Оно плачет медленно катящимися слезами хрустальных сосулек о веках и эпохах, что канули в Лету, когда можно было только жить, просто жить в мире Золотоволосой Посланницы Далеких созвездий, что превращается в Птицу, а потом - в волну, просто жить и жить, сливая ритмы сердца с рассветами, закатами и новолуниями, прорастаниями почек и ледоходами, с полетом Утренней Звезды и вращением Галактик, с пульсацией невидимых соков Жизни, что поднимаются по капиллярам почвы, потом по стволам деревьев и стеблям цветов - к Солнцу, соединяются с ним по мановению Мудрого Дирижера, управляющего всей Вселенной, затем уходят с новыми силами питать почву и снова возвращаются от Праматери-Земли к Праотцу-Солнцу, и в этом гениальном исполинском оркестре мироздания все живое и неживое изливает себя в единой симфонии, возносимой в пространство мириадами инструментов, из который каждый - необходим и всякий прекрасен, и можно ли спорить, что лучше, благороднее и возвышеннее - скрипки, что прикасаются к самой Небесной гармонии или чудовищно-оглушительный органный VOX DEI, и каждый человек на Земле - это инструмент в оркестре, и нет инструментов хороших и плохих, прекрасных и безобразных, высших и низших, есть только разные диапазоны, тональности, тембры и регистры, но скрипку-соло в этом исполинском оркестр ведет Ваш голос, Исчезающая, этот звук, летящий по волнам моей памяти.

Это вечное аллегро нон мольто летит и кружится вихрем среди звездной пыли...

Тень звука имени, летящая в небе quasi una fantasia за рубиконом разума ответь мне, кто же я теперь, - лишь человек или вся Вселенная?

Тень звука имени, ответь мне...

Дома роняют резкие черные тени на ослепительный тающий снег, а в воздухе растворяется прозрачно-белая дымка, и от тротуаров и крыш поднимается едва заметный матовый пар, а в пронзительной синеве, что распахнулась из космоса, парит облако-парус, облако-письмо, не отправленное мной...

Взлететь над городом, снова и снова взлететь над вечным городом, слиться с лучами плывущего к горизонту Солнца и раствориться навсегда в этой синеве и бесконечно лететь и лететь над заснеженными городами, падать вниз, рассекая воздух и снова взмывать под самое Солнце - неповторима и чудесна каждая секунда, каждый миг, каждое мгновенье, стоит только взглянуть: вот Солнце незаметно уплыло к западу, и все его тени уже плавно поплыли, и все цвета стали иными, и все оттенки, и все очертания, и само настроение стало иным... нет, совсем иным, но та же полетность, но та же полетность.

Словно уже наступило всемирное братство, и сам ты стал братом всем живущим и уже ушедшим с Земли... Словно весь мир поет величественный гимн Вечному Небу, слышимый не земным слухом.

Но об этом нельзя говорить много слов. Слова все испортят. Просто чувствовать сердцем - это важнее, это глубже, это сильнее.

Белый день...

Он бывает раз в тысячелетие...

Почему же в душе моей, улетающей в Небо вместе с прозрачным паром от тротуаров, такая светлая непонятная горечь? Оттого, что этот день не повторится. Будут другие дни, похожие на него, будут, быть может, еще блистательнее и ярче, но он, именно он - не вернется. Он ушел навсегда.

Этот день можно будет лишь вынуть через много лет из памяти, словно засушенный цветок из старинной книги, вобрать его аромат и вспомнить все: каждый оттенок чувства, тончайшее несходство настроений, малейшие вибрации души... А потом - скрыть обратно этот цветок памяти. Нельзя вспоминать такой день слишком часто - блеск его может стереться и потускнеть.

Горечь...

Этот день, Белый День, слишком прекрасен для все-уносящих волн времени.

Такой же мучительно-прекрасной может быть только музыка, что слышится впервые, но изумляет напоминанием о чем-то, оставленном где-то вдали... словно сам сложил ее когда-то за горизонтом памяти. Она звучит в душе бесконечно.

И мир словно полон людьми в белых одеждах, но люди ли это? Быть может, это ангелы?

Быть может, это белые деревья, тянущие ветви к солнцу?

Быть может, это шелестящие страницы древней книги, что дарует вековую мудрость...

Если бы родиться лишь на один этот день - Белый День - и уйти с наступлением темноты к Матери-Земле, чтобы превратиться потом в листик тополя, в мотылька, в лепесток тюльпана...

Сбылись все мечты... Самые глубинные, самые тайные, самые тонкие и светлые... Три дня - и вся жизнь.

Все сказано и все сокрыто. И весь мир преобразился. И во всем вокруг, и во всех людях скрыта какая-то светлая тайна, словно все желают нам счастья, и так легко любого человека простить и принять.

Словно кто-то с вечного Неба смотрит на нас и улыбается... Откуда же это чувство? Мягкая, тихая, слегка грустная улыбка...

Взгляд внутрь себя и внутрь меня.

Улыбка своим таинственным думам и моим.

Тайна своей души и моей.

Кто это?

Те, кто когда-то были людьми, а сейчас ушли вперед бесконечно дальше, десять тысяч миль над уровнем человека...

Что видите вы в себе и во мне?

Каким сокровенным чувствам улыбаетесь - своим и моим?

Что хранит в себе тайна душ ваших и души моей? Или велика тайна эта? И несет в себе глубинную мудрость? А в этой мудрости горечь и боль скручивают в спираль само пространство и время со звуком стали, режущей алюминий? И потому вы из милосердия своего не открываете эту тайну... Не оттого ль и тронуты печалью ваши благословляющие улыбки?

"И мы когда-то были такими же"...

Нет, это не гении Суперстены, это кто-то выше... Они были одарены чем-то выше гениальности...

Словно Мудрый Дирижер Вселенной мягко улыбается, глядя на нас,

людей...

Люди шли мимо, все люди шли мимо, они ничего не поняли. Может быть, их время придет много лет спустя.

А пока...

Тень звука имени, ответь мне...

Но Солнце уже клонится в западу над вечной рекой, разделяющей наш Старый Город надвое.

Но часы уже отстукивают последние мгновения.

Но в сгустившейся тени вечера часовая стрелка подошла к пяти.

Конец II части

Часть III

Глиссанда

Глава 11

Лимб

В сгустившейся темноте часы бьют 5 раз.

Кто это отражается в стеклах?

На одной из нижних ступеней стоит молодой человек, одетый подчеркнуто торжественно, с цветами в руках, жадно всматривается в подходящих и подбегающих. Звучит музыка, тикают часы, стучит сердце. А ее нет и нет. Надо, наконец, решиться, отойти в сторону от двери общежития, и... взять штурмом эту дверь с тугой пружиной.

Список жильцов. Ирины Истоминой в нем нет.

Что же, теперь придется сделать одно - с разбега устремиться в эти лабиринты коридоров.

Сзади долетел крик вахтерши: "Куда?! Обратно не выпущу!"

Но не тут-то было. Лестница уже ведет на второй этаж.

Странное здесь что-то. В общежитиях бывать еще не приходилось. Словно в театре за кулисами: на сцене эти актрисы неотразимы, а за кулисами проза жизни, потрепанная одежда, бигуди, и одни неприятные чувства на лицах этих актрис, что за порогом своего дортуара похожи на изысканных принцесс...

Может быть, все женщины таковы?

Кроме Вас, конечно, кроме Вас.

И вся женская красота, загадочность, привлекательность - только фикция, только намеренный обман, как мимикрия насекомых и животных для привлечения самцов в период размножения?

Лучше бы не приходить сюда... Какая-то изнанка жизни.

Вот уже первая дверь.

- Ирина Алексеевна Истомина здесь?

- Нет.

Тогда в другую:

- Ирина Истомина...

- Закройте дверь, молодой человек.

В третью дверь:

- Ирина...

И так далее, и далее...

И везде отвечают - "Нет!", "Не живет", "Не знаем..."

Наконец, слышен ответ: "Заходи".

В комнате встречает девушка в очках. Одета незаметно и немодно. Словно ей все равно, нравится она мужчинам или нет.

И очень честное лицо. Такие лица бывают в фильмах шестидесятых годов.

- Кто Вы?

- Наташа. Я живу с Ириной Истоминой. А ты -Андрей?

- Да. Что с ней?

- Ничего страшного. Теперь ничего страшного. Ее ночью увезла "скорая" в больницу.

- В какую? - бросить на ходу и рвануться из комнаты.

- Да подожди! Узнай хоть сначала, что с ней.

- Что с ней?

- Послеоперационное осложнение. Две недели назад ей вырезали аппендицит. Надо было отдыхать, меньше двигаться... А тут практика. Сам понимаешь, что это такое.

- Ей сейчас тяжело? Где она? Какой там телефон?

- Нет, нет. Она только что звонила сюда, чтобы никто не беспокоился. Дня через два ее уже выпишут. И приезжать категорически запретила. А если что важное, говорит, я сама позвоню.

- Но я всё равно должен найти ее.

Надо уходить.

- Сейчас уже вечер, тем более, праздник. Тебе это лучше сделать с утра.

- Да, действительно...

- А цветы поставь ей вот сюда, на стол. Они такие свежие, простоят и два дня.

Наташа наливает воду в банку, надо поставить цветы. На столе лежит чье-то яблоко.

- "Прекрасно было яблоко, что с древа Адаму на беду..."

Удивительно, почему вдруг вспомнился именно этот шекспировский сонет?

- ...Сорвала... Ева..." Откуда оно?

- Поль Бельский подарил.

- Кто он?

- Наш однокурсник.

- А чем он еще знаменит?

- Своей неординарностью.

Яблоко вращается в руках, и вдруг вспоминается откуда-то: "Змей соблазнил меня, и я ела"...

Из Вечной Книги.

С этого началась история мира.

Это символ. Конечно же, символ какой-то вселенской значимости.

Нет, надо встряхнуться.

- Да... Мне пора.

- Оставайся. Поговорим. Сейчас общежитие пустеет - праздник, а я никуда не хожу, скоро диплом. Потом уеду, буду преподавать в каком-нибудь поселке на Севере.

Да уж, такому человеку не объяснишь, что значит "символ вселенской значимости". Это как будто бы какой-то народоволец шестидесятых годов прошлого века: "Какой светильник разума угас, какое сердце биться перестало..." Хоть устраивай перфоменс: "Некрасов у одра умирающего Добролюбова".

Видимо, стоит остаться на какое-то время. Ведь это Ваша жизнь, Ирина Алексеевна. Это Ваша подруга. С ней Вы, наверное, ведете разговоры каждый вечер, и лучше узнаю Вас, лучше пойму Вас, если узнаю Наташу. Это Ваша жизнь, до сих пор скрытая от меня, неизвестная, и совсем не похожая на вчерашнюю, у Элен в театре и дома за роялем. Там - полетная романтика, романс, роман, а здесь - обычный земной реализм... Ведь никому, наверное, не удается жить в непрестанном полете духа, не касаясь земли...

Да, задержаться ненадолго.

- Вам не хочется остаться в нашем Старом Городе?

- Обращайся ко мне "на ты". Там я буду нужнее всего.

- Но здесь театры, библиотеки, музыка. Здесь цивилизация, в конце концов.

- А чем виноваты дети, родившиеся не здесь?

- Разве дело в одних детях? Дело в принципе: почему почти все люди вообще живут как по компьютерной программе! Посмотри, какие мертвые глаза у большинства людей. И детей. И какой рабский труд - весь день одному отвинчивать гаечки, другому - пришивать пуговицы, третьему - продавать крупу, и так изо дня в день у тысяч и тысяч людей. Разве можно быть человеком, если такая работа тебя оглупляет? Почему люди живут как роботы - им сказали "нельзя!", "делай вот так!", вогнали им в души с детства наборы команд, процедур, программ, пока они еще были детьми и не могли сопротивляться этим командам и выбирать сами, какими им стать и как жить и что делать, и они запрограммировались на всю жизнь и не знают, как стать свободными, и даже не думают об этом... Должны быть какие-то способы распрограммирования разума, чтоб человек стал человеком.

- В каждом человеке обязательно есть человеческое. Не может ни один быть до конца роботом, кроме умственно отсталых и душевно больных.

- Пусть даже и так. Но всё равно - смотреть спокойно, как люди задавлены своими зомби-программами хотя бы и отчасти, - я не могу. Если у нашего мира есть Создатель, Творец, то идеал человека - стать свободным со-творцом.

- А начинается это всегда с незаметного. Отдать бесплатно пирожок голодному. Пожалеть зайца. Перевязать уточке крылышки. И потом, как ты помнишь, все они приходят на помощь царевичу, когда он без них не смог бы самого главного.

- Это было бы слишком просто...

Наташа, ты словно из Лимба, описанного когда-то Данте. И едва ли ты знаешь: в средние века так называли самый верхний слой ада, где остались самые праведные язычники. Лимб - это очень странный мир. Там нет никаких адских страданий, там просто ничего нет. Вообще ничего.

- Человека не изменить сразу и чудом. Нужен долгий труд - очистить его душу, залечить его раны...

- Да нельзя раба превратить в свободного, а уж тем более - в творческую личность!

- А ты пробовал? Человека ведь не изменишь сразу и чудом... Здесь нужны годы, даже десятки лет.

Вот эта наивность и утомляет... Пятилетки нравственной индустриализации, духовной коллективизации...

- Наташа, есть ведь просто наследственность, просто генетика! Как это ты сможешь воспитать Моцартов и Лобачевских из потомков вчерашних крепостных? У них в генах записано, как их прадедов всего сто двадцать лет назад секли вожжами на конюшне... Видимо, оттого они все и спят как под гипнозом: им дали свободу, равенство, братство, а они... не знают, что с этим делать! Может быть, для Европы и Америки подходит эта идея равенства - там все умеют быть и свободными, и разумными, там эти хартии вольностей установлены еще в до-петровские времена, а у нас... вообще непонятно что.

- Значит, ты просто никого и никогда еще не любил.

Эта комната высоко над землей. За окнами комнаты Город и звезды. И как это все ново, странно, ни на что не похоже... Что-то опьяняющее в этом почувствовать себя вполне взрослым человеком, имеющим уже право на свои взгляды и свои тайны.

- Это не так.

- Знаешь, о какой любви я говорю? Помнишь Гоголя - "может и зверь любить свое дитя, а породниться не по крови, а по душе может один человек".

- Да. Но есть ли душа у многих и многих людей? Их жизнь - как будто одна лишь борьба за существование и естественный отбор...

- Это все потому, что каждый ждет: "Полюбите меня первыми, тогда и я вас полюблю". А надо не ждать, а начинать самому. Каждое утро говорить себе: "Сегодня я стану немного лучше, чем вчера". Тогда и все вокруг это почувствуют и станут мягче к нам и...

