Сосед
Сидит на лавочке.
Штаны,
Как флаги, треплет ветер.
А на развалинах войны
В войну играют дети.
Хорст вынул пачку сигарет
И закурил.
— Ну что, сосед?
Сидишь?
— Давно сижу, старик. —
И веки сузил в щелку. —
А было, брат, стоял как штык
И каблуками щелкал.
А как шагал!
Бетон и тот,
Как палубу, шатало.
«На-право, взвод!
На-лево, взвод!»
Шагал, а думал мало.
Вперед!
За жизненный простор!
И я
Стрелял и топал,
Да так, что шаг мой до сих пор
В печенках у Европы.
И вот сижу, бедняга Курт,
Сижу
Безногой тумбою,
Подобно той, во что плюют.
И — представляешь! — думаю.
Он закурил
И снизу вверх
Взглянул
И сплюнул зло.
— Во-первых,
думаю о тех,
Кому не повезло.
Да-да, старик!
А во-вторых,
О вас я думаю — живых.
Поскольку я,
Как видишь сам,
В полтела жив,
В полтела там —
На фронте, у Валдая.
А иногда я по ночам,
Представь себе,
Летаю.
Разры-ыв!
И я,
Как головня,
В созвездье Зодиака
Лечу!
А ноги без меня
Еще бегут в атаку.
И представляешь, старина,
На полпути до рая
Вдруг подвела меня волна,
Не донесла,
Взрывная.
Срываюсь вниз —
И сам не рад:
Земля горит!
Моря горят!
И костыли мои в огне,
В огне
Окно и двери…
Проснусь — мурашки по спине.
Смотрю — глазам не верю:
Рассвет на улице,
И я
Не на краю воронки.
Штаны — мои.
Кровать — моя.
И костыли в сторонке
Стоят, фабричные,
Впритык,
Как дополненье к мебели…
Лежу и думаю, старик:
А может, ног и не было?
А может, я таким и рос
Всегда
По божьей милости?
Хорст по плечу его:
— Ты брось!
Ведь все равно не вырастут.
— Ты гений, Хорст! —
Воскликнул Курт. —
А вот они… они
Растут.
Схватил костыль
И костылем
Он ткнул перед собой
Туда,
Где дети за углом
Разыгрывали бой.
— А подрастут — в шинельку их
И —
Под кулак фельдфебеля,
Чтоб в них,
Верзилах строевых,
Ни человека не было.
«А ну-ка, бравые, ра-авняйсь!
А ну, болваны, р-руиг!»[2]
И в настоящую,
Как нас,
В кровавую игру их.
Вперед!
Как велено судьбой
И богом!
Дранг нах остен!
Разры-ыв!
Разры-ыв!
И Хорст-второй,
Твой Руди — блиц! — и к звездам.
Моим путем.
Ни рукава,
Ни пряжки не останется.
Запомни, Хорст, как дважды два:
Огонь — он возвращается.
Разры-ыв!
И —
В крошку города,
В лавину камнепада.
Тогда ни памяти…
Тогда
Ни костылей не надо.
Все к черту, Хорст!
Железный чад
И черный снег на грудах.
И только тени закричат
О нас,
О бывших людях.
Он смолк, порывисто дыша,
И вдруг вперед подался.
Во все глаза
Кричит душа,
А рот еще смеялся.
— Смотри и думай, кавалер
Железного креста.
Я памятник!
Меня бы в сквер
Живым
На пьедестал.
Не как героя, нет!
А как
Наглядное пособие.
И костыли вот так и так
Скрестить, как у надгробия,
Чтоб каждый вспомнил,
Кто б ни шел,
Про тот
начальный
выстрел.
Меня бы — черт возьми! —
На стол
Военного министра!
Он усмехнулся и поник,
Устало спину сгорбив.
Одни глаза…
Глаза,
А в них
Плескалось море скорби.
Закат, как память, полыхал
На пепельном лице.
Хорст понимающе вздыхал,
Но думал о свинце.
9
А по ночам, когда уснет жена,
И сын уснет,
И выглянет луна,
Он у плиты колдует не спеша,
На протвень
пули
сыплет
из ковша.
Гудит огонь
В три радужных венца —
И покидают червячки свинца
Свои личинки
С винтовой резьбой.
И вот уже
Серебряной водой
Течет свинец,
Подсвеченный слегка,
Сосульчато
спадает
с желобка
В чугунный таз
И застывает в нем
Тяжелым льдом.
А дом,
Угрюмый дом
Наполнен сном,
Наполнен тишиной.
Лишь костылям не спится за стеной.
Они скрипят и стонут,
Костыли,
Как, может быть, в лугах
Коростели.
Скрипят, скрипят
Уже который год…
А — к черту их!
Отдал бы их в ремонт.
Так думал Хорст.
И густо, не спеша
На протвень
пули
сыпал
из ковша.
И ничего.
Освоился.
Привык,
Как привыкает к желудям
лесник,
Как привыкает к голышам
рыбак.
А может, пули
сами
просто так
Росли, росли и выросли?
С травой!
А может, их понакатал прибой
В давным-давно прошедшие века?
Как просто все!
Качались облака.
Плескался Рейн за валом в камыше.
И стрельбище — не стрельбище уже,
А просто место
выроста
свинца.
Хорст отдыхал, стирая пот с лица.
И снова рыл и просевал сопя.
Впервые он работал на себя
За все года.
Но как-то раз,
Когда
Сошла с полей горячая страда
И ветерки струились по стерне,
Вдруг вырос
человек
на пустыре.
На расстоянье выстрела как раз.
Лицо — пятно туманное,
Без глаз,
Без возраста.
По гребешку траншей
Он шел к нему, похожий на мишень.
Взошел на вал, где сбилась лебеда,
И проступили на лице
Года,
Глаза,
Морщины,
Очертанья скул.
— Салют! — сказал
И пули зачерпнул
Из рюкзака. —
Ого! — сказал. — А я…
А я-то думал:
Мертвая земля.
Не пашут здесь, не сеют и не жнут.
Ну что возьмешь со стрельбища?
А тут
Смотри какой тяжелый урожай,
Сплошной свинец.
— А ты давай шагай! —
Отрезал Хорст.
И, распрямившись в рост,
Лопату вбил.
Серебряный Христос
Затрепетал, мерцая, на груди.
— Ты шутишь, друг!
— Нет, не шучу. Иди.
Иди давай туда, куда идешь.
