Осколки разбитого неба

Прочтя Мандельштама от корки до корки,

я понял – нигде, от Москвы до Нью-Йорка,

не видеть удачи, признания, славы.

Пишу только в стол, для себя, для забавы.

В окошко летят сквозняки ниоткуда.

Жена бьёт посуду и разные блюда;

привыкла – чуть что, так заламывать руки,

кричать на меня неприличные звуки.

Но я всё терзаю мозгов своих силу,

как будто бы рою отважно могилу.

В тетрадку пихаю мыслишки и жесты.

Не жизнь, а фанера из кровельной жести.

А ведь говорила мне в юности мама:

«Учись хорошо, не сутулься упрямо,

пойди в олигархи, хотя бы в артисты».

Но в дырах пальто - как халат у буддиста.

Я мог бы писать терпеливо и долго,

но только попался в объятия долга:

обеты семейные, дети повсюду,

ещё рифмовать... обещаю – не буду.

2017