Я жил в суровый век

То не на каменном току

в кровавой круговерти

Герой поднялся встречь врагу,

бросая вызов Смерти.

То раздирает свой покров

земля моя святая,

Отцов скликая и сынов,

смерть смертью попирая.

Там, где над ратью диких скал

вершин, сверкают пики,

Свет Воскрешенья воссиял,

гул восстает великий.

Там пляску Греция ведет,

а с нею — партизаны,

Тысячелицый хоровод

среди цветов поляны.

Средь алых, словно кровь, цветов

(а с музыкой нет сладу!)

Накрыты тысячи столов —

вам, павшим за Элладу.