— А я, смотрю, своих не узнаешь.
Когда-то вместе отливали их.
Забыл, старик?
И вдруг в какой-то миг
Все озарилось памятью.
Завод.
Патронный цех.
Тридцать четвертый год.
Течет свинец.
Не ручейком — рекой.
Сопит станок,
Как дьявол, под рукой
И вплевывает
порции
свинца
В личинки пуль.
И пули без конца,
Отяжелев,
Срываются из гнезд…
Как просто все!
Серебряный Христос
В поту нательном под рубашкой мок.
А дальше что?
Неважно.
Видит бог!
Ему видней из райского окна.
Но оживали стрельбища.
Война
Уже шагала в крагах по стране
И убивала память о войне.
О той войне,
О первой,
Мировой,
Чтоб, развернувшись,
полыхнуть
второй
Вовнутрь сначала,
А потом вовне, —
И коммунистов ставили к стене.
А Хорст не ведал,
Стоя у станка,
Как страшно тяжела его рука.
Работа есть работа!
Без помех.
Патронный цех —
Как макаронный цех.
Сопел станок,
Плевок —
И на лоток
Срывалась пуля ростом с ноготок —
Праматерь всех
снарядов
и ракет.
И так шесть лет.
До двадцати трех лет.
Поток свинца
дробился
в ливень пуль,
Что ниспадет потом на Ливерпуль,
На Брест,
На Киев
В предрассветной мгле.
Еще ходили люди по земле,
Которых эти пули подсекут.
Еще безногим не был Гофман Курт.
Еще он сам,
Судьбу свою кляня,
Не падал ниц от встречного огня
И не входил в чужие города
С огнем в руках.
Он молод был тогда.
Он жизнь любил и лодку в два весла,
Что по волнам любимую несла.
Не Лотту,
нет,
А первую — Мари.
Он ей цветы альпийские дарил
И песни пел.
Он счастлив был в тот год,
Что он любим, что принят на завод.
А рядом с ним —
он помнит, как сейчас, —
Работал Ганс.
Неосторожный Ганс.
Он в цех входил и говорил при всех:
— Патронный цех —
Как похоронный цех.
Вставал к станку. А уходя домой,
Всегда шутил:
— Почище руки мой.
Свинец, он кровью пахнет
и дымком.
Он слыл в цеху опасным чудаком.
И был уволен.
Что ж, не повезло!
С тех пор дождей немало пронесло
По городам,
по каскам,
по полям,
С окопной глиной,
С кровью пополам,
За горизонт,
За сорок пятый год…
А он живет.
И ничего живет.
Сам за себя.
И стоит ли ему
Смотреть назад?
Не стоит. Ни к чему.
Он маленький, забытый человек.
Ведь все равно не излечить калек,
Ведь все равно убитых не поднять —
Ни тех друзей,
Ни собственную мать.
Так думал Хорст.
И ничего, привык.
И вот он — Ганс.
Старик! Почти старик.
Неужто Ганс,
Тот самый Ганс, из тех?..
— Патронный цех —
Как похоронный цех.
* * *
Они присели рядом на траву.
— Живой, старик?
— Как видишь сам, живу.
Шучу, как видишь,
Плачу иногда,
Такая жизнь. — Он сплюнул. —
А тогда?..
Тогда я был оформлен и обут
И — марш! — сюда,
На перегонный пункт
Между женой и фронтом.
Так что, друг,
Нашлась работа для свободных рук.
Курки — на взвод,
За локоть — рукава.
В крови Варшава.
Впереди Москва.
Прорыв. Успех!
Еще какой успех!
И я поверил, что превыше всех,
Что с нами бог
На пряжке у ремня…
Но встречный вал ответного огня
Бросал то в дрожь,
То в мерзлые бинты.
Я в плен попал.
И ничего! А ты?
Ты воевал
Иль так, из-за станка?
Хорст сигарету смял у каблука.
И по виску ладонью
Вдоль рубца:
— А я не сдался.
Дрался до конца! —
Как отрубил.
— Ну и дурак!
— А долг?
Солдатский долг?!
Ведь я бы тоже мог,
Как ты, — он встал, —
Отбросить автомат.
Но я не трус.
Я немец.
Я солдат.
Ганс побледнел, но не вскочил,
Не встал.
Он просто пули на руке катал.
Он просто слушал,
Глядя на закат,
Как эхо повторяло:
«Я солдат».
А по ночам, когда уснет жена,
И сын уснет,
И выглянет луна,
Он у плиты колдует не спеша,
На протвень
пули
сыплет
из ковша.
Гудит огонь
В три радужных венца —
И покидают червячки свинца
Свои личинки
С винтовой резьбой.
И вот уже
Серебряной водой
Течет свинец,
Подсвеченный слегка,
Сосульчато
спадает
с желобка
В чугунный таз
И застывает в нем
Тяжелым льдом.
А дом,
Угрюмый дом
Наполнен сном,
Наполнен тишиной.
Лишь костылям не спится за стеной.
Они скрипят и стонут,
Костыли,
Как, может быть, в лугах
Коростели.
Скрипят, скрипят
Уже который год…
А — к черту их!
Отдал бы их в ремонт.
Так думал Хорст.
И густо, не спеша
На протвень
пули
сыпал
из ковша.
И ничего.
Освоился.
Привык,
Как привыкает к желудям
лесник,
Как привыкает к голышам
рыбак.
А может, пули
сами
просто так
Росли, росли и выросли?
С травой!
А может, их понакатал прибой
В давным-давно прошедшие века?
Как просто все!
Качались облака.
Плескался Рейн за валом в камыше.
И стрельбище — не стрельбище уже,
А просто место
выроста
свинца.
Хорст отдыхал, стирая пот с лица.
И снова рыл и просевал сопя.
Впервые он работал на себя
За все года.
Но как-то раз,
Когда
Сошла с полей горячая страда
И ветерки струились по стерне,
Вдруг вырос
человек
на пустыре.
На расстоянье выстрела как раз.
Лицо — пятно туманное,
Без глаз,
Без возраста.
По гребешку траншей
Он шел к нему, похожий на мишень.
Взошел на вал, где сбилась лебеда,
И проступили на лице
Года,
Глаза,
Морщины,
Очертанья скул.
— Салют! — сказал
И пули зачерпнул
Из рюкзака. —
Ого! — сказал. — А я…
А я-то думал:
Мертвая земля.
Не пашут здесь, не сеют и не жнут.
Ну что возьмешь со стрельбища?