- Да... Но... Все это уже было две тысячи лет назад и описано в Библии. Был день. И стояли в центре Земли три креста. А они кричали: "Распни Его"...

- Если бы не надо было жертвовать собой ради тех, кого любишь, то жизнь превратилась бы в болото, и все люди сгнили бы в нем.

- Я согласен жертвовать. Но вся наша страна похожа на сказку Пушкина о Спящей Красавице. Как разбудить этот сонный мир? Какой жертвой?

- Надо искать, как и чем. Никакими стенами от жизни не отгородишься. Она все равно напомнит о себе, и очень больно. А благородство и зрелость именно в том, чтобы сказать себе: "Это мой город. Это мой мир. И я должен преображать его, несмотря ни на что". Каждому из нас дана совесть, и она всегда подскажет лучшее решение. Надо только довериться своей совести, и все.

Да, все, что ты говоришь, по смыслу правильно. Но в тебе самой - какая-то наивность, какая-то глубинная логическая ошибка. В чем она, пока непонятно. Просто чувствую эту ошибку своей интуицией.

А в чем эта ошибка? Да в том, видимо, что совесть - это тоже не все. Иначе можно было бы давным-давно остановить всякое развитие искусства, науки, общественной жизни - и все люди только каялись бы и учились жить по совести... В общем-то, крестьяне до революции такими и были. Но что же? Считать их идеалом человека? И всем стать такими вот... глупыми святыми? Чтобы их какой-нибудь Аракчеев по стойке "смирно" выстраивал? И это идеал?

- А что делать тем, у кого совесть спит мертвым сном? Раньше таких людей удерживал страх перед адом, а сейчас? Они ведь не боятся, что их кто-то накажет за бессовестность... Ведь Создателя нет, как они думают... Ну а милицию и обмануть можно.

- Но если человек удерживает себя от зла только из страха, то какая в этом ценность?

- Меня называют идеалистом, но такой идеалистки, как Вы... как ты... я еще не видел.

Да, ты не Чайка, ты, скорее, белая ворона.

И ты много рассуждаешь о совести, но словно забыла, что пришел я не к тебе, а к Ирине Алексеевне. И о ней ты - ни слова. Будто ее и нет в твоей жизни. И разве так трудно понять: я остался с тобой, чтобы побольше узнать о ней, а не ради этих прекраснодушных дискуссий. Но ты не поняла... Неужели для тебя твои идеи дороже живых людей?

- А что иначе? - спросила ты. - Сидеть и смотреть, как люди звереют?

- Нет, надо принести себя в жертву и погибнуть на базарной площади под хохот толпы. Теперь я понял, что связывает вас с Ириной Алексеевной. Ты стараешься обратить ее в свою веру. Но я ухожу.

- Будь счастлив... - грустно сказала ты. И осталась стоять у открытой двери.

И молчат вдалеке гении Суперстены.

И молчит Электро-оракул.

И звезды молчат.

И молчит ночное небо.

Темнеет, и вновь часы отстукивают мгновения...

Глава 12

Мертвое небо

Стоило выйти из коридора больницы снова в парк, и уже все стало другим... И еще висит в воздухе фраза медсестры: "Истомина? Да, в гинекологии..."

Другое небо. И другой воздух, застрявший в легких.

И деревья в этом парке словно... перестали дышать и жить.

Чего бы не мог простить Вам? Простить Вам могу все... Но в том ли дело? Вы сама теперь не сможете быть со мной такою, как раньше... Вы почувствуете, Вы догадаетесь, что уже знаю все это... А потому... А потому Вы уже не сможете сохранить рядом со мной свою честь и достоинство. Вы будете чувствовать себя униженной, и одно лишь мое присутствие рядом будет лишь мучать Вас!

Какой же это узел! Какая абсурдная мертвая петля...

Как же любить женщину, если у нее не осталось достоинства?

Кто она тогда, такая женщина?

Кающаяся грешница, ждущая снисхождения?

Ведь это полная катастрофа...

И ведь мне-то... Если бы я только мог объяснить Вам!

Мне-то все понятно, и мне ли Вас в чем-то винить... Или еще кого-то... Свобода и есть Свобода. Кто станет читать мораль взрослой, умной, красивой женщине? Каждый человек имеет право на ошибку. И ведь чувствую, что это была просто Ваша ошибка с каким-то мужчиной... Или он что-то пообещал Вам, или как-то обманул Вас... Это же понятно: любимых женщин на такие операции не отправляют. Тем более, любящие мужчины.

"Век честных рыцарей прошел... Известно, что порой мир гордых женщин окружен бессовестной игрой..."

Теперь понятно, отчего у Вас всегда была эта грусть и какая-то скрытая боль...

"Прошлое... Не спрашивай меня о нем никогда..."

И надо как-то поддержать Вас, чем-то помочь Вам... Но такую женщину, независимую, свободную, ни в каких защитниках не нуждающуюся, любая помощь только унизит...

Тогда - просто делать вид, будто ничего не знаю... Но Вы все равно почувствуете: со мной что-то случилось.

Нет, единственный выход - вообще на время исчезнуть из Вашей жизни, пока не приду в себя, пока не пойму, что делать... Ведь все равно люблю Вас и всегда буду любить...

Мертвое небо над головой.

Мертвое небо...

А сверх того...

Что теперь будете думать вы, господа и дамы одноклассники? Известно что... "Посмотрите на нашего Эйнштейна и Моцарта - что он возомнил о себе! Словно он может быть интересен таким женщинам. Вот и обжегся теперь. Вот и поделом ему. Не будет в следующий раз так возноситься в облака".

И как теперь смотреть в глаза тому же Левченко? Теперь у него полное право глядеть на меня сверху вниз с видом полной моральной победы, и нечего будет на это возразить. И Труфан, верный оруженосец, подумает, с этим ли Дон Кихотом ему дальше быть...

И одноклассницы... Вот уж кто теперь раздавит тайными насмешками... Ведь Зосимова же тогда, на вечере, говорила прямым текстом: "Орлов, неужели ты думаешь, что она...", и еще не дал ей досказать эту фразу до конца. И теперь пережить такое падение в ее глазах! "Досмеялся, Орлов, доактерствовал. Мы ведь тебя предупреждали..."

Когда женщина - идейный противник, и посрамиться перед ней с другой женщиной... Это полный позор... "Что, Орлов, убедился в радостях твоего буржуазного индивидуализма?! Вот что значит - оторвался от коллектива! Теперь мы тебя возьмем в свои руки для твоей же пользы. А то свободы от коллектива ему, несчастному, захотелось."

И что ей на это сказать?

А ведь только и хотел всю жизнь продвигать всех вперед и ввысь, к вершинам искусства и науки, свободы и независимости... И теперь... "Тебе ли нас продвигать с твоей театральщиной и шампанщиной?!"

Среди них больше места мне нет. Это однозначно. Это крах.

А еще сверх того?!

Не сегодня, так завтра откроется исчезновение главной фамильной драгоценности, и ты, Бабушка, моя благородная воспитательница, скажешь: "Ты был у меня один. Ты был моей главной надеждой. Единственной надеждой. Я ждала от тебя гениальности, благородства, чести и совести, я для этого превратила себя в твою домработницу, и так обмануть все мое доверие, все мои заботы, в тебя вложенные за столько лет... Тайно унести мое кольцо и подарить его женщине, с которой знаком два дня".

Нет, ясно, что и здесь все рухнет навсегда. И непоправимо.

И, разумеется, мой старик со всеми его чинными кабинетами и телефонами. Все это не укроется и от него с его-то проницательностью старого аппаратчика! И это тоже станет концом его доверия ко мне.

Нет, это полный крах всей жизни...

Переехать в другой город?

А где там жить? И на что? И как? Если еще нет гражданских прав быть самостоятельным, если еще нет этих пресловутых восемнадцати лет...

Или что же? В эмиграцию уехать? Где-то там, вдали, за океаном, сестра деда, my lovely american aunty with my several cousins, с которыми мы бы, конечно, нашли без труда общие интересы, да и с моим-то знанием английского... Но с какой вдруг стати они станут делать мне вызов через посольство Юнайтед Стейтс в Москве, через Форин Офис, через госдепартамент США, через ОВИР, где все разведки и контр-разведки начнут нас проверять и перепроверять... К чему же им вся эта непредставимая эпопея по моему вывозу в Нью-Йорк, словно я кто-то вроде Солженицына...

Ступени спускаются к площади. Площадь заполнена спешащими людьми. Все еще утро. Прощай, черный понедельник.

Куда же теперь? Или вернуться, удержать, остановить? А дальше что?.. Нет... Или поехать к Элен? А что это даст...

Вернуться назад во времени, в ту эпоху, где Вы еще не появились? В тот серый заколдованный мир, наполненный лишь прекрасными иллюзиями?

Нет... Это же слепота, это просто смешно - парить в небесах беспомощным на земле альбатросом...

"Нет правды на земле. Но правды нет и выше. Мне это так ясно, как простая гамма", сказал премудрый Сальери. Весь этот мир - лишь иллюзия. Он нам снится. Так не все ли равно, что делать и для чего...

Торговый пассаж. Прилавки на улицах. Чередование толп в очередях и безлюдья. Столпотворение. Сырость. Грязь. Рынок заморских рабов, афинский порт Пирей.

А это что?

МЕНЕ ТЕКЕЛ УПАРСИН

Огромные буквы блистают над крышами огненным зловещим заревом. Люди, как всегда, штурмуют прилавки, и никто этих слов не замечает. Или мне мерещится это? Массовое производство. Массовое потребление. Массовое накопление.

Вот и цена всей вашей культуре и духовности. Придет новый Сталин, Гитлер, Мао - и конец всему. Или атомная война. И тогда снова строить этот муравейник - храмы, музеи, библиотеки, театры? Для чего? Для кого?

Человек есть лишь мыслящий тростник на ветру, понял Паскаль.

Нет, остается только пойти к Наташе и сказать все, что думаю об этой их системе жизни и о ней самой.

Хотя бы разрядить душу! И лишь потом, может быть, хоть что-то откроется, хоть какой-то выход, хоть какая-то мысль, хоть какой-то просвет!

Просто пройти по этой аллее мимо старых тополей.

А люди идут мимо, как всегда, мимо. Вечно мимо. И никто из них не видит и не увидит, что я уже не я. Да и не обязаны они видеть.

И каждый из них мог бы сказать теперь:

"Ты же сам рвался к свободе от всех и ото всего. Вот и неси теперь свой крест. Крест свободы".

Странно, вот уже и ее дверь, словно прямо с аллеи сюда попал...

Ты подбегаешь к двери на мой стук, спрашиваешь: "Кто?"

- Значит, операция... А ты? Ты же все знала...

- Да в чем дело? Объясни мне...

- Это ты мне объясни... Как можно было так складно врать...

- Андрей, я ничего не знаю...

- Как это - жить в одной комнате и ничего не знать? Вот и цена всем твоим рассуждениям о любви к людям - жить в этих абстракциях и даже не видеть, что человек рядом, может быть, погибает...

- А что мне надо было знать? Мы живем с ней всего неделю, и не такой она человек, чтобы всем все рассказывать, да и мне не все интересно... Так что с ней, в конце-то концов?!

- Увезли ее вчера не в хирургию, Наташа, не в хирургию... Да что я тебе говорю. Вот все ваше человеколюбие, весь ваш прославленный гуманизм - скрыть правду, чтобы все было благопристойно...

- Поверь мне, я ничего...

Подойти к столу, сжать в руках бутоны принесенных мною же роз.

- Когда я ей целовал руку, она стояла передо мной после того, как с другим... с другим...

Так вот же яблоко! На что же смотрю сейчас? Поль Бельский! "Змей дал мне, и я ела"! "Отныне проклята Земля за тебя"!

Найти его немедленно! И уж там все ясно станет!

И что теперь меня силой удерживать?

- Подожди! Куда ты собрался, куда так рванулся? Будь мужчиной! Ты сломаешь жизнь ей, ему, себе! А дальше что?! Ты что, исправишь этим Бельского? Пока ты будешь сидеть в лагере, он с другими девочками... Да и она уже не ребенок.

- Но зачем она начала со мной все это? Скажи, зачем?

- Да откуда мне знать... Может, просто женское самолюбие: "Посмотрите, в меня влюбляются все!"

- И всего-то навсего? Такого не может быть. А Поль? Только не говори, что ты с ним знакома со вчерашнего дня!

- Он помешан на идеях силы и свободы, и потому для него супружество - это рабство. Я видела их вместе еще с первого курса. Они давно уже могли бы стать мужем и женой, но вместо этого...

- Он обманул ее? Он обманул ее... Она звонила ему когда-нибудь?

- Не знаю...

Что же ты испугалась? Какие вы наивные, какие же вы все наивные...

Все. Пора. Домой, и - к телефону. Справочная даст номер ин-яза, отдела кадров, где известны все адреса и телефоны всех студентов, а остальное уже дело получаса.

Пусть он мне на все и ответит! Вот и выход! А уж там... Больше терять нечего, уже все потеряно.

- Вернись! - кричишь следом из раскрытой двери.

Как бы ты теперь ни звала назад, уже поздно.

И снова старые тополя стоят вдоль проспекта, как десять лет назад, как двадцать лет назад, словно ничего не изменилось...

Город и небо. Звезд не видно, еще только полдень.

И та же земля заметна из-под тающего снега...

Но уже не та.

Глава 13

Радиократия

Нет, верить нельзя никому, ни в чем, никогда... Уж если такие, как Вы... как ты, в конце-то концов... Как же ты могла... женщина из мира Свободы... вот она, Свобода, вот она, эта обратная сторона медали... И как же можно было так обольститься, так обмануть самого себя?!..

Ведь с первого же взгляда было ясно - не мне в том мире место, не мне... Там поли бельские царят, там все иначе, там... совершенно непонятно что! и мне ли было надеяться... на что - надеяться? Стать равным - Вам? Стать равным Элен? Стать равным - этому неведомому Полю Бельскому, который все там решает?

Да и что, впрочем, - "не верить никому"? Когда так обманулся, так обольстился - и кто? Математик, логик, программист... "Я счастье дать хотел всему земному шару, а дать его не смог одной живой душе..."

Так неужели цена логике грош? И разуму? И свободе? И искусству, и всему, всему прочему...

"Нет правды на земле. Но правды нет и выше. Мне

это так

ясно

как простая

гамма..."

Видимо, это ты и понял, это и знал, премудрый Сальери... А тебя все привыкли осуждать, обвинять... В чем? В том, что ты Моцарта отравил? Да причем здесь Моцарт... Когда в мире правды нет, истины нет, когда удержаться не за что - твой собственный разум тебя обманывает, твое же сердце тебя обманывает, и наука, и искусство - обманывает все.

