Осколки разбитого неба

Надеваю свой плащ, и является осень,

отделив редкий лес занавеской дождя.

Ветер в листьях шуршит, их неспешно уносит,

постоянством своим никого не щадя.

Ты прости меня, осень, — я с детства ленивый,

не брожу по ночам, не слагаю стихов;

безразличны роскошные мне переливы

листьев смятых вокруг молчаливых цветов.

Я смотрю, как стекают тягуче и вяло

серебристые капли, скользя по стеклу.

Что же осень, забыв, ты у нас потеряла,

возвращая поэта к его ремеслу?

2017