(Булат Окуджава)
Ты прости меня, гитара, —
Я тебе уже не пара,
У меня с тобой вот-вот развод...
Бросил я писать романсы,
Начал я писать романы,
То есть поступил наоборот.
Не пишу — изобретаю,
Черным вороном летаю
Я над словом, вытаращив глаз...
Но жалка моя добыча,
А у слова сила бычья:
Зазевался — втопчет в грязь.
Я в Безбожном переулке
Не живу, а жду охулки
От соседей за безбожный труд.
Я, в досаде и смущенье,
Мог бы попросить прощенья
Да не знаю, где его дают.
Как признался я сынишке,
Я заслуживаю «вышки»
Потому, что нет страшней вины:
Лежебокой став и плутом,
Перышком я, а не плугом (!)
Зарабатываю на штаны.
Говорили мне ребята,
Дети Старого Арбата,
Что мой труд, с каких ни глянь сторон,
Весь — вина, а не заслуга:
Потому, что легче плуга
Мое перышко раз в миллион!
Источник: [1]