И дальше жить в этом мире? И делать вид, будто все так и должно всегда быть на земле? И все это в порядке вещей? И смириться с тем, что разум бессилен? Не мой лишь только разум - если б только мой... А вообще человеческий разум, такой, как есть?

Нет, прекратить это все... И без всяких эмоций. Чисто логически.

А Вы... Вас я ни в чем не виню... Что я знаю о Вашей жизни, и какое право имею... Живите и будьте счастливы.

Но Поль Бельский... Любимых женщин на такие операции не отправляют. Тем более, любящие мужчины.

Итак, вначале остановить программу.

В компьютере это называется - просто обнулить байт.

Просто остановка главного процессора, main processor:

0010 BEGIN * Начало *

0020 RESET * Перезапуск *

0030 END * Конец *

В квартире висит тишина.

Несколько мгновений неподвижны.

Только старые настенные часы отбивают секунды, что уходят и уходят, отсчитывая теперь время с новой точки, с той недавней минуты, когда Бабушка сказала, наконец-то все до конца.

Привык называть ее просто Бабушкой, княгиню Мещерскую...

Может быть, к психотерапевтам пойти? "Здравствуйте, я специалист по продажным девкам империализма и лже-наукам законспирированный князь Мещерский. Меня завербовали, чтобы я вырыл подземный ход от милитаристской Японии до капиталистической Англии...".

А что они сделают... Кого лечить-то нужно? Меня или... идеологов "развитого социализма"...

Но... как же жить теперь в... Россией больше называть ее не буду, Россия в семнадцатом году исчезла... в этой стране?

И генетика. Ну конечно, лже-наука. Ведь она доказывает, что рожденный ползать летать не может, и если родился ты рабом, то и умрешь рабом, прогрессивный авангард человечества...

"Голос Америки" надо было слушать всю жизнь... И "Радио "Свобода"... Хоть какую-то правду бы знал...

Вот что, оказывается, предчувствовал когда-то Блок, об этом он и предупреждал...

"И век последний, ужасней всех,

Увидим и вы, и я.

Все небо скроет гнусный грех,

На всех устах застынет смех,

Тоска небытия"...

"Уже с угрозою сжималась

Доселе добрая рука,

Уж подымалась и металась

В душе отравленной тоска..."

И поручик Лермонтов тоже всё предвидел... "Настанет год, России черный год, когда царей корона упадет"... И как же раньше этого не понимал, как проходил мимо этих пророчеств со всем своим слепым оптимизмом, со своей технократией, со своими точными науками, когда... Когда есть такие истины на свете, что и не снились этим мудрецам в космических кораблях с бортовыми компьютерами... И этим западным либералам с их статуей Свободы...

И еще после этого обличают чилийскую хунту... "Вы звали меня почитать стадионам?! На всех стадионах кричат заключенные! Убийцы с натруженными руками подходят с искусственными венками, солдаты покинули Ваши ворота арест Ваш закончен Ваш выигран раунд..."

Видимо, эти современные поэты имеют в виду те годы в России, когда пишут о Чили? Эзопов язык... Иначе как им сказать хоть что-то?

Минута молчания?!

Минута анафемы заменит некрологи и эпитафии!

Убийствам поэтов

по списку!

алфавитно!.."

Вот что вы от меня скрывали всю жизнь... "Твой дед строил город на Дальнем Востоке"... А он... На дочери врага народа...

А она, моя земная мать... Сделала свой выбор. И она могла еще после этого жить с ним всю жизнь... Вот вы и прячетесь сейчас: ты в церковь, он - в тайные запои. Поэтому она и умерла так рано.

О таком ли муже для своей дочери они мечтали... Сорок восьмой... "Мама, я люблю его..." Все молодые погибли на фронте. Он был уже подполковником. А они голодали с тридцать седьмого, когда моего деда забрали по доносу... А когда в сорок восьмом снова начались аресты... "Десять лет без права переписки" тогда все понимали - это расстрел.

Мещерского... Конечно, князя Мещерского, а думал - просто совпадение?..

"Поэт умирает - погибла свобода, погибла свобода - поэт умирает".

Была система лагерей, где погибли лучшие люди нашей страны, а все оставленные на свободе навсегда замолчали от страха, потому что письма просматривались, телефоны прослушивались, и всё это до сих пор, а Солженицын был самым честным человеком, он описал всю эту историю репрессий, и за это они, такие, как мой отец, выслали его из страны. Остальных заставили замолчать.

И ведь давно уже предчувствовал это все: странные "сумасшествия" Солженицына и академика Сахарова, загадочные фигуры умолчания всех твоих подруг и друзей, живших в те годы, да просто какую-то тайно-зловещую атмосферу книг и фильмов тех лет, веющую неким духом скрытых угроз и ужаса.

Последнее, что сказал тебе - кольцо взял я. Его уже не вернуть.

Теперь - к телефону.

- Будьте любезны, номер телефона Бельского. Благодарю вас.

Снова набрать номер.

- Добрый вечер. Мне необходимо увидеться с Вами. Нет, друг Ваших знакомых. Меня попросили передать Вам кое-что. Не телефонный разговор. Сегодня. У входа в парк? Белые "Жигули"? Понятно. До свидания.

Несколько мгновений неподвижны.

Потом пойти в другую комнату. Вернуться, и оглянувшись, чтобы никто не увидел, положить принесенную коробку на диван и достать эту вещь... "Майору Орлову, борцу за коммунистический Китай. 1947." Теперь достать обойму и зарядить.

Вот тут ты, может быть, и скажешь последнюю правду, Поль... Если ты ее знаешь.

И, как всегда, эти газетные вырезки рядом...

9 марта 1953 года:

"Сыновья и дочери прощаются со своим горячо любимым отцом. От всего сердца говорят собравшиеся:

- Прощай, отец наш, бесконечно дорогой и всегда любимый! Бессмертное имя твое навсегда станет знаменем борьбы за окончательную победу коммунизма!

Непоколебимая сила и уверенность звучит в словах этой клятвы. Чувство непреклонной решимости осушило глаза, опаленные глубоким горем.

Никогда не забудется этот день - день всенародной скорби!"

И еще было непонятно, кто же запрограммировал их всех, кто загипнотизировал этих несчастных людей... Наташа, странная женщина, и ты еще хочешь сделать их людьми, личностями, свободными и творческими, способными любить?.. Ирина, вот откуда у Вас эта боль во взгляде... Вы, видимо, все это давно уже знали... Да и ты, Элен, тоже... И в самом деле - как работать с американцами, западно-европейцами и не знать всего этого? Они бы давно уже вас просветили, незаметно подарили бы того же Солженицына или еще что-нибудь в этом роде...

А ты хранишь это как самую священную реликвию своей жизни...

Да не она ли, новая инквизиция, внушила всем, будто эта страна великой культуры была до ее власти каким-то нелепым курятником? Еще бы... Чем же иначе оправдаться... И на месте этого "курятника" построили прогрессивный муравейник для загипнотизированных, радостно аплодирующих на съездах, несчастных доверчивых людей, даже не способных представить всю глубину и безнадежность своей обманутости! Если они и сами рады обманываться по своей наивности...

А теперь - положить пистолет в "дипломат", сесть в кресло, закрыть глаза.

Несколько мгновений неподвижны.

Да, "Голос Америки" послушать, хоть напоследок...

- This is the "Voice of America, Washington, D. C. Московское время двенадцать часов. После программы новостей вы услышите главы из книги Александра Солженицына "Бодался теленок с дубом", передачу о системе медицинского страхования "Medic Care" и новости рок-музыки...

А это что за вой и свисты в эфире?

Будто специально запускают в эфир этот шум на волне "Голоса Америки"... "такие, как твой отец..."

Теперь-то понятно, почему нет и не бывает никаких серьезных публикаций по массовому гипнозу...

Закрытая тема.

Словно какой-то подземный толчок вдруг сотряс пол и стены.

Что это?

Грохот крушения, треска, обвала, будто падают мраморные акрополи и форумы, храмы Олимпа, дворцы небожителей

Суперстена...

Эти бесконечные портреты и фотографии, обломки лиц, руины кумиров, сумерки идолов, обрывки симфоний, осколки романов, великий порыв, великий поход тысяч гениев в никуда, в ионосферу, где отсутствует кислород, в астрономический объективный ад на месте иллюзорного рая, грезившегося там века и века напролет...

Ее обломки, обрывки, осколки падают на пол словно в замедленной киносъемке, ложатся, сминая друг друга, вздымают пыль площадей Афин и Рима, Парижа и Петербурга, въевшуюся в эти портреты...

И нет уже смысла их убирать.

Где же был этот иллюзорный рай для них?

В гигантской вакуумной яме меж адом и настоящим Раем.

О которой умалчивают все. Тайна этого вакуума едва выносима. Закрытая тема...

Мега-вакуум. Пустота, миллион раз умноженная сама на себя. Возведенная в степени, ушедшая в геометрическую прогрессию, вошедшая в интеграл.

Глава 14

Мегасмерть

Только и остался этот твой юношеский альбом: безыскусные стихи, переводные картинки, памятные записи и посвящения твоих подруг:

"Посмотри, подруга, эльф твой

Улетел!

Посмотри, как быстролетны

Времена!

Так смеется злая маска,

К маске скромной обратясь...

Темный рыцарь вкруг девицы

Заплетает вязь".

А это рисунки твоей рукой: вот древний замок в горах, вот олень бьет копытом на скале, вот светятся окна домика зимней ночью... Ты что-то рисовала почти всю жизнь, но людей на твоих рисунках не было никогда. И лишь теперь понятно почему...

Подпись на обложке внутри альбома: Света Мещерская. Ставшая потом Светланой Андреевной Орловой.

Ты часто рассказывала, как мечтала в детстве стать пианисткой. Но мечта не сбылась: голод, бедность, потом война. А твой отец, мой дед, "строил город на Дальнем Востоке", вы жили вдвоем на бабушкины продуктовые карточки, вам просто не на что было купить пианино, "классово чуждым"... А потом - майор Орлов. Но было, видимо, уже поздно.

Остались и твои фотографии, где ты улыбаешься олеандру в твоих руках, или грустишь на морском берегу в летящих брызгах, или смотришь на прибой со скал.

Остались и твои любимые книги: "Красное и черное" Стендаля, "Эдинбургская темница" Вальтера Скотта, "Когда спящий проснется" Герберта Уэллса... Словно ты никогда и не хотела жить никакой реальной жизнью, и - ушла в свой Иллюзион, скрылась в мир своих мечтаний, в мир рыцарской романтики и безбрежной фантазии. Видимо, ты была бы рада заснуть летаргическим сном на двести лет, как герой Уэллса, чтобы проснуться в совсем другом мире, Прекрасном Новом Мире, где все друг друга любят и понимают...

Ты была всегда одинокой, потому что не хотела стать хищницей, чтобы жить, отнимая что-то у других. А своих жизненных сил у тебя было мало.

Давным-давно шел тот ночной дождь, где ты еще несла меня на руках и молча глотала слезы. Дождь не останавливался.

Ты медленно шла под освещенными окнами новых панельных домов, и из чьих-то окон доносилась печальная мелодия:

"- Поздние рассветы прозрачны на зависть, в сумрачном лесу пожелтела трава. Сонною рукой я к словам прикасаюсь, слышу, как смеются и плачут слова..."

Микрорайон, где мы жили, был еще новостройкой, трамваи останавливались где-то далеко, и тебе приходилось очень долго идти по узенькому тротуару мимо луж. Вся твоя растерянность, вся твоя беспомощность передавались мне, и лишь мимо луж. Вся твоя растерянность, вся твоя беспомощность передавались мне, и лишь одна фраза вдруг прорвалась у тебя:

"- Все люди - враги друг другу, мой мальчик... Они не умеют любить и не хотят. Не верь никогда и никому..."

Никогда...

Было очень много таких "никогда". И пока ты была жива, твои "никогда" взрывались во мне детскими обидами... Потом и все эти обиды покрылись пылью времени, словно руины дворцов и храмов в забытой пустыне... Как же это было глупо - обижаться на тебя, не зная о тебе ничего... Лишь сегодня и ясно, чего тебе это стоило - хранить столько лет все эти тайны.

Прости меня. Я не знал.

Ты никогда и не рассказывала мне о своих отношениях с другими людьми. Для этого у тебя была бабушка, мне же надо было учиться всё понимать лишь одной своей интуицией, и, может быть, это было к лучшему? Не могла же ты мне рассказать о том, что открылось лишь сегодня...

Тот долгий ночной дождь всё тянулся и тянулся, и тогда никто еще не рассказывал о сорока годах скитания по пустыне, и мелодия, словно падая с неба и раскачиваясь на неверных воздушных потоках, снова долетала сквозь дождь, сквозь мокрые листья только что посаженных тополей:

"- Может быть, они надо мною смеются, может быть, они голосят над тобой. Холодно звучат, просто так не поются, прячут в глубине и надежду, и боль..."

Потом эти тополя почему-то будут казаться растущими уже из прошлого века, из прошлых веков.

Казалось, будто бы певица тоже так же бесконечно идет где-то под ночным дождем среди чужого, бесконечно чужого ей города, населенного чужими людьми, которым никогда ничего не объяснишь и не расскажешь, и было в ее поющем голосе столько скрытых горячих слез, едва сдержанных, из последних сил души сжатых в сердце, слез отчаяния, что текли по лицам каких-то людей, смотревших в небо под воющий гул самолетов, и старый телевизор каждый вечер показывал этих людей, и повторял какое-то далекое непонятное слово "Вьетнам", "Вьетнам", и казалось, этот ночной дождь не кончится уже никогда, и ты будешь нести меня на руках над лужами и глиной уже вечно, и ночь тоже никогда не кончится.

Мелодия долго плыла и плыла под этим дождем, словно дождь наполнял музыку собой, и она не могла прекратиться, пока не остановится и он:

"- Медленна и призрачна снежная вата. Где-то за горами укрылась весна. Ты не говори, что слова виноваты. Это не они, это наша вина..."