А тут
Смотри какой тяжелый урожай,
Сплошной свинец.
— А ты давай шагай! —
Отрезал Хорст.
И, распрямившись в рост,
Лопату вбил.
Серебряный Христос
Затрепетал, мерцая, на груди.
— Ты шутишь, друг!
— Нет, не шучу. Иди.
Иди давай туда, куда идешь.
— А я, смотрю, своих не узнаешь.
Когда-то вместе отливали их.
Забыл, старик?
И вдруг в какой-то миг
Все озарилось памятью.
Завод.
Патронный цех.
Тридцать четвертый год.
Течет свинец.
Не ручейком — рекой.
Сопит станок,
Как дьявол, под рукой
И вплевывает
порции
свинца
В личинки пуль.
И пули без конца,
Отяжелев,
Срываются из гнезд…
Как просто все!
Серебряный Христос
В поту нательном под рубашкой мок.
А дальше что?
Неважно.
Видит бог!
Ему видней из райского окна.
Но оживали стрельбища.
Война
Уже шагала в крагах по стране
И убивала память о войне.
О той войне,
О первой,
Мировой,
Чтоб, развернувшись,
полыхнуть
второй
Вовнутрь сначала,
А потом вовне, —
И коммунистов ставили к стене.
А Хорст не ведал,
Стоя у станка,
Как страшно тяжела его рука.
Работа есть работа!
Без помех.
Патронный цех —
Как макаронный цех.
Сопел станок,
Плевок —
И на лоток
Срывалась пуля ростом с ноготок —
Праматерь всех
снарядов
и ракет.
И так шесть лет.
До двадцати трех лет.
Поток свинца
дробился
в ливень пуль,
Что ниспадет потом на Ливерпуль,
На Брест,
На Киев
В предрассветной мгле.
Еще ходили люди по земле,
Которых эти пули подсекут.
Еще безногим не был Гофман Курт.
Еще он сам,
Судьбу свою кляня,
Не падал ниц от встречного огня
И не входил в чужие города
С огнем в руках.
Он молод был тогда.
Он жизнь любил и лодку в два весла,
Что по волнам любимую несла.
Не Лотту,
нет,
А первую — Мари.
Он ей цветы альпийские дарил
И песни пел.
Он счастлив был в тот год,
Что он любим, что принят на завод.
А рядом с ним —
он помнит, как сейчас, —
Работал Ганс.
Неосторожный Ганс.
Он в цех входил и говорил при всех:
— Патронный цех —
Как похоронный цех.
Вставал к станку. А уходя домой,
Всегда шутил:
— Почище руки мой.
Свинец, он кровью пахнет
и дымком.
Он слыл в цеху опасным чудаком.
И был уволен.
Что ж, не повезло!
С тех пор дождей немало пронесло
По городам,
по каскам,
по полям,
С окопной глиной,
С кровью пополам,
За горизонт,
За сорок пятый год…
А он живет.
И ничего живет.
Сам за себя.
И стоит ли ему
Смотреть назад?
Не стоит. Ни к чему.
Он маленький, забытый человек.
Ведь все равно не излечить калек,
Ведь все равно убитых не поднять —
Ни тех друзей,
Ни собственную мать.
Так думал Хорст.
И ничего, привык.
И вот он — Ганс.
Старик! Почти старик.
Неужто Ганс,
Тот самый Ганс, из тех?..
— Патронный цех —
Как похоронный цех.
Они присели рядом на траву.
— Живой, старик?
— Как видишь сам, живу.
Шучу, как видишь,
Плачу иногда,
Такая жизнь. — Он сплюнул. —
А тогда?..
Тогда я был оформлен и обут
И — марш! — сюда,
На перегонный пункт
Между женой и фронтом.
Так что, друг,
Нашлась работа для свободных рук.
Курки — на взвод,
За локоть — рукава.
В крови Варшава.
Впереди Москва.
Прорыв. Успех!
Еще какой успех!
И я поверил, что превыше всех,
Что с нами бог
На пряжке у ремня…
Но встречный вал ответного огня
Бросал то в дрожь,
То в мерзлые бинты.
Я в плен попал.
И ничего! А ты?
Ты воевал
Иль так, из-за станка?
Хорст сигарету смял у каблука.
И по виску ладонью
Вдоль рубца:
— А я не сдался.
Дрался до конца! —
Как отрубил.
— Ну и дурак!
— А долг?
Солдатский долг?!
Ведь я бы тоже мог,
Как ты, — он встал, —
Отбросить автомат.
Но я не трус.
Я немец.
Я солдат.
Ганс побледнел, но не вскочил,
Не встал.
Он просто пули на руке катал.
Он просто слушал,
Глядя на закат,
Как эхо повторяло:
«Я солдат».
10
— Я рук не поднимал.
Мне было все равно.
Один конец. Другого не дано.
А он стоял вот так,
Как ты сейчас.
Глаза… Да где там!
Я не видел глаз.
А только взгляд —
Как смертный приговор,
И автомат — надульником в упор!
Момент —
И я,
Безмолвный, упаду,
Как тот поляк в сороковом году,
Как тот советский у Великих Лук.
Они,
Как я,
Не поднимали рук.
И я тогда,
Шагая через них,
Спешил.
Нам было некогда: блицкриг!
Но медлил он.
И вдруг, шагнув вперед,
Сказал: «Иди!»
А я-то знал:
Убьет.
Я стал спиной
И ощутил спиной,
Как солнце замирает надо мной,
Как мушка наползает вдоль спины.
Плевок —
И я,
Претише тишины,
Сорвусь лицом, как в пропасть,
В черный снег — прениже ветра
И ненужней всех.
Я сделал шаг.
Второй…
Потом шестой…
Потом — не помню.
И услышал:
«Стой!»
Я стал
И ждал,
Полуживой: когда?
Но он сказал:
«Цурюк иди. Сюда».
А я-то знал: конец! Не пощадит.
Ударит в грудь.
Глаза открыл: сидит!
Сидит и, отвернувшись от пургп,
Портянки заправляет в сапоги.
Спокоен так,
Как будто я не враг.
Я сделал шаг.
Второй.
И третий шаг.
«Еще немного, — думал, — и…
Прыжок!»
Но он поднялся. Палец — на курок.
«Теперь иди, — сказал, —
Куда ты шел! —
И автоматом на восток повел. —
Туда иди!»
И взглядом как прожег.
А я стоял
Ошеломлен.
