37 девственников на заказ

Кое-что об алкоголизме

Через полчаса, кое-как убрав в спальне Богдана, мы вернулись к себе в квартиру.

— Она унесла все три футляра? — в который раз, как заведенная, спросила мама.

— Да. Положила их друг на дружку и несла перед собой, прижав к груди. Успокойся уже, а?

— А Аквиния?

— Мы с Аквинией ловили такси.

— И она увезла все три ножа? — не может поверить мама.

Я роюсь в кухонных полках, в столе и под сиденьем дивана.

— Что ты ищешь? — не выдерживает мама.

— Бутылку. Я знаю, что ты ее прячешь. Доставай — сейчас самое время.

— Откуда ты знаешь?

— Знаю, и все.

— В спальне. И совсем я не прячу — я сделала себе бар в тумбочке под телевизором.

— О! Бар!.. Это прогресс, — похвалила я маму и выбрала в тумбочке под телевизором початую бутылку коньяка.

— Ну почему ты не приехала на машине! — пожалела мама. — Ты бы отвезла их к Анне, убедилась, что она точно затащит эти ножи домой…

— Потому что наши встречи обычно кончаются тем, что ты после них напиваешься, а я плохо сплю и глотаю снотворное.

— Тоже мне, психиатр, — позволила себе пошутить мама.

— Сегодня я решила остаться на ночь и выпить вместе с тобой.

— Да я не пью много, — отвела мама глаза. — Так, рюмочку для расслабления…

— Сколько она тебе платила за уборку? — спросила я после второй расслабляющей рюмочки.

— Ерунду. Я согласилась, потому что хотела понять…

— Ты хотела порыться как следует в этом доме, выяснить, что меня туда тянуло, да? Найти что-то странное и ужасное!..

— А что в этом плохого? — защищается мама. — Закусывать будешь?

— А ты обычно закусываешь?

— Нет, — пожала она плечами и опять отвела глаза.

— И я не буду. Мама, я его любила.

— Знаю, — кивнула она. — Ты не думай, я не совсем тупая. Я хотела узнать — за что.

— Сейчас я скажу банальность, но эта фраза — хорошее подспорье для психиатра. Любят не за что, а вопреки. Я его любила вопреки его возрасту, твоему ужасу, вопреки здравому смыслу. Я хотела вырасти для него и родить ему сына.

— Боже!..

— Я все сама испортила. Я его убила.

— Тем самым ножом? — поинтересовалась она заплетающимся языком. — Вот умора… А потом пришли две его бывшие жены просить, чтобы ты нашла убийцу? Смешно… Но знаешь, есть еще более смешная мысль. Это я его убила. Я больше не могла видеть тебя, ты умирала на моих глазах — семнадцатилетняя девочка таяла и сходила с ума, а я ничего не могла поделать! Как только ты уехала, я пришла к нему поговорить. А он сидел в кресле, надменный такой, рассматривал нож. Даже сесть не предложил.

— Не выдумывай, — прошу я, задрожав от холодных ладоней ужаса у меня на спине.

— Ладно, не буду… — соглашается мама.