И вдруг стало как-то понятно трехлетнему детскому уму: эти взрослые люди, такие умные, такие добрые, почти всемогущие до сих пор, на самом деле тоже ничего не умеют, ничего не знают, ничего не могут - только идти под дождем и плакать после того, как обидели друг друга и не знают, что делать, и на самом деле они тоже такие же дети, только с большими телами и своими печальными тайнами, и все они оказались как-то вдруг брошенными своими отцами и матерями, и никто никого не может найти, и никто не знает, где искать, и никто не может понять, почему вдруг все друг друга разлюбили, и куда исчезла любовь, и почему исчез первый космонавт, ведь он стал бессмертным и долетел до Луны, и все стали думать, что теперь и они тоже станут бессмертными и вечно счастливыми и молодыми, но он вдруг куда-то исчез с Земли, и вся планета его искала, и нигде найти не могли, и тогда все вдруг страшно испугались и поняли, что никогда им теперь не стать бессмертными и счастливыми, и всех их кто-то горько и зло обманул как детей, ни в чем совсем не виноватых, и вдруг они все поняли, что они тоже просто дети, взбунтовавшиеся когда-то против настоящих Старших и объявившие взрослыми самих себя, лишь бы не слушаться Старших, и тогда настоящие Старшие навсегда ушли с Земли и забрали с собой космонавта, а их всех оставили на Земле умирать навсегда, и тогда все они горько заплакали, и настал бесконечный дождь и бесконечная ночь, и теперь все будут плакать уже всегда, пока не умрут, и тогда на земле никого не останется и больше не будет...

И вдруг стало видно, как по твоему лицу поползли морщины, и глаза стали тусклыми.

"Опустела без тебя Земля... Как мне несколько часов прожить?.." - снова плыла долгая мелодия печального женского голоса сквозь бесконечный дождь в темноте.

Прошло несколько лет, и ты действительно умерла.

Видимо, ты решила взять на себя весь груз этого знания, открывшегося мне лишь сегодня, и унести его с собой, унести с Земли, чтобы он не раздавил меня... Ведь жить с этим грузом нельзя. Кто-то же должен был бы расплатиться за это "строительство городов на Дальнем Востоке", и заплатить своей жизнью за те жизни.

И ты решила заплатить своей, чтобы мне потом не пришлось платить своей...

И как мне теперь вернуть этот долг тебе, навсегда ушедшей?

Только одним - найти тех настоящих Старших, умевших все и знавших все.

Ты оставила меня здесь, на Земле, искать тех настоящих Старших, ушедших с Земли.

А они оставили нам в память о себе каменного Сфинкса, глядящего в даль пустыни...

Наверное, ты думала, это они - гении Суперстены, ведь ты всю жизнь любила их, верила им и мне успела передать это доверие, эту любовь в те недолгие годы, что прожила на Земле рядом со мной.

И вот эта Стена рухнула, и за ней вскрылась тьма и пустота.

Только Сфинкс смотрит в эту пустыню. У него лицо женщины, крылья орла, тело тельца, лапы льва. И он знает:

Все имеет свой смысл, но - не земной, не человеческий, не трехмерный. И жизнь измерять надо не датами "рождение - смерть", а чем-то другим...

Что же я делал все эти годы после твоей смерти?

Незаметно погружался в какой-то липкий гипноз, разлитый в воздухе этой страны, да и всего мира, жалкий гипноз сговора людей-детей, устроивших Праздник Непослушания, - ни за что не признаваться друг другу в провале всего этого их праздника и делать вид изо всех сил, будто праздник продолжается, и устраивать веселые фейерверки с запуском космических кораблей и присуждением всемирных кино-премий, премьерами спектаклей и песен, изобретениями и медицинскими препаратами, будто бы продлевающими их жизнь, о заведомом прекращении которой раньше или позже говорить было никак не допустимо, чтобы не нарушить Правила Игры, за что можно было бы попасть в желтый дом или на допрос к Надзирателям Правил.

И кто мой старик?

Из них же, Надзирателей Правил.

А кто Бабушка (княгиня Мещерская, сказать тебе шепотом, потом полу-шепотом, потом уже молча...)? Старый ребенок, испугавшийся Надзирателей Правил. Милая благовоспитанная гимназистка, учившая меня в детстве своим французским стишкам:

"- Vien, aviette moi..."

"Прилети, моя птичка..."

Гении были всего лишь люди, такие же люди-дети, как ты сама, как все. Они покорили мегаватты и мегатонны, мегагерцы и мегабайты, но покорить мегасмерть они не смогли.

Они только старались подражать настоящим Старшим, умевшим строить пирамиды и воскрешать мертвых, ходить по воде и возноситься в Небо...

Кто из гениев такое умел?

И за это последнего гения, обещавшего бессмертие для всех и не давшего, страшно наказали: заставили после смерти год за годом плавать в стеклянном гробу в формалине, а всех остальных людей-детей построили в очередь на Красной площади и заставили смотреть на того несчастного гения, как он плавает в гробу, чтобы они испугались и поняли.

Конец III части

Часть IV

Эпоха Света

Глава 15

Майя

Серые мартовские сумерки. Стоять и ждать вот здесь, у подножья лестницы парка.

Если бы и не исчезло кольцо, разве всё это не открылось бы раньше или позже? Все равно ведь ты это рассказала бы мне хотя бы перед смертью. Нет ничего тайного, что не стало бы явным... Ничего.

Взад-вперед проходят редкие прохожие. И летит далекая музыка, и поет голос отчаявшегося ангела:

- Невозможно сквозь горечь полынную возвратиться к началу дорог... И не просто уходят любимые, а уходит земля из-под ног...

Сейчас он появиться. Разве нужно убивать его? Нет, конечно... Хватит смертей, этого каскада смертей из года в год, из века в век. Только навести на него эту машинку смерти лишь для того, чтобы он сказал последнюю правду. И больше ничего. Если уж не захочет последней правды, выстрелить ему под ноги, в асфальт, и не более. И никакой вульгарной аффектации...

Вот уже слышен шум подъехавшей машины. Это он?

Выходит высокий человек в черном кожаном плаще, в затемненных зеркальных очках. Поднимается по ступенькам. Движения спокойные и размеренные. Оглядывается.

Странный у него вид... Или этот человек знает всю Последнюю Правду и откроет ее, или надо будет очень долго стрелять в асфальт, чтобы пробить такую невидимую броню, словно надетую на него со всех сторон.

- Поль!

Бельский, не торопясь, поворачивается, всматривается в сумерки. Конечно, это он.

Медленно и даже красиво сделать несколько шагов навстречу с пистолетом в руке. Белый шарф развевается на ветру.

- Это тебе за Истомину!

Но он оценил ситуацию сразу: моментальный, неуловимый для глаз жест, машинка смерти тут же вышиблена из рук, прилетели несколько ловких ударов, от которых асфальт грохнулся в лицо, щелкнула разряженная обойма, упавшая в карман плаща. Зашелестел его плащ, скрипнул песок - видимо, сел на скамейку и откинулся на спинку.

Как бы повернуться на этом асфальте, чтобы поднять лицо и увидеть, что он там собирается делать...

- Вставайте, мой юный друг. Март... Простудиться можно. Вот так. Приведите себя в порядок. Не торопитесь. Нам спешить некуда. У вас хороший вкус - придти на казнь как на праздник. А теперь садитесь рядом. Вашу руку, мой друг. Поль Бельский.

Стоит ли отвечать? Впрочем, какая теперь разница...

- Андрей Орлов.

Сжал руку, дернул вверх, поставил на ноги и усадил рядом.

- Рука болит? Ничего, мой друг. Заживет до свадьбы. Или ты меня опасаешься? Напрасно. Твой поступок достоин уважения. Ты предпочел отчаяние подчинению, а это многого стоит. Но ведь ты понимал, что идешь на убийство. И не думал о последствиях?

- Каких последствиях... Мне бояться нечего. Мне все равно уже теперь.

- Надо же, какой космический пессимизм.

Кажется, его ничем не пробить... Железобетонный человек. При этом с компьютерным быстродействием ума.

- Если бы у меня кто-нибудь спросил о моем последнем желании перед смертью, я бы сказал: "Прочесть Солженицына, чтобы узнать всю правду до конца, хотя бы эта правда меня и убила".

- Можно и такие книги найти, хотя и трудно. Статья "сто девяносто-прим" уголовного кодекса.

- Да что мне этот кодекс... Чей кодекс? Этих "народных смирителей", что телефоны любят прослушивать...

Это же просто дети, объявившие себя взрослыми и осознающими. Лишь злые дети.

- Тогда другое дело. Достанем тебе это. Только террора не устраивай, как прочитаешь. Это пытались делать в нашей стране уже многие. И покушения на генсеков устраивать, и прочее. Получишь политзону в Мордовии. Оттуда не возвращаются нормальными людьми. "И вылил Иван Денисович помои на дорожку, по которой начальство лагерное ходит".

- Могу себе представить... Дело в другом. Мне нужно узнать всю правду о том, как погибали российские дворяне, такие, как мой дед... или как боевые офицеры Белой Гвардии, или в концлагерях.

- Это меняет дело. Порода в тебе чувствуется. Но стоит ли так страдать из-за женщины?

Вы протягиваете раскрытую пачку сигарет. "Мальборо", какое-то странное название.

- Благодарю, не надо... Если загадки в женщине не остается из-за ее беременности...

- И ты решил, она беременна от меня? Богатая юношеская фантазия...

- Как? А разве вы с ней... разве у вас ничего не было? Извините, я, кажется, глупости говорю...

Да, яблоко Поля на столе и слова Наташи об их знакомстве - вот все, что было фактами. Остальное - лишь домыслы и гипотезы, лишь поиск, на ком бы сорвать зло. Какая низость с моей стороны...

И этот благородный человек со мною еще столь заботливо разговаривает после этого, словно старший брат.

- Отчего же? Вполне естественно для твоего возраста переоценивать сексуальный аспект человеческой жизни, как будто он самый главный.

- Да дело вообще не в женщинах. Сами основания человеческого разума ничего не стоят.

Вы посмотрели уже как-то иначе, словно с большим уважением.

- Сильный человек никогда не принимает женщин всерьез. Женщина дана для отдыха мужчины и для служения ему, и не более. Превозносить ее - значит, впадать в непростительную слабость. Двух вещей хочет настоящий мужчина - игры и опасности. И потому жаждет женщину как самую опасную игрушку. Но надо стать сильным, чтобы женщина притягивалась к тебе, а не ты к ней. Или вы хотите поспорить со мной, мой юный друг?

- Пока нет.

- Тогда я продолжу... С вашего позволения. Но если, конечно, мой друг не желает слушать...

- Нет, нет... Говорите...

- Вот, взгляните на этих искателей счастья - они качают мускулы, развивают интеллект, гоняются за престижными вещами, но в том ли дело? Весь этот мир, Арджуна, - лишь майя, космическая иллюзия, на санскрите. Но есть в этом иллюзорном мире столь простые истины, что они и не снились этим мудрецам. Они не в состоянии понять самого главного: счастье - это не сумма обстоятельств, а сумма своих собственных качеств. Или не так?

- Все так... так...

Какое странное, незнакомое чувство... Словно какая-то часть души отделилась и все же осталась жива своей собственной жизнью. Но это уже не "я" - это он, бывший когда-то мною, Орлов-первый... А настоящий мой голос повторяет уже с другой интонацией - насыщенной железом:

- Все так... Именно это я и чувствовал всю жизнь, но только не находил слов.

- Ты мне нравишься всё больше и больше, мой друг, мой убивец. А не поехать ли нам сейчас куда-нибудь, скажем, в "Интурист", выпить коктейль? Именно это вам сейчас и нужно, или я не прав?

- Правы... Вы правы...

Он видим уже со стороны, Бывший Когда-то Мною. Словно со стороны.

- Так что же мы ждем? Боевая колесница подана! Прошу...

Встаем, спускаемся по лестнице.

Звук захлопнувшейся автомобильной двери. Наплыв музыки из вмонтированных колонок.

И если разум не основание человека, то, может быть... может быть, есть какое-то основание прочнее разума... хоть это и звучит абсурдно? впрочем, если сам мир абсурден, и само присутствие человека в нем - абсурдно, то... то в абсурде и надо искать основание! Вот этот спокойный сильный человек за рулем рядом - он-то знает, что весь этот мир - лишь иллюзия, и тем не менее - живет! Что-то же дает ему силу жить. Что?

По крайней мере, надо хотя бы выяснить, что. А сделать себе "ресет" главного жизненного процессора - это никогда не поздно.

"Боевая колесница подана"... Странно это звучит. И сама эта машина кажется нереальной, и сама поездка вместе с ним куда-то...

Город плывет за стеклами машины... Да город ли это?

Это пустыня, уходящая за горизонт.

Зал заполняется людьми. Идет бурный танец. Между танцующих снует официант с подносом. И слышно со всех сторон: "Привет, Поль!", "Добро пожаловать, Поль Эдуардович!"

- Будьте непринужденным, мой друг. Весь этот мир создан для вас так же, как и вы для него.

Между тем, на стол уже накрывается белоснежная скатерть, ставятся приборы. Поль идет, очевидно, на свое привычное место.

Подбегает официант, записывает, убегает.

- Нас с тобою, мой друг, окружают слабые недалекие люди. Стоит лишь проникнуть в их души, что не столь уж сложно, и они предстанут перед тобой как карточный расклад. А человек устроен до смешного просто...

Принесли коктейли, вазу с фруктами, шампанское.

Странное стечение обстоятельств... Лишь полчаса назад вспоминал ту бесконечную ночь под дождем и детское прозрение на мир людей-детей, объявивших себя взрослыми... Значит, и он это тоже когда-то понял, этот человек напротив за столиком...

- Да, как компьютер: блок желаний, блок эмоций, блок питания, блок анализа... И все их сознание не более чем компьютерная программа...

- Я рад - мы понимаем друг друга все лучше и лучше. Да, блок желаний... И такие в большинстве своем мелкие и пошлые желания. Какой-нибудь розовый кафель, синие джинсы, красный диплом, золотая медаль... Стоит лишь поманить их призраком исполнения их желаний, и они готовы для тебя на все... Ты, мой друг, плаваешь в мире изящных искусств, но не лучше ли быть ловцом, нежели рыбой?

- Да они и сами не хотят, чтобы их распрограммировали. Они предпочитают жить в гипнотическом сне и счастливы этим. Я был идеалистом. Я хотел помогать им стать свободными... Да зачем же! Пусть они и дальше будут такими, как есть, и в этом качестве исполняют свои обязанности. Так и должно быть. И служат свободным людям, обладающим само-осознанием.

- Нужно лишь быть справедливым с ними и великодушным. И не надмеваться над ними. Они такими созданы. И если они хорошо и честно служат, большего от них и не требуется. В этом их эволюция, в этом их путь к свободе. Другое дело, если они начинают бунтовать и требовать себе прав и свобод, не зная на самом деле, для чего это им, а лишь из зависти. Тут надо уметь их усмирить без ненужного кровопролития. Впрочем, бывает необходимость и в кровопролитии, если дело заходит слишком далеко.

Как дворяне всех времен и народов всегда это и умели.

- Когда они бунтуют...

- Да. Не позволять же стенькам разиным устраивать всеобщую деструкцию.