У ног,
Казалось, обрывались все пути.
Идти назад? Да где там!
Не дойти.
Вперед идти — пустыня впереди,
Такая,
Что в обход не обойти.
Онега и пепел.
Пепел и снега.
В сравненье с ней Сахара — чепуха!
И я-то знал, оставшись без огня,
Что впереди — ни вздоха для меня,
Ни потолка,
Ни тлеющих углей.
Я человек,
Но избегал людей.
Я человек,
Но обходил, как тень,
Пожарища остывших деревень —
Они страшней, чем минные поля.
Я человек,
Но не искал жилья.
И все ж я шел, надеясь:
Обойду,
Что где-нибудь в колонну попаду
Таких, как я.
Но с каждым шагом шаг
Все тяжелей
И неотступней страх.
Такого страха я еще не знал.
Я, спотыкаясь, тихо остывал
На ледяном,
Бушующем костре.
И вдруг — ты представляешь! —
На заре
Запел петух.
Не где-нибудь вдали,
А из-под ног запел,
Из-под земли.
И я подумал, что схожу с ума.
Какой петух,
Когда вокруг зима,
Когда вокруг ни стога, ни шеста!
Вся степь, как это стрельбище,
Пуста.
Какой там, к черту, петушиной крик!
Теперь-то что…
А вот тогда, старик,
Мне было не до смеха, не до слез.
Мороз такой!
До потрохов мороз.
Вдыхаешь лед,
А выдыхаешь прах.
Я стал сосулькой в рваных сапогах.
Я замерзал.
Я оседал, как в пух,
В глубокий снег.
А он поет, петух!
Как из могилы.
Глухо,
Но поет!
Я еле веки разомкнул:
Встает
Передо мной вот так,
Как твой рюкзак,
Пушистый дым.
И я не помню, как
Подполз к нему.
Я умывался им.
Он мягким был, как вязаный,
Жилым.
В нем теплые струились ручейки.
Вставало солнце.
И дымки… дымки…
Из-под земли
Над снежной целиной.
Я понял, Хорст: деревня подо мной.
Как кладбище.
Ни крыши. Ни бревна.
Мы все вогнали в землю, старина,
Огнем и плетью.
Мертвых и живых.
Ну как же, Хорст!
Ведь мы превыше их.
И с нами бог!
Какая ерунда!
Я это после понял.
А тогда
Все тело
ныло
с головы до ног:
Тепла! Тепла!
И я уже не мог
Держаться больше.
Все равно каюк!
Мне женщина открыла дверь.
И вдруг
Как оступилась,
Отступив за дверь,
Как будто я не человек, а зверь.
Как будто автомат еще со мной.
Забилась в угол.
За ее спиной
Дышали дети — волосы вразброс.
И только там я поднял руки, Хорст!
Да, только там. В землянке.
Только там.
Сходились люди молча, точно в храм.
И так смотрели — хоронить пора.
Вошел старик
И ручкой топора
К моим ногам подвинул табурет.
Сказал:
«Садись!»
Да разве в тот момент
Я мог кричать о долге!
Нет, не мог.
И ты б не мог.
Какой там, к черту, долг,
Когда я жег!
Ты б видел их глаза —
Смотреть нельзя.
И не смотреть нельзя.
Так только неотмстившие глядят.
Я говорил, что Гитлер виноват,
Что я солдат,
Что жечь я не хотел.
Но перед ними Гитлер не сидел,
А я сидел!
И между нами, Хорст,
Все сожжено
На сотни русских верст.
Могилы от реки и до реки —
Ни улыбнуться,
Ни подать руки.
И все за них.
Не за меня.
Вины
Не отвести.
И все-таки они
Поесть мне дали,
Вывели. Иди!
А как идти?
Все те же впереди
Обугленные села, города…
О, как я рад был, старина,
Когда
В колонну пленных я попал!
Вина
Была уже на всех разделена
До самооправданья.
Мол, приказ
И прочее…
Что обманули нас,
Мол, хорошо, что вышли из игры…
Нам дали всем лопаты, топоры,
Сказали: строй.
Но разве топором
Я мог поднять,
Что повалил огнем?!
…Пришел домой.
А дома нет.
Была
Одна стена — отвесная скала,
А над стеной, шурша, как головни,
Вороны каркали.
Ни сына, ни жены…
А ты — герой! — о долге мне орешь.
Все это ложь!
Да как ты не поймешь,
Что, убивая нами,
Под фугас
Бросали нас
И убивали нас
На всех фронтах
Все те же, Хорст, они,
Кому всю жизнь до нищеты должны.
За хлеб должны,
За кружку молока.
За место у патронного станка.
Всю жизнь должны,
Как деды и отцы.
Подвалы — нам, а им, старик, —
дворцы!
Окопы — нам, а им, старик, — чины.
Платили кровью!
Все равно должны.
И с ними бог.
Не с нами.
С нами — долг!
Приказ: сжигай!
И я, — он встал, —
Я жег!
Устало жег.
А чаще — на бегу.
Бензином — раз! —
И дети на снегу.
Босые дети! Понимаешь ты!
А нам — кресты,
нагрудные кресты.
А нам — холмы,
могильные холмы.
Мы трусы, Хорст,
А не герои мы!
Он сел и пули наотмашь — в кусты.
— Я груб, старик, но ты меня
прости. —
И замер, глядя на полынь в упор,
Как будто это не полынь —
Костер.
Огонь… Огонь…
И дети на снегу
На том донецком страшном берегу.
— Я рук не поднимал.
Мне было все равно.
Один конец. Другого не дано.
А он стоял вот так,
Как ты сейчас.
Глаза… Да где там!
Я не видел глаз.
А только взгляд —
Как смертный приговор,
И автомат — надульником в упор!
Момент —
И я,
Безмолвный, упаду,
Как тот поляк в сороковом году,
Как тот советский у Великих Лук.
Они,
Как я,
Не поднимали рук.
И я тогда,
Шагая через них,
Спешил.
Нам было некогда: блицкриг!
Но медлил он.
И вдруг, шагнув вперед,
Сказал: «Иди!»
А я-то знал:
Убьет.
Я стал спиной
И ощутил спиной,
Как солнце замирает надо мной,
Как мушка наползает вдоль спины.
Плевок —
И я,
Претише тишины,
Сорвусь лицом, как в пропасть,
В черный снег — прениже ветра
И ненужней всех.
Я сделал шаг.
Второй…
Потом шестой…
Потом — не помню.
