Стихотворения

Игра не стоит погребальных свеч.

Едва успеешь в гроб глазурный лечь, —

Уж тут как тут вовсю идет примерка

Твоей судьбы на каждое бревно,

Которое само себе равно,

И твой покрой на нем глядится мелко.

Ты — ватник, фрак, охапка барахла,

Тебя напялить может хоть метла,

Чтоб небеса мести на том участке,

Где огурцы искусства таковы,

Что желтизна их клянчит синевы

Для полученья огуречной краски.

Ты пущен с молотка, о том и речь.

Игра не стоит погребальных свеч,

И суеты вокруг себя, и спешки

На торжества посмертные свои,

На те концерты "пушкинской струи",

Где ложь воспоминаний — хуже слежки.

Кто виноват?… Что делать?… Против лома

Приема нет и в штате Оклахома.

Тебя за ручку тащат школяры,

Футболят, на тебе съезжают с горки…

Прощай! забвенье лучше и задворки,

И уличная песня для дыры.