- Но сейчас едва ли не пол-страны таких, готовых хамить развитому человеку, когда ему даже нечем теперь защитить свою честь, как в прежние века - ни шпаги, ни пистолета.

- Не совсем так. Всякий разумный человек может развить в себе способность прямого воздействия на сознание таких бесноватых. С помощью определенных потоков биоэнергии. На самом деле даже не на них самих, а на негативные энергетические сущности, завладевшие такими людьми. И тогда проблем нет. Такие демонические личности сразу чувствуют человека, имеющего Силу. И становятся тише воды, ниже травы. Ты о психо-тренинге Кастанеды слышал что-нибудь?

- Нет, ничего.

- А о медитациях дзен, об астральном каратэ?

- Тоже ничего. Но я готов все это изучить, если это дает такую Силу.

- Вот и прекрасно. Этим и займемся. Людей, способных к таким практикам, не столь уж много. А ты в потенциале весьма способен. В этом твоя ценность.

К столику вдруг подходит молодой человек в джинсовом костюме:

- Хеллоу, Пол! Как там наш "Шарп"?

- Вполне благополучно. Данович дает за него то, что мы хотим.

- Ты гений, тебе в Нью-Йорк пора на биржу.

- Зачем такое нетерпение? Лучше быть вторым в нашем Старом Городе, чем десятым в Нью-Йорке.

Молодой человек уходит, и Вы снова поворачиваетесь ко мне:

- А теперь, юноша бледный со взором горящим, дам тебе самый главный совет: познай самого себя.

Отвергни, о Арджуна, страх и бессилье,

Восстань, чтоб врагов твои стрелы разили.

Мудрец, исходя из законов всеобщих,

Не должен жалеть ни живых, ни усопших.

Лишь тот, ставший мудрым, бессмертья достоин,

Кто стоек в несчастьи, кто в счастьи спокоен.

Где чувства господствуют, там вожделенье,

А где вожделенье, там гнев, ослепленье,

А где ослепленье, ума угасанье,

Где ум угасает, там гибнет сознанье,

Где гибнет сознанье, да ведает всякий

Там гибнут сыны человечьи во мраке...

В бездействии мы не обрящем блаженства,

Кто дела не начал, тот чужд совершенства.

Разумный, ученье мое постигая,

И веря, что эта стезя есть благая,

Без ропота действуя долгие годы,

Одним лишь деяньем достигнет свободы.

А тот, кто мое отвергает ученье,

Кто ропщет, к мечтам лишь питая влеченье,

Погибнет, безумный, познанья лишенный.

Ты понял ли, Арджуна, эти законы?

- Что это?

- "Бхагавадгита", часть "Махабхараты". Основа культуры древних ариев. Пять тысяч лет назад Кришна открывает Арджуне законы развития Вселенной. По сравнению с этим вся европейская наука последних веков - просто детский лепет. У ариев уже были реактивные летательные аппараты - агнихотры. И аналог атомного оружия - аннигиляторы "Брахмастра". До такого здешние мудрецы еще не додумались.

Вот это шок.

На Земле ли я нахожусь?

Кажется, сегодня - главный день жизни... Колумб доплыл до своей обетованной земли.

Вот след Настоящих Старших...

Вы знаете о них. Вы мне можете это открыть.

Глава 16

F = - F

Вечная река течет и течет за окнами этого зала, сквозь которые видна построенная в прошлом веке набережная. А по вечной реке плывут льдины, как двести лет назад, как триста лет назад, как пять тысяч лет назад, до пирамид и Сфинкса, до Улисса и Эдипа, до Авраама и Моисея, до Вергилия на форуме и Данте во Флоренции, до "Голоса Америки" и Гулага, кораблей "Аполлон" и "Боингов"...

И что изменилось с тех времен? Ничего.

Рабы фараона сидят у котлов с мясом в тайге.

Цирцея превращает спутников Улисса в свиней. Они становятся Надзирателями Правил.

Тесей блуждает по Лабиринту Минотавра, похожему на системную плату компьютера.

Миллион лет назад Брама сотворил из своей головы мудрых брахманов, из своих рук - сильных кшатриев, из своего живота - хозяйственных вайшьев, а из ног - шудр, чтобы они были слугами всем.

И шудры взбунтовались против всех, кто выше развитием. И заставили служить себе по Правилам Игры.

Но Брама нашлет на них за это новый всемирный потоп. Не водный уже, а огненный. И это будет называться Армагеддоном.

Оружие Брамы. Время подлета от запуска до цели двенадцать минут по орбите.

Брахмастра.

Хотя, причем здесь Брама?

Адам вмещал в себя все души будущих людей Земли. Когда его душа разлетелась на бесконечные осколки в миг грехопадения, тогда сознание, что было частью мозга первого человека, переселилось в людей мыслительной деятельности, сознания сердца - в людей любви, сознание пальцев переселилось в людей ручного труда... Вот и все.

И все люди должны будут встать на свои места в сверх-организме единого Адама и не рваться на чужие - занять их они все равно не смогут.

Но вечная река течет и течет. Мудрой реке все равно.

- "Кто ропщет, к мечтам лишь питая влеченье..." Это про меня...

- Именно. Ты ведь и был готов уже погибнуть, лишенный сознанья.

- А кто был этот Арджуна?

- Потом ты узнаешь и это. В чем, по-твоему, заключается миссия культуры всех времен и народов?

- Избавить человека от низких чувств и развить высокие...

- А если еще точнее? Поставить всякие чувства, и высокие, и низкие, под контроль... чего?

- Но ведь не интеллекта же, наверное?

- Смотря какого... Вот в этом и дело. Смотря какого по качеству. Во всем и всегда есть свои причины и свои следствия, ты согласен?

- Не знаю уже... Впрочем, конечно. Гипотетически можно допустить... Хоть нам от этого и не легче...

- А легче нам будет, если мы поймем: причинно-следственные законы действуют не только в физике и химии, но и в нашем сознании. И они порождают все наши внешние ситуации, в которые мы попадаем. Не желая того и не подозревая даже, что это мы их сами создали своими прошлыми состояниями сознания. И эти ситуации и обстоятельства нам даются, чтобы мы сами увидели в себе ошибки собственного сознания - совершенно свободно и не под чьим-то нажимом, когда страдаем от их последствий.

Вы остановились, замолчали и обернулись к окну, открытому к вечной реке. Затем снова ко мне и продолжили, но уже с другой интонацией:

- Всемогущий Создатель Вселенной есть Всеобъемлющий Энергетический Интеллект, всё пронизывающий Собой. Он создал этот закон воздаяния миллиарды лет назад. Этот закон на Востоке называют кармой. А в Библии - просто Законом. Поскольку все остальные законы производны от него. Он был известен всегда, сколько человечество существует. Он универсален и вездесущ. Он все определяет. От него не скроешься. Помнишь миф о Немезиде?

- Да, неумолимое мщение...

- Это и есть Закон Воздаяния. "Не делай другим того, чего не желаешь себе". Но последствия своих поступков можно изменить сменой установок сознания. Во что мы верим, то мы и получаем. И когда мы усвоим этот Закон, и наш разум его свободно признает, тогда наш разум и становится другим. Как зерно, промоловшееся сквозь жернова, становится мукой и никогда снова зерном уже стать не может. Что же касается Бхагават-Гиты, можно ее и не изучать, можно пойти прямым и кратким путем прямо к Закону и пророкам и не тратить сил на системы Востока, буддизм, астрологию и прочее. Но не все это могут.

Так вот в чем сущность этого изменения разума...

Да, действительно, всё очень просто: сами мы и есть источник собственных бед. И признать этот закон - и значит: проявить благородство...

Князь Мещерский... Смешно и подумать-то... Кому всё это теперь нужно... Впрочем, Закон... Причинно-следственный ряд. Программа судьбы, если можно так сказать... Хотя, кажется уже начинает развозить от этого шампанского, что мышлению не мешает, конечно же... Просто сам стиль мышления становится каким-то совсем другим, каким никогда не был. Логические операции над сверхлогическими тезисами и предикатами...

- Так это же просто третий закон Ньютона! Но только в мире сознания!

- Конечно. "Действие равно противодействию". А что касается репрессий, то все, кто расстреливал, писал доносы, ссылал - делали это из страха и под гипнозом. Не напишет - его самого расстреляют. Все это просто исполнители, они лишь выполняли приказ. И осуждать их, обвинять - лишь брать на себя их грехи. Таков духовный закон: если кого-то осудил, его грехи перешли на тебя. Все эти события были развязкой узлов - расовых, сословных, конфессиональных, накопленных за две тысячи лет. А последствия грехов - это нечто материальное, но из материи более тонкой, чем физическая, они не могут испаряться в воздух, их нужно отработать страданиями. Все.

Все самое сложное должно оказаться самым простым. Как расщепление атома.

Надо паузу устроить. Чтобы привыкнуть к самой этой мысли.

Вот где источник этой силы Вашей, гениальный Вы человек...

Это непобедимая идея. Она логически несокрушима. Да более того: она и есть фундамент самой логики.

- А неравенство способностей? А гибель детей?

- Родовые чаши греха. Сбила машина мальчика. Бедный мальчик, думаем мы... А его дед был в тридцатых годах штандартенфюрером или "дознавателем" НКВД. И останься жив этот мальчик, он стал бы еще страшнее своего деда, поскольку неосознанные родовые грехи могут только накапливаться и утяжеляться.

Весь зал с его окнами и зеркалами словно вздрогнул на миг.

Да. Иначе не может быть. Иначе мир - просто игра случайностей. Слепой фатум. "Неисповедимые пути", в которых нет справедливости, и бывший палач не может знать, за что он становится жертвой.

Это и есть Правила Игры. Но настоящие. А не те, придуманные Надзирателями.

Что мы вообще знаем о мире... Во всяком случае, действительно, было бы смешно думать, будто Вселенная появилась и развилась сама собой, а не есть творение какого-то непостижимого пока для нас Высшего Разума, достигшего миллиарды лет назад такого величия, что сама эта Вселенная стала в некотором роде Его телом...

Так и все, со мной происшедшее, тоже расплата за что-то... И то, что когда-то с дедом... В прошлом веке он мог воспитывать своих крепостных розгами и продавать их за три рубля, в этом веке его бывшие крепостные стали его воспитывать в подвалах ГУЛАГа... "Эф равняется минус Эф".

Но если они перестарались, их в свою очередь тоже кто-то будет "перевоспитывать" когда-то, в других мирах, пространствах и временах.

- Потому и "не должен жалеть ни живых, ни усопших"?

Вы молча кивнули в ответ.

Но что это? Зачем эта юная дама подлетает к нашему столику... Из какой-то другой реальности...

- О, Поль, ты совсем забыл нас!

Она грациозна, легка, изящна... Чем-то похожа сразу на всех западных кинозвезд... "С летнего неба вечером поздним прямо в ладони падали звезды"... Она только помешает нам. И не даст додумать до конца...

- Познакомься, Люси, это мой новый друг, подающий большие надежды: Андрей Орлов, серьезный поэт и большой артист, как я убедился, а это - звезда ночного Города Люси.

- Очень рада! Какие у нас планы на вечер? - улыбнулась упавшая звезда, поднимая бокал.

- На вечер... Я улетаю в Белый Город с Голубыми тротуарами, где Золотоволосые Дочери Солнца превращаются в Волны и Чаек...

Лучше бы решить Вам, павшая звезда, что юный друг Поля совсем... "Out of mind". "Вне ума". По-русски так просто и не скажешь. Но смысл именно тот.

- Я же говорил, что он поэт... А пока я, с вашего позволения, ненадолго отлучусь...

Поль отходит куда-то к стойке бара, с кем-то здоровается, разговаривает, но кажется, будто краем глаза все-таки наблюдает за нами. Видимо, опасается за меня. Напрасно... Впрочем, ладно. Пусть. Он имеет на это право. Он Победитель.

- А знаешь, я тоже умею превращаться в Волну и Чайку... Я могу превратиться для тебя в кого угодно...

Странно. Не один же я такой "вне ума". И Вы, Люси, тоже ненормальная. Как хорошо...

Где-то там, в другой далекой реальности, на маленькую сцену вышли музыканты, и начался медленный блюз. Люси вопросительно взглянула. Видимо, ждет, не приглашу ли ее на танец. До танцев ли сейчас...

Она, очевидно, что-то поняла и пошла одна между столиков к сцене. "И медленно пройдя меж пьяными"... Теперь понятно, отчего пил Блок, гигант Суперстены. Когда он, видимо, понял, что на самом деле вовсе не гигант, а просто один из людей-детей, всего лишь один из... А все его отлеты ввысь, в миры принцесс и рыцарей - только иллюзион. "Посмотри, подруга, эльф твой улетел".

Люси начала танцевать одна, как будто лишь для меня. Потом она стала уже солисткой этого гипнотизирующего танца - в центре круга, и зал завороженно следит за ее движениями. И открываются тайны какой-то другой красоты - совсем не той, что была у Вас, женщина из мира свободы... Какой-то очень земной, слишком земной, слишком человеческой, да уж что теперь... В абсурдном мире все так и должно быть: развернутым вокруг своей оси на сто восемьдесят градусов.

Простите меня, Ирина Истомина... Неужели готов просто забыться с любой женщиной, что окажется рядом, все равно с какой? Да нет, конечно же. Надо не забыться, надо наоборот... вспомниться.

А это кто продирается сквозь зал? И зачем? Наташа? Видно, тебе пришлось преодолеть немало, чтобы появиться здесь. Растрепанная, разгоряченная, из какой-то третьей или четвертой реальности, настолько неуместная и лишняя в этом сверкающем разноцветном зале, в этих сбитых сапогах, вязаной шапочке на разлохмаченной прическе... Кого ты ищешь? Меня? Но... зачем же?!

И вот уже подлетела, подбежала:

- Андрей, пойдем из этого вертепа! Я видела, как этот тип тебя увез. Я звала, а ты не слышал! Пойдем скорее, ты здесь в такую грязь влипнешь, что потом никогда уже не отмоешься!

Остудить весь ее пыл, чем скорей, тем лучше.

- Ты меня спасать прибежала? Как смешно...

Скорее, тебя спасать надо, живая ошибка природы... Логическая ошибка... Понимаешь? Тебя.

- Ты уже пьян...

- Напротив. Я только что протрезвел. А был пьяным всю жизнь. Но такие, как ты - до сих пор еще пьяны...

Между тем, вокруг Люси уже медленно вращаются танцующие пары, и сюда, в этот затененный угол, никто не смотрит.

Странно и подумать - мы виделись лишь несколько часов назад, но прошла секунда - прошло десять тысячелетий.