И услышал:
«Стой!»
Я стал
И ждал,
Полуживой: когда?
Но он сказал:
«Цурюк иди. Сюда».
А я-то знал: конец! Не пощадит.
Ударит в грудь.
Глаза открыл: сидит!
Сидит и, отвернувшись от пургп,
Портянки заправляет в сапоги.
Спокоен так,
Как будто я не враг.
Я сделал шаг.
Второй.
И третий шаг.
«Еще немного, — думал, — и…
Прыжок!»
Но он поднялся. Палец — на курок.
«Теперь иди, — сказал, —
Куда ты шел! —
И автоматом на восток повел. —
Туда иди!»
И взглядом как прожег.
А я стоял
Ошеломлен.
У ног,
Казалось, обрывались все пути.
Идти назад? Да где там!
Не дойти.
Вперед идти — пустыня впереди,
Такая,
Что в обход не обойти.
Онега и пепел.
Пепел и снега.
В сравненье с ней Сахара — чепуха!
И я-то знал, оставшись без огня,
Что впереди — ни вздоха для меня,
Ни потолка,
Ни тлеющих углей.
Я человек,
Но избегал людей.
Я человек,
Но обходил, как тень,
Пожарища остывших деревень —
Они страшней, чем минные поля.
Я человек,
Но не искал жилья.
И все ж я шел, надеясь:
Обойду,
Что где-нибудь в колонну попаду
Таких, как я.
Но с каждым шагом шаг
Все тяжелей
И неотступней страх.
Такого страха я еще не знал.
Я, спотыкаясь, тихо остывал
На ледяном,
Бушующем костре.
И вдруг — ты представляешь! —
На заре
Запел петух.
Не где-нибудь вдали,
А из-под ног запел,
Из-под земли.
И я подумал, что схожу с ума.
Какой петух,
Когда вокруг зима,
Когда вокруг ни стога, ни шеста!
Вся степь, как это стрельбище,
Пуста.
Какой там, к черту, петушиной крик!
Теперь-то что…
А вот тогда, старик,
Мне было не до смеха, не до слез.
Мороз такой!
До потрохов мороз.
Вдыхаешь лед,
А выдыхаешь прах.
Я стал сосулькой в рваных сапогах.
Я замерзал.
Я оседал, как в пух,
В глубокий снег.
А он поет, петух!
Как из могилы.
Глухо,
Но поет!
Я еле веки разомкнул:
Встает
Передо мной вот так,
Как твой рюкзак,
Пушистый дым.
И я не помню, как
Подполз к нему.
Я умывался им.
Он мягким был, как вязаный,
Жилым.
В нем теплые струились ручейки.
Вставало солнце.
И дымки… дымки…
Из-под земли
Над снежной целиной.
Я понял, Хорст: деревня подо мной.
Как кладбище.
Ни крыши. Ни бревна.
Мы все вогнали в землю, старина,
Огнем и плетью.
Мертвых и живых.
Ну как же, Хорст!
Ведь мы превыше их.
И с нами бог!
Какая ерунда!
Я это после понял.
А тогда
Все тело
ныло
с головы до ног:
Тепла! Тепла!
И я уже не мог
Держаться больше.
Все равно каюк!
Мне женщина открыла дверь.
И вдруг
Как оступилась,
Отступив за дверь,
Как будто я не человек, а зверь.
Как будто автомат еще со мной.
Забилась в угол.
За ее спиной
Дышали дети — волосы вразброс.
И только там я поднял руки, Хорст!
Да, только там. В землянке.
Только там.
Сходились люди молча, точно в храм.
И так смотрели — хоронить пора.
Вошел старик
И ручкой топора
К моим ногам подвинул табурет.
Сказал:
«Садись!»
Да разве в тот момент
Я мог кричать о долге!
Нет, не мог.
И ты б не мог.
Какой там, к черту, долг,
Когда я жег!
Ты б видел их глаза —
Смотреть нельзя.
И не смотреть нельзя.
Так только неотмстившие глядят.
Я говорил, что Гитлер виноват,
Что я солдат,
Что жечь я не хотел.
Но перед ними Гитлер не сидел,
А я сидел!
И между нами, Хорст,
Все сожжено
На сотни русских верст.
Могилы от реки и до реки —
Ни улыбнуться,
Ни подать руки.
И все за них.
Не за меня.
Вины
Не отвести.
И все-таки они
Поесть мне дали,
Вывели. Иди!
А как идти?
Все те же впереди
Обугленные села, города…
О, как я рад был, старина,
Когда
В колонну пленных я попал!
Вина
Была уже на всех разделена
До самооправданья.
Мол, приказ
И прочее…
Что обманули нас,
Мол, хорошо, что вышли из игры…
Нам дали всем лопаты, топоры,
Сказали: строй.
Но разве топором
Я мог поднять,
Что повалил огнем?!
…Пришел домой.
А дома нет.
Была
Одна стена — отвесная скала,
А над стеной, шурша, как головни,
Вороны каркали.
Ни сына, ни жены…
А ты — герой! — о долге мне орешь.
Все это ложь!
Да как ты не поймешь,
Что, убивая нами,
Под фугас
Бросали нас
И убивали нас
На всех фронтах
Все те же, Хорст, они,
Кому всю жизнь до нищеты должны.
За хлеб должны,
За кружку молока.
За место у патронного станка.
Всю жизнь должны,
Как деды и отцы.
Подвалы — нам, а им, старик, —
дворцы!
Окопы — нам, а им, старик, — чины.
Платили кровью!
Все равно должны.
И с ними бог.
Не с нами.
С нами — долг!
Приказ: сжигай!
И я, — он встал, —
Я жег!
Устало жег.
А чаще — на бегу.
Бензином — раз! —
И дети на снегу.
Босые дети! Понимаешь ты!
А нам — кресты,
нагрудные кресты.
А нам — холмы,
могильные холмы.
Мы трусы, Хорст,
А не герои мы!
Он сел и пули наотмашь — в кусты.
— Я груб, старик, но ты меня
прости. —
И замер, глядя на полынь в упор,
Как будто это не полынь —
Костер.
Огонь… Огонь…
И дети на снегу
На том донецком страшном берегу.
11
Вы думаете, павшие молчат?
Конечно, да — вы скажете.
Неверно!
Они кричат,
Пока еще стучат
Сердца живых
И осязают нервы.
Они кричат не где-нибудь,
А в нас.
За нас кричат.
Особенно ночами,
Когда стоит бессонница у глаз
И прошлое толпится за плечами.
Они кричат, когда покой,
Когда
Приходят в город ветры полевые,
И со звездою говорит звезда,
И памятники дышат, как живые.
Они кричат
И будят нас, живых,
Невидимыми, чуткими руками.
Они хотят, чтоб памятником их
Была Земля
С пятью материками.
Великая!
Она летит во мгле,
Ракетной скоростью
До глобуса уменьшена.
Жилая вся.
И ходит по Земле
Босая Память — маленькая женщина.
Она идет,
Переступая рвы,
Не требуя ни визы, ни прописки.
В глазах — то одиночество вдовы,
То глубина печали материнской.
Ее шаги неслышны и легки,
Как ветерки
На травах полусонных.
На голове меняются платки —
Знамена стран, войною потрясенных.
То флаг французский,
То британский флаг,
То польский флаг,
То чешский,
То норвежский…
Но дольше всех
Не гаснет на плечах
Багряный флаг
Страны моей Советской.
Он флаг победы.
Заревом своим
Он озарил и скорбь
И радость встречи.
И может быть, сейчас покрыла им
Моя землячка худенькие плечи.
И вот идет,
Печали не тая,
Моя тревога,
Боль моя и муза.
А может, это гданьская швея?
А может, это прачка из Тулузы?
Она идет,
Покинув свой уют,
Не о себе — о мире беспокоясь.
И памятники честь ей отдают.
И обелиски кланяются в пояс.
От всех фронтов,
От всех концлагерей,
От всех могил
От Волги до Ла-Манша.
И молча путь указывают ей
На Рейн,
На Рейн,
На огоньки реванша.
Они горят — запальные —
Во мгле
Преступного, как подлость,
Равнодушия —
У генералов на штабном столе
И в кабинетах королей оружия.
И где-то там, на Рейне,
Где-то там
Начальный выстрел зреет,
Нарастая…
Но Память не заходит к королям.
Она-то знает, женщина простая:
Что́ королям!
Им слезы не нужны,
Как шлак войны,
Как прочие отходы.
Встает заря с восточной стороны
И обещает добрую погоду.
Уже алеют облаков верхи.
И над Москвой
И над моей деревней.
Поют на Волге третьи петухи.
Вот-вот ударят первые на Рейне.
И ночь уйдет.
Пора бы спать.
Но Хорст
Еще не спит, не выключает плитки.
Еще немного, маленькая горсть —
Остаток пуль.
И голубые слитки
Лежат у ног,
Округлы, как язи,
И тяжелы, как мельничные гири.
Теперь — в постель.
Он пламя погасил.
Который час?
Без четверти четыре.
А ровно в шесть он должен встать.
Жена
К нему в рюкзак положит бутерброды.
Он так устал…
И в этот миг она
Вошла.
— Ты что? — И отшатнулся. — Кто ты?!
— Не узнаешь?
Я Память о войне. —
И запахнулась красным полушалком.
— Ты русская! Тогда зачем ко мне?
Я не был там.
— Но я и парижанка,
И чешка я…
Побудь в моих ночах.
Моей печалью и тревогой маясь.
Менялись флаги на ее плечах,
Черты лица и голоса менялись.
И лишь слеза — одна на всех.
Со дна
Людского немелеющего горя.
В ней боль одна.
И скорбь одна.
Она
Везде и всюду
Солона, как море.
Одна слеза.
И гнев из-под бровей
Один
В глазах,
как исповедь,
открытых.
— Я мать тобой убитых сыновей.
Тобой убитых.
И тобой забытых. —
Одна слеза.
И блеск седин
Один,
Как блеск свинца
И пепельного снега.
— Ты слышишь,
Как гремит в моей груди
Твоим огнем
Разбуженное эхо?
Ты слышишь, Хорст?!
И грозно, как судья,
Свою,
В мозолях,
Занесла десницу.
— Так пусть войдет бессонница моя
В твои глаза
И опалит ресницы
Моей бедой
И гневом глаз моих.
А днем уснешь —
Она и днем разбудит!
— Но я же рядовой…
А рядовых,
Сама ты знаешь, за войну не судят.
— Нет, судят, Хорст!
Вы думаете, павшие молчат?
Конечно, да — вы скажете.
Неверно!
Они кричат,
Пока еще стучат
Сердца живых
И осязают нервы.
Они кричат не где-нибудь,
А в нас.
За нас кричат.
Особенно ночами,
Когда стоит бессонница у глаз
И прошлое толпится за плечами.
Они кричат, когда покой,
Когда
Приходят в город ветры полевые,
И со звездою говорит звезда,
И памятники дышат, как живые.
Они кричат
И будят нас, живых,
Невидимыми, чуткими руками.
Они хотят, чтоб памятником их
Была Земля
С пятью материками.
Великая!
Она летит во мгле,
Ракетной скоростью
До глобуса уменьшена.
Жилая вся.
И ходит по Земле
Босая Память — маленькая женщина.
Она идет,
Переступая рвы,
Не требуя ни визы, ни прописки.
В глазах — то одиночество вдовы,
То глубина печали материнской.
Ее шаги неслышны и легки,
Как ветерки
На травах полусонных.
На голове меняются платки —
Знамена стран, войною потрясенных.
То флаг французский,
То британский флаг,
То польский флаг,
То чешский,
То норвежский…
Но дольше всех
Не гаснет на плечах
Багряный флаг
Страны моей Советской.
Он флаг победы.
Заревом своим
Он озарил и скорбь
И радость встречи.
И может быть, сейчас покрыла им
Моя землячка худенькие плечи.
И вот идет,
Печали не тая,
Моя тревога,
Боль моя и муза.
А может, это гданьская швея?
А может, это прачка из Тулузы?
Она идет,
Покинув свой уют,
Не о себе — о мире беспокоясь.
И памятники честь ей отдают.
И обелиски кланяются в пояс.
От всех фронтов,
От всех концлагерей,
От всех могил
От Волги до Ла-Манша.
И молча путь указывают ей
На Рейн,
На Рейн,
На огоньки реванша.
Они горят — запальные —
Во мгле
Преступного, как подлость,
Равнодушия —
У генералов на штабном столе
И в кабинетах королей оружия.
И где-то там, на Рейне,
Где-то там
Начальный выстрел зреет,
Нарастая…
Но Память не заходит к королям.
Она-то знает, женщина простая:
Что́ королям!
Им слезы не нужны,
Как шлак войны,
Как прочие отходы.
Встает заря с восточной стороны
И обещает добрую погоду.
Уже алеют облаков верхи.
И над Москвой
И над моей деревней.
Поют на Волге третьи петухи.
Вот-вот ударят первые на Рейне.
И ночь уйдет.
Пора бы спать.
Но Хорст
Еще не спит, не выключает плитки.
Еще немного, маленькая горсть —
Остаток пуль.
И голубые слитки
Лежат у ног,
Округлы, как язи,
И тяжелы, как мельничные гири.
Теперь — в постель.
Он пламя погасил.
Который час?
Без четверти четыре.
А ровно в шесть он должен встать.
Жена
К нему в рюкзак положит бутерброды.
Он так устал…
И в этот миг она
Вошла.
— Ты что? — И отшатнулся. — Кто ты?!
— Не узнаешь?
Я Память о войне. —
И запахнулась красным полушалком.
— Ты русская! Тогда зачем ко мне?
Я не был там.
— Но я и парижанка,
И чешка я…
Побудь в моих ночах.
Моей печалью и тревогой маясь.
Менялись флаги на ее плечах,
Черты лица и голоса менялись.
И лишь слеза — одна на всех.
Со дна
Людского немелеющего горя.
В ней боль одна.
И скорбь одна.
Она
Везде и всюду
Солона, как море.
Одна слеза.
И гнев из-под бровей
Один
В глазах,
как исповедь,
открытых.
— Я мать тобой убитых сыновей.
Тобой убитых.
И тобой забытых. —
Одна слеза.
И блеск седин
Один,
Как блеск свинца
И пепельного снега.
— Ты слышишь,
Как гремит в моей груди
Твоим огнем
Разбуженное эхо?
Ты слышишь, Хорст?!
И грозно, как судья,
Свою,
В мозолях,
Занесла десницу.
— Так пусть войдет бессонница моя
В твои глаза
И опалит ресницы
Моей бедой
И гневом глаз моих.
А днем уснешь —
Она и днем разбудит!
— Но я же рядовой…
А рядовых,
Сама ты знаешь, за войну не судят.
— Нет, судят, Хорст!
12
И в тот момент,
Не пробивая тюля,
Из прошлых лет,
Забытых лет
В окно
влетела
пуля:
— Твоя! —
Как миг,
Как черный штрих,
Как пепельная молния. —
Я без тебя,
Без глаз твоих
Нецелеустремленная. —
Еще одна!
Еще!
Потом…
Построчно —
пуля к пуле —
Разнокалиберным дождем
На шкаф!
На стол!
На стулья!
— Твои!
Твои!
Не бойся нас.
Тобой мы
были
вылиты
И возвращаемся сейчас
К тебе —
К началу вылета.
— К тебе!
— К тебе!
— Из тьмы!
— Из тьмы!
То мелкие, то крупные.
— Ты человек!
— А мы!
— А мы!
— А мы,
как пули,
глупые.
И мы не сами по себе
Срывались, как магнитные.
Ты человек!
Они к тебе
Идут —
Тобой убитые.
— К тебе!
Из мглы пороховой.
— К тебе!
С земного ложа.
— Нет, врете вы!
Но крик его
Ушел назад, в него же.
Обжег его.
По телу дрожь
И пот,
И пот, как в бане.
Открыл глаза:
Обычный дождь
По стеклам барабанит.
Лицо?! — жены.
Рука?! — жены
На лихорадке пульса.
Хорст повернулся со спины
И тихо улыбнулся
Жене
За ласковость руки,
За этот локон милый,
За эту явь.
И лишь зрачки
Кричат о том, что было
Во сне
И там — в огне, в дыму,
В крови —
И там осталось.
И не придет.
А наяву
Одно тревожит — старость.
А наяву, как по часам,
Что надо,
То исполнит.
Он не такой,
чтоб верить снам.
Он не такой,
чтоб помнить.
Он слишком занят.
Потому
Ему неважно спится.
Он то открыл, что никому
Другому
Не приснится:
Свинец!
Не где-то глубоко,
А под ногами — крупный!
Его высеивать легко
И собирать, как клубни,
Легко.
Он всю его семью
Почти все лето кормит.
А дальше что?
Во что вольют
И как его оформят —
Неважно было.
Наплевать!
Не в том его забота.
Он не такой, чтоб рассуждать.
Работа есть работа.
За рейсом — рейс.
И график прост
И до предела точен.
И лишь одним сегодня Хорст
Серьезно озабочен.
Дожди… Дожди…
Идут дожди,
Как будто небо плачет.
Сезон дождей.
А впереди —
Зима.
А это значит:
Снега закроют полигон,
И все расчеты — к черту!
Для полевых работ
Сезон,
Как говорится, мертвый.
Сиди и жди
И лезь в долги
До посевной. Во-первых.
А во-вторых…
И вдруг — шаги!
По мостовой, по нервам.
Шаги!
Шаги!
Знакомо так,
Размеренно и грубо.
За шагом —
шаг.
За шагом —
шаг,
Как будто
камни
рубят.
Заплакал сын.
О чем?
О ком?
И побледнела Лотта.
И Хорст вскочил.
Одним рывком —
К окну!
А там — пехота…
За рядом ряд, как до войны,
Живые — не убитые,
Идут,
Затянуты в ремни,
По брови
в каски
влитые.
За строем — строй.
За строем — строй.
Не призраки, а роботы.
Как он когда-то молодой,
Без памяти,
без опыта.
За взводом — взвод.
За взводом — взвод.
Все в том же
прусском
стиле.
Постой,
Который это год?
Шестидесятый!
Или…
Начальный тот,
тридцать восьмой,
Давным-давно забытый?!
По мостовой!
По мостовой!
Как по лицу — копыта.
В одно сукно,
В один пошив
Подогнанные люди…
А может быть, и Гитлер жив?
И то, что было, будет?
И годы те?
И раны те?
И кровь?
И крематории?
Шаги!
Шаги!
По памяти,
По мировой истории.
Безногий Курт на мостовой,
На стрежне их
Движения,
Сидит,
Униженный войной,
Как вопль опровержения.
Шаги!
Шаги!
По костылям.
Прикажут — по могилам!
* * *
Я тоже, Хорст, не верю снам,
Но помню все, что было.
И слышу я, как на плацу
Команда прозвучала…
Поэма близится к концу,
А их ведут
к началу —
На стрельбище.
Тебе ль не знать!
Ты это знаешь точно.
Ведут,
Чтоб ими убивать
Примерочно,
заочно.
А ты молчишь —
Ни в зуб ногой!
Как раньше,
на патронном.
Но я-то знаю:
Твой огонь —
Он не был посторонним.
Я каждый шаг твой проследил
И записал к тому же.
От тех мишеней
До могил,
Что указала муза.
И нам священен этот прах.
Мы принимаем близко
И эту явь,
Что рубит шаг,
И ту,
Что в обелисках.
И я встаю,
Тревогу бью
Всей многотрубной медью!
Я Курту руку подаю.
Я Гансу руку подаю.
Тебе же, Хорст, помедлю…
1956–1962 гг.
И в тот момент,
Не пробивая тюля,
Из прошлых лет,
Забытых лет
В окно
влетела
пуля:
— Твоя! —
Как миг,
Как черный штрих,
Как пепельная молния. —
Я без тебя,
Без глаз твоих
Нецелеустремленная. —
Еще одна!
Еще!
Потом…
Построчно —
пуля к пуле —
Разнокалиберным дождем
На шкаф!
На стол!
На стулья!
— Твои!
Твои!
Не бойся нас.
Тобой мы
были
вылиты
И возвращаемся сейчас
К тебе —
К началу вылета.
— К тебе!
— К тебе!
— Из тьмы!
— Из тьмы!
То мелкие, то крупные.
— Ты человек!
— А мы!
— А мы!
— А мы,
как пули,
глупые.
И мы не сами по себе
Срывались, как магнитные.
Ты человек!
Они к тебе
Идут —
Тобой убитые.
— К тебе!
Из мглы пороховой.
— К тебе!
С земного ложа.
— Нет, врете вы!
Но крик его
Ушел назад, в него же.
Обжег его.
По телу дрожь
И пот,
И пот, как в бане.
Открыл глаза:
Обычный дождь
По стеклам барабанит.
Лицо?! — жены.
Рука?! — жены
На лихорадке пульса.
Хорст повернулся со спины
И тихо улыбнулся
Жене
За ласковость руки,
За этот локон милый,
За эту явь.
И лишь зрачки
Кричат о том, что было
Во сне
И там — в огне, в дыму,
В крови —
И там осталось.
И не придет.
А наяву
Одно тревожит — старость.
А наяву, как по часам,
Что надо,
То исполнит.
Он не такой,
чтоб верить снам.
Он не такой,
чтоб помнить.
Он слишком занят.
Потому
Ему неважно спится.
Он то открыл, что никому
Другому
Не приснится:
Свинец!
Не где-то глубоко,
А под ногами — крупный!
Его высеивать легко
И собирать, как клубни,
Легко.
Он всю его семью
Почти все лето кормит.
А дальше что?
Во что вольют
И как его оформят —
Неважно было.
Наплевать!
Не в том его забота.
Он не такой, чтоб рассуждать.
Работа есть работа.
За рейсом — рейс.
И график прост
И до предела точен.
И лишь одним сегодня Хорст
Серьезно озабочен.
Дожди… Дожди…
Идут дожди,
Как будто небо плачет.
Сезон дождей.
А впереди —
Зима.
А это значит:
Снега закроют полигон,
И все расчеты — к черту!
Для полевых работ
Сезон,
Как говорится, мертвый.
Сиди и жди
И лезь в долги
До посевной. Во-первых.
А во-вторых…
И вдруг — шаги!
По мостовой, по нервам.
Шаги!
Шаги!
Знакомо так,
Размеренно и грубо.
За шагом —
шаг.
За шагом —
шаг,
Как будто
камни
рубят.
Заплакал сын.
О чем?
О ком?
И побледнела Лотта.
И Хорст вскочил.
Одним рывком —
К окну!
А там — пехота…
За рядом ряд, как до войны,
Живые — не убитые,
Идут,
Затянуты в ремни,
По брови
в каски
влитые.
За строем — строй.
За строем — строй.
Не призраки, а роботы.
Как он когда-то молодой,
Без памяти,
без опыта.
За взводом — взвод.
За взводом — взвод.
Все в том же
прусском
стиле.
Постой,
Который это год?
Шестидесятый!
Или…
Начальный тот,
тридцать восьмой,
Давным-давно забытый?!
По мостовой!
По мостовой!
Как по лицу — копыта.
В одно сукно,
В один пошив
Подогнанные люди…
А может быть, и Гитлер жив?
И то, что было, будет?
И годы те?
И раны те?
И кровь?
И крематории?
Шаги!
Шаги!
По памяти,
По мировой истории.
Безногий Курт на мостовой,
На стрежне их
Движения,
Сидит,
Униженный войной,
Как вопль опровержения.
Шаги!
Шаги!
По костылям.
Прикажут — по могилам!
Я тоже, Хорст, не верю снам,
Но помню все, что было.
И слышу я, как на плацу
Команда прозвучала…
Поэма близится к концу,
А их ведут
к началу —
На стрельбище.
Тебе ль не знать!
Ты это знаешь точно.
Ведут,
Чтоб ими убивать
Примерочно,
заочно.
А ты молчишь —
Ни в зуб ногой!
Как раньше,
на патронном.
Но я-то знаю:
Твой огонь —
Он не был посторонним.
Я каждый шаг твой проследил
И записал к тому же.
От тех мишеней
До могил,
Что указала муза.
И нам священен этот прах.
Мы принимаем близко
И эту явь,
Что рубит шаг,
И ту,
Что в обелисках.
И я встаю,
Тревогу бью
Всей многотрубной медью!
Я Курту руку подаю.
Я Гансу руку подаю.
Тебе же, Хорст, помедлю…
1956–1962 гг.
ТЕЛЕГРАМКанал с обзорами, анонсами новинок и книжными подборками
Книжный Вестник
Бот для удобного поиска книг (если не нашлось на сайте)
Поиск книг
Свежие любовные романы в удобных форматах
Любовные романы
О психологии, саморазвитии и личностном росте
Саморазвитие
Детективы и триллеры, все новинки
Детективы
Фантастика и фэнтези, все новинки
Фантастика
Отборные классические книги
Классика
ВКОНТАКТЕБиблиотека с любовными романами, которая наверняка придётся по вкусу женской части аудитории
Любовные романы
Библиотека с фантастикой и фэнтези, а также смежных жанров
Фантастика
Самые популярные книги в формате фб2
Топ фб2
книги