Стихи и песни

Я хотела бы, знаешь ли, подарить тебе шарф.

Было время — цепочку на шею дарила…

А шарф — нечто вроде зелья из тайных трав,

Зелья, которое я никогда не варила…

Длинный, лёгкий, каких-то неслыханных нежных тонов,

Мною купленный где-то в проулках бездонного ГУМа,

Не проникая в тебя, не колебля твоих никаких основ,

Он улёгся бы у тебя на плечах как пума…

Он обнимет тебя за шею, как я тебя не обнимала.

Он прильнёт к твоему подбородку — тебе бы так это пошло…

А я — уже не сумею. А раньше я не понимала,

Что — никаких цепочек, а только — тепло, тепло.

И ещё: очень долго казалось, что нет никого меня меньше.

И все свои юные годы я жила, свою щуплость кляня.

Нет, правда, вот и моя мама, и большинство прочих женщин

Были гораздо больше. Гораздо больше меня!

И теперь я, наверное, вздрогну, когда детское чьё-то запястье,

Обтянутое перчаткой, в троллейбусе разгляжу.

Эта женщина — много тоньше. Эта женщина много моложе.

И потом — она ещё едет. А я — уже выхожу.

Будешь ей теперь пальчики целовать.

Выцеловывать ушко, едва продвигаясь к виску…

Будешь курточку ей подавать, помогать зимовать.

И по белому снегу — за нею, и по чёрному, с блёсткой, песку…

А со мною всё кончено. И хорошо, хорошо, хорошо!

И никто никого, я клянусь тебе, так и не бросил.

Дождь прошёл, снег прошёл, год прошёл — да, прошёл.

Ей теперь говори — "твой пушкинский профиль, твой пушкинский профиль!.."