Мы виделись с тобой еще там, в том навсегда уже ушедшем тысячелетии беспомощных людей-детей, пляшущих под дудки Надзирателей Игры... Пляшущих "Половецкие пляски" и "Танцы с саблями" под "Волшебные флейты" Вольфганга Амадея среди "Корабельной рощи" Шишкина утром стрелецкой казни в военно-цыганском ансамбле имени братьев Карамазовых.

- Я не обижаюсь на тебя... Ты сейчас сам не понимаешь, что говоришь.

Танец закончился, и все расходятся, не обращая внимания ни на тебя, ни на меня. Всего лучше выйти с тобой в фойе, чтобы не привлекать внимания. Этого еще только не хватало...

- Пойдем, Наташа. Поговорим там, - кивнуть тебе на двери, отзеркаливающие разноцветный зал.

Ты пошла за мной в какой-то растерянности. Двери промелькнули мимо. Вот здесь, в пустом фойе, можно и присесть.

Швейцар у закрытой уличной двери на миг взглянул в нашу сторону и снова сонно отвернулся к безлюдной набережной за стеклами.

Кто ты? И зачем ты пришла? Откуда ты? Куда твой путь лежит? Ты посол мира Гениев Суперстены, представитель рухнувшего мира, чрезвычайный и полномочный...

Два Орлова отражаются в твоих глазах. И словно сливаетесь вы, три женщины, в одну: Ирина Истомина-Элен-Наташа...

Кто вы, Гиганты Суперстены? Тоже лишь люди-дети, лишь очень талантливые дети. Как вы понимали законы судьбы? Как фатальные случайности... Это и есть детство разума... Сон разума, рождающий чудовищ.

Прошла секунда. Прошло десять тысячелетий.

Прощание с еврокультурой.

Новый ритуал. Аналог инициации: превращения во взрослого.

Вечная река так же течет и течет за окнами фойе, как и за окнами зала, как и за окнами машины, что принесла нас сюда лишь час назад...

- Скажи мне, чего ради ты загубила свою молодость? Открывать в каждом человеке Моцарта? И ты решила потратить всю свою жизнь на эти нелепые мечтания? А много Моцартов ты открыла? Много Эйнштейнов?

Была бы ты такою, как Люси, насколько же стало бы проще тебе жить... Жить "на этом" краю пропасти. Просто ловить мгновения и срывать "цветы удовольствий"... Или уж такою, как Поль. Понимающей все... На том краю пропасти.

Но ты захотела перепрыгнуть пропасть в два прыжка. И первый уже сделала.

- Андрей, ты еще настоящих людей не встречал... Ты не понимаешь... Себя самого не понимаешь...

Что тебе сказать? Что тебе объяснить? Что лучше горе от ума, чем горе без ума?

- Для появления одного Моцарта нужно десять тысяч лет.

Ты уже приготовилась снова сказать что-то горькое и разгоряченное, но вдруг осеклась, словно зависла в своем прыжке над пропастью и вдруг оглянулась вниз.

И увидела эти десять тысяч лет и миллионы людей, что пахали землю и воевали, строили города и штурмовали крепости, снаряжали корабли за Золотым Руном и осаждали Илион с гневом Ахиллеса, Пелеева сына, высекали Законы Ману на золотых таблицах и надевали латы в крестовый поход, сооружали Сфинкса и доказывали теорему Фалеса, грабили Рим и уходили в монастыри, убивали и рожали, смеялись и плакали, ставили "Гамлета" в Стратфорде и "Эдипа-царя" в Афинах, болели и умирали, готовили пищу и дрались, учились нотам и буквам, цифрам и формулам, ревновали и мирились, целовались и ссорились, а незаметные никому предки будущего Моцарта были всего лишь то виночерпиями у Гектора, то оруженосцами у Ричарда Львиное Сердце, то послушниками у Фомы Аквинского, то переписчиками у Данте...

И мы с тобой просто сидим и смотрим друг на друга. Мы только молчим. Или ты поймешь все без слов, или не поймешь никогда.

Люси вдруг выходит из зала и неспеша идет к нам, садится рядом, слегка прижимается сбоку. Вот и прекрасно, в конце-то концов... Хоть отвлечет все на себя.

- Наташа, с Люси лучше пример бери. Так проще.

- Ты что же, моего Поэта отбить хочешь? - лениво улыбнулась Люси.

- А вообще, Наташа, назначение женщины - быть красивой игрушкой для мужчины. Так сказал один гениальный человек. А если ты не понимаешь этого, ты - ошибка природы.

Наконец-то и Вы, Поль. И тоже очень кстати.

- Ты, кажется, звал меня, мой друг?

- Да... Скажите ей все сами. У Вас это лучше получится.

- А, вот кто к нам пришел... Помяни мои грехи в своих молитвах, нимфа. Что ты ему дашь своими нелепыми идеалами? Что ты ему предложишь? Абсурдную идею человеческого равенства? Слепое самопожертвование непонятно ради кого и чего? Ему не надо больше, вслед за тобой, биться, ошибаться, страдать, как писал твой любимый граф Толстой. Он уже все понял. Гуд бай! Джек, проводи эту даму!

Швейцар сразу подбежал от входной двери:

- Без проблем, без проблем. Пройдемте, девушка.

Он подхватил Наташу под локоть и повел к выходу, а она вдруг начала плакать.

- Андрей, ты раскаешься потом, но будет поздно...

Как же нелепо это все, как неуместно...

- Прощай, несчастная женщина... "Мудрец, исходя из законов всеобщих, не должен жалеть..."

Два Орлова отражаются в твоих глазах.

Словно слезы вдруг вздрогнули в сердце, о тебе, о таких, как ты, о тысячах таких, о той далекой летней ночи с бесконечным дождем в давно забытом детстве, где еще несла на руках женщина, чем-то так похожая на тебя...

Чем вам помочь? Чем вам помочь...

Поль отвернулся от нее и слегка похлопал по плечу - успокоить и укрепить.

Люси переглянулась с нами, потом улыбнулась и махнула рукой, разгоняя свое недоумение словно облако сигаретного дыма, заслонившее на минуту ее край пропасти, перепрыгивать через которую она не собиралась.

Прошла секунда.

Прошло десять тысячелетий.

- Пора ехать, мой друг.

- А Люси?

- В другой раз. Ты перебрал. Еще успеешь.

- Хорошо... Я во всем полагаюсь на Вас, Гениальный Человек... Люси... Мы еще увидимся, правда?

- Конечно, Поэт! Я здесь каждый вечер, - целует она в знак прощанья с какой-то неуловимой по смыслу улыбкой, не то как брата, не то как жениха.

И пусть. Мир Верных Рыцарей и Прекрасных Принцесс остался там, вдали, отделенный навсегда стеклянной дверью.

Зеркальная дверь в последний раз отразила зал.

Вот и все.

Машина летит по безлюдным вечерним улицам над вечной рекой.

Глава 17

Vox humana

(лат.) - голос человека

Машина едет вдоль набережной мимо черных сугробов. Набережная Леты, реки забвения.

Да, забыть это всё. Начать жить заново. С нулевой координаты.

Поль подает какую-то пачку снимков.

- Возьми. За неделю справишься?

Что это? Фотокопия книги...

--------------------

Iогъ Рамачарака.

Основы мiросозерцанiя индiйскихъ iоговъ.

Переводъ с англiйскаго.

СПб., книгоиздательство "Новый человъкъ".

1914

Содержанiе: "Человъческая аура"... "Ясновидънiе и телепатiя"... "Астральный миръ"...

--------------------

Невероятно... И это - четырнадцатый год?

Насколько же они опережали этот нынешний муравейник...

- Пусть это станет для тебя азбукой, - улыбнулся вдруг Поль. - Слишком трудно перейти из научного материализма и мечтательной романтики сразу к Закону и пророкам...

Машина летит по безлюдным вечерним улицам над вечной рекой.

Машина летит, но как бы столь плавно и небыстро, словно висит в воздухе на одном месте.

Плывет музыка, а в ней обрывки фраз Поля, Люси, Наташи, Ирины Истоминой и других, и других, звучат замедленно, отдаваясь долгим затухающим эхом:

"Где чувства господствуют, там ослепленье..."

"Я тоже умею превращаться в волну и чайку..."

"Так и ты, о поэт, ты царишь в океане..."

"Мужчины их любят слишком сильно..."

"Андрей, ты настоящих людей не встречал..."

А ты, Элен? Не попросить ли Поля заехать к тебе? Лишь на минуту, чтобы проститься навсегда...

И ты бы поняла, как несколько веков проходят за несколько дней, ты способна это понять...

Хотя, может быть, это просто алкогольный перепой? Ведь еще ни разу в жизни, чтобы так, как сегодня... А что же, лучше было трезвому парить в облаках и писать свои стихи о фантомах и иллюзионах?

Нет, слишком поздно, уже ночь. Не сегодня, Элен.

Знаю, какой праздник ты можешь подарить, но...

Нет, не стоит... Что тебе сказать? То же, что Наташе? Почти то же, Чайка, кем-то подстреленная.

Если опустить стекло машины, ночной ветер разгонит всё опьянение и расслабление. Надо стать железным. Предельно железным. Никаких слишком человеческих чувств. И тогда эта абсурдная реальность станет подчиняться сама. Как пластилин.

- Тогда что же считать добром и злом, Поль?

- Все это земная фикция "добра и зла". Человек с рождения привыкает делить все вокруг на "приятное-неприятное", а не на "истину-ложь". И что для него приятно, то и "добро". А что неприятно, то "зло". И пока он живет в таком состоянии и хочет только приятного себе, он не свободная разумная личность, а падшее создание, разумное лишь потенциально.

- Да, Поль... Надо жить иначе: "amor fati", "возлюби судьбу". И принимать все, чего она бы ни посылала. Иначе невозможно уважать самого себя... Тогда в чем же ценность человека? В том, чтоб быть готовым узнать такую правду о себе, которая может убить. И все равно узнать.

- В скором будущем начнется новая мировая эра, Эпоха Света. Астрологи называют ее эпохой Водолея, идущей на смену нынешней эпохе Рыб. Тогда принципом жизни станет условие "не желать только для себя". И такие люди будут счастливы, они получат Свет Духа, дающий человеку все: уверенность и радость, равновесие и трезвость разума, покой и силу, мудрость и любовь.

- Эта эпоха неизбежна?

- Абсолютно.

- Когда она начнется?

- Есть две версии: в девяностом или две тысячи третьем. Мировой коммунизм бескровно рухнет во всех странах мира. Человечество изумится. Но это вхождение в новую эпоху будет для неочищенных людей столь тяжелым, что целая треть жителей России может вымереть без всякого насилия. Они не смогут воспринять этот Свет Духа, не смогут обратиться к Творцу и покаяться, и потому у них просто нет будущего.

Так вот в чем дело... Действительно, какое будущее у похожих на спящих с открытыми глазами и у похожих на дерущихся животных? Они истребят себя сами.

И никому не надо будет применять никакого насилия.

- Так что же такое тогда история, если можно знать все заранее? И почему эти законы не открыты всем?

- История - это спираль. "Что было, то и будет". Россия - аналог Израиля. Семьдесят лет длился его вавилонский плен. Российский начался в двадцать первом году: официальная дата образования этого государства. Прибавь семьдесят: девяносто первый будет датой его гибели. Это числовые законы времени. Это законы уровней Вселенной, пока еще скрытых от современной науки с ее "принципом неопределенности" Вернера Гейзенберга... А тем, кто способен усвоить эти законы, они будут открыты как бы из ниоткуда. Как тебе сегодня через меня, например. А как это понять людям, вообще не способным сейчас такое усваивать? Как они это воспримут? Впадут в депрессию или устроят новый массовый бунт, чтобы снова уничтожать врагов? Не всем пока эти законы могут быть открыты... Такие "гуманисты" вроде Наташи считают, будто любовь к людям существует сама собой, без любви к Создателю. И будто она может кого-то "спасать".

Кажется, Вы впервые стали задумчивым, словно вспоминаете что-то далекое.

- Но Вы сами сказали: "жить не для себя"...

- Здесь есть скрытый тупик: стать "глупым святым", таким, как Наташа.

Летящий ветер шелестит за окнами машины. Деревянные дома Старого Города тянутся и тянутся до бесконечности.

- А в чем здесь суть дела?

- В том, чтобы трезво знать и понимать, сколько ты можешь отдать другим людям, чтобы не ввести их в непосильное искушение стать паразитами твоих добродетелей, стать твоими духовными вампирами.

- Да, конечно... Это просто плачевное донкихотство: освободить разбойников, сочтя их благородными пленниками и быть ими же избитым камнями.

- Впрочем, я тебе рассказал и так слишком много для одного дня. Усвой вначале все вышесказанное.

- А что же дальше? Кто выше самых высокоразвитых людей, героев и гениев?

- А дальше - уровни древних за-человеческих цивилизаций. Они впереди нас в развитии на тысячи и миллионы лет. Одна выше другой по принципу лестницы. Они помогали друг другу на пути, первая - второй, вторая - третьей, и так далее, до бесконечности. Они уже не имеют физических тел, им это не нужно. Сейчас на Земле нет таких тел, что подошли бы им по качествам. В Индии их называли "Дэва", в Израиле "Малахим", в Греции "Ангелос", "Вестники".

Так вот, оказывается, что... Начинает проясняться, кто же строил в Древнем Египте пирамиды и сфинкса, кто заложил в Библию предсказания на тысячи лет вперед... И почему все это скрыто и отвергается наукой... Какой наукой? которая создана людьми-детьми, тоже кем-то загипнотизированными Что может знать такая наука...

- Они помогают нам?

- А как же иначе... Иначе мы бы давно уничтожили здесь сами себя.

Они нам помогают. И мы станем сильными и разумными. Мы станем светлыми.

Машина остановилась. Хлопает дверца.

- Ну как? Все в порядке?

- Да, Поль.

- Ты знаком с работами фон Дэникена? "Воспоминание о будущем"?

- Сюрреалист?

- В некотором роде. С него завтра и начнем. Звони в любое время.

- Непременно, Поль.

Мотор. Старт. Машина понеслась дальше по ночному городу. Отблески синего и красного неона мерцают на ее заднем стекле.

Твоя машина унеслась в темноту, ее уже не видно. Лишь шум турбированного мотора еще летит, летит, летит издалека... и если бы оказаться рядом, был бы виден бриллиантовый блеск Луны в отражении этих автостекол.

Я всю жизнь ждал такого человека...

...и в шелковом голосе Незнакомки мерцают мечты о городах из белого песчаника, где синие сумерки неощутимо покрывают океан, и люди, люди, люди стоят на берегу залива в торжественном молчании... "Это катастрофа! Это катастрофа!" - стучит в висках, и эхо разносится по Лабиринту... мрачные нелюди из подземных атомных бункеров управляют чувствами и мыслями миллионов и миллионов... жадные руки ловят Вселенную стальной радиосетью, но она выскальзывает, словно старик Протей из вечной поэмы Гомера...

