XXVIII

M es jours s'en sont alez errant,

Comme, dit Job, d'une touaille

Font les filletz, quant tixerant

En son poing tient ardente paille:

Lors s'il y a nul bout qui saille,

Soudainement il le ravit.

Sy ne crains plus que riens m'assaille,

C ar a la mort tout s'assouvit.

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