Вот так это и пролетело...

И - снова и снова будет играть медленная электронная музыка с женскими голосами из свободного мира, где никто никому не скажет "нельзя", напротив, эти нежные голоса поют о том, что всё можно всем...

А здесь... "Мы полые люди, трухою набитые люди... И жмемся друг к другу, и череп соломой хрустит..."

"Образ без формы", - подхватывает этот хор. - "Призрак без цвета!"

"Чувство без силы", - вступают низкие голоса. - "Порыв без движенья..."

И вот - я умер. Но я - возродился и ожил.

Быть Фениксом. Рожденным летать из пепла.

Железный Век заканчивается на Древней Планете.

Прошла секунда. Прошло десять тысячелетий.

И снова старые тополя стоят в темноте вдоль проспекта, как будто опять ничего не изменилось...

А небо... Нет, оно больше не мертвое, оно стало... загадочным. Оно просто молчит.

Вот и дом, в котором прожил всю жизнь.

Подняться по лестнице в подъезде, открыть дверь, зайти. Так и прошли несколько веков жизни за несколько дней...

Сколько же лет мне теперь?.. Словно несколько тысяч... Какая условность этот земной возраст... И кому это объяснишь... Впрочем, никому и не надо объяснять. А Поль и так все понимает.

Уверенно, хотя и нетвердо, подойти к календарю, на листке которого 9 марта 1979 г., и записать:

"День основания Нового Мира".

И еще записать:

"Ирина Истомина, мы встретимся, обязательно встретимся двадцать лет спустя".

Я благодарен Вам, удивительная женщина. Без Вас я ничего не знал бы о подлинной реальности. Без Вас я бы не встретил моего Гениального Человека. И не понял бы: самые сложные законы природы предельно просты. Потому люди и проходят мимо них.

Возможно, я стану совсем другим уже через год. Таким, как Поль.

Вот тогда я и найду Вас. И все начнется заново.

А сейчас... Вспомнить все по хронологии:

Драконография

Заколдованный мир

Видеофантом

Левитация

Ореол

Альбатрос

Allegro non molto

Искусство быть невесомыми

Белый день

Лимб

Мертвое небо

Радиократия

Майя

F = -F

Vox humana -...

Почему-то есть только слово "прощание". И оно несет смысл какого-то действия: кто-то с кем-то прощается, потому что так хочет, потому что так решил.

И нет другого слова, когда прощаются не потому, что так захотели сами, а потому, что так складывается поток событий и ситуаций. И сейчас мы придумаем это слово и введем его в современный язык:

Прощальность...

И с тобой, Наташа, мы встретимся, обязательно встретимся десять лет спустя. Возможно, ты к тому времени перестанешь донкихотствовать и обретешь трезвость ума. Ведь ты неплохой человек.

И с тобой, Элен, и с тобой...

"Прощальность"...

Ты думаешь, это мелочь - произносить это странное слово? Вовсе нет, мой друг...

И ты знаешь, что это такое? Это провода под напряжением, подключенные к сердцу.

А завтра с утра...

В конце концов, вся наша жизнь - эксперимент. А если ставить эксперименты на собачках и мышках, как академик Павлов и все его последователи, то человека не изучишь.

Эксперименты надо ставить на самом себе.

Эксперименты надо ставить на себе. И никакие книжные доктрины здесь уже не имеют значения. Действительно, это все лишь идеология. Надо в реальности пройти этот пере-просмотр собственной жизни.

Чтобы перейти в Вечную Жизнь, надо пройти через временную смерть самого себя: во всем. Чтобы умерло все, к чему привязан, за что привык цепляться.

Итак, стать свободным от всего. Стать свободным от всяких правил игры. От всякой "слишком человеческой" морали, выдуманной в муравейнике социума и внедряемой в каждого под гипнотической угрозой или подкупом - вся она стоит на позорном компромиссе духовного с животным.

Стать свободным от самого себя.

Завтра мы начнем, Поль, да, мы начнем такое, чтобы содрогнулся этот сонный мир...

Глава 18

Завоевание Луны

Все вокруг начинает медленно плыть в глазах, как всегда перед сном...

Плывут обломки Суперстены на полу, плывут пятна света по стенам с трещинами, похожими на силуэт Сфинкса, плывет Луна за окном среди звезд... и она все крупнее и крупнее, и вот уже ее кратеры и горы видятся вблизи, словно при заходе на посадку... На ее поверхности, покрытой холодной серой пылью, разбросаны тысячелетние метеориты, и когда-то знал, как называются эти лунные безводные моря и горы: Море Спокойствия, Море Ясности, Океан Бурь...

Впереди, на поверхности, словно чья-то странная фигура показалась издали... Сидящая на небольшом метеорите.

Как будто в скафандре, но на плечах скафандра генеральские знаки отличия.

И над ее головой в гермошлеме словно просвечивает странное облако, как рисуют в газетах, когда хотят показать мысли нарисованного человека. И в этом облаке плывет текст:

"...и тогда они решили завоевать Луну и сделать ее семнадцатой союзной республикой задолго до прилета туда американских империалистов, и как они туда прилетели бы, мы бы их здесь встретили хорошим угощением с наших военных баз...

На Луне, конечно, жить скучновато, потому что нет классовых врагов, и разоблачать некого. А все же лучше, чем на Земле работать памятником Ленину или Солженицыным. Правда, нашему майору, служившему Джоном Ленноном, было еще хуже. Попробуй разложи этот махровый империализм изнутри, если он и так уже прогнил. Или внедрись к ним изобретать лже-науку кибернетику... Ответственное было задание".

Он достал какой-то карманный пульт управления и стал нажимать кнопки.

Из-за скалы выехал луноход, и странный человек стал залезать в него.

- Алло, Москва? - сел он за рацию. - Вызывает генерал Орлов. На Луне все спокойно, товарищи. Жертв и разрушений нет. Как Вы сказали, товарищ маршал? "Человечество смеясь расстается со своими пороками"? Это кто сказал? Вольтер? А он кто такой? У него в ЦРУ какое звание? Раньше жил? На французскую госбезопасность работал? Ясно. Понял. Слушаюсь.

Луноход двинулся дальше по освещенной солнцем поверхности, режущей глаза контрастом света и теней из-за отсутствия воздуха.

Вдруг на пути лунохода стал издали виден... как будто бы человек? Да, человек в белых одеждах, сидящий по-восточному и глубоко погруженный в себя. Он смотрел на медленное вращение огромной планеты Земля над горизонтом Луны с какою-то спокойной, великодушной, светлой улыбкой. По его лицу никак нельзя было бы заключить о его возрасте.

- Ты... кто? - растерянно спросил его лунный генерал через динамик на крыше лунохода.

Этот человек по-прежнему с великодушной улыбкой смотрел на вращение огромной Земли над лунным горизонтом и, казалось бы, не слышал никакого вопроса. Но неожиданно, не оборачиваясь, ответил:

- Нам уже по триста лет, но мы еще не мыслим о конце...

- Как это ты так умеешь разговаривать, здесь же воздуха нет?.. Да и у тебя ведь скафандра нет! Ты как же не умер? Да ты откуда вообще взялся тут?

- Когда-то в будущем вы, люди, будете уметь и большее. Мы когда-то также были землянами, такими же духовно наивными, воинственными и боящимися друг друга...

Генерал сидел в своем аппарате и почему-то не мог дотянуться до связи. Словно парализовало.

Над лунным Морем Ясности висела безвоздушная тишина. Маленькие, как земные камушки, метеориты падали в лунную пыль, вздымая фонтанчики, медленно оседавшие на поверхность.

Где-то справа был виден Марс со своими спутниками Фобосом и Деймосом, "Страхом" и "Ужасом", и отсюда он казался крупнее, чем с Земли, ближе на целых сто пятьдесят тысяч миль.

Где-то слева была видна Венера, куда шли сейчас посадочные станции для ее изучения...

На Луне даже днем видны все звезды и планеты, потому что нет атмосферы.

- Посмотри на нашу Землю, - продолжил человек в белых одеждах свою речь, неслышимую земным слухом. - Там сейчас в Россию и Европу приходит весна, и жизнь продолжается, там сейчас прохладный свет растает в синеве морской, и ветер полетит над долинами, и мудрые орлы медленно взлетят со своих гор... И там живут люди... Которые любят. Что же ты сидишь здесь, словно самый несчастный человек, объявивший себя "честным духом", а других нечестными? Может, вернешься? А теперь ты увидишь подлинную историю твоей планеты. В древности она звалась Бхараталока.

Неслышимая речь умолкла, и огромная планета над горизонтом Луны словно стала увеличиваться и придвигаться все ближе и ближе... Полупрозрачная сфера покрывается цветными пятнами, проступают какие-то смутные очертания... планета кружится среди звезд...

Стал виден древний южный полуостров, отгороженный горами от своего континента. Он разрастался, и вот уже стали заметными его залитые солнцем поля и города в прозрачном голубом воздухе, дворцы и храмы...

Седой Мудрец в белых одеждах с золотым шнуром на плече благословляет пришедших к нему Воина, Земледельца и Слугу. Они кланяются ему, отдают дары и садятся у его ног слушать слово Истины, Милосердия и Гармонии. И так проходят века и тысячелетия, и нет вражды между людьми, нет войн, ненависти и зависти, нет нищеты, голода и болезней... Люди живут по тысяче лет с сотнями своих сыновей. На всей планете один народ, у него одна Вера, одна Истина. И седые Мудрецы достойно управляют всем и вся.

Но вот уже Воины и Князья тихо переговариваются друг с другом, глядя искоса на Мудрецов. И вот уже теснят они Мудрецов с их престолов и осмеивают их, и отстраняют их. Кланы воинов начинают вражду друг с другом. Власть и дары ценят они более всего. Вспыхивают войны, и кланы навсегда отделяются друг от друга. Данавы и Дайтия уходят на Запад, Ришия - на Север, Ария остаются на Юге. Их потомки уже говорят на разных языках и наречиях и поклоняются разным богам. Начинаются битвы из-за женщин.

Земледельцы и Торговцы глядят на это, и сердца их преисполняются завистью к Воинам и Князьям. Они поднимают на своих плечах лже-мудрецов и лже-пророков, и те начинают внушать людям превосходство расчета и пользы над Верой и Истиной, Красотой и Любовью. Планета, разделенная границами, конвульсирует в войнах, больные нищие люди не доживают и до ста лет и умирают в муках и злобе. Воины и Князья запутались в своих распрях и поединках и утратили всякую силу и власть. Мерилом чести стало золото. Планета в руках Торговцев.

Слуги видят беззаконие и обман. Тьма и хаос наступают в их душах. Они идут армия за армией и затопляют планету в крови. Обезумевшие люди метаются между странами и материками, спорят друг с другом том, что есть Вера и что есть Дух, что есть Истина, и Красота, и Любовь, но никто не слышит никого и никто не может согласиться. Нечестность стала общим способом существования, слабость поводом к зависимости, угроза и самонадеянность заменили ученость, женщины превратились лишь в объекты чувственного наслаждения, хорошая одежда - в признак достоинства, властвует лишь тот, кто наделен грубой силой и лишен совести... Люди собираются вместе, чтобы идти спасать гибнущую планету, но тут же ссорятся и дерутся друг с другом. Люди бьются пойманными птицами в стеклобетонных городах. Планета затянута колючей проволокой военных зон и завалена оружием. Слуга в украденных золотых одеждах поучает Земледельца, Воина и Мудреца, щелкая затвором автомата.

И планета тонет в кипящей плазме, ее раскалывают взрывы, исполинские огненные столбы низвергаются с небес и сжигают людей, звезды падают вниз и горы сходят со своих мест, чтобы вразумить людей в последний раз... Железная саранча летит по небу с грохотом тысяч боевых колесниц и жалит людей, люди умирают от жажды и зноя, но звезда Полынь упала на источники вод, и воды стали горьки...

Но Белый Всадник на белом коне летит над планетой.

И Летающий Город спускается с небес. Сто сорок четыре тысячи воинов в белых одеждах сходят на землю, и сияние вокруг их голов ярче тысячи солнц...

Последние цветные отблески пробегают по сфере, и все исчезает...

И снова огромная планета привычно висит над горизонтом Луны.

Генерал вышел из лунохода, отдать поклон ему было стыдно и непривычно, и он как-то застенчиво положил пульт управления на лунную пыль и сел рядом с человеком в белых одеждах, с какой-то детской наивностью пытаясь посмотреть ему в глаза сквозь свой гермошлем.

Генерал никогда не видел таких. С детства ему и миллионам подобных ему во всех странах Земли настойчиво или молча внушалось, что таких людей нет, не бывало, да и не может быть...

Он вдруг вспомнил сверх-секретную информацию о стыковке посадочного модуля "Аполлона-15" на лунной орбите, где астронавтам не удавалось соединить орбитальный блок с лунным, и вдруг им помог появившийся прямо в вакууме с температурой -271 по Цельсию человек в белых одеждах. После чего командир корабля Джеймс Ирвин, вернувшись на планету, навсегда оставил астронавтику и стал проповедником в основанной им "Организации Высокого Полета": "Важнее Богу быть на Земле, чем человеку на Луне", сказал он...

- Не прогоняй меня, пусть я буду жить здесь с тобой, научи меня быть таким как ты, - сказал генерал.

Человек в белых одеждах мягко улыбнулся ему как взрослый младенцу:

- Возвращайся.

Никакие телерадиоканалы и пресс-агенства Земли не сообщали в тот день о плывшем от Луны к Земле корабле, ни "Ассошиэйтед пресс", ни "Юнайтед пресс интернейшнел", ни "Франс пресс", ни "Дойче велле", ни "Бритиш Броадкастинг Корпорейшн"... И уж тем более не ТАСС.

Лишь орбитальные станции Земли определили его координаты и скорость, и телеметрия ушла на Землю в Центр управления полетами и в NASA. Тем все и ограничилось. Благо между мысом Канаверал и Байконуром связь на случай подобных нештатных ситуаций работает всегда хорошо. Его не стали сбивать на подлете к орбите планеты.

Орбитальный модуль шел к Земле медленно... Прозрачная синяя дымка атмосферы как будто таяла в лучах Солнца, выходящего из-за края планеты на фоне фиолетово-черного космоса и серебряных созвездий...

Растерянный генерал сидел в спускаемом аппарате, шедшем к земле и слушал радио своей страны.

Бортовая радиостанция уже могла принимать передачи России и донесла далекий женский голос.

Пела какая-то незнакомая молодая певица, таких совсем еще не бывало в те незапамятные времена, когда он улетал, так никто еще тогда не пел:

- Скоро птиц начнет будить рассвет,

А неба темный свод еще в созвездьях весь...

Много звезд на небе и планет,

Но людям хорошо только здесь...

Где-то так далеко внизу лежал мир, когда-то любимый и знакомый.

"Я научусь жить заново", - думал генерал. - "Я как-нибудь научусь их всех любить, в конце-то концов... Вон, девчонка эта, певица, любит ведь... Что я, хуже нее, что ли? Стыдно..."

"Я стану другим, когда вернусь..." - думал генерал. - "Любить... Вначале Того, Кто нас создал, потом всех людей..."

Эпилог

Искусственные алмазы

Как долго просыпается весь Старый Город... Как медленно меняются жидкие кристаллы цифр на электронных часах:

Time 10:15 Date 20.05.1979 Sunday Двадцатое мая...

Как долго идет машина через весь Старый Город... Как медленно меняются жидкие кристаллы цифр на электронных часах...

Машина спускается с холма. Вот уже видны волны горячего воздуха, медленно вибрирующие над бескрайним морем голов.

Белая машина Поля на месте. Все в порядке. Да и что с ним может быть не в порядке, если он в дружбе со столоначальниками разных присутственных мест и только ли с ними?

Все они лишь люди из плоти и крови...

А здесь... Здесь все лишь продавцы и покупатели. Больше здесь никем быть невозможно. Раскрасневшиеся лица, толкающиеся локти.

Все судороги души пульсируют здесь - страх и жадность, хитрость и зависть, любопытство и лживость. И всегда скрипят песок и пыль...

Насколько же все изменилось в жизни за эти три месяца... Стоит лишь вспомнить последние дни...

Где-то здесь должен быть Левченко. Теперь он дирижирует Труфаном, Бейкером, Волковым, получает для них у знакомых Поля джинсы, пленки, диски и фотографии рок-групп, блоки "Мальборо", шотландские шарфы, еще что-нибудь доходное и ходовое, а их дело - продажа.

И сегодня, как и всегда в эти три месяца, он спокойно отдаст все, что положено, и лист со списком.

Он не будет и пытаться обмануть, скрыть что-то для себя. Он уже знает достаточно будет просто посмотреть ему в глаза, и все выйдет наружу. А это не в его интересах и не в интересах его корпорации.

И калькулятор выдаст цифры одну за другой, общая сумма будет равна 10500. Полю 7200. Себе 3300. Из них 300 Левченко и его корпорации за работу.

С Мариной все было тоже очень просто. Однажды с ней поговорил в пpисутственном месте один из знакомых Поля, и она успокоилась.

И снова тянется и длится 20 мая среди моря людей, торгующих вещами и собой.

Мир есть лишь воля и представление, считал старик Шопенгауэр.

Факт.

Мы с тобой уже проверили это на практике, Поль.

Воля зависит от представлений об окружающем и от запаса энергии, жизненной силы. Чтобы он был достаточен, надо отсечь все нити утечки этой энергии: усовещивания, вожделения, страхи, фантазии, обиды и претензии...

После такого отсечения воля может быть сконцентрирована как лазерный луч. И станет способна рассекать материю, время и пространство.

Концентрация духовной воли, перешедшая в голос как вибрацию плотного тела, способна раздробить каменные стены и танковую броню.

А в чем представления людей-детей?

"Реально лишь доступное органам чувств".

В этом уверены все люди-дети. На такой уверенности и построена вся их наука, искусство, вся их жизнь...

Эта уверенность и делает их изначально полностью уязвимыми. Ни один из них не может противостоять направленным ударам энергии по одержащим их астральным сущностям.

И если они нечестны и оправдывают себя в этом, то можно так сдвинуть им точку восприятия мира, что они почувствуют себя заживо в аду.

И что тогда делать в социуме? Бороться с бесчестными "надзирателями правил"? Быстро наскучит... Силой никого не изменишь...

Создавать новые формы искусства? Большинство людей-детей еще не усвоили до сих пор созданные.

Делать научные открытия? Если бы люди-дети уже сделали выводы из открытий Эйнштейна и квантовой механики, мир бы перевернулся и материализм навсегда закончился.

"Реально лишь доступное органам чувств"...

Те, кто считает иначе, перестают быть людьми-детьми. Они становятся взрослыми.

Поль мелькает в разных местах, смотрит откуда-то сверху, потом сам ныряет в это людское море. И вот мы уже встречаемся.

И время словно остановилось, и толпа вокруг будто замерла, как в музее восковых фигур.

- Скажите, Поль: если все дело в установках сознания, то зачем этот материальный мир? Стоит ли ему уделять столько внимания?

Вы безукоризненно умеете поддерживать стиль: темные очки, джинсы "Super Riffle", батник и кейс.

- Пусть этот мир и лишь иллюзия - полистай хоть Беркли, тем не менее он нам дан как показатель нашего внутреннего состояния: оно тут же проявляется внешне в наших обстоятельствах и отношении людей к нам. Знаешь, как делают искусственные алмазы? Помещают обычный карандашный графит в прочную печь, где огромное давление и колоссальная температура. У графита тогда плавится его кристаллическая решетка и превращается в алмазную. Графит - это наша тонкая плоть, иначе говоря, душа. Сам теперь знаешь. Печь - физический мир. Давление и температура - обстоятельства жизни, препятствия, испытания. Не будь их - в духовном мире мы окажемся недоношенными младенцами. Но каяться в напрасной растрате земной жизни будет поздно.

- Понятно...

Материя, да и весь внешний мир вообще - это показатель... Это гарантия от самообольщений, иллюзий, фантазий.

Слабое притягивается к сильному, железо - к магниту. Пассивная материя - к активному духу. Да... Иначе мы будем недо-воплощенными. Как тень отца Гамлета. Жалкая жизнь.

И человек - лишь тот, в ком силен дух. Тот, кто один перевесит многотысячную толпу: его ведет дух последней правды, а толпу - ее инстинкты. А если в человеке нет такой силы духа, он - родовая единица. Он не стал еще личностью.

- А как твои успехи, мой юный друг?

Знаком ли кому-нибудь такой, как говорят физики, нелинейный эффект: доставать из карманов деньги, что принадлежат тебе, хотя заработаны не тобой, но твое право собственности на них неоспоримо...

И эти деньги зарабатывают здесь Труфан с Донной Саммер, Левченко с "Леви Страусс", Волков с "Мальборо"... И они, наконец-то, довольны жизнью. А моим делом было лишь организовать их и дать им цель.

"Money - it's a gas", - как поет "Пинк Флойд", - "это - горючее"...

На эти хрустящие бумажки можно получить в жизни многое: женщин, комфорт, власть, диплом, влияние, славу... И нет ничего неизмеримого ими.

Кроме ценностей духа. Но это не ведомо пока людям-детям. Пусть играют в свои игры и понемногу взрослеют.

Покорять время...

Побеждать пространство.

Преодолеть препятствия.

- Весь мир в кармане...

И снова вокруг задвигалась толпа, с этой жаждой смешного и детского самопревозношения друг перед другом.

В руках у Поля появилось яблоко:

- Весь мир перед тобою! Он лежит как яблоко Евы, наливается соком и красками, шар Земли!

Бросок. Яблоко в моих руках.

Как земной шар. Весь мир передо мною.

"Возьми меня! Сожми меня! Съешь меня! Я - для тебя!"

И выходит откуда-то из-за горизонтов времени Орлов-1, бывший когда-то мною...

- Сказала бы тогда Ирина Истомина: "Орлов, ты отдашь за меня жизнь?.."

- И отдал бы не задумываясь! - отвечает этот наивный романтик, бывший когда-то мною.

Где-то там, вдали во времени, остались лежать обломки Суперстены.

И что теперь сказать ему, этому идеалисту, бывшему когда-то мною?

- Вот он, твой Фантом. Твой Иллюзион... Несчастный мечтатель, наивный романтик, что скажешь ты в свое оправдание?

- Мне оправдываться не в чем. Я сложил витраж Вселенной. В том, что он рассыпался на осколки, нет моей вины, - отвечает он, бывший.

Бывший...

- Есть. Ты посягал на то, чего не в силах сотворить. Ты был слаб, но жаждал силы - как это глупо и смешно. Тебе и оставалась лишь левитация отрываться от земли и отлетать в какие-то фантазии о Прекрасных Незнакомках, тебе и оставалось лишь овладевать искусством быть невесомыми, поскольку ты и не обладал никаким весом. И как только реальность тебя ударила, ты полетел через голову. Я не стану строить новую Суперстену. Мне больше не нужны никакие беспомощные кумиры. Ничьи. Их благородство и сто лет назад для жизни уже не годилось. А сейчас...

- Лучше, по-твоему, использовать людей как машин? И покупать женщин за деньги?

- Люди сами хотят быть рабами своих страстей и роботами Надзирателей Игры, а часто просто завгаров и управдомов. Не надо их унижать. Но и не стоит идеализировать. Что же касается женщин, они сами хотят, чтобы их покупали и с ними спали. Иначе для чего же им все эти туфли на шпильках, шелка, духи и лаки? В большинстве своем они хотят быть только куклами для секса. И чем более заземленного, тем больше им это нравится. Я уже успел это проверить на практике, мой друг, пока мы с тобой не виделись эти долгие три месяца.

Он потускнел, этот милый романтик...

- Отчасти ты и прав. Но есть и другие женщины. Но и в самом простом человеке можно найти бескорыстность и самопожертвование.

- Другие женщины есть... по одной на тысячу, так что не стоит их и принимать в расчет. Термин "женщины" к ним уже, видимо, не подходит. Что же касается социума, то... да, можно и в самом простом человеке увидеть нечто глубокое. Но пока они лишь люди-дети, им нужен лидер. Чтобы им было за кем идти и чтоб было на кого сваливать ответственность. И если кто-то готов взять на себя ответственность за тысячи и тысячи, то именно этим они и будут счастливы: пришел человек и дал им цель, и дал им смысл. Иначе они просто растратили бы свои жизни, пропили сами себя.

- И все же - ты не нашел последней истины, - отвечает некто, бывший когда-то мною.

- Будем искать вместе, но по отдельности - ты своим путем, я - своим. И увидим, кто из нас окажется прав в конце концов. В самом конце. В финале всей земной жизни. А до этого дня ни ты, ни я не можем быть уверенными до конца последняя минута жизни способна перевернуть все.

- А если ни ты, и ни я?

- Может быть и такое.

Но где-то есть живущие на порядок выше уровня человека. И они наблюдают над историей планеты.

Они участвуют в потоках событий, длящихся на Земле тысячи лет. Ведь не просто ждут они, пока человечество изживет инерцию массового гипноза... Они умеют поддерживать тех, кто явно действует среди людей для этой цели: разгипнотизации.

Да и можно ли сейчас представить себе, чем они заняты? Само понимание их целей и действий должно превышать наши нынешние способности сознания...

Вечное Небо висит над нами, как сотни лет назад, как тысячи лет назад.

Конец IV части

81, 83 - 87, 95, 96 от окончания кали-юги.

7492, 7494 - 7495, 7503 - 7505 от сотворения мира.

1981, 1983 - 1987, 1995 - 1997 от начала Новой Эры.

Irkoutsk

Nikolai V. Krinberg Nagornov

г.Иркутск

Николай В. Кринберг Нагорнов

Конец I тома

Том II

Серебряный век

"Теперь, когда открыты сверхчувственные возможности и стала ясной важнейшая связь между сознанием и подсознанием, человек стоит на пороге проникновения в свои собственные глубины. Быть может, там он наконец-то найдет ответы на фундаментальные загадки собственного существования. Быть может, сейчас он поймет причины своего рождения и страданий, и узнает, куда все это ведет, кроме смерти".

д-р Филипп Ш. Берг

"Введение в каббалу"

1992

"Человек способен родиться; но чтобы родиться, он должен сперва умереть; а прежде чем умереть, ему необходимо пробудиться".

П.Д.Успенский

"В поисках чудесного"

Часть I

Рубикон

"Если ты открыл эту страницу, значит, ты забываешь, что все происходящее вокруг тебя нереально".

Ричард Бах "Иллюзии"

Глава 1

Авалон

Уже двенадцать веков, как король Артур погрузился в тысячелетние сны на острове Авалон... Уже двенадцать веков великий Мерлин спит под гранитной плитой в таинственном лесу Брослианда. Чего же я жду? Восемь веков назад закончился последний крестовый поход.

Мы с Эразмом никогда больше не будем опровергать Лютера, поскольку история показала, что ничего просто так не происходит. Все имеет свой смысл и свою пользу. Если только уметь их увидеть...

Как ни странно, даже орден розенкрейцеров как будто утратил свою былую силу. Но, впрочем, и это лишь до поры до времени. С началом новой эпохи все встанет на свои места.

Америка давно открыта.

Леонардо пытался изобрести машину, пишущую стихи. Так на свет появились системы искусственного интеллекта.

А позже началось непостижимое единство противоположностей: на Западе линия св. Фомы Аквината - соединение веры и разума, безукоризненная выверенность систематизированного логического мышления, обосновывающего истины веры, и тут же, рядом во времени, но словно в другом пространстве, неизмеримо выше, среди райских радуг и потоков слез - экстатическая мистика св.Бернарда и св.Франциска, водопады и океаны огня любви: "О Искупитель мира, о Свет Марии!"

Еще позже это пришло и в Россию: св.Владимир Соловьев на университетских кафедрах: "Критика отвлеченных начал", "Формальный принцип нравственности", и - св.Серафим Саровский, идущий по воздуху как по тверди воскрешать усопших...

И если эти две линии так и не сольются воедино, погибнет все.

Надо слить два этих мира в себе. Начать с себя. Поднять знание до истин веры.

Паскалю это когда-то удалось. Он вопрошал в молитве, благословенно ли ему заниматься задачей о циклоиде, опубликованной Парижским научным обществом.

ТЕЛЕГРАМ

Канал с обзорами, анонсами новинок и книжными подборками

Книжный Вестник

Бот для удобного поиска книг (если не нашлось на сайте)

Поиск книг

Свежие любовные романы в удобных форматах

Любовные романы

О психологии, саморазвитии и личностном росте

Саморазвитие

Детективы и триллеры, все новинки

Детективы

Фантастика и фэнтези, все новинки

Фантастика

Отборные классические книги

Классика
ВКОНТАКТЕ

Цитаты, афоризмы, стихи, книжные подборки, обсуждения и многое другое

Книжный Вестник
БИБЛИОТЕКИ

Библиотека с любовными романами, которая наверняка придётся по вкусу женской части аудитории

Любовные романы

Библиотека с фантастикой и фэнтези, а также смежных жанров

Фантастика

Самые популярные книги в формате фб2

Топ